Prisão

O sol na vidraça. As mãos geladas, os pés gelados.

Quase meio-dia.

O dia pede cobertor, proteção contra o frio.

A vida também.

Tenta se aquecer, fazer alguma coisa que anime. Não dá.

O sol insiste contra a janela, mas perde.

A vida insiste contra o desânimo, mas perde.

Só resta o cobertor: proteção e esconderijo.

Lá fora há vida. Todos, ao sol, aquecem-se.

Aqui frio.

Frio nas mãos, nos pés, na pele, na alma...

Sob um cobertor de solidão, a vida adormece.

E o sol radiante... lá fora.