...

E decidi:
não é louco o meu coração.
Insano é ser humano
enquanto o mundo é cão.

TAO

Queria poder entender

o sentimento do universo

e permitir que as coisas morram

para que virem bom adubo

e nutram as entranhas do solo

para alimentarem os jambeiros e mangueiras

mais doces, a cada dia.

Porque não há, nem haverá

fruta melhor que a vendida

nos portões do cemitério da Várzea.

DESTINO

tudo

pode

acon

teÇer.

Da liberdade de credo...

Feliz natal para o cristão...
mas o que dizer ao pagão?
Ao apóstata, herege ou ateu,
àquele que já decidiu,
como Nietzsche, que deus morreu?
Manda pra putaquiopariu?

...

De minha vida escrevo um blues,
mas o que eu sinto é hard core.

O Balanço

Deus me livre

que um dia encontre meu filho

pendurado em uma árvore,

no estranho balanço

com o vento a empurrá-lo

[de sul a norte.

Deus me livre

que as cordas sustentem

o seu peso ainda tão jovem,

o seu coração irrequieto

sem mais ranger, sem

[um porquê.

Deus me livre

não relembrar seus sorrisos

quando olhar esse cajueiro

e ter que manda-lo cortar

e cimentar todo o jardim.

TUIN

O cabelo encaracolado,

que muitos chamam de pixaim,

não deveria ser condenado

com o mau título de ruim.

Por menor que seja seu cacho

não deveria ser esticado,

nem assim podado tão baixo

que pareça envergonhado.

Ele cresce, enfrenta o sol

em cabeças de black armado

mantendo a sua luta em prol

de deixar seu clarão ofuscado.

E não tapa com uma peneira

esse formato arredondado

do tal arbusto-cabeleira:

é nuvem em dia ensolarado.

Como poderia ser tão ruim

o enrolar de teus cabelos?

Bom de verdade é o mais tuin,

porque ruim mesmo é não tê-los.

Um Partido

Às vezes, quando volto pra casa mais baixo que de costume, penso no que sou: a soma de minhas falhas, a sombra do que poderia ter sido e que desfiz como gelo a derreter-se na pia.

Deixei que o acúmulo dos detritos depositados no Capibaribe e o esgoto do Beberibe, na linha da água e no anzol, alimentassem as estruturas desse meu corpo de sal.

Tornei-me esta poluição, esta fumaça de mim mesmo sufocando os carros.

Esta piada tão batida e mal contada que não causa nem sequer indiferença.

No hoje, sou apenas a frustração, a mágoa, o rancor... Poeta não, que é palavra desonesta. 

...engarrafado.

Há dias em que o vermelho do semáforo
não entende teus anseios de liberdade.

O Perfume da Doida

Mas que aroma louco

tem o seu pescoço!

é chocolate... é canela...

É cheiro de rosa amarela...

Ah! É cheiro de flor!

Parece que você tirou,

agora, biscoitos do forno

e o seu corpo se inundou

com esse seu cheiro tão morno.

Ah! É o cheiro do seu beijo

movendo-se pela brisa

na velocidade da preguiça

em seu sorriso de bocejo.

um poeminha curto

quando o mau tempo
seu sol me veta
abro um céu qualquer
e finjo ser poeta

HOMEM (II)

Tu sabes, homem, és feio!

Sempre foste, fruto verde ou maduro.

Eras feio quando nasceste,

Serás muito mais ainda em teu futuro,

e após da dor de tua morte.

(Mesmo que tudo isto pouco te importe

pois serás, por uma vez mais,

um a mais entre os teus semelhantes.)

Com olhos desajustados

e essa tua cara tão desalinhada,

um coração rancoroso,

envolto na dura pedreira que

não será dinamitada.

Feio foi o fatal fruto de tua semente:

medo e desespero de

bebês horríveis que choram sem dentes.

Pois teu amor não se embeleza, 

não haverá musa linda o suficiente.

E este será teu legado:

Esses olhos, mais que tristes, amargos;

a gastrite doendo-te a alma;

um fungo voraz comendo tua unha;

em teu nome a vil alcunha

de errante, louco perdido a vagar;

o instinto de se destruir

e quando não conseguir, se matar.

Inutilidades

Inútil é essa vida em prosa

Em que nem mesmo a rosa

tem significado algum.

Inútil é ser mais um

comprador e vendedor

de carne, droga e amor,

de armas, arroz e feijão,

sorrisos, apertos de mão

e aparelhos de celular.

É tão inútil garimpar

no coração do poeta

aquela palavra certa

feita de sangue e mar

É inútil essa ferida

latejante em meu calcanhar

doendo em minha vida.

É um céu de tão azul

ficar vermelho no fim da tarde.

É o olho de Christine

tão branco, cheio de sal.

Inútil é toda a letargia

de um mundo sem poesia.

______________!

agentevênatevê

agentevênatevê

agentevênatevê

numlê

conclusões

SESTA

No momento depois da ceia,
por mais que evite,
tentando gostar do sofá,
dói-me a gastrite.

Recolho, então, minhas armas
antes em riste,
pois dói-me mais aquela briga.
(puro palpite...)

Na céu da boca, o refluxo:
o suco gástrico,
resquício e dessabor do almoço:
rançoso, ácido.

NÓ

a Ricardo Diniz

Escrevo como alguém que tenta

Desatar o nó na garganta

Que ficou tanto tempo sedenta

Que perdeu de água a esperança

Escrevo como quem contraiu Chagas

E leva bem inchado o coração

E não restam tantas palavras,

Já que não lhe sobra respiração

Escrevo como se tantos poemas

Aliviassem ao menos a dor.

Quem dera o maior de meus problemas

Fosse a manjada rima: amor!

Existência

no google,
busquei o conceito epistemológico
do existir.

muitos disseram
tanto faz, não importa...

outros,
é o ser:
é cagar,
é cuspir!

Balé

Enquanto ela dançava no palco

No meio exato do espetáculo

Tropeçou, deslizando em falso

E intentando um simulacro

Agarrou na velha cortina

Que se rasgou de cima a baixo

tombando de bunda pra cima

E tamanho foi seu fracasso

Tanta vergonha a bailarina

Sentia em seu rosto corado

Que chorava como menina

E lamentava a triste sina,

Em meio a um pranto inacabado,

De sozinha ter resvalado

E sua cara toda manchada

Num único borrão no talco

Vista pela gente calada

Destoava, meio ao terceiro ato

Como se houvera de fato

Perdido uma pessoa amada

Levantou-se então sozinha

Ajeitou o seu tule de seda

Enxugou a sua triste carinha

E olhando toda a gente azeda

Quando fugia para a coxia

Caiu, de novo, como uma bêbada

POETA

De fogo, gente e sentimento

Disto é feito meu movimento

JUVENTUDE

Nenhum poeta na minha idade

Será reconhecido

Enquanto anda pela cidade

Nenhum poeta na minha idade

Será bastante lido

Por ter poesia de qualidade

Nenhum poeta na minha idade

Será muito querido

Pois não será uma assumidade

Porque na minha idade

Um poeta é mais um vagabundo

Cheio de muita vaidade

Porque na minha idade

Um homem constrói o próprio mundo

Vivendo a realidade

Porque, é a pura verdade,

Ninguém se importa o quão profundo

a minha dor se acabe

POSSESSÃO

Quem se diz

possuidor do outro

possui dor do outro.

OS OLHOS DO CÃO

No meio do caminho, vi uma cena mórbida

Olhei os olhos de um cão, fora de sua órbita

Ele fora esmagado por uma carreta

Com todas suas dezesseis rodas largas

que passaram por cima da cabeça

Por obra do acaso, um olho inteiro

Fitava os meus com sua pesada carga

E reprimia meu olhar de carniceiro

HOMEM

Para provar que a verdade

era sua testemunha

trazia uma identidade

e o registro de nascimento

indicando um povoado

lá perto de Riacho das Almas,

onde o espírito de sua mãe

descansava, havia quarenta anos.

Para provar que o facão

retalhou-lhe a juventude

trazia as mãos muito grossas,

os dedos também bem largos,

embaixo dos documentos,

pelos tantos anos passados

em São Lourenço da Mata

por causa do corte da cana.

Para provar a fome

não chorava – falava lento –

e pelo hábito da profissão

também cortava as palavras.

A filha tão moça mataram.

Deixara um neto pequeno,

que precisava comer.

E ele agora já velho e analfabeto,

no Recife, não tinha emprego.

Busquei por alguma moeda,

Não tinha nenhuma comigo.

Mas ele nem me olhou.

Ignorou meu burguês camarote

de estudante universitário

pagando meia-passagem.

Logo eu, que por tantas vezes,

dei trocados só para me livrar

dos olhos do pedinte.

MAIS VALIA

Trabalha e trabalha

Não pode parar!

Porém a mão falha

Por não aguentar

O fio da navalha

Que desce a cortar

O alto da palha

Da cana a voar

O facão que talha

As hastes no ar

Também espalha

O sangue a jorrar

Nos dedos, uma malha

Tentando estancar

E o olho esbugalha:
É a morte a chegar!

CONJUNTIVITE

Hoje meus olhos amanheceram pregados

Remelados excessivamente

Como que por concreto armado

Tapara-se a porta da frente

Alzheimer

Quando os longos anos tingirem de branco
os cabelos, que por hora tenho tantos,

começarei a esquecer meu endereço,
os aniversários e estações do ano
e a meu filho direi: "Não te conheço!"

Por fim, todos sonhos não realizados
e todo abandono de ser humano.
Restará só meu riso emoldurado!

ÍCARO

O elevador parou no décimo quarto andar.

Para não perder a viagem,

Decidiu subir mais um lance de escadas.

Décimo quinto andar:

O olho se enche de uma lágrima grossa, rançosa, ressentida,

amarga da curta vida.

Preparando para ser fixador da fotografia

do enorme campus a ser gravada na retina.

A vista mais distante pede para não ser parte do cenário.

(Talvez não seja tão feio morrer com um ipê-amarelo nos olhos).

O nó na garganta se trava

O parapeito é que é muito alto

Para qualquer último salto

E não lhe resta mais palavra

Talvez reze,

Talvez peça que não seja pecado o seu ato

Talvez respire assim tão fundo

Que todo oxigênio do mundo

Não caiba dentro do pulmão

Talvez pense:

Aqui se acaba a solidão!

Abre as asas previamente derretidas pelo sol, pelos risos,

Pelas penas a serem defenestradas

As penas se espalham

São negras, azuis e amarelas

tingidas com a anilina mais barata,

dessas que se desbotam na chuva

(Como as de quem não primou por um acabamento perfeito)

A cera goteja

E assim se esparrama no chão

Cobrindo todo seu corpo

Como casulo de abelha

E é vermelha

tão vermelha

que tem cor de telha

Aquela cera

Crônica

Enquanto o destino tenta pôr-nos a prova

Em resposta a tantas vidas feitas em prosa

Releio aqueles meus remendados versos

Eu apago, reescrevo e escanciono

Escolhendo as rimas nos tempos certos

Então, como cronista de meu dia

Relato a vida: gozo e abandono

Em toda sua infinita poesia

SIMPLICIDADE COMPLEXA

Tudo do mundo em um verso:
UNIVERSO

Estômago

                          para Christine

Quando se está com sobrepeso
E golfa-se em um bocejo
O gordo sente-se um Obeso!

DEVIR

Quando eu for pouco menos que uma lembrança

E pouco mais que o sustento de uma planta

Esperarei brotarem em botões

Os dias que estavam já enraizados

Nas negras paredes de meus pulmões

E assim cumprirei a sina de ser gente

Guardado no chão duro argiloso

Plantado lá, como uma semente

Sol – Vide Bula

Ao abrir as janelas de aço,

Abro o sorriso e injeto

Os raios desse sol direto

Na veia saltada do braço

Porque é a luz intravenosa

O que dilata a pupila

deste coração que brilha

por uma risada nervosa

Mas a luz do sol intenso,

Que aparece num sorriso,

Apaga quando é preciso

Poupar-se num dia tenso

E se extingue também quando

O lado mais escuro da alma

Treme por medo e não cala

Contra meu próprio comando

SOBRE ALGUMA POLÍTICA

Em alguns momentos,

é preferível a chuva

E a inundação,

Também a Guerra

E a inanição.

Em alguns destes dias,

(estratégicos, obviamente!)

É melhor mesmo que todos se calem,

E unam-se a um sonoro silêncio:

Permanecendo em seu devido lugar

Pois é necessário o desastre,

O analfabetismo e a miséria,

A desnutrição e a disenteria,

Infindáveis amputações

e um tanto assim de sofrimento

Tudo isso: em prol de um bem maior!

Pois, depois que passam os difíceis tempos 

(que são meramente pontuais)

Todos sabem:

Vão-se os dedos, mas ficam-se os anéis!

Dez-dobras

Vi vidas

vividas

Por outros e por aí

Mas

vivi da

vida

vivida

unicamente por mim

não me arrependo, porém,

de ter vivido

do olvido

Do teu ouvido

Que não escutou minha voz

pois não havia nem nós, nem vós

Quando estávamos sós em sóis 

tão  d  i  s  t  a  n  t  e  s

e nos instantes 

s  e  p  a  r  a  d  o  s

por sistemas solares diferentes

de galáxias talvez opostas

Então, já doído das doidices deste mundo

e afirmando-me enquanto doido de pedra

desdobrei [brei-do-des]

o que havia escondido

E tu, como es contido,

não me reprimiste verbalmente

pois tu sabes

que tudo o que for verbal: mente

tanto na mente, quanto no verbo!

Verdade Absoluta

M E N T I R A

O VELHO BRÁS

Brás era um velho preto,
às vezes, um preto velho,
Vivia embriagado, o vigia
do edifício, no turno da noite

O seu salário, já mínimo,
De dor e de dar pena,
Ficava com o dono do bar,
Que, como um bom cristão,
Não deixava faltar bebida

E tomava mais uma lapada
Do chicote, no bucho sedento,
Ferrava um sono pesado,
Cavalgava em seu devaneio

Brás cantava toda noite
Montava a cambaleante bicicleta
Conduzida por um sonho alheio

Ria e contava piada,
Chorava a morte da mãe,
Que perdeu quando era menino

E velho Brás dançava
Gargalhava com a boca banguela,
Falava de um tempo perdido
Com domínio da norma culta
Do seu português tão ébrio,
De quem só conhece escrita
Do nome do próprio batismo

O velho, às vezes, chorava
E ria com mesma frequência!
Chorava a demência da filha,
Mas sorria, o vazado sorriso,
Alegre por horas inteiras

E eu que era menino,
Judiava do pobre Brás,
Fingia ser o espírito
Da falecida mãezinha,
Fazia o velho cair,
Roubava a cana-companheira

E toda a pirralhada
Ria do preto velho
Bastava ele chegar

Declamava a primeira toada,
Cantava a Iansã, orava a Frei Damião,
Amarrava as calças furadas
E ria com os olhos do cão

Flor

Dormi: esqueci os problemas,

Sonhei (com momentos alheios)
Comi: um maná divino
Brotado em pedras do deserto

Alonguei: todos os músculos
Relaxei: o queixo e o pescoço
E respirei: profundamente
Algum pensamento qualquer!

Destravei: a nuca e o braço
Demorei: demoradamente,
Como quem esquecera o tempo
E já a pusera na mente

Senti-me, então, um demente!
Pois, como que naqueles momentos,
De tanta vida crescente,
Estive com ela ausente?

Poesia Concreta

Se minha poesia fosse concreta
Atiraria vigas em seus ouvintes
Causaria desabamentos rotineiros
e insistiria em deixar encarceirados
Dentro de minúsculos cubículos
ou por debaixo dos entulhos
todos que nos trucidam diariamente

Se essa poesia fosse concreta
Subiria as encostas dos morros
taparia as passagens da água
E haveria mais enchentes
E desastres que de costume

Se essa poesia fosse concreto-armado
Armaria toda a população com fuzis, escopetas,
Alguns homens de verdade teriam canhões,
Outros pistolas e facas amoladas nos dentes!
Guilhotinaria nosssos reis e sultões
sob os seguintes dizeres:

"Todo bom cidadão
tem por direito
Matar um mau político"

Minha poesia, porém,
não é concreta!
Ela é tão abstrata
Que nem eu sei

sobre o que escrevo!

Viver

Viver

É vir e ver

A saída que vida

Tem p’ra dar

É ter o poder

De quase sempre morrer

P’ra ressuscitar

É desistir de tudo          

Desconstruir um mundo

P’ra recomeçar

É quando dormir,

O sono se permitir

E ter por direito sonhar

Pelo menos assim é comigo,

Porque ao contrário, amigo...

ao contrário não dá!

entre os nós: 2

o (m)Eu

e

o t(Eu);

o (t)Eu

e

o m(Eu);

no final:

sou Eu

INVERNO

Esses dias transpiram
Correm em círculos chuvosos
Transbordam as horas
Alagando as nossas vidas

Os guarda-chuvas iludem-nos
Prometem um abrigo impossível
E duelam contra o vento!
Uma vez derrotados,
nos golpeiam como um inimigo

Defraudado pela chuva,
Vejo teu rosto alagado, derrotado,
Assim como o meu,

Pelo inverno de chuvas eternas

NOSSA SENHORA DA SOLEDAD

Nossa Senhora da Soledad,
Bendizei o poeta que sozinho
relê o seu verso e o reescreve

Como eremita, isolado em seu Eu,
Espiona os versos escondidos
Nos lugares insólitos da alma

Bendizei,
para que em sua descrença,
O poeta descubra-se deus
de seus versos solitários

Chá de trombeta

Andando em seu Éden pessoal

José pensou que era santo

Escutou as trombetas dos anjos

Nos lírios no canto da casa

E em seu delírio branco

Esmigalhou cada pétala,

Ferveu seu dia em um chá,

Bebeu o paraíso em dois goles grandes

Aquela flor coloriu tanto

A sua vida, antes tão fosca,

Que José decidiu viajar

e nunca mais voltou!

Inutensílio por Paulo Leminski

http://www.youtube.com/watch?v=T-iCzSsOZy4&feature=feedrec_grec_index

Homem-Bomba

Quando chegar em casa

Com essa bomba chiando

Desafivelarei o cinto de meu peito

E sozinho,

                Deixarei tudo explodir!

Vitrine

Na vitrine, pensei que eras manequim,

Vestias um colete de borboletas

E uma dessas calças de brim

Tive vontade de comprar-te

E levar-te para minha casa

Te observaria por horas a fio

E te consumiria por toda a vida

Então percebi

Que não estavas a venda!

DESFIGURA

Tenho me destruído por partes,

Cada dia, arranco um pedaço,

Me consumo e me desfaço

Em tantos e diversos encaixes

Em peças empilhadas desmontáveis

Dos quebra-cabeças que sou

De vários sentidos descartáveis,

Formo-me e deformo-me,

Despedaçando-me onde vou

Deixo pra trás, então, um rastro

De vasto sentido destroçado

Do que fui e não sou mais

E do que jamais terei passado

O que me resta então é o aguardo

O medo de quando não houver

nem sobra, nem resto guardado,

E o pensamento não mais puder

Ser nem ao menos arruinado

Objetivos

Abro o blog,
estampada está a pergunta:
"Quem sou eu?"


- Quando souber,
deixo de escrever!

Uma ideia

Eu rimo mais ideias

E nem sempre palavras

Pois as palavras são o arrimo

Das ideias inacabadas

As ideias depois de vertidas

Se consolidam, coaguladas

Nos condenam em muitas frases

E em fases mal fadadas

Por isso, prefiro sempre

As ideias que as palavras

Porque não há obrigação em ideias

Pois nem sempre são realizadas

As palavras, porém, após ditas

Não podem ser retiradas

Eu, por outro lado, me conforto

Em ter ideias, quando quero, apagadas

Mormaço

A transpiração nas horas insones

do mormaço que antecede a chuva

nas madrugadas quentes – entrecortadas –

Sem náusea, sem vento, só o ventilador gira ...

Controlado pelo medo das próprias janelas

Fechadas pelos demônios

que permaneceram do lado de fora

Golpeando-a:  “Deixa-me entrar!!!”

Quando me escondo, em meu peito desnudo,

suado e sem lençóis, os dedos tocam a face,

a boca seca e a voz pela metade contestam:

“Não há o que ver aqui, amigo,

Só as hélices que circulam sobre minha cabeça”

"Deixa-me ver também as hélices”

“Mas para quê?
Se há tanto vento e vida ai fora!

Fica aí mesmo!

Aqui dentro estou preso!

Há grades em minhas portas,

Me escondo nessas paredes,

Fiz de mim, meu próprio exílio...”

“Tu não entendes a solidão,

Ainda tens as hélices...!”

Diálogo do timoneiro persa com seus botões

O que me enerva

Não é o ópio,

Nem a erva,

Ou a bebida que me destrói,

bendita droga da destruição!

Querida,

O que me corrói

Não é a droga,

É a vida,

Que é, quase sempre,

do mesmo jeito de sempre!

E acaba sempre

Do mesmo jeito de sempre!

A bailarina

A bailarina cantou uma canção.

Foi tão pequenina, tão simples,

que nem notei quando terminou!

Então a menina não dançou

e parou seu canto (de menina!)

Pois não tinha mergulhado de cabeça

em todas as piscinas que podia

Nem visto o que lhe esperava no final da festa!

Estava muito mais preocupada com asas das borboletas,

Com as casas das vespas,

Onde o sol se esconde de noite...

Essas bobagens que só intrigam os poetas...

PALMA

Na palma da mão há o céu

o céu na mão e na alma

a alma da mão é o véu

que esconde os olhos e a fala

a palma da mão é a concha,

o buso do mar da voz,

que ecoa no ouvido o segredo

que vai e volta na boca

a palma da mão leva o ser

numa linha intransferível da vida

A palma da mão é o prazer

Que vem, que vai e que finda

Na Sistina, a palma da mão é o dedo

que aponta as verrugas e os erros de deus