Quem de nós, poetas,
pode cometer o desatino
de desatar os próprios nós?
O que seria da poesia
se, soltos como meninos,
vagássemos inocentes
apenas pelo paraíso?
É preciso purgação
atar e desatar laços
verter lágrimas
para cumprir o destino.
É preciso morrer muitas vezes
para se fazer poesia;
inventar mágoas
disfarçar sorrisos
porque é a tristeza que faz versos,
não a alegria!
poesia tem mesmo irmandade com sofrimentos, mana blogueira. E mesmo os próprios sofrimentos só encontram boa resposta em modo de poesia.
ResponderExcluirMuito bom.
Walmir
http://walmir.carvalho.zip.net
Nós poetas temos os olhos iguais.
ResponderExcluirNossos pensamentos são
Os mesmos bastantes leais
O mundo existe por nós
Somos só um coração
Atado por fortes nós.
Tácito
Muito lindo! Parabéns!
ResponderExcluirEste comentário foi removido pelo autor.
ResponderExcluirPosso postá-lo no meu humilde, pequenino, simplório blog? Ele precisa ser iluminado com essa maravilha oriunda da sua veia poética!!!
ResponderExcluirJá muito me falam de você mas sem comentários sobre estas pérolas literárias!!!
Aguardo autorização.... profjorgeluiz@gmail.com
Parabéns mais uma vez mestra!!!
"Porque é a tristeza que faz versos, / não a alegria!" Em outras palavras, que ouvi não sei quando e ditas não sei por quem: A felicidade não tem história.
ResponderExcluirÉ isso mesmo. Com nossos próprios nós nós desfazemos os nós dos outros. É esse o milagre da poesia. Parabéns!