POESIA

Quem de nós, poetas,

pode cometer o desatino

de desatar os próprios nós?

O que seria da poesia

se, soltos como meninos,

vagássemos inocentes

apenas pelo paraíso?

É preciso purgação

atar e desatar laços

verter lágrimas

para cumprir o destino.

É preciso morrer muitas vezes

para se fazer poesia;

inventar mágoas

disfarçar sorrisos

porque é a tristeza que faz versos,

não a alegria!

BEIJO

Ele pronuncia meu nome

como quem come uvas vermelhas

e deixa escorrer o sumo pela boca;

assim, como quem toma vinho

de olhos fechados.

Na polpa macia dos seus lábios

o vinho escorre,

mancha o linho da sua roupa.

Eu, com a respiração arquejante,

as pernas trôpegas,

fraquejo, me aproximo

e bebo sua saliva num longo beijo.

ESTILHAÇOS

A palavra caiu verde

da tua boca;

estilhaçou-se em meus ouvidos

como pólvora

num esgar,

um 'não' tão fácil,

tão simples e destemido

estilhaçou-me:

salitre

carvão

enxôfre

inútil agora

tentar reescrever nossa história.

EXÍLIO

Aquele que foi meu chão

é hoje abismo

Sua boca

que tantas vezes sussurrou

meu nome,

agora grita;

aponta-me o dedo sua mão

que era só carícia

Aquele

que foi minha pátria

é hoje exílio.