Feli Dávalos

mencionado por
Omar Soto

menciona a
Gerardo Deniz
Eduardo Lizalde
Josué Ramírez
José Eugenio Sánchez
Eduardo Padilla
Jaime López
Zazil Alaide Collins
Javier Taboada
Tino El Pingüino
Mu de Bastön
El Elote



bio-bibliografía

Feli Dávalos (Ciudad de México, 1982). Estudió Clásicas un rato pero lo dejó. Ahora estudia Comunicación. Es responsable del programa de Hip Hop en Ibero 90.9, Scratchamama, (jueves, 10 pm); editor de textos y conductor del programa de reseñas en la misma estación, Jobonobo(viernes, 10 am). Es parte de discos Camaleón. Ha publicado pocos poemas, algunas reseñas o artículos de crítica musical y de otras cosas. Irremediablemente obsesionado por el hip hop, sabe prender una fiesta si le dan un par de cd players y un mixer.


poética

Como venga la mano.


poemas

como dulce formol que adormece
bajoniemos, nena, con lenta
disposición a la aventura inocua:
un dedo que recorre la espalda,
una espalda que se deja morder,
sin querer ir más allá del umbral
del instante, relativo cucurucho
como caleidoscopio que cataliza
sueños / de besos forma la cúpula
cuántica del tiempo / el itinerario…
un rato,
por deporte y con dos de azúcar
intensiemos, nena, frugalmente
y sin desvelo / amateurs de la pasión
construyendo / una muerte en miniatura
y pongámosla entre nosotros como un
tótem cuando un abrazo nos prenda,
un rato,
luego ya despedirse y dormir solos,
sin diferentes facetas ni cultos,
antes de que lleguen los dodos
o peor aún, Petrarca,
para cada quien olerse sus pedos,
en franca intimidad, si bien nos va,
hasta volver a vernos.



De fiesta con el pintor


El autómator Nakamura,
voltereta de sus propios drums,
ya que todos somos omatidias del indestructible
ojo de niebla que acaece,
cobró materia de la pared
a manera de herbácea mariposa anacrónica de la 3–D
—junto, Tin Tan serigráficamente sonreía un labio superior sobrepuesto,
::::::::::::::::::::::::::::derivando a Dios, de amarillentos dientes—
y ¡milagro gnóstico!
el lepidóptero tomó la forma del toro saxofonista de Miguel;
::::::::::y Miguel es de ojerosas maneras
::::::::::o poco tambor:
:::::::::::::::::::de madrugada con amigotes verticales
:::::::::::::::::::va tirando semáforos
:::::::::::::::::::mas diurno nunca se pasaría un alto.
:::::::::::Ese tipo de güey.
Luego los tragos que se nos vuelven potencia,
las muchachonas metasensorialmente retadoras del Dios del Amor,
y el complejo voluntarial en huelga general
hasta que pasivamente nos fuimos quedando ciegos.
::::::::::::::::::::::::::::::::::La voltereta logro así ser estática
:::::::::::::::::::::::::y el caguamón del Miguelón pudo retratarla;
:::::::::::::::::::::::::tardó, buscando el trazo perfecto, secándola.
Miradas cortas y lingüísticos zafiros indirectos
:::::::::::mientras duraba el instante osado consuelo.
Aquellas prendieron cigarrillos y urracas.
Nada pasó.
El dibujo no volvió a su forma original:
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::ingrato salió volando.



El mimo habló


Me he cruzado con él en sueños, siempre vestido igual:
con bombín y chapitas, camisa a rayas, corbata de moño
y tirantes negros, un alelí en el izquierdo, muy al contrario de
lo que tenía entendido y pins en el otro y alrededor en la camisa;
se asoma más el que dice: “Soy artista local”.
Una vez habló y esto fue lo que dijo:

:—“llevaremos ya milochomil de años de golosos humanitos,
:cual matabachas o republicanos gringos, que van flotando a ras
::::::::::de suelo
:persiguiendo a ousía, como vueltos zombies por poner los ojos
:en la luz que ciega, y aprovechan la ocasión, sincronía
::::::::::agujerada o
:internet infinito intersticial intermediario al que te conectas si
::::::::::puedes,
:para fosilizar egos, soltar sólido dos tres verbo pues, o la
:::::::::intentona,
:que da las gracias al dejar señales en los árboles a los que andan,
:porque vibró de lo remoto moldear lo inasible y es magia
::::::::::absoluta
:la que encontramos al reverso cuando observamos de veras
:la panza de cada intestino o gusano inmaterial o cenizo
:que por encima vuela y es el mismo instante, y ora sí por todos
::::::::::lados uno va
:rozándonos, y su lenta escama es breve, pero raspa, y una
::::::::::brillante
:pelusa mediana nos florece en la boca: es la verdad de puntitas,
:que vemos andar recogida, desvestida, del otro lado del tiempo,
:y es ese adjetivo que perdimos en la media distancia que somos,
:el que no califica sino transforma, mandala doméstico,
:y aparece, así solito, en la sopa, en adopción, en cogiendo,
:y es al fin boquete, porque los astros se alinean o como quiera
::::::::::verse
:y el sentido que adquiere es más amplio y nos libera,
:actores cósmicos, sentimiento, imagen, kairós y poema.”


Terminó con una reverencia y dio la media vuelta un tanto
::::::::::indiferente,
su silueta hinchada y desproporcionada.
Mientras se alejaba pensé: “… ¿a poco sí?”
Y como en mis sueños la realidad está sujeta a otros parámetros,
menos caprichosos tal vez, me concentré en agrandar a lo megáfono
mis hermosas fosas nasales, para poder formar semejante plasta
de mocos que fui guardando entre manos, malévola y viscosa,
y por penumbras correteándolo gritaba, hasta que lo tuve a riguroso
tiro de piedra y de un buen disparo
le atiné a su gesto erosionado
diciendo:


:— “El mundo, mimo, es un Carlos Cuauhtémoc Sánchez,
::por eso su naturaleza esquizofrénica;
::el adjetivo no califica ni transforma.
::¿Devela, juega...?
::y justo en ese acto no dice ni deja de hacerlo
::y en esa claridad indefinida encontramos sosiego.
: Hasta que nos libera la muerte y regresamos a casa”.


Nos vimos a los ojos y reímos cómplices.
Pero fui yo el que dio la media vuelta,
ganoso y bailarín.



A Homero J. Simpson

El Universo
es una gran dona de chocolate;
por supuesto,
Dios es el centro.