ANECDOTARIO MOMIL. HOY: LA ESTUPIDEZ NO TIENE LIMITES.
La siguiente historia es un relato de ficción, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia
El martes pasado fui al control de mi operación en BA. Como debía pasar la noche en BA y mis amigos viven muy lejos del centro decidí quedarme en un hotel. Como este mes hubo una equivocación en mi trabajo, no me pagaron, por lo tanto no tenía un peso y me busqué lo más barato y cómodo que pude encontrar por internet. Muchas veces lo hice y no tuve ningún problema. Así fue que encontré el Hotel Bolivar (http://www.hotel-bolivar.com.ar/ht/habs.html).
Los que leen el blog deben saber que cada vez que viajo se apodera de mi una angustia de separación totalmente ilógica, porque voy a hacer algo que me gusta, pero como mi cabeza es mi peor enemiga, hasta cuando disfruto de algo me lo arruina. Con todooooo ese monto de angustia me fui y pensé en ponerle la mejor onda posible.
Cuando llegué al hotel me di cuanta rápidamente que las fotos que había visto tan "Santelmescas" en la página no hacían justicia al nido de ratas que es ese lugar. Supe al instante que no quería quedarme ahí. La habitación era el escenario perfecto para un suicidio (Nota: si alguien quiere suicidarse llevar un arma, porque no creo que las instalaciones soporten el colgar una cuerda de ningún lado, y si te querés cortar las venas no hay bañera y la sangre coagula rápido y al final serás un infeliz que ni matarte podés...). El baño no funcionaba, la ducha estaba arriba del inodoro, el colchón tenía un olor tan tan horrible que no pude descifrar a que era, pero cuando estuve en una morgue olía mejor.
Dejé las cosas y le dije al joven conserje que me iba a buscar otro hotel y volvía. Puso cara de que ya le pasó muchas veces.
Encontré otro hotel, por el doble de dinero, más el que tuve que pagar por dejar la pesada mochila y me fui al doctor. Al final el dolor que me hizo dudar de el éxito de la operación parece que es normal y lo voy a tener que soportar por los próximos 4 meses por lo menos...
Volví al hotel y me encontré con Jime. Este hotel estaba a una cuadra de Plaza de Mayo y había una concentración porque la presidenta iba a estar en el Luna Park, por lo tanto nos tuvimos que comer toooodos los cantitos habidos y por haber contra la oposición, el fascismo, el machismo, sobre cualquier cosa cantaban.
A la mañana siguiente me preparé para mi próximo destino: finalista de un concurso para ser modelo de Karina Rabolini. Estaba contenta. Ya sabía que era imposible ganar pero estaba buena la experiencia, un mimo al ego y te daban muchas cositas de regalo.
Cuando llegué tomamos el desayuno con ella, la hija de Scioli y la encargada de marketing que cumplía el rol de coordinadora de grupo para presentarnos y demás. Sabía que había que desfilar tres veces y que cada desfile descartaba a 5 (eramos 15). Me cagaron de entrada porque la primera ronda fue en ropa interior. Me dieron una tanga minúscula y al lado de todas jirafas hermosas de 1.80 y no entendí porque quedé entre miles de participantes. Elegí reírme de la situación porque otra cosa no se podía hacer. Dicho y hecho: en la primer pasada me dejaron afuera. Ahora viene lo suculento del evento. A las 5 que no quedamos se nos acercó Karina y su staff para decirnos lo bellas que éramos, que haber llegado hasta ahí era importante y que si venían a nuestra ciudad nos iban a llamar y bla, bla, bla...la cosa es que mientras ella decía eso, un señor conocido por haber sido modelo y ahora productor de moda se nos acerca y nos dice que Karina es muy buena pero que no todas podemos ser modelo. Que seremos la chica linda de la cuadra, o la más linda de todas las primas , pero que modelo se nace, no se hace. Gratuitamente le dijo a una de las chicas que debía decidirse de color de pelo porque se le veía verde, que se tenía que lipoaspirar y matarse de hambre unos meses. Yo pensé "Ahora le pega una piña". Noooooooooooooooooooooooo!!!! Ella se lo agradeció y le pedía más y más consejos. Luego él procedió a mirarme a mi, que no le había pedido nada, y me dijo que también debía matarme un poco de hambre y hacerme una cirugía de la cicatriz de la operación. Cuando le iba a decir algo a la chica que seguía lo paré y le pregunté si podía responderle, ya que yo no le había preguntado nada. Medio confuso me dijo que si y yo le dije que en realidad yo pensaba que para ser productor de moda él debería ser estéticamente lindo o tener algún sentido de la belleza y sin embargo no lo era, pero como tenía mucha plata podía compensarlo comprandose trajes de telas hermosas inimaginables para cualquier mortal. Se quedó en silencio y me dijo "vos no tenés perfil ni de modelo, ni de actriz: tenés perfil Granata. Anda a bailando por un sueño y te vas a hacer rica. Y encima no ganaste pero le cagaste la vida a las 10 que quedaron porque ahora estoy más malo que nunca". Se fue a otro salón y mis cuatro compañeras de fracaso se fueron tras él pidiéndole tips y él les respondía cosas horribles, hasta que tomen pastillas para adelgazar un mes y bla, bla, bla...Listo: misión cumplida.
La siguiente meta era ir al hospital donde un médico que no conocía me iba a dar unos remedios muy caros que me había dejado mi doctor.
Llegué y pregunte en la guardia donde estaba el doctor X. Me dijeron que no lo conocían. Les indiqué que era un residente y me dijeron que no conocían a los residentes. Le indiqué quien era mi doctor y me dijeron que si lo conocían. Les dije que ya sabía pero que necesitaba al doctor X. Me dijeron que golpee en la puerta de traumatología.
Yo podía ver por las hendijas de la puerta que la luz estaba apagada, pero golpee igual. Nada. Al costado de la puerta grande había una más chica con luz de la cual entraban y salían doctores todo el tiempo. A todos les pregunte por el doctor X. Nadie lo conocía. Después de 40 minutos ahí me acerqué a la puerta más pequeña y cuando salió una doctora le dije "Doctor X..." y me dijo "Si. Anda a ese consultorio y esperá" Me metió en la puerta que yo veía oscura y me prendió la luz. Me dijo que apoye todo mi equipaje en el piso y que espere. Calculé que iba a buscar a doctor X.
A los 5 minutos la puerta principal vaivén se abre y esta doctora me dice "herido de arma blanca, ahí tenés las placas en los pies, ponete el guardapolvo" y se va!!!! Ella nunca entendió que yo PREGUNTABA por el doctor X, ella creyó que yo ERA el doctor X!!!!! A punto de morirme de indignación por su suposición y falta de profesionalidad me fui al pasillo para agarrar a algún doctor y decirle que el señor semi desnudo y con una torre de gasas en el abdomen estaba muriendo y este señor, quien estaba semi despierto me decía que no lo deje solo. En eso aparece la doctora y al mismo tiempo que le digo que yo no soy el doctor X este aparece por la otra puerta portando mis medicamentos y diciendome "Romina no? Cuidá esto como oro, es muy caro" Yo tenía la cara desencajada: estaba peinada como para ir a ver ópera romana, maquillada como una puerta, renga de todo lo que caminé y él me seguía hablando de los medicamentos. Le grité mucho, le dije que por favor vea al hombre y él nunca perdió la calma. Próximo destino: Retiro.
Cuando llegué a retiro casi lloro de la emoción: estaba a salo 6 horas de ver a mi hijino y a mi novio otra vez.
Voy a la boletería, me dicen que tienen pasaje y que sale 140 pesos. Le dije que le pagaba parte con débito y parte en efectivo. Me dice que no se puede. Yo le digo que si se puede y que lo hago en cualquier otro rubro todo el tiempo. Me dice que es política de la empresa. Le explico que ninguna política de la empresa es mayor que la ley civil y penal. Hace como que le va a preguntar a algún superior detrás de un panel y me vuelve a decir que no se puede, pero que en Retiro hay 3 cajeros. Obvio, ninguno funcionaba. En ese momento estaba muy avasallada por la situación, estaba muriéndome de dolor de pierna y sentía que flotaba y me iba a desmayar. Corrí, corrí y corrí y le pedí a un taxista que me lleve por Libertador a buscar un cajero. Encontré uno enseguida y saqué la plata, pero el taxista me dijo que no me podía volver a la estación porque era un quilombo y solo estábamos a dos cuadras a pie.
Con el poco aliento que me quedaba, me fui llorando, renguenado, puteando por todos los puestos que hay y por donde el lugar más ancho para pasar es de 50 cm. Recordé que alguna vez los habían desalojado, pero no recordé como volvieron. Y esto no lo digo de burquesa. Lo digo porque para alguien rengo, con muletas o silla de ruedas es imposible pasar por ahí sin pisar un chipá, una cartera bordada o tres nenes juntos.
Llegué a la ventanilla, le ponga la plata en el mostrador y, obviamente, que me dice?: "No hay más pasajes". Quise morir. Llegué a pensar que si lamía todas las sillas y barandas de escalera de la estación podría envenenarme y morir ahí.
Encontré una empresa que salía dos horas más tarde e hice la denuncia de la no partición del pago. En algún momento se ve que mi cabeza dejó de funcionar y me desmayé. Me ayudaron las chicas del lugar donde hice la denuncia. Escuché música y leí hasta que se hizo la hora de subir al micro. A esa altura mi pierna no me respondía. Solo la arrastraba como Dr House sin bastón. Quería subirme al micro y llorar tranquila.
Cuando me acomodé en mi asiento individual me doy cuenta que en el de dos pasajeros que está al costado se sientan dos travestis con barba muuuy ruidosos y que se estaban toqueteando.
Totalmente sin esperanzas de que fuese un viaje fácil levanté la mirada para respirar hondo y vi lo único que no pude predecir: en el mismo micro, sentandose a dos metros mio estaba Lucho!!! mi mejor amigo!!!
Creo que nunca lo quise tanto como ese día. Vinimos charlando y la pasé muy bien. A él también le habían pasado cosas raras.
Para cerrar les cuento que por alguna razón que no sé todavía, ese viaje me hizo pensar que el destino no está escrito. Que uno puede cambiarlo tantas veces quiera. Y justamente cuando estaba pensando en este blog me encontré tirado en la calle un papel de diario que decía "Nuestras cicatrices nos hablan de donde estuvimos, pero no por tenerlas quiere decir que sabremos adonde vamos".
Mi cicatriz dice que me operaron 8 veces. Pero no dice que por tenerla mi vida ya esté escrita.
PD: me saqué esta foto para madre.
PD2: para seguir con la estupidez, hoy cuando fui a nadar vi a varios empleados con flores en la cabeza o collares de guirnaldas. Le pregunté a la recepcionista que pasaba y me dijo que por el mes de la Primavera sorteaban tres empleados cada día que tenían que usar esos adornos !!!!! Es una fucking estación del tiempo!!!! que se festeja!!!!????
Canción para la ocasión: http://www.youtube.com/watch?v=GTwJo0HeNmU&NR=1
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posted by La Momia @ 12:42 PM
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