A Mário Quintana

Mário parece fazer parte do cenário

E há muito pouco fez seu centenário

Mas de muita fama é concessionário

Infelizmente faleceu no zênite etário.

Então se preocupa hoje o calendário

Lembrando este que não tem vicário

E que não ocultou versos no armário

Mas, lutou sempre o combate diário.

Aqui e ali medo de problema coronário,

E, um dia, descobriu-se septuagenário

Diga-se, boa idade, da vida é corolário!

E o tempo passado não é adversário

E como não existe tempo ao contrário

Quintana, te desejo: feliz aniversário!

Versos mortos

Sei que poeta não sou, não me iludo,

E por saber, não os tenho enganado,

Entretanto, ao invés de ficar mudo

Componho meu soneto requentado.

Publico meus versos mortos, contudo

Pois é melhor que deixa-los de lado,

Mesmo sem métrica, rima e conteúdo

Mostrá-los ao mundo sou compulsado.

Meus versos são ruins e sigo avante,

Ninguém jamais será Mário Quintana

Pois sempre será único esse gigante.

Em minha defesa, não faço chicana

Tampouco me considero importante

Mas aos detratores dou uma banana.

Ao mestre

Alguns poetas excedem, estão mais além

Mário Quintana é um desses, ele é o cara

Álacre quando quer, e muito sério também

Refulge, resplandece como fora gema rara.

Inquieto e perspicaz, assim como ninguém

O que escreve, compõe, sua palavra aclara

Quando quer, sua genialidade sempre vem

Um soneto culto e genial cabe na sua seara.

Instigante seu modo de pensar, sua poesia

Nenhum tema de sua perspicácia escapa

Talvez uma seriedade mesclada de alegria.

Assim, vai Quintana traçando o seu mapa

Nem pensar quando este poeta não existia

Afirmo, na pura arte lírica, o poeta é papa.

Soneto-acróstico A Quintana

Aquele que nos pampas nasceu poeta

Maior, bem maior que outro de seus dias

Átimo de atenção demos a esse esteta

Relembrando em sua obra, as ousadias.

Indene a modismos até novas escolas

Ousado nas colocações, versos, rimas

Que nos pensamentos dele nos assola

Um vez Quintana, vários pontos acima.

Infenso a tudo o poeta maior tão genial

Nos deixou nutrido e vastíssimo legado

Tanto criativo, como uma visão original.

Alguns deixam esse Planeta marcado

Nem sequer aproximado do mero usual

Assim foi Mário esse poeta apaixonado.

Uns e outros

Assim como omissas avestruzes

Dizendo que não leu e não gosta

O prócer cultural com suas luzes

Tem os ouvidos pejados de bosta.

A poesia alternativa não tem vez

Só os luminares tem lugar ao sol

Mas há porém, ou um dia talvez

Que o vate marginal entre no rol.

Então vamos olhar com carinho

Porquanto existe muita gente boa

Enquanto um criador comezinho

Não receberá bênçãos nem loas.

Mas não o ponham no pelourinho,
Porque Quintana a todos perdoa.

Versos mortos

Sei que poeta não sou, não me iludo,

E por saber, não os tenho enganado,

Entretanto, ao invés de ficar mudo

Componho certo soneto requentado

Publico meus versos mortos, contudo

Pois é melhor que deixa-los de lado,

Mesmo sem métrica, rima e conteúdo

Mostrá-los ao mundo sou compulsado.

Meus versos são ruins e sigo avante,

Ninguém jamais será Mário Quintana

Pois sempre será único esse gigante.

Em minha defesa, não faço chicana

Tampouco me considero importante
E aos detratores dou uma banana.

Uns e outros

Assim como omissas avestruzes

Dizendo que não leu e não gosta

Os próceres culturais e suas luzes

Têm os ouvidos pejados de bosta.

A poesia alternativa não tem vez

Só os luminares tem lugar ao sol

Não há porém, ou um dia talvez

Que o vate marginal entre no rol.

Então vamos olhar com carinho

Porquanto existe muita gente boa

Enquanto um criador comezinho

Não receberá bênçãos nem loas.

Mas não o ponham num pelourinho,
Pois Mário Quintana a todos perdoa.

Uns e outros

Assim como omissas avestruzes

Dizendo que não leu e não gosta

Os próceres culturais e suas luzes

Têm os ouvidos pejados de bosta.

A poesia alternativa não tem vez

Só os luminares tem lugar ao sol

Não há porém, ou um dia talvez

Que o vate marginal entre no rol.

Então vamos olhar com carinho

Porque existe muita gente boa

Enquanto um criador comezinho

Não receberá bênção nem loa.

Não o ponham num pelourinho,
Mário Quintana a todos perdoa.

Autenticidade

Era um poeta em crise existencial

Que se vê como pássaro no quintal

E renega o que sua mente encana.

Como ser nobre sem ser Quintana?

Colorar em palavras de aquarela

Sem parecer a fabulosa Florbela?

Escrever sem nunca se locupletar

Como sempre o fez Ferreira Gullar?

E lhe vêm os passarinhos então

Que estes tantos outros imitarão

Mesmo que estejam em revoada

Não lhes acode imitar ninguém

Porque canto natural as aves tem
E pelo canto não nos cobram nada.