Alma que chora

Homem consciente que se atormenta
Com certas coisas que a outros fascina

É porque conduz uma alma sedenta

Que por caminhos outros peregrina.

Sualma outra dimensão frequenta

Sem obscurecimento da neblina

Tudo examina de maneira lenta

Contumaz e correta, na surdina.

Pois este homem tem seus desejos

Coadunados com certos ensejos

No fundo da sualma adormecidos.

Mas, bem lá no fundo do seu armário

Há um ente por demais solitário

Desejoso, emitindo seus gemidos!

Meus versos

As vezes, afinal, canto os astros

Em composições que as vejo belas

E também versejo poemas castos

Quando os enxergo da minha janela.

Tanto vejo lama como alabastro

Mas também viajo pelas estrelas

Que na minha mente deixam um rastro

Versar, melhor jeito de removê-las.

Então, mostro o que existe por aqui

Tudo que sei, que desejo e que vi

As coisas nas quais estamos imersos.

Contudo, percebam, não busco palmas

Tampouco me interessam as almas

Quero apenas construir meus versos.

Juízo final

O apocalipse promete redenção

Porém não um oceano de doçuras

E somente praquelas almas puras

Que resistiram a toda tentação.

A crença que boas novas virão

Não convida a maiores aventuras

Descarta umas tantas amarguras

E, então conforta alma e coração.

Se tu fostes bom, acabarás rindo

Se, não, ao inferno serás bem vindo

Então fique em paz, meu caro amigo.

Porque almoço de graça não existe.

Só pecador permanecerá triste

Mas tua alma ficará num abrigo.

Quando eu me for

Quando eu for, favor não chorar por mim

Prefiro que guardes essa tua dor

Por certo é melhor que seja assim

E lembrar do melhor seja onde for.

Quando eu for, por favor sorria sim

Prefiro que não fiques em torpor

Somente meu corpo chegou ao fim

Os que ficam ainda podem compor.

Na cova não há beleza ou bondade

E tampouco espaço para saudade

Apenas muita paz, tão somente.

Nossa alma não tem nenhuma vontade

Só um grande silêncio a invade

E, naturalmente, ela nada sente.

Nossas almas

Pois enquanto transita por aqui o diabo

Em busca das almas que um dia se vão

Há algumas já marcadas, mas outras não

Que a estas ele dedica seu menoscabo.

Porquanto o satanás, às emoções apela

Mas se empenha no trabalho logo cedo

É convincente, amável faz um jogo ledo

Adquire alma sem jamais se referir a ela.

Pode ser, que agora esteja na sua frente

E sua amarga pílula, tornando-a dourada

Então, ingênuo, você sequer está ciente.

Mas não se avexe, sualma será trocada

Por um bem melhor, mais que suficiente

Algo que no idioma pátrio dizemos: nada.

Alma

Por existir, onde nossa alma se esconde?

E como ela própria entretanto se chama?

Confesso, já perguntei e ela não responde

Escondida, porque lama é seu anagrama?

Mesmo que pelo esconso então ela ronde

E em tudo que toca, muita vida derrama

A qual parte da mente, ela corresponde?

E que ela faz quando nós voltamos a lama?

Sinceramente não sei, alma é evasiva

E faz questão, sobre ela própria, silencia

Como a dizer, tenha dúvidas se sou viva.

Fé nos diz que sem ela ninguém viveria

Que vive no nosso corpo e não é cativa

Que corpo sem alma é uma bolha vazia.

Sonho?

Sonho utópico, sonho de épicas visões

Criado pelos meandros dos pensamentos

O qual recusa ser levado pelos ventos

Pelos tufões, terremotos e turbilhões.

Então sonho de indagamento e de senões

Donde nunca brotam agruras dos lamentos

Nem trafega por esconsos ares nevoentos

Porém são bem distinguíveis suas feições.

Enxergo portando, um retrato de minha alma

Que tem o vezo de revelar-se e tudo acalma

E deste corpóreo invólucro se desprende.

E creio que essas minhas internas vozes

Me sejam umas carrascas mais atrozes

Consciência travestida de óbvio duende.

Essa tal de Alma

Nossa alma essa quase entidade tão passiva

Quando silenciosa nosso corpo habita

Certamente com seus dotes ela cativa

Uma outra alma que lhe pareça mais bonita.

Talvez numa relação um tanto o lasciva

Na qual a nossa tão preciosa alma acredita

Essa bela interação tão discreta viva

Sob nenhuma norma até agora escrita.

Então, nada disso nos deixa amargurados,

Somos veículo que carrega a alma apenas

Por menos que tal não tenhamos anelado.

Porquanto se as tais almas não são pequenas

E que nós estejamos desta vida animados

Nossas relações corpo/alma serão serenas.

Nossas almas

E lembremos que as almas têm segredos

Como se esqueletos em seus armários

São pérfidos, esconsos e arbitrários

Que contraem nossas entranhas em medos.

Lembremos: as almas não são rochedos

Sucumbem aos cavilosos cenários

Frente a adversidades? sem comentários

Pasmas, seus movimentos ficam quedos.

Porquanto, esses entes transcendentais

Comunicam-se apenas com iguais

E a nós não dão nenhuma explicação.

Conduzimos as almas nessa jornada

Apesar delas não nos dizerem nada

Perguntando, a resposta será não.

O peso da vida

Vaga o vate por inóspitos lugares

Escrevendo versos de abandono

De tresloucado se dá, então, ares

À terra do nunca onde não há sono.

Passa sem deixar pegadas no chão

Está na busca insana do ignoto

Indo em busca de onirismo vão

Como barco perdido sem piloto.

Carrega uma alma assaz dolorida

Num corpo já, então, desgastado

Lhe oprime o peso da própria vida,

Porém sabe que este será seu fado

Levar para sempre sua alma ferida 

Ainda que caminhe para todo lado.

Consórcio

A alma do corpo não é dissociada

Ambos seguem unidos por um fio

Uma alma sem corpo não é nada

Um corpo sem alma é saco vazio.

Alma pode tocar aquilo que sente

Corpo acompanha onde alma vai

Se um ou outro continua ausente

Aquele que atrás fica o outro atrai.

Talvez até o juízo final mais além

Seguirão os dois juntinhos assim

Sem que nunca os separe alguém.

Não é nenhum consórcio chinfrim

Tampouco conveniência também

É então vitalício contrato até o fim.

É a vida?

Ainda que nos falte um ou dois pedaços

Nada indica que não estejamos inteiros

Porquanto se dentro nós existem laços

Vivemos só nossos valores verdadeiros.

Minha fortaleza é meu próprio sustento

Embora essa força esteja quase esvaída

E tudo mais a minha volta apenas vento

Onde posso pressentir qualquer saída.

A respeito do restante então fico mudo

Se não diz respeito à minha triste vida

E o universo não está nem aí, contudo.

E o lamento sendo de minha alma ferida

Então se resume a um resmungo miúdo

De corpo dorido sobre uma alma sentida.

Poesia é cura

Ela, filha bastarda da literatura

Érato acode seres de alma pura

Longevo poema voa sobre eras

E você o compõe como quisera.

Quando o poeta o diz, está dito

Pois onirismo não gera conflito

Poesia, essa febre intermitente

Cordão umbilical que une gente

Pergunto, como o mundo seria

Sem os poetas, sem sua poesia

Talvez esse feliz enlaçamento

Compulse uma busca partilhada

Nos vetando que efeito manada
Leve-nos ao desumano desalento.