Clarulina + Alberto García, Julio Genissel y Natalia Viana

Conmigo

Al salir el sol, de noche, mi madre dice que puede ver un fantasma. Y mi madre es muy lista, aunque mi padre y mi hermano no le dejen salir de casa. Ella hace el hogar y a veces llora mientras prepara la sopa una pizca más salada. Si me quiere decir algo yo me pongo frente a la ventana, como antes, para que le salgan las palabras al campo y den un paseo hasta esos árboles desnudos que no sirven para nada. Sabe que hablar de esas cosas con ellos es motivo de pastilla. Y no quiere tragar si no hay ganas.

Cuando mi hermano le grita o mi padre le pega yo me pongo a su lado y le consuelo al oído. Hoy me ha dicho que no puede más, que se marcha, que su vida es la muerte en otro sitio. Después de mucho susurro hemos llegado a un acuerdo.

No es justo que esa sea la única forma de cruzar la puerta y salir de casa. No merece un punto y final si no ha tenido un punto y seguido.  Esta noche, cuando salga el sol, les dejará terminar la sopa, tranquilos.  Abrirá la ventana y les mostrará su fantasma. Me los llevaré al otro lado, para que se queden conmigo.

Alberto García

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Juego de Colores

El tiempo había transcurrido en silencio. La había penetrado como una serpiente

sigilosa que no terminaba jamás de atravesarla… y en cada vuelta una arruga, una

huella, ¡qué mas da!  Si se hubiese dado cuenta antes, pero es que jamás oyó el más

mínimo sonido, siquiera un susurro leve, nada, ladina y cínica seguía reptando  hacia su

boca. No es que ahora le importase demasiado, pero los años perdidos, los instantes

inolvidables que jamás ocurrieron se le clavan en los ojos y en la garganta.

Dibujó su autorretrato mirándose en una foto, fue indulgente, pero no demasiado, no era

necesario,  la fotografía la mostraba de perfil en el campo cuando vivía en Chacabuco.

Cualquiera hubiese visto lo que ella: una mujer delgada con el pelo recogido y la vista

perdida mirando a lo lejos.

El retrato estaba terminado, aunque un desbalance en la imagen la comenzó a inquietar.

Retocó el paisaje, mezcló más azul que amarillo pero el verde aún le pareció pálido.

Entonces compensó el cuadro pintándole los ojos y anegrandole las pestañas, ya estaba

mejor. Tapó las canas con siena y con marrón africano, y súbitamente sintió que la

composición volvía a equilibrarse. Entonces resaltó sus mejillas con colores vivos, quitó

las arrugas del cuello y con algunos destellos de magenta y de celeste le avivó la

mirada. Estaba hermosa, joven, aún de perfil la vista ya no se perdía a lo lejos, ahora los

ojos parecían mirar a alguien que estaba fuera de la escena. Creyó verla sonreír dese el

papel y ella también lo hizo. Cuando dejó el pincel prolijamente sobre la paleta recordó

cuentos de castillos y princesas y le pareció verlo brillar como una varita mágica.

Durante todo el día no quiso mirarse al espejo, estaba feliz y creía, como creyó hace

mucho, que el arte lo podía todo. “Mañana veremos” pensó. Bajó las escaleras, el

portero la miró fijamente mientras le abría las puertas del edificio. Cuando caminaba

hacia el parque creyó oír, aunque pudo ser el viento,  que alguien como en un susurro, le

decía: ¡preciosa!

Julio Genissel 

http://azullavable.blogspot.com 

Tras el espejo

De perfil, siempre de perfil.

Así ve pasar la vida, con su recogido de los sesenta y su mirada  atemporal. Serena y fría. Guardando secretos de tiempos pasados, escondiendo lágrimas y suspiros.

De perfil.

Así quiso un día que la retrataran en  aquella nubosa tarde de otoño, con el reflejo de la luna en su mejilla.

Maquillada y pulcra, hermosa. Así aceptó que la cámara apresara su semblante. Pero de perfil, siempre de perfil, la mirada ausente, presa de un mundo ajeno, íntimo y envolvente.

Toda una sorpresa y una alegría para ese admirador secreto que soñaba con  guardar su esencia en un bolsillo de su tejado.

Ese admirador que apreciaba su rostro terso y la tirantez de su cabello caoba, deseando descubrir una sonrisa o un anhelo, en ese reflejo de esfinge.

Lo que él no sabe, pero ella sí, es que el espejo ovalado de su retrato la va absorbiendo parcialmente, difuminando sus líneas adustas en cada traslado, de su presencia, a las pupilas marrones del enamorado.

Natalia Viana

www.lucesdeotono.wordpress.com