Guarda-Jóias de Papelão

 

Foi no remexer de certa caixa onde convivia uma abundância de diplomas e classificações escolares que rememorou a situação. Reviu o ar intrigado da empregada em bamboleio cambaio até si e, num murmúrio, como quem enuncia senha secreta, minha senhora está ali um rapaz. Diz que tem uma coisa para si mas não ma quis entregar. E adensando o mistério, eu não o conheço, não deve ser destes lados. E ela, pois que venha. E quedou expectante, observando o andar trôpego da mulher que se afastava. Depois,  duas pancadas suaves. Ela, faça favor. E, no capacho, um jovem desconhecido, mãos e fato macaco sujos de tinta, as ondas escuras do cabelo em desalinho. Postou-se-lhe na frente entre o indeciso e o envergonhado, retirou qualquer coisa do bolso e disse, um dia destes andava ali junto ao rio e achei isto. Encolheu os ombros, já não serve, mas talvez a senhora goste.  Depositou um rectângulo sobre a mesa, cumprimentou e saiu fechando a porta. Foi pelo depósito e notou de imediato que era um Bilhete de Identidade. Virou-o. O coração baqueou. O Alberto. Consigo. Na sua mão. Tão bonito e tão criança. De bilhete na mão correu para a porta, abriu-a, mas eu…mas nós não…. E nada do moço. A empregada veio lá dos fundos a justificar, minha senhora, o rapaz trazia uma carrinha de caixa aberta, aquilo é pintor de certeza, as latas da tinta chocalhavam por todo o lado. E espreitando a rua quase deserta, olhe, já nem se vê. Voltou para dentro, bilhete na mão. Já na sala, deu-se à contemplação do Alberto infantil, o de antes de crescer, um sujeitinho que ela nem se dera ao trabalho de imaginar. E lhe sorria pacífico, um cacho de caracóis loiros a emoldurar o rosto. Um garoto que nunca sonhara e nem tentara conhecer, mas devia viver ainda no Alberto que lhe coubera. Como se pudéssemos amar apenas uma fracção da vida da pessoa, impôr-lhe o nosso limite, desde aqui até ali. Ela lembrava-o assim, no pedaço de tempo que lhes coubera. No tempo de jovem Alberto.  Mas esse aparava o cabelo tão amiúde que cerceava, quase na raiz, todo o anseio de caracóis. E agora sorria-lhe da infância encaracolada. Do alto dos seus oito nove anos, boca carnuda, sem malícia e ainda fora do tabaco de tanta companhia, olhos que se percebiam claros, a refulgir a luz da idade. E a assinatura desconhecida. Caprichada e em letra escolar. Simples e sem letras finais em cauda comprida. Alberto Ângelo.

(cont.)