A Única História

 

É verdade que ainda nos entretemos a desejar maravilhas para o próximo ano, facto  que só pode significar duas coisas, ou um optimismo  indefectível e até um bocadinho parolo. Ou um forte desejo, mas com muito travo de descrença. E neste interim de nos auto convencermos da mudança positiva na conjuntura do mundo e, mais que tudo, na saúde dos homens, nesta esperança de que uma vacina mundial – nunca tal nos existiu – nos devolva o mundo conhecido, venho eu falar de livros. Porque, apesar de ter lido menos, sou como certo filósofo, prefiro pensar noutra coisa. Portanto, sei que li menos mas não me lembro do que li e, nem que quisesse, poderia fazer uma listagem. Li e arrumei. E terei preferido umas obras em detrimento de outras.

Ora acontece que me deram uma prendinha de Natal com antecedência e a abri devido à curiosidade do doador com a minha reacção. Portanto, aproveitei estar ali nuazinha e li-a antes do Natal. Surpresa agradável. Suponho eu nunca ter lido Julian Barnes. Lembro-me de ter andado em busca da obra “O papagaio de Flaubert”, de me dizerem na livraria que só estava disponível para compras on line e entretanto me ter passado. O livro que me ofereceram chama-se “A única história”. É um romance que prende o leitor quase à moda antiga e me parece abordar de forma algo original a solidão dos homens. É certo, tem personagens específicos, mas o que ali se retrata é o homem. Depois há afirmações que nos entram e como que encaixam, podiam ser nossas, “andamos todos à procura de um lugar seguro. E, se não o encontramos, então, temos de aprender a passar o tempo.” E sentimos que não é uma visão desencantada, é assim mesmo. A única história é, afinal, a história de amor de cada um, não é apenas a do livro, é a nossa, a que um dia vivemos, a que não vivemos mas sonhámos, a que imaginámos. Porque, como diz Julian Barnes, “mesmo que fosse um fiasco, que se tivesse desvanecido, que nunca funcionasse ou que, desde o início, fosse só mental: isso não a tornava menos real. E era a única história.” Bom, para além destas verdades há outras; e há também a história do livro cuja não vou desvendar nem de leve. Uma outra afirmação que gostei de ler, diz respeito ao valor da palavra, “as palavras, uma vez ditas, não podem desdizer-se(…) podemos declarar que tudo esquecemos, mas o nosso íntimo mais íntimo não esquece, porque nos transformámos para sempre.”. E depois há assim umas frases simples que nos comovem de tão necessitadas. Por exemplo, “onde estiveste a minha vida toda”. Ou, “Não me deixas já, pois não, Casey Paul”. E há ainda uma grande e herética verdade, bastante necessária ainda que pouco romântica, “conhecia a satisfação de sentir menos”.

Conclusão, encontro-me na disposição de vir a ler outras obras do autor.