Evgueni Evtushenko
No hay en el mundo hombres sin interés…
No hay en el mundo hombres sin interés.
Su destino es la historia de planetas:
En cada uno existe algo especial,
No hay un planeta que se le parezca.
Y si alguno vivía inadvertido
Y le era amiga esta insignificancia,
Pues era interesante entre los hombres
Precisamente por su insignificancia.
Hay un mundo secreto en cada ser,
Y en ese mundo el día más dichoso,
Y en ese mundo la hora más terrible,
Pero nos es desconocido todo.
Así es que cuando un hombre muere,
Muere también la vez de su primera
Nieve, y el primer beso, y la primera
Batalla: todo esto también muere.
Sí, perduran los libros y los puentes,
Las máquinas perduran, y los cuadros.
Sí, hay mucho destinado a perdurar.
Pero siempre igualmente se pierde algo.
Ésta es la ley de un juego despiadado.
No son hombres que mueren: mueren mundos.
De cada hombre pecador, terreno,
Nos acordamos, pero de ellos nada se supo.
¿Qué sabemos, al fin, de nuestro hermano,
De nuestro amigo? Y de la sola amada,
¿Qué sabemos? De nuestro propio padre,
Todo sabiendo no sabemos nada.
Nunca renacerán sus mundos íntimos,
Los hombres parten y no vuelven más.
Y contra este destino irrevocable
Una vez y otra vez quiero gritar.
(1961)
Evgueni Evtushenko
[Versión de P. A.
Córdoba, 30/31-X-15]
*
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
(1961)
Евгений Евтушенко
