Preliminares

Ejercito espaldas
para cargarte 
a través de una noche,
ejercito espaldas
para que montes
con tu levedad y tu plomo,
y desandar rápido
la oscuridad,
y desandar rápido
las arduas ropas,
y desandar lento,
lentísimo, tu cuerpo.

Impotencia Nº 1

                                                                                                                        Tornado suave:

No digo
que no quisiera ser tuyo,
digo, que no puedo,
digo que, PERPLEJIDAD,
es el nombre de este hueco,
el nombre de esta libertad
con riendas,
de querer ser tuyo
y no poder,
de desgarrarme los pedazos,
pecho, vientre, muslo
y ya no ser,
o ser, entera y presumidamente, YO,
y dolerme, de no poder ser tuyo, insisto,
y querer,
de que no sean tus manos
tan grandes,
o penetrantes ojos,
o endiablada lengua,
- pero todo lo definible es insuficiente -,

INSUFICIENTE!

dícese de que no exista bosque
que pueda resumir al árbol, o taparlo,
algo que se escapa, siempre,
un intersticio
por donde hace agua mi necesidad,
mi urgencia.

Viajar

Suponiendo que,
los diversos pies llevasen
en sus plantas, tatuados,
todos los caminos recorridos,
las armoniosas trayectorias,
las torcidas,
como intuye uno, los recuerdos
están, orbitando a la altura
de los ojos o enfilados
esperando un mínimo rescate,
- los recuerdos dolorosos los hermosos,
que de todas formas, duelen,
el factor de ausencia
o de carencia, -
la única maleta que se lleva
en su base está frustrada,
desfondada,
por absoluta inquietud
y desamparo.

Poemar las horas

No se puede leer
sin escalofrío
o tembloroso párpado,
no se puede respirar
por esquirlada traquea,
ni evitar la taquicardia
aceleración del pulso
y fiebre vertebral,
no resiste el ojo seco
no se libra la piel
de conmoción,
y al fin desmayo,
no se puede leer
sin volver a leer
y padecer, y partirse,
de romperse y de irse,
o partirse,
de querer ser ahí,
flujo divino.

Falso conjuro al verdadero dolor

Quién sabe por libros
lo que se aprende a desgarro,
pedagogía de cuchillo,
hermenéutica de bala,
qué necio,
se rompe con canciones
o se afiebra de poemas,
mientras el cáncer,
se cuela en una sangre o se pega,
como una madreselva al hueso,
el alarido que en la noche
se simula no oir,
o no puede leerse
ni provoca, rotundo aplauso
de audiencias.

Deconstruir

¿Existe el hombre,
en alguna parte,
que porte la sensibilidad y el don
de enumerar los orgasmos sucesivos
que desarman a una mujer
en la noche fulgurante?
- me pregunto -
si existe el hombre
que pueda restaurar a plenitud
los fragmentos desperdigados
del cuerpo de esa mujer rota,
por gesto o por palabra
por desprecio o vil injuria.

Hiperhidrosis extendida

Fuimos, amantes de besar/  
ella, no quería pasar al sexo
sin que yo le diera prueba de "algo",/
o como, si en efecto, su dios pudiese castigar
la incontinencia de su hueco, 
- o su instinto -/
o quizá, pensara que se fuese a enamorar, inexorablemente, 
por tierna intrusión carnal,/
y sin embargo, su lengua
sí que parecía verga (o florete):
larga y dura pero versátil,
recordaba a una buena actriz,/
yo temía que me dejara sin respiro
que se atascara en mi garganta
- estaba poseída, aquella lengua -;/

fuimos, amantes de besar
pero su bombacha siempre acababa empapada,
nos encontrara el tornado 
en auto, o sillón o césped,/ 
eso, ella lo decía, y yo, 
no podía probar ni refutarlo,
"eso", que pertenecía al territorio del sexo
ya vedado a mi mano o a mi boca,/
y al final, mi verga un enchastre pegoteado
y su vergada lengua, en retirada, lenta,
sin mayores sobresaltos,/
igual que el vencedor de una batalla
en la que no se vence a nadie
y se malgastan,
sangre, sudor y lágrimas,
y otros líquidos explícitos.