Espantamuerte

Aceptaría la eternidad
por la única razón
- la condición -
de permanecer
al lado tuyo
así sentados
sin nada que agregar
a la música inconfundible
de la respiración
y del latido
o al divino lenguaje
de tu olor.

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Un amor

el amontonamiento
de los polvos

y las costras del sudor

toda la sangre

que llegó al río

y el milimetraje del llanto

un mapa trazado

con líneas de desgarro

y otras hemorragias

un amor

estragado por ciclones
un condenado
en inútil espera 
de prodigios.

ϕ

Toda literatura

es una exageración

o un disimulo,

toda literatura

es lo que pudo 

y no fue ni más dulce

ni más amargo

menos terrible

o más doloroso

menos efímero,

si hay algo

que acaso no lo sea,

toda literatura

es lo que pudo

haber sido

de otra forma

pero se quedó así,

tan tibio, tan insulso,

tan a punto de ser

fuera del tiempo

sin espacio.  

Recurrente

Este niño va a soñar

eternamente

con la madre de su amigo

el niño que persistirá

en su niñez

aún cuando yo,

hombre adulto,

recuerde 

el ombligo alucinante

de la madre

de mi amigo, 

oscilando en la noche

como el ojo famélico

del lobo.

Luminosas órbitas

Ésta que mi ansia
de tomar tu pupo como sol
chupar tu luz y tu calor
ésta que mi lengua
lentísimo planeta
babosa rutinaria
365 trayectorias repetidas
y distintas de saliva
yo parásito de pupo
desde hoy que ya es ayer
hasta que ya no tenga
donde caerme muerto
ni día ni cama ni cuerpo,
ya, y caiga muerto,
la dicha de haber sido
descabezado satélite
de TU pupo
no me niegues pupo
también mi colmillo
exuda miel
y espuma lechosa
entre vestíbulos.

Preliminares

Ejercito espaldas
para cargarte 
a través de una noche,
ejercito espaldas
para que montes
con tu levedad y tu plomo,
y desandar rápido
la oscuridad,
y desandar rápido
las arduas ropas,
y desandar lento,
lentísimo, tu cuerpo.

☻

Como quedarse mirando
el tren que se va,
tren, mancha, punto, recuerdo,
dichoso del tren 
que nada lo inmuta en la huida
y en su chirrido persiste,
como el que ya no ama e ignora
y se va, cantando y sonriente,
pobre de aquél que se queda
solo y amando,
medio rasgado, medio partido,
la inconsolable mirada
del huérfano en pampa y la vía.

Arte de la superstición

Barrí tus pies con escoba nueva,
para que no te cases,
para que nadie te tenga,
para que no vueles tan alto,
para que te quedes,
eternamente (esa utopía)
junto a mí, que no te tengo,
y te reíste,
más no sé de qué va esa risa,
ni siquiera sé,
cuanta efectividad
ha de tener tal artificio.

Causas perdidas

Quisiera vivir mil años,
pero después, de seguro,
desearía otros mil,
sólo para palpar
ciertos goces diferidos
por el inexorable devenir
de los sucesos, y porque,
las causas perdidas
siempre encuentran
en un punto preciso
de la injusta línea del tiempo,
su apoteosis,
su instante glorioso,
que jamás podrán igualar
las sucesivas y crispantes
victorias de lo insulso,
de la superficie áspera
del egoísmo,
y la ambición desmesurada;
como un relámpago
palpita la certeza
de que las causas perdidas
vencen,
pero precisan mil años,
quizás mil más.

Imagen: "In the name of the father" - Jim Sheridan

Canaán

En la noche precedente
al día en que te conocí,
habías tenido
un sueño voluptuoso, conmigo,
con mi cuerpo,
con mi boca,
con mis dedos,
con mi sexo;
yo intenté rodear
tus muros, prometida
era tu tierra
me desvelaba la conquista
de tu cuerpo,
de tu boca,
de tus dedos,
de tu sexo,
no advertía, caudillo ciego,
que tu sueño,
no había culminado,
que ahí pre-existíamos,
que ésa era la nación
de nuestro cuerpo,
nuestra boca,
nuestros dedos,
nuestro sexo,
fundidos inexplicablemente
como una obra de Vulcano.

Huellas

Del sueño salvaje perduran
zarpazos profundos,
finísimas líneas de sangre
en la espalda, el rostro marcado,
escupitajos soberbios y secos
de semen en el calzón,
una profusa erección matinal,
indómita,
como la severa fiebre del moribundo,
imágenes monumentales,
los foganazos deslumbrantes
del goce, meras huellas
de la travesía nocturna,
meros recuerdos,
el implacable asedio
de la memoria,
y la pastosa voluntad, 
exangüe,
de recuperar los fragmentos dispersos
en el espejo, las rafagas de luz,
reconstruir lo perdido.

Misión

Perseguime
hasta debajo de las sábanas,
ese territorio fresco,
no le sueltes riendas de tu respiración
a mi nuca,
que yo sienta la tensión
de tu aliento,
sé más que mi sombra,
seguí mis pasos,
que tus ojos sean brújulas
en mi espalda,
y tus manos
la delicada red
que me detenga en la inminente caída,
seguí mis pasos
y sé mis pies
cuando la incertidumbre
o la desazón me derrumben
en medio del desierto,
sé mi reloj de arena
en la hora muerta,
teneme, sosteneme,
echá un manto de piedad
como una madre
sobre mis despojos,
dale agua de tu íntima corteza
a toda esta sed.

Imagen: Moussin Irjan

Piqué (Tenor amoroso: 0%)

Si yo fuese Piqué
no me llamaría Gerard
pero jugaría en el Barça
y a la salida de cada práctica
me haría de mimitos
con Ibrahimovich, por más,
que no me plazca su nariz:
me gusta lo demás, su juego,
su sonrisa, y eso alcanza,
y por más, que Zlatan,
ahora brille en otra parte,
me haría algunas escapaditas
a Milán,
a hurtadillas, en secreto,
sin flash de paparazzis;

si yo fuese Piqué,
no me cambiaría casi nada,
excepto, ya lo dije,
el nombre, y además,
no llevaría
esa tonta barba
de héroe griego desfasado,
pero si, me pasaría
los feriados
haciéndole arrumacos a Shakira,
marca personal a sus caderas
y rogándole que no cante
nunca más,
y mientras hacemos el amor, al Mango,
nos desarmamos en carcajadas
por sus patéticos amores del pasado.