SALVAT EN POBLE
L’aigua,
la terra,
l’aire, el foc
són seus,
si
s’arrisca d’un cop
a
ser qui és.
Salvador
Espriu
Idesinenter
No te dejes bombardear con bombas bacteriológicas,
no te dejes engañar
por políticos, desconfía de sus
promesas, no mires tanto la televisión,
olvídate de financieros y de
capitalistas salvajes. Reniega de los reformadores
siempre con las tijeras en la mano
para recortar salarios y derechos sociales
ganados a base de esfuerzo y de lucha
obrera.
Recuerda el capitalismo domina tu
vida y el mercado libre
te ahoga con la inflación de los
precios y los sueldos low cost,
ellos nos quieren esclavos de su
orden devorador
de las personas y del planeta.
Rebélate contra los tiranos que
controlan con su poder
todos tus pasos desde la cuna hasta
la tumba.
Desaprender es necesario para volver
a empezar el camino,
y rehacer los puentes rotos de las
utopías. Denuncia la teoría del crecimiento,
el planeta ya no resiste más
expoliación de primeras materias,
oro negro a cambio de sangre. Aire
irrespirable en las ciudades.
No dejes que hagan de tu vida un
lugar donde arrojar las basuras,
no permitas que nadie decida por ti,
no aflojes…
Y también haz como Salvat y lanza tu
mala leche contra los cretinos,
¡Ay, maldita hora de la muerte, amén,
amén, pero, escupid, escupid:
-Escopiu a
la cresta pelada dels cretins…
Ahora suena Money de Pink Floyd,
y Money, Money canta Liza Minelli,
en el Cabaret de la vida y de la muerte
donde todos estamos representados
como en el gran teatro del mundo:
unos siempre arriba mandando,
otros siempre abajo obedeciendo.
Pero tú no hagas caso del sentido
materialista de la historia, rebélate
contra todas las injusticias,
levántate por la libertad, sueña despierto
en otro mundo posible… ¡Vive
intensamente la vida!
Y lee Salvat y lee Camus y lee
Kropotkin y lee Bakunin,
Y lee Espriu, lee Espriu, lee Espriu,
lee Espriu,
sin parar nunca, sin parar nunca, sin
parar nunca…,
y levántate sin reposo, sin reposo,
sin reposo, así, para salvar el hombre
como cantaba Raimon: -Salvat en poble / ja l’amo de tot, / no gos
mesell /
sinó
l’únic senyor.
BALADA
DE PATRICIA HERAS
Patricia Heras nació el año que ejecutaron a Puig
Antich
y en que Patty Hearts, secuestrada por el Ejército
Simbiótico
de Liberación, apareció con un rifle de asalto
atracando un banco.
Patricia Heras nació en Madrid cuando Serrat cantaba
Para la
libertad de Miguel Hernández y España vivía todavía
bajo la bota del franquismo. Todo esto marca en la
historia
de una persona tan sensible como Patricia Heras,
soñadora,
poeta, bloguera, chica viajera, lesbiana, autolítica, mitómana,
heroína de cómics tipo Xena, la princesa guerrera…
Patricia Heras amante de la estética de la cantante
norteamericana
Cindy Lauper, de la espiritualidad sexual queer, de los documentales
amateurs y de los vídeos estilo: Soy moderna, vivo en Barna…
Patricia Heras vino a vivir a Barcelona en agosto
del 2005:
“Una ciudad que me permitía
olvidar lo vivido que me hizo daño,
una ciudad por descubrir,
donde volver a empezar, con el cariño
de mi amiga esperándome. Una
ciudad que me volvería loca,
que me haría aún más daño y
me perdería del todo.”
Patricia Heras, la Patri poeta muerta, difunta,
suicida, festiva.
porno-terrorista, íntima, romántica, gótica, ninfómana, lésbica,
influenciada por las locas
visiones de Blake, la nihilista,
las pastillas, la marihuana,
el baile, el amor, las flores marchitas.
Una noche loca de fiesta, la
bicicleta, la ventana, el sueño, el vacío,
los cuentos de ciencia
ficción, la realidad, Kafka, el café con leche
y las tostadas de las
mañanas, el estudio de catalán, las amazonas,
la literatura, la psicología,
el trabajo precario, las amigas, el sexo.
La absurda detención en el
Hospital del Mar, los guardias, los mossos,
la comisaria, el
interrogatorio, el calabozo, el juzgado, la cárcel…
Justificaciones delante del
juez, de la funcionaria de prisiones,
de la asistenta social, de la
psiquiatra: -No soy okupa, no soy punky
y no soy una desarraigada...
Patricia Heras se convierte
en una de las jóvenes protagonistas del Caso 4F,
ocurrido a raíz de una fiesta
en un centro Okupa de Barcelona,
tras el intento de desalojo
por parte de la Guardia Urbana
y de la batalla campal
posterior donde un guardia resulta herido muy grave.
Patricia Heras es detenida
horas más tarde cuando acude al Hospital del Mar
acompañando a un amigo que ha
tenido un accidente de bicicleta,
sospechosos de juventud y
nocturnidad se los llevan por sus aspectos diferentes,
estética okupa -dijo un guardia-. A partir de entonces el martirio físico,
psíquico, trágico de los
detenidos: “Abuso de poder, agresiones físicas
y mentales, mentiras,
detenciones ilegales, malos tratos, estado policial...,
me parece increíble que pueda
formar parte de esta broma asesina
porque mi aspecto en este
planeta NO ES NORMAL!!!”
La ensoñación, la nostalgia
de su infancia, los recuerdos de juventud,
el tiempo vivido en Atenas
con una Diana Cazadora, sus sueños sucios,
su espiritualidad poética,
sus metáforas suicidas, el juicio, la condena,
la cárcel, el tercer grado,
la calle, la nada…La presión sobre su vida,
el colapso, el cansancio, el
estrés: “atacada, asustada, me siento extraña coño!!!”
Patricia Heras ve en todas
partes la cárcel, un mal sueño, una pesadilla
de la que no puede escapar:
“Todo forma parte del mismo estructural plan represor
base de subliminal y directa
inducción: El control del ser humano”.
Patricia Heras cada vez vive
más obsesionada con su fin, no resiste la presión
a que la ha sometido la
condena injusta que padece: “A la mierda todo, todxs.”
Patricia Heras no pudo
aguantar esa presión y el 26 de abril de 2011
como una mariposa se fue
volando por la ventada en busca de la libertad.
Unos días antes había escrito
en su diario: “Todo acaba en uno mismo. Recuerdos,
vivencias, traumas,
iluminaciones. Lo que esté alrededor acaba también. Todo muere.
El ser, su recuerdo y con el
tiempo todo. Ya eres libre. Si no lo sientes así es porque
tú mismo no te dejas serlo.
Ke tormento señorrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.”
Patricia Heras, poeta, dejó
escrito: “A la sombra se cobija el amo
y señor de esta ciudad
muerta.”
Mi patria es el mundo entero
y mi familia la humanidad,
esto es un eslogan bakuninista
de la Primera Internacional.
Ni Dios, ni amo, ni Rey,
clamaban los anarquistas,
mientras levantaban sus trapos
hijos de la miseria y del amor.
Los tres colores del proletariado:
El negro de la pena y de la muerte.
El rojo de la lucha y de la revolución.
El blanco de la paz y de la armonía.
Trapos como símbolo, no bandera
como sentimiento de Estados y de naciones.
La bandera es la imagen encaramada
de la desunión sagrada del pueblo:
-Yo no
quiero alistarme bajo ninguna bandera,
clamaba Joan Salvat-Papasseit,
son los
verdaderos distintivos de las grandes opresiones.
Opresiones que ha sufrido el pueblo a través del
poder
de Estados, patrias, iglesias y naciones.
Yo, como Salvat-Papasseit, también sin bandera:
-Seré ahora el
glosador de la divina acracia,
de la
acracia imposible en la vida de los hombres,
que no
sientan deseo de una Era mejor.
Y yo como el poeta elevaré mis versos con el
propósito
de construir ideas utópicas abiertas a la esperanza
de otro mundo posible donde las mujeres y los
hombres
reconciliados con la naturaleza,
aspiren a rehacer, con los pensamientos de libertad,
los caminos fraternales y solidarios
que conducen a la tierra de la anarquía.
(Barcelona, 2016)
Ferran Aisa. En Muturreko Ahotsak. Voces del Extremo. Loturaren Poesia / Poesía del Vínculo. Amargord Ed. 2017
