I natt drömde jag att jag befann mig i huset i vilket jag bodde under mina första år
Huset som jag egentligen bara minns ordentligt av hur det såg ut från utsidan. Brunt trä, vitspröjsade fönster. Minnena från insidan tror jag egentligen kommer från fotografierna i mina föräldrars fotoalbum
Eller? Det är svårt att veta vad som är vad
I natt var jag i alla fall där...
Jag vandrade med ljudlösa, lätta steg från rum till rum
såg de gröna väggarna i vardagsrummet, trappan upp till ovanvåningen
jag såg mig själv som nyfödd bebis ligga på mina föräldrars säng med min storebror bredvid mig,
min farmor i soffan som med försiktiga händer öppnade en julklapp och sedan slätade till inslagningspappret för att spara, mamma utklädd till tomte i svart päls och toppluva. Jag som blev livrädd och gömde mig bakom soffan. Det åttakantiga bordet i vardagsrummet vid vilket mina yngre bröder blev döpta och jag ville heta Krister.
Och trädgården. Den stora med den vidunderliga rhododendronbusken. Eller var det flera? Framför denna gick min farmor med mig som nyfödd i sin famn. Min morfar i brun mockajacka som sitter och fikar i hammocken. Pappa som målar husväggarna bruna och har ett skägg som fortfarande är långt ifrån att bli grått, mammas jättestora glasögon á la 70-talet och hennes vackra stora leende, min storebror som skjutsar mig på sin trehjuling. Den stora björken och grinden man kunde sitta på. Tidlöshet, år som fladdrar än hit än dit. Bilder, fragment.
Trädgården. Jag skulle vilja minnas mer av den. Upptäcka den. Den stora. Hemlighetsfulla.
Efter att vi flyttat från huset styckades tomten av och det byggdes flera nya hus på den. Tre tror jag. Eller var det två?
Jag skulle vilja besöka vårt gamla hus igen. Trädgården. Hur ser det ut där nu? Finns det någon rhododendronbuske kvar? Knacka på dörren och säga hej. Berätta. Om min mormor och morfar som bodde där på somrarna när det fortfarande bara var en sommarstuga. Hur de satt där inne i stugan med min mamma på kvällarna under kriget med neddragna gardiner för att det skulle vara helt mörklagt. Om hur mina föräldrar långt senare byggde om och till sommarstugan så att den kunde rymma hela vår stora familj året runt. Jag skulle berätta om tant Greta, hon med den lilla vita pudeln i huset mitt emot, som bakade skorpor som jag och min storebror fick smaka, grannens stora körsbärsträd (finns det kvar?) i vilket vi barn kunde sitta gömda och mumsa i oss bär länge, länge. Tårepilarna...
Drömmar och minnen. Gulnade fotografier. Familjemedlemmar jag knappt hann lära känna. Tänk så viktigt att deras historia lever vidare genom bilder, berättelser och minnen.
Vad kommer mina barn att minnas? Vad kommer de att berätta? Om huset på Höjden, mormor och morfar, farmor och farfar. Trädgården. Livet.
Vad minns ni?
Hälsar Åsa