homenaje a erna

Erna Ómarsdóttir

erna ómarsdóttir, bailarina y coreógrafa islandesa. pájaro herido que rezuma la expresión del dolor y su contención, pájaro amputado. el sentido de la convulsión. la gutural garganta. el temor y el temblor kierkegaardiano. la poética y radical erna. la explosión y el seísmo,  desembocadura luz de su cuerpo. la desenterradora de tierra y sentimiento. la excesiva, porque entiende que la belleza es en sí misma un exceso de belleza. la belleza hecha movimiento. el hachazo de la música. la música. la laringe. el hachazo en la laringe. en la contorsionada laringe. el sudor. la sangre. la lágrima.

descubrí su lenguaje corporal en un ejercicio voluntario de recuperación de la música del también islandés johann johannsson y con esta maravillosa pieza IBM 1401 a user manual. por todo eso amo islandia.



no es la primera vez que hablo aquí de la música que lleva dentro de la vena que recorre su cuerpo-convulsión, país donde todo es temblor, pero hoy -tras casi seis años con la misma imagen de cabecera en este blog (aquel jardín vertical del caixa forum madrileño)- se ha convertido en la  nueva imagen, es una fotografía realizada por vicent moon. y yo espero que dure y perdure -desenterrada tierra- otros seis años o seis semanas o seis días con sus respectivas noches.

costumbres gelmanianas

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y

paciencias de animal

retrospectiva de pierrot lunaire

cuando yo era pequeña, en esa edad incierta que no define ni pubertad ni adolescencia porque acapara ambas, solía grabar en casettes todos los ciclos que me interesaban de la programación de radio clásica (óperas, recitales, monográficos..). medía minuciosamente un papel en A4 (solía ser de color verde, no me digan por qué) y lo cortaba al tamaño exacto de la cinta de casette. más tarde lo metía en una máquina de escribir para derrarmar en letras hasta el más mínimo detalle del contenido de la cinta (la programación de radio clásica es muy exhaustiva), solistas, años de grabación,, poemas en que se basaba la música, incluso anécdotas curiosas que refirieran los presentadores... el papel dentro de la caja (escrito por delante y por detrás) solía dar dos vueltas, así que lo doblaba con cuidado para no arrastrar ni una línea de tinta en esta tienta. esto es hoy inviable ya que las cintas de casette están a punto de la extinción, por no hablar de las máquinas de escribir, de hecho, solo pervive la fabulosa programación de radio clásica.

aún hoy conservo todas esas piezas cerca de mí, son mis cajitas de música, tesoros pasados con tinta corrida de máquina antigua pero inverosímilmente legible, y entre esas joyas que no caducan jamás en mis manos, está la contradicitoria, dodecafónica y atonal dreimal sieben gedichte aus albert girauds pierrot lunaire, (tres veces siete poemas de pierrot lunaire de albert giraud), más conocido como pierrot lunaire, op. 21, de arnold schöenberg, el cromático wagneriano. en este ciclo la voz solista utiliza la técnica del hablado-cantado, el Sprechgesang, cuyo desarrollo es complicado ya que la tesitura empleada (la de la voz cantada) no se corresponde con la voz hablada, técnica que utilizaron también alban berg en su lulú y su wozzeck

esta noche iré al teatro real, quién me hubiera dicho a mis 16 años que 27 años después, es decir, hoy, tendría la oportunidad de escuchar una de las versiones que más me gustaban, la maravillosa soprano alemana christine schäfer con su prodigio de garganta estética midiendo con exactitud schöenbergiana estos dos términos, cantado y hablado, obra con la que schöenberg ahondaba en el expresionismo musical más cercano al cabaret berlinés...

Christine Schäfer © Oliver Herman

en el primer grupo de poemas pierrot canta a amor, al sexo y a la religión; en el segundo, habla de la violencia, el crimen y la blasfemia; y en el tercero habla de su regreso a casa con su pasado acechándolo.

schöenberg era un obsesivo de la numerología así que propuso esta pieza como opus 21, con 21 poemas y que inició el 12 de marzo de 1912. otros números clave en la obra son el tres y el trece: cada poema consiste de trece líneas (dos versos de cuatro líneas seguidos por un verso de cinco líneas), mientras que la primera línea de cada poema aparece tres veces (siendo repetidas como las líneas siete y trece) [wikipedia]


Schoenberg: Pierrot lunaire, Op. 21 - Parte I from Música de Cámara on Vimeo.


*Sprechgesang y Sprechstimme (alemán para canción hablada y voz hablada) son términos empleados para referirse a una técnica vocal que está a caballo entre cantar y hablar, una nueva forma de expresión...

video: puesta en escena por oliver herman

el poso de cioran

E. M. Cioran

siempre que leo a cioran me ahogo. siempre que le desciendo me encuentro con ese pequeño mamífero de la tristeza al fondo de ese pozo, siempre me entristece. y me encanta leer a cioran, así que, tautológicamente, me entristezco con bastante facilidad.

ahora dudo qué me lleva a quién, si cioran a la tristeza o la tristeza a cioran... lo que sí sé es que a cioran suelo leerlo cuando arrastro días exaltados. días en los que una sobreexcitación continuada por vivir y escribirlo todo acaba anestesiando los músculos de tus manos, como si fuera una parestesia, un hormigueo tras la hiperactividad con la que veces uno se invive. tras esto, esa rara y repetitiva sensación de no tener fuerza ni para apretar los puños de tanto usarlos. como cuando tras un brusco frenazo en el coche las rótulas de tus rodillas se convierten en mil huesecillos que tiemblan de susto y una metástasis de hormigas te inunda el cuerpo.

cioran diría: mi fuerza es no haberle encontrado respuesta a nada...

este filósofo y moralista, anti-filósofo y anti-didáctico diría yo, fue un pertinaz desarrollador de esa profunda reflexión sobre el vacío y la desesperación.. cioran siempre lleva un anti que precede teorías. seguidor acérrimo por tanto del pesimismo del también leído schopenhauer y rotundo agnóstico cuya única religión era bach. 

sin bach, dios quedaría disminuido. sin bach, dios sería un tipo de tercer orden. bach es la única cosa que te da la impresión de que el universo no es un fracaso. todo en él es profundo, real, sin teatro. 


una curiosidad: escribir era la única forma que encontraba para hacer la vida un poco más soportable, pero él odiaba escribir.

djuna barnes

¡ay, dios mío, qué es lo que amamos!
¿esta carne puesta en nosotros como un guante arrugado?
huesos tomados deprisa de alguna lujuriosa cama,
y por ímpetu, el empujón del diablo.

qué es lo que besamos con prisa,
esta boca que busca la nuestra, o aún más ese
pequeño ojo lastimoso en la engañada cabeza,
como si lamentara aquello que a nosotros nos falta.

este pálido, este más que anhelante oído atento
que oye de la lastimosa boca el suave lamento,
para marcar la silenciosa y la angustiada caída
de aún otra caliente y deformada lágrima.

brazos cortos y magullados pies muy separados
para caminar eternamente con nosotros desde la salida.
¿ay dios, es esta la razón que amamos
-no son tales cosas golpes mortales al corazón?

flm12

estimados amigos, este viernes 8 de junio estaré de 19 h a 21 h en la feria del libro firmando ejemplares de los libros tablas de carnicero y órbita cementerio (luces de gálibo, 2010 y 2011)

será en la caseta 207 (librería La Central)