conversaciones con la de atrás

en estas fotografías, la magnífica marina abramovic (abuela de las performances, como se define ella) en una de sus intervenciones más hieráticas. permaneció sentada en una mesa en medio de su retrospectiva, mirando fijamente a una silla vacía frente a ella. nada más. y nada menos. imponiendo al público con su presencia. ella se sienta en una silla y permite que un visitante se siente, en total silencio, frente a ella. el tiempo lo decide el que se sienta, ya que ella puede permanecer horas sin pestañear.
hubo ocasiones donde sólo miraba al vacío pues no había nadie enfrente, su propia imagen reflejada, quizá. otras, uno a uno iban sentándose delante de ella manteniendo ese pulso en la mirada. se levantaban con la mirada vencida. al final permaneció sentada en medio de sus obras durante el horario de apertura al público del MoMA de principio a fin de la exposición, que se inauguró un 14 de marzo y se clausuró un 30 de mayo de 2010. por lo que estuvo sentada un total de 716 horas y 30 minutos. agotador para las persianas de sus ojos.



la foto y el video de repente se me antojaron como esa contraposición de las dos voces que se intuyen en el último libro de Cecilia Quílez. la de delante y la de atrás. porque no deja de ser un "cara a cara" donde los cuerpos son como sujetos-objeto y medios para explorar los límites física, filosófica y psíquicamente.

este jueves 31 de marzo conversaremos con estas dos voces. se presentarán estos divergentes sujetos que conviven en su último libro Vísteme de largo (Calambur Editorial). será en la Sala Ámbito Cultural (7ª planta de El Corte Inglés, Serrano, 52) a las 19 h de la tarde

Intervendrá junto a la autora, Ramón Pernas como director de Ámbito Cultural y yo misma como presentadora. para más información, en la página de la Agenda de El Corte Inglés


la invitación

molinos y cortacéspedes inmutables

el hombre y su realidad se manifiestan de formas distintas: meridianas, oscuras, genéticas o ambientales, racionales o sentimentales, malvadas o bondadosas, con grandeza o miseria, de manera espúrea o desinteresada. pero no hay una inamovible aunque sí contradictoria naturaleza. toda realidad es mutabilidad, transformación. toda biografía es camino de transición. todo retrato es devenir, eclosión, un organismo transido de movimiento, organizado sobre el territorio de la evolución, que convierte su quietud en un relato movible... nos manifestamos incoherentemente, contradictoriamente. el hombre se reinventa insconcientemente. nos reinventamos resquebrajando y recomponiendo nuestra inimitable, ilógica y maravillosa naturaleza. nos transformamos, evolucionamos y nos mimetizamos invariablemente en el signo de la realidad, la cual es multiforme y compleja

shakespeare

y ahora me pregunto qué hay de nuevo en este mundo, si todo ya existía. sabemos que la naturaleza es rotundamente mutable.... pero sus sonidos, sus olores y colores permanecen tan inmutables en nuestros recuerdos.... la fuerza del viento, el sonido de un cortacésped que te devuelve a la infancia, un molino que gira sesgando aquellos aires tan difíciles... la novedad en este mundo tantos años despúes son los rostros recién descubiertos. las amistades nuevas. todo lo demás es inmutable a mis ojos.

des-orbitada

algunos retazos de órbitas

dos e.e. y un cummings

me gusta mi cuerpo cuando está con tu cuerpo
es una cosa tan pero tan nueva
los músculos mejores y más nervios
me gusta tu cuerpo. y lo que hace.
sus cómos. la columna vertebral
y me gusta sentir todos tus huesos
y el temblor y la firme suavidad
que yo habré una y otra y una vez,
de besar, y me gusta besarte esto y aquello
me gusta acariciar con lentitud
y sentir la descarga de tu piel eléctrica
y lo que sea que viene sobre la carne abierta…
y ojos como grandes migas enamoradas

y quizá hasta me guste el estremecimiento

de tí debajo mío tan tan nueva

e.e. cummings (traducción de ezequiel zaidenwerg)
*lo traigo del blog de sopa de poetes

el amor es la compensación de la muerte, su correlativo esencial; se neutralizan, se suprimen el uno al otro... (schopenhauer), por eso subo este poema tras los desastres naturales ocurridos en japón

japón en el ojo del huracán...

inimaginable.
aviones de juguete durmiendo junto a coches de juguetes y astillas rotas en el mismo espacio de juego. en la misma maqueta. barcos de juguete durmiendo junto a coches aterrizando como si fueran aquellos primeros hidroaviones sin hidrógeno ni combustible.

todo un scalextric de coches casas personas aviones patas arriba que hacen peripecias imposibles, pero que pudieran otras manos recomponer para que nada fuera como es en este amanecido mundo-maqueta.
el mundo es un juguete en manos de un titánico centro comercial.

es curioso cómo siendo las imágenes tan tremendas, pudieran, a ojos de un niño, parecer juguetes en sus manos. como si pudieran con sus pequeñas e inocentes manos coger de las alas esos aviones y lanzarlos al aire para darles la vida que perdieron en este viaje... o coger ese coche anegado en agua y reconducirlo por el caminito que lleva a su casa. o hacer navegar esos barcos ahora naufragados y darles la vida que hay en sus bañeras. otorgarle a todo el latido que ayer tenía.

me da por pensar que la salvación en cierto sentido está en el ojo del huracán de todos nuestros hijos.

*estoy en bucle

la tierra se muere...

la tierra se mueve pero ya no sé si lo lo hace alrededor del sol, porque el sol está muerto. la tierra de estos tiempos tiembla bajo nuestros pies dormidos. agua a la mañana y fuego ahora bajo estos dos hermanos desnudos.
la tierra se mueve. la tierra se muere. la tierra se mueve. la tierra se muere. la tierra se mueve. la tierra se duerme. la tierra se muere.
qué nefastos acabarán pareciéndonos con el tiempo -siempre que éste siga existiendo- fechas señaladas como la de hoy. 11 de marzo.... tokio y madrid se hermanan bajo esta misma tierra.

subo este video, el primero que cojo, no elijo. y me parece toda una paradoja los primeros segundos de publicidad. Tu hogar se merece una semana fantástica en el corte inglés. Me pregunto cómo de sesgados quedarán los hogares esta semana tan nefasta -que no fantástica- en aquella otra tierra. lo primero que suena es la música de ese anuncio, qué música tan poco afortunada. escucho más tarde -ofendida por no conseguir saltar ese anuncio- que el tsunami se produjo justo a las 6.46 de la mañana hora española. a esa hora exacta, este cuerpo mío, hoy ajeno, acababa de llegar a una parada de autobús para ir al trabajo. ensimismada en pensamientos que ahora relativizo, ahora me digo y me repito: qué ciegos estamos que no percibimos ni intuimos cómo tiembla la misma tierra que tenemos bajo nuestros pies tan sólo a 12.600 kilómetros más o a 12.600 kilómetros menos de nuestros pies... la misma tierra. el mismo sol. deberíamos sentirlo. como si fuéramos mellizos que enferman cuando nuestra otra mitad enferma. será que ya no quedan mellizos?

este mundo acabará pareciendo un dibujo. un mero boceto de "comic" que producirá risa en manos de algún niño prodigio. o puede que un museo de piezas imposibles como ese maravilloso pero quieto museo vostell malpartida. qué disparate. quizá por eso nuestros ojos no acaban de creer que el mundo se rompe.

mientras tanto, tenemos la obligación de ser felices y el derecho de contarlo.

*gracias J. por el neologismo telefónico que le das al rascacielos hoy, rasca-tierra

morir para todo lo de ayer

*La muerte es para los que tienen un lugar de descanso. La vida es un movimiento en la relación y el afecto; la negación de este movimiento es muerte.

No son las experiencias las que corrompen la mente, sino lo que dejan tras de sí, el residuo, las cicatrices, los recuerdos. Estos se acumulan, se amontonan unos sobre otros y entonces empieza el dolor. Este dolor es tiempo. Donde existe el tiempo no hay inocencia. La pasión no nace del dolor. El dolor es experiencia, la experiencia de la vida cotidiana, la vida de angustias y placeres fugaces, de temores y certidumbres. Uno no puede escapar de las experiencias, pero éstas no necesitan echar raíces en el terreno de la mente. Tales raíces originan problemas, conflictos y lucha constante. No hay otra manera de salir de esto que morir cada día para todo lo de ayer. Sólo la mente clara puede ser apasionada. Sin pasión no podemos percibir la brisa entre las hojas ni ver la luz del sol sobre el agua. Sin pasión no hay amor.

El ver es acción. El intervalo entre el ver y la acción implica pérdida de energía.

*Es importante comprender la naturaleza y la belleza de la observación, del ver. Mientras la mente esté distorsionada en alguna forma -por impulsos y sentimientos neuróticos, por miedo, sufrimiento, falta de salud, ambición, snobismo y la persecución del poder- no será posible que escuche, observe, vea. El arte de ver, escuchar, observar, no es cosa que pueda cultivarse, ni es una cuestión de evolución o desarrollo gradual. Cuando uno se da cuenta del peligro, hay acción inmediata, la respuesta instintiva e instantánea del cuerpo y de la memoria. Uno ha sido condicionado desde la infancia para enfrentarse al peligro de manera que la mente responda instantáneamente porque, de lo contrario, habría destrucción física. Es posible actuar en el mismo instante del ver, en el cual no existe condicionamiento alguno? En otras palabras, la percepción, la acción y la expresión son todas una, no están divididas, fragmentadas.

El ver es en sí la acción, y ésta es la expresión de ese ver. Cuando uno se da cuenta del temor, debe observarlo tan íntimamente que la observación en sí implique librarse del mismo, lo cual es acción.

*dos extractos de Jiddu Krishnamurti del libro encuentros con la vida

IMPRESCINDIBLE y para toda edad sexo raza condición y un larguísimo etcétera. empecé a leer a este pensador hindú hace muchos años y aún hoy y con este encuentros con la vida, nunca dejo de aprender de él. a pesar de leerlo una y otra vez.

V. empiezo a necesitar este libro... anímica y vitalmente