Foi então que reparei naquele olhar.
Era uma menina.
O cabelo negro, forte e despenteado, esconde-se a coberto dum manto rubro incompreendido da guerra.
O mar esmeralda do seu rosto estava seco de distância e eram como janelas com deserto dentro que não deixam senão sombras no íntimo e na alma.
A pele bronzeada pela angústia e pelo frio sem esperança do amanhã já vincou no seu rostinho duas ribeiras de desespero em busca dum mar distante.
Será que os seus olhos penetrantes de águia conseguem ver para lá dos secos e desesperançados montes afegãos?
Será que seus olhos conseguem chegar mais longe que a sua imagem?
Não consegui saber se está triste ou se os seus olhos são a indiferença ocidental a uma infantil e dura solidão.
Será que ela já antecipava o vazio pátrio indefinido do presente?
Que mundo estará inscrito naquele olhar, separado por vinte anos? Que a maternidade, que lutas, que esperanças ainda podem sorrir por detrás daquele novo véu?
Nem ela o sabe.
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