La lenta belleza de las plantas.

La lenta belleza de las plantas from poseidon1257 on Vimeo.

El año que murió Chita (que era Chito).

El año que murió Chita (que era chito).

Ahora que vuelvo a recorrer los bares y apeaderos; gasolineras y carreteras polvorientas con los Balances Parciales, me da la gana de hacer un balance, más que parcial del año que se fue y casi, casi, si me descuido ni fue.

Lo primero que pienso es que empecé el año enfermo y lo terminé igual, aunque con unos 11 meses de prórroga de por medio y a través.

Este año no he visto a José Luis Moreno Ruiz y desde luego no estoy dispuesto a que vuelva a pasar.

He conocido a mucha gente este año, pero no he conseguido olvidar ni una sola gente, las cosas son así.

Este año he visto y escuchado recitar en tres ocasiones a Eladio Orta y eso es impagable. He leído el Libro Melón de Martaerre Sobrecueva y lo he metido en algún recital como que no quería la cosa. He aprendido y leído, y reído con Xen Rabanal, y con Luis Miguel en la distancia, y con Vic y Jul, y ando por ahí con Arsel Randez y sus cuervos disfrutando de sus conciertos.

Pero esto no tiene ni orden ni concierto, y claro no he hablado de colaborar en Vinalia Trippers, ni de salir en el número póstumo de la Hamaca de Tela, y ser invitado por Nanoediciones a colaborar en tan magno proyecto, ni de haber realizado las últimas presentaciones de la 2ª edición de Litro de versos.

Marabuntas poéticas en las que he participado, Las Ediciones Salvajes, Dolores de poesía en los bares, Edita Punta Umbría, Voces del Extremo con su anhelada Jam en la casa de la Retama, terminando el año con la celebración de Tripulación CCAN, 40 años y no queremos que lo cierren el fascismo de baja intensidad que manda en León, ni de la última lectura del año en el Laboratorio Social de León a la luz de las velas por corte de luz de los pro-nucleares. Toño Morala el más íntegro de los poetas, el más íntegro de los trabajadores.

Y claro a los pocos días de afiliarme al movimiento Vuelve Robespierre estalló el 15M la indignación rampante, y allí estuve, allí fui, no me aparté lo más mínimo, a pesar de ir viendo como todos los que han ido haciendo caja con la indignación se retiran a su escaño, su libro, su cuenta de resultados, su novia o sea cual sea, lo que ha pillado cada tapado.

El análisis me acerca una vez más invariablemente al ejemplo que supone Buenaventura Durruti, uno de los últimos revolucionarios íntegros, que quieren que les diga.

Tampoco he dicho que llevo un mes y tres días de promoción descontrolada de Balances Parciales y ya hemos paseado por toda Extremadura (nos falta Coria), León y ahora vamos a por Madrid y Castilla-La Mancha (que esta si tiene guion y no conjunción copulativa como la nuestra).

Y que me pierdo en este año que ha pasado y traspasado y ya estoy con la atención perdida y las ganas en otra cosa, y había pensado poner enlaces y fotos y cosas, pero no me ha salido y no quiero y no me da la gana y además que entre la niebla…siempre acaba saliendo el Sol.

Y de cantar, como todos los años impares desde 2007, Deicidas dimos el cante, cante pisoteado en palabras de Moisés en mayo, en un cálido y tierno homenaje a nuestro querido y añorado Chema Baños.

Seguramente me he olvidado de muchas cosas, otras me las guardo para mi y mi privacidad, otras se me olvidarán de olvidarlas, así que si alguien se siente aludido en el silencio, ahí abajo tiene un recuadro para protestar.

Una semana republicana.

Una semana republicana que terminó ya. Una semana en la República más cercana (al menos al oeste). Una semana de saudade, sol, niebla, eléctricos arriba y abajo, y el Tajo interminable e indescifrable.

He visto y olido cosas maravillosas, espléndidas, increíbles. Pero como Top One, voy a quedarme con Las tentaciones de San Antonio, del El Bosco, que se encuentra en el Museo Nacional de Arte Antiguo, y que bien merece los 5 euros de la entrada para acercarse a esa maravilla, ese raudal de imágenes, de crítica a los poderosos, y menesterosos, del clero del Papa al último monaguillo y los seres de a pie, no nos libramos de nuestras miserias, miedos y alucinaciones.
Casi se me saltan las lágrimas al estar ante el tríptico, se me secó la garganta y un leve temblor acechó mis labios.

Una semana republicana, rodeado de camellos, que ofrecían pistolas y collares, maría y coca, pasteis de belem y bacalhau a go-go. Pero la Churrasqueira de enfrente, con el pollo a la brasa más delicioso, con su picante y limón exprimido.

Y el sonido de los eléctricos resuena en mi mente, ahora que ya el yerno dice que él no fue, en esta mierda de país monárquico y de las jons.

ABSTENCIÓN.

Pasando de debates y de urnas.

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Desolación en negro y blanco.

Desolación en negro y blanco.

Desde la primera foto que vi del Chouman, siempre en negro y blanco creo que lo que más me llamó la atención fue su elegía de la desolación, que se percibe perfectamente en aquel Dodge contra el cielo o en mi mirada que intentaba ser salaz, pero quedaba en desolada, a las espléndidas piernas de Raquel.

Pasaron los años y pasaron los grupos y todos querían (y quieren que Chouman) les retrate, para los carteles, para las postales, para los discos...pero nosotros fuimos primero, lo siento chicos, recuerdo el papel Ilford que le traje de Madrid, pero me estoy yendo por los cerros y colinas.

Decía que Maqroll, que es como firma desde su conversión al digital, es un apóstol de la desolación y no tenemos más que ver sus descampados, sus naves abandonadas y en ruinas, para ver como arranca la belleza de esos lugares, que dicen que nos gustan tanto a los de León. Sus sofás y casas desvencijadas, sus solares, alamedas y hasta la ropa tendida te hace temer el enfrentarte a todo ello sin precaverte, sin mirar primero desde una esquina segura.

Sus viajes, sabemos de sus querencias portuguesas, con esa luz y esa desolación que puede ser saudade y la luz del oriente peninsular y el empedrado y los paisanos y paisanas y las ganas de descubrir.

Dejo los retratos para el final, que en realidad es sobre lo que debería de haber hablado todo el rato, pero me gusta desobedecer las órdenes, incluso las indicaciones.

Haciendo un recuento o clasificación de los retratos por ocupación, profesión o pasión, vemos varios músicos, poetas, un hijo, artistas plásticos, actrices-bailarinas-cantantes, un torero, roqueras con tienda de comics, cineastas, el mejor poeta puño en alto, un sobrino, profesores rockabillys, otro hijo, la hija de nuestro profesor de francés (al menos mío), un fotógrafo de ectoplasmas hospitalarios, secretarios generales del mundo mundial, personas, labradores, una señora y vendedores de cadenas y también alhajas.

Como seguidor diario de tu obra puedo ahora hacer recuento de algunos de los comentarios que he realizado en su momento en algunos de estos retratos. Son sensaciones, yo no sé decir obturador, ni casi diafragma, y mucho menos rad. Pero cada vez que miro siento y esto es lo que digo.

Toño.

Bueno, bueno, bueno. Te ha enseñado las entretelas (más lo que le has sacado tu).

Leopoldo.

La vi en la cámara, tomando una caña poco antes del rock. Este hombre es llevado de romería en romería, si él lo pasa bien, genial....pero lo dudo.

El retrato magistral, incluso más.

Anibal

¿Lecter?.
Pedazo de retrato, Anibal con este tío no puedes tener queja.

Olaf.

Precioso retrato.

Poetas tras los cristales.

Buen retrato doble, o triple.

Zapico padre.

Mi padre en una foto bella.

Alicia.

Encantadora y muy Bestia.

Pepe.

Sensacional. Qué retrato más intenso y sencillo.

Y como el shutterchance me ha borrado muchos comentarios recuerdo que dije que Uriarte parecía un icono, con Andrei Rubliov acechando y que Amancio se esculpió a si mismo para el retrato.

Y la de Andrés, además de gavierizarlo absolutamente, y dejarlo desvalido, sólo puedo decir que lo abrazaría hasta dejarlo arrugado y que si te acercas lo suficiente al retrato podrás oler el pachuli, pero deberás olerlo con el corazón.

Chouman, gracias por alegrarnos los ojos y el alma (o lo que sea) cada dos días con tus fotos. Tu luz o oscuridad, lo maravilloso o lo tétrico, lo efímero, lo cotidiano, contarnos esas historias que pasaban por allí, a tu lado y casi sin querer, nos regalas para iluminar nuestros días.

Señoras y señores, aunque este artista vive (de momento) de otra cosa, no estaría de más que nos llevásemos uno de sus retratos a casa, previo pago por supuesto.

Salud y belleza.

¡Oh, Janis, mi dulce y sucia Janis!

Patxi Irurzun

¡Oh, Janis, mi dulce y sucia Janis!.
Memorias de una estrella del porno (amateur).

Cuando uno que no es ni crítico, ni crítica, ni nada de nada, que lo más que le sale la mayoría de las veces (gracias al reduccionismo feisbuquiano) es el Me gusta, o es una puta mierda, esto último aprendido en el barrio, que en el otro lado nos expulsan. Bueno pues ya me he liado y todavía no he dicho que hace un par de días que terminé de leer la Janis, que ha supuesto una sorpresa, ya que conociendo las querencias de Patxi Irurzun pues siempre pensé que era una hagiografía de la Janis Joplin o algo así, o sobre la gira de Janis Joplin por Navarra allá por aquellos años oscuros, detrás de Ernest....

Como veréis me voy por las ramas y es que a pesar de ser una novela tremendamente pamplonica no me atrevo a entrar a matar...pero allá voy: Me ha encantado, no voy a contaros nada de ese menejo que tiene Patxi del lenguaje, la lengua (casi como Dick Grande) y los adverbios y esas cosas, no, porque de eso tampono tengo ni idea. Pero si de lo que va la novela, de su trama, su historia, o historias, pero la verdad es que no puedo contar nada, para no desvelar misterios terribles.

Únicamente diré que a pesar de que pueda ser considera una novela en clave de comedia, para mi tragicomedia, es profunda y en cada apostilla, resquicio y portal Patxi aprovecha para realizar numerosos ajustes de cuentas, no deja títere con cabeza, desde los políticos (todos) de su Pamplona natal, al resto del mundo mundial (incluidos los de Bilbao). Deja en evidencia las miserias de todo dios, no se libra ni es apuntador, ni nosotros mismos cada vez que Patxi gira el espejo y nos deja desnudos antes nosotros mismos.

Dos pasiones, una conocida por mi la de ser roquero, y otra desconocida la de estrella del porno (amateur), recorren toda la novela en todas las direcciones, de fin a principio y vuelta a empezar. Patxi siempre ha querido ser roquero y aquí lo es un con un par y se venga de tanta mordaza y tontería cantando como el más radical y punki de los roqueros navarros. No conocía la otra pasión oculta, pero me temo que aquí Patxi flaquea, y no lo digo porque no tenga una blakandeker en estado de rabia (le concedo el beneficio de la duda) sino que las escenas porno de tan amateurs como son resultan tiernas, y me atrevería a decir que amorosas, incluso con la zorra de la mujer del concejal de UPN (uy, se me ha escapado lo siento), pero sobre todo ese amor latente por Janis que le mantiene por todos los continentes y países por donde deambule Patxi Grande, perdón Dick Grande.

Bueno y no voy a contar más que no se puede, que tienes que leer esta novela, que si puedes cómprala y si no siempre tendremos las bibliotecas públicas (mientras no nos las cierren).

Patxi gracias por ayudarme a pasar una semana de insomnio en León en un agosto casi sin tormentas, gracias por ser como eres, gracias por tu blog, gracias por invitarme a participar en Simpatía por el relato, gracias por no tener ni media hostia que ni falta que hace y por muchas más cosas.

La editorial el Eutelequía se puede comprar desde su web o en cualquier librería y chino.

Aúpa y te dejo este video que se que está dedicado a ti, pero que en tu modestia nunca lo mencionas.

Vinalia Trippers fron the CRYPT

YA A LA VENTA TRIPPERS FROM THE CRYPT

Yo también participo en esta ocasión.

Acaba de salir de imprenta, goteante y caliente, el nuevo Vinalia: Trippers from the Crypt, con el suplemento Masters of Horror adjunto.

80 autores, entre narradores, poetas e ilustradores, dan rienda suelta a sus más bizarras fantasías en este monográfico de terror que os helará la sangre en las venas...

Podéis adquirirlo a partir de ya en los puntos habituales de venta, o pedírnoslo por correo a:

vinaliatrippers@yahoo.es

La enfermedad del lado izquierdo.

Hace más de un mes que asistí a la presentación, puesta de largo, degustación de la última novela de mi querido amigo, y casi condiscípulo, Esteban Gutiérrez Gómez. Hace más de un mes y hasta hace dos días no he podido leerla- en mis lecturas llevo un caos calculado y acumulado del que creo que ya nunca podré salir - y después de demasiadas malas novelas (y gordas para más inri) me metí con La enfermedad del lado izquierdo. A primera vista se ve claramente que no es una novela gorda, aunque al leerla se aprecia muy sustanciosa.

Desde el índice llevamos una especie de guía de lectura que nos lleva desde el Morbus a la túnica azafrán, o por decirlo de otra manera desde el cuaderno de pasta de hule azul, al Medeor (que el traductor del google dice que es Cure, pero de esos músicos hoy no toca hablar).

Un cuaderno azul, del color donde ciertos presidentes apuntan y desapuntan a sus ministros, un cuaderno de hule, con instrucciones, delirios, mortajas y enfermedad a destajo.

Un trabajo cabrón y de cabrón, hasta que la cosa revienta, o medio revienta, y la cosa judicial se enquista y por algo tenemos ahí el Proceso, y por eso me parece una delicia la descripción de razas y nacionalidades que habitan en el cuchitril, donde se encuentra lo mejor del mundo mundial, porque allí está todo el mundo...sean angoleños, o senegaleses, o cameruneses, o nigerianos, o lo que fuesen.

Y hay otra oportunidad, casi siempre hay otra oportunidad, si quieres la aprovechas, si quieres no.

Se cierra el círculo y tras pasar o pasarse a África, encontrar a sus hijos deconstruidos, las siete cimas se ven desde el salón, casi, casi sin ponerse de puntillas.

Pues esto es lo que puedo decir, y lo que digo. Desde luego la mejor novela que he leído últimamente (la verdad que no he tenido mucho tino). Así que si quieres leer profundo, pero ligero de equipaje, redondo pero no previsible, pilla ya este libro.

Ah, claro si esperas que hable de estilo, metáforas, metonimias y arritmias...pues no tengo ni idea, y Lázaro Carreter creo que ya ha fallecido hace tiempo. Pero si buscas un poco seguro que alguien habla de esas cosas.

Por si acaso que me ha gustado, me he divertido, he pensado (eso es lo peor quiero libro que no me hagan pensar),y que lo compres ya.

Ahora debería ir la crónica de la presentación que nunca llegué a escribir devorado por los sucesos de mayo, así que os dejo alguna foto y punto.

Y como homenaje a nuestro común y admirado Xen no puedo dejar de manifestar que esa noche nos quisieron envenar en los Diablos Azules con una supuesta cerveza, titulada Brabante, posiblemente la peor cerveza del mundo. Además de escuchar a los otros poetas tienes que beber ese brebaje, se vive mucho mejor en provincias. (El homenaje a Xen es porque nos contrabandeó unas buenas Mahous).

P.S. Después de todo lo dicho, Esteban que lo entiendo todo muy bien, porque yo tengo una enfermedad semejante...pero en el lado derecho (ya te contaré).