Abrí la puerta de casa silbando. Este había sido uno de los mejores días de mi vida. El sol, el cosquilleo de la hierba bajo mis pies y el trinar de los pájaros en los árboles, habían convertido aquel paseo en idílico. Dejé las llaves en la cómoda de la entrada y me acerqué a la cocina. Un escalofrío recorrió mi espalda. La imagen que percibí no era halagüeña: los platos en la pila aún por fregar; una botella de vino rota sobre la mesa; un periódico fechado hace días y una nota manuscrita sobre el mantel. Aproximé la mano hacia la cuartilla que contenía la confesión del suicidio, las lágrimas se me cayeron sobre aquellas cuatro líneas, escritas con mi mejor caligrafía.
