Triple, cuádruple, séxtuple sentido

Malabares
hago con los versos malabares
malos bares
hago con la lengua malabares
hago con mis besos versos
versos con los besos
malabares abro y cierro y salgo y entro
malos bares malabares
cierro y abro bares solo o acompañado
de mí mismo y sin embargo
no todos son familiares. Hay que joderse
o eso dicen.

Cierrabares
abrecoños
abrepuertas
desengaños.
(No sabías?
que el mundo rebosa folladores exitosos
y de tontos locos solitarios fracasados
están llenos los bares?) Consejos vitales:
Mastica las penas una a una como garbanzos duros
escupe escupe escupe
salta elegantemente sobre los cubos de basura
esquiva alegremente las mierdas
   obvia las vomitonas
y reza por Dios reza
que el niño te salga cura homosexual pánfilo o bandido
pero nena por Dios que no salga romántico

óyeme bien cuando te digo
que nosotros los robots somos distintos
y a ver quién entiende este poema, corazones

a ver

si me hago famoso y viene un crítico
diciendo esta es tal o cual etapa: mira
esta es la etapa
de tu puta madre.

Vértigo

Haz un zoom bestial y vuelve al punto de partida.
Repite esa acción cientos de veces.
Eso siento yo
en días como éste.

El motivo, acaso importe,
encoge el alma y mi corazón pequeño
se vuelve diminuto en un instante.

Defensa

"Defendemos el euro, maldito sea, y no a un amor, a un proyecto o a un propósito claro. A mí me interesa la vida y estamos malviviendo" (Antonio Gala)

Defiendo el amor, qué otra cosa si no,
el amor, con miserias y con glorias.
No me quedan argumentos,
que tengo cicatrices por doquier,
Dios lo sabe, y lágrimas
que sequé hace mucho por gilipolleces.

Defiendo el amor. No sé hacer otra cosa,
pero
es difícil, se siente uno solo
como una especie de alien, un apestado,
entre tanta jungla de dinero y posesiones,
posiciones, suposiciones,
oposiciones, supositorios.

Defiendo el amor. No puedo no hacerlo,
pero la gente no entiende,
no entiende,
que no hay vida sin amor,
no la hay, será otra cosa. Distinta, diferente:
otra.

El amor. El de la madre al hijo,
a la tierra. Amor a unas llaves, a una puerta,
amor a un perro, a un gato.
Amor irremediable,  irreverente, limpio y sucio.
Amor al sexo, a los achuchones en camas y casapuertas,
a los abrazos y a las lenguas.
Amar a una compañera, vida mía,
es lo único que llevo esperando
todo este tiempo. Desheredado.

Stupid Poetry 4: that´s so ssstupid

Recaer
en
errores repetidos
volver a equivocarse, tener
los sentidos adormecidos
no querer escuchar
las señales de alarma de los radares
ignorar
que todo puede que sea cíclico
y sí, volvieron los antiguos errores
a encontrarte.

Olvidar
todo oscuro tránsito
y volver al punto de partida
con la misma cara de tonto
y algunos años más,
algunas canas.

Cuando el karma te sonrie y te pilla con la defensa baja

Sexto, estudios aparte, está siendo un año atípico. Realmente atípico. Estoy conociendo a compañeros con los que apenas había tenido trato más allá del hola y adiós. Y está resultando una sorpresa. He conocido a un amigo impresionante que además dará el discurso de graduación, merecidamente. No porque lo considere un amigo, que también, sino porque es un artista, de la palabra y de la gracia. Y será un buen médico. Seguro.

También he conocido a una chica impresionante, que se sale de la tipicidad de las chicas de la clase. Como le dije una vez, es como un tío, pero en tía buena. Algun día os contaré mi teoría de las tias-tio. Y la historia de cómo fui propuesto para dar el discurso y lo rechacé.

Pero sobre todo sexto está siendo un año atípico porque de momento no hay malas noticias. Pensaba que era pesimista y todo eso, pero lo cierto es que todo se resume en la tendencia. Cuando tiendes a que las cosas te salgan bien, eres algo optimista, y conforme la tendencia se continua, sigues siéndolo e incluso lo eres más. Obviamente, lo mismo en el caso contrario.

Me han dado la beca. Ha sido únicamente en el último año. Pero me la han dado. Tuve que ponerme como dependiente de mis padres sin serlo, pero quién piensa en egos cuando se trata de dinero, amigos. Se lo he dicho a mi madre y se ha echado a llorar. Me ha dicho que me quiere. No es por el dinero. Sé por qué es. No estamos acostumbrados a las buenas noticias. Nuestra vida no ha sido mala, pero no hemos tenido alegrías. Es así. Yo creía que era pesimista, pero no lo fui nunca. Simplemente la vida me tenía un poco asfixiado, un poco puteado. Y de aquellos polvos, estos lodos (con perdón). Y bueno, ahora parece ser que ha aflojado un poco. Dios aprieta, pero no ahoga. Aunque algunos quizá hayamos estado al borde de la cianosis.

Si me sale bien Legal voy a tener que pellizcarme estas Navidades.

Por cierto, al llamar a mis padres, estaban haciendo testamento. Ni que mi familia fuera la de Falcon Crest. Pero cuando se tiene poquito, se trata ese poquito con mucho cuidado... Espero que esto no sea gafe. Pero imaginaos la situación, llamas a casa para dar una alegría y tus padres, en el notario. Creepy.

No miento, sabéis que mi vida puede gustar o no, pero me pasa cada cosa...

The facts

Hum... podría sonar a The Fucks... curiosa, curiosa metáfora. Hay veces en que es mejor admitir la realidad. Quiero decir, admitir la realidad, asumirla, aceptarla, hay que hacerlo siempre. Tampoco tenemos otro remedio. La cuestión es cuánto tiempo nos lleva. Por eso me refiero a admitirla del tirón. Os pongo un ejemplo: he perdido el día de hoy para estudiar. He llegado del hospital a las dos menos algo, me he hecho el almuerzo y me lo he comido, me he echado una siesta y me he levantado a las seis y media, una hora más tarde de lo que planeaba. Una hora y media más tarde, en realidad.

Después he facebuquedado y twiteado, y me han dado las siete y media... y claro, tengo que escribir este post. Me queda la noche, como me propuse ayer, para seguir estudiando Legal.

Legal, ese pestiño. Desde aquí mi más profunda y sincera admiración ante todos los licenciados en Derecho, sean de donde sean.

Memorizar a palo seco, artículos, leyes, definiciones de párrafos y párrafos. Dios, cuánto me gusta la Medicina. Me he tragado cientos de folios sin rechistar, y casi no me he dado cuenta en estos seis años. Pero Legal es la muerte a pellizcos. La Tanatología tiene un pase, pero comerte las definiciones de caída, lesión por arma blanca o de fuego, ahorcamiento, fulguración... de memorieta no es lo mío. Y encima el examen es de desarrollo. Claro, como el MIR está al caer... oh! he dicho MIR? Agobiazo al canto. Voy a ponerme a estudiar de nuevo a intervalos de cinco minutos... hasta que abra FB o Twitter de nuevo. Saludos cordiales. Seguiremos informando.

Stupid Poetry 3: Under Pressure

Dicen
que si sometemos al carbón a altas presiones
nacen los diamantes.

Brutos.

Exactamente igual
a efectos de persona.

Post 200

Por increible que parezca aquí estoy con el post número 200. Y más increible aún, ahí estás, leyéndome. No sé qué acto es más impúdico, si el de exhibir una intimidad más o menos cierta o si el de leer los adentros del que escribe. En cualquier caso, esto de las letras es así, literatura arriba literatura abajo.

Han pasado muchas cosas. Como hago siempre, de manera casi inconsciente, he sopesado pros y contras a una velocidad aberrante una y otra vez. ¿Os acordáis de DARYL? Naaaaaaaaaaaah, sois pocos los ochenteros que me leéis. Pues algo así como cuando DARYL veía un montón de teles a la vez.

Divagaciones aparte, creo que es más lo positivo que lo negativo. Guste o no el blog, cumple para mi su función primaria, atesora recuerdos que de otra manera se hubieran perdido... ¿adivináis? Sí, como lágrimas en la lluvia.

A mis dieciocho seguidores les quiero dar las gracias, incluso a aquellos que no me leen. A los maravillosos que me han comentado y a los que a día de hoy lo siguen haciendo sólo puedo decirles que gracias por estar ahí, que es una delicia hablar, pero lo es mucho más ser escuchado.

Por pensar pensé incluso si al acabar la carrera debía chapar el blog. Sigo pensándolo. Y no lo digo en plan "uuuuh, por favor, no lo hagas, tu blog nos encantaaaaa". Primero, porque no creo que encante. Puede que mole, pero no encanta. Es demasiado oscuro. Segundo, porque no creo que nadie lo echara realmente de menos. Quizá yo sí. Hay mucho yo aquí dentro, y mucho yo poético, que es el que me gusta... y nadie lee xD. No sé, se acaba una etapa, pero siempre pensé que me cambiaría y no ha sido así. Sencillamente, me mudaré de ciudad y de amistades de esas cercanas de juguete, de esas tipo clínex, ya me entendéis. Pero no hay cambio en la música, subida de volumen ni intensidad, todo sigue igual. Ya sabéis que la vida es así, no se detiene, no hay transiciones realmente. Todo es presente continuo.

A lo largo de... esperad... creo que van cinco años ya he dejado constancia de todo tipo de tripas. Espero no haber sido pesado, demasiado pesimista, aunque sí bastante cínico, mordaz y algo hijo de puta.

Espero no haberos aburrido, si bien con dejar de leer basta. Y no sé, me gustaría deciros eso de nos vemos en los bares. Pero invitad vosotros, claro. Este payaso quiere su recompensa. Y sí, se puede ser poeta e hijo de puta. Y materialista. Se admiten regalos, pero materiales. Las palabras se las lleva el viento y no estamos para derroches.

Así que aun a riesgo de que ocurra lo más probable, esto es, que nadie comente este post y parezca que hablo solo, dejaré que mi querido Frank os deleite las orejas. Si os place. Cuidaos, donde quiera que estéis. Pasadlo bien. Life´s short.

Lo de los regalos no es coña.

Stupid poetry 1: Stupid Advice

Gustar, gustarse,
admitir o admitirse
ver
en la aceptación algo precioso, bello
casi necesario.

Maravillar, contentar, agradar
necesitar gravemente hacer las cosas bien
esperando que el agradecimiento llueva de los cielos
o salte una precisa y exacta acorde banda sonora.

Versos largos o cortos,
comas que se pierden o revientan
nunca nada
es del todo
suficientemente bueno.

Te diría que escapar de este mundo es posible
pero
lo que te diré, querida mía
es que es absolutamente indispensable.

Ellas cobran menos... ¿se puede saber DÓNDE?

Pues sí, estoy un poco cansado de escuchar eso en la tele, de leerlo en los periódicos, de que salga como tema recurrente en las pseudotertulias. ¿Dónde cobran menos? Si quitamos de un plumazo a la gente que trabaja en la Administración Pública... nos queda la empresa privada. ¿Y quién compara esos sueldos? ¿No se referirán a los cuatro gatos/as de los consejos de administración?

Y ya que me veo inmerso en este brainstorming preguntón... ¿acaso no discriminan a los hombres cuando se prefiere sistemáticamente a chicas para trabajar de dependientas? Lo sé porque en un pueblo como el mío el 75% de los comercios (yo también puedo manejar estadísticas inventadas) son atendidos por chicas. ¿Por qué no veo por ningún lado ni una sola crítica a esta discriminación positiva? ¿Por qué hay muchas mujeres que se autoexcluyen de trabajos en los que hay que emplear la fuerza? ¿Por qué tantas bajas nada más saberse embarazadas? ¿Por qué ese pasito atrás en las mudanzas? Vamos, que ni yo nací ayer ni me he caído de un olivo (de hecho me cai, pero de la fuente de mi plazoleta).

Noooooo, no estoy diciendo que TODAS las mujeres se aprovechen de su rol... pero habérlas haylas, y no lo veo publicado en ninguna parte.

Este que os habla se ha negado a trabajar en un hospital donde exigían al personal femenino (enfermería y demás) que vistieran con falda en lugar de pijama. Me parece sexista, incómodo, prepotente y degradante, y por mucha necesidad de pasta que tuviera, siempre me pudieron los principios. Que hay gente que sólo tiene finales (entiéndase la metáfora de fines), eso siempre ha pasado. Pero no me vengan con cuentos. Si sabes que en una empresa privada te tocan las pelotas y te pagan poco, o tragas con lo que hay o no llores y busca otro empleo, pero no te prestes a su juego y luego te quejes. Puedes hacerlo, claro, pero has perdido toda autoridad moral. Chaval/a.

De olvidos y miserias

están hechas las vidas,
de olvidos y miserias.

De negación, conveniencia y mal teatro,
de arcoiris de mentira, que nunca tocan el suelo,
están hechos los sueños,
de un cristal que todos admiramos
y nadie toca.

Tú no eres sino como todo
un espejismo un sucio truco,
una tostada de rutina y de traiciones
sin circunspección
pero
con la guillotina de la vida preparada,

ellos, nosotros, él, aquel, aquella
no son sino nada, sombras, lápidas
estériles y solitarias en cementerios.

Dirás que todo depende del concepto de vida,
pero todo depende de los conceptos,
esto es
que nada y todo importan muchísimo o bastante.
Suena un blues, nos acostamos y decimos estupideces
como te quiero o hasta que la muerte nos separe.

Yo no tendré ni puta idea de Medicina, pero...

creo que algo más que el cafre que ha tratado a mi cuñado esta tarde. Tras una caida por la escalera, pierde el conocimiento dos veces. La segunda se abre una brecha que supone cinco puntos de sutura. Imaginaos la situación de que te llame una hermana y mientras te cuenta que tu cuñado se ha caido deja de hablar para ponerse a chillar y gritar como una histérica... y el teléfono, después de esta tensa situación, comunicando...

Tras llamar a emergencias con el corazón saliéndoseme por la boca doy los datos de dirección y el 112 me pasa al cero (061), y les repito lo mismo, varón, de unos 40 tacos que se ha caido y ha perdido por dos veces el conocimiento.

Con esta sutil anamnesis llego después de conducir como un poseso taquicárdico a casa de mi hermana, y me encuentro a mi cuñado con una brecha y una palidez manifiesta, levemente desorientado. PINLA, Glasgow de 15, conserva fuerzas en extremidades, sí, pero no sabe exactamente qué día es...

Llega la ambulancia y primera sorpresa del día: llega el conductor solo! ¿Qué se supone que debo hacer? ¿Ayudarlo a cargar a un tiarrón de 1,90 y bajar dos tramos de escaleras? Por Dios, cuando he estado en primaria he ido a avisos infinitamente más chorras...

Ya en el centro de salud, el surrealismo alcanza cotas insospechadas. El médico (por llamarlo algo) le hace la anamnesis ¡al tío que ha perdido la conciencia! Pero no a mi hermana, que es la que la ha presenciado entera... en fin. Que le pinchan un voltarén IM y a casita... pero si es un TCE, cojones!! Total, que le pregunta a mi hermana por fin que si ha convulsionado. A lo que mi hermana le dice lo que cualquier persona sin relación alguna con la sanidad: que temblar ha temblado, pero que ella convulsión no sabe si es o no, a lo que el doc le responde que sí, que seguro que es por el dolor (lo de seguro me mató)... total, que no pude morderme más la lengua y le dije que ella no tenía por qué distinguir una convulsión de una mioclonía o un tembleque (sic)...

Vamos, una porfía total, que el nota no quería derivar a hospital, ni cogerle una vía... y mucho menos que fuera el equipo con él...

Pruebas de imagen? no

Cogerle la vía a un paciente estable? No --tampoco me pude morder la lengua y le dije la gran verdad sanitaria: un paciente está estable hasta que deja de estarlo...

En fin, gracias a Dios el otro médico de guardia y los DUEs magníficos hablaron con él y reculó... aunque no lo trasladó él...

Después de un viaje tras la ambulancia -que llegó a pararse, y yo me cagué vivo- llegamos al hospital, no sé qué prioridad le ponen pero lo atienden relativamente rápido. Le mandan dos placas, coxis (cayó de culo) y cervicales.

Ya al salir, con nolotil como único tto, miro el informe. En la anamnesis: no TCE (pero esto qué es, carajo????)

Y digo yo: si le pides placa de cervicales ¿lo estás considerando un politrauma? Si es así, ¿dónde está el collarín rígido? ¿Dónde la dama de Elche? ¿Dónde la inmovilización y el transporte? Y si no es así, ¿por qué descartar el TCE con dos pérdidas de conciencia, a pesar de una exploración neurológica normal, si te refieren una caída?

De veras pienso si me he emperrado en el TCE, quizá ya tenga en lo alto el miedo del R1 y quiera pedir pruebas a tutitplén, pero... yo esto no lo veo claro... se le hizo un ecg supongo que para descartar que primero fuera el yuyu y después la caída... no cabría también descartar un origen neurológico? Pero vamos, con considerar esta caída como posible TCE me conformaba. La brecha de 5 puntos de sutura en la frente dice que también.

Esto me lleva a la segunda gran ley sanitaria: No pasan más cosas porque Dios está arriba.

Carencias y juguetes

Somos carentes
de palabritas bellas, cariñosas
por un abrazo
qué no hubiéramos dado.

Somos constantes
testigos de lo efímero y lo bello
recalcitrantemente poetas
si bien no vamos por ahí publicando.

Somo distintos, con
mil necesidades por segundo,
y nuestros gritos
sólo los escuchan unos pocos.

Nuestros silencios aburren a los cielos
(cuando no creamos
lloran sus estrellas).

Nos dicen raros
por no atenernos a sus normas
sus costumbres o caprichos
sus leyes o teorías o mandamientos.

Somos raros,
somos diferentes pero no por gusto
no por vocación, suspiro o ansia o sueño.
Nosotros somos raros porque claro,
no podemos ser de otra forma.

Tenemos juguetes mientras interpretamos
que somos uno más de los suyos
con la necedad de los días grises
y las sonrisas vacuas y vacías.

Recuerdo cómo se me aceleraba la respiración y notaba las pulsaciones en las sienes, cómo cada vez me faltaba más aire, cómo notaba lo poco que podría aguantar así... lo recuerdo como si hubiera corrido ayer mismo.

Desde el asma, desde que dependo de inhaladores para hacer ejercicio, no ha vuelto a ser lo mismo. Puedo correr, sí, pero no suelo hacerlo. Y mucho menos esprintar.

Sé que no puedo, ni debo, quejarme. Ya es un lujo estar vivo, y bastante sano, teniendo en cuenta que tengo 34 años y soy independiente (al menos, en el sentido biológico). Podría hablar sobre varios de mi quinta que no han llegado a mi edad.

Sé que es estúpido y egoísta quejarse, a pesar de que al haber debutado en la treintena no es lo mismo, nunca estuve enfermo, nunca tuve achaques. Mi infancia fue la de un afortunado niño sano. Y corría.

Lo echo de menos. Es inútil lamentarse, sólo tengo que intentarlo más a menudo, poco a poco. De todos modos, con estas edades hay mucha gente "sana" que no aguanta corriendo.

Pero me hace pensar. Que la vida dura lo que dura, que todo cambia, nuestras situaciones y circunstancias sólo duran hasta un momento dado, hasta un punto en el que se vuelven otras. Quizá mi asma no haya sido sino una señal de vivir mejor la vida, disfrutarla, aprovechar que estoy bien, Y aquí.

Ya quisieran muchos estar en mi situación, y poder arreglarse con dos o cuatro o seis puffs.

Aunque absurdo, y puede que paradójico, sigue siendo injusto. Porque hay muchísima gente que puede correr y no lo hace, que están sanos y no lo disfrutan, que tiran su salud por el retrete, o la dejan marchitarse. Y me toca los cojones.

Una historia demasiado repetida

Tiene unos 24 años, ha acabado la carrera, habla varios idiomas, es simpático, atractivo, guapete, buena persona, trabajador... y no sabe qué hacer con su vida. Esta historia, que yo mismo he vivido en primera persona, se repite demasiado (bueno, es cierto, en mi caso podemos quitar la mayoría de los epítetos tan lindos... pero la historia sigue siendo la misma).

No sabe si seguir estudiando (algo que no gusta sino a gente rara, por mucho que hablemos del tema sabemos que es así), si hacer otro máster (nótese la cursiva), si seguir en casa a la sopa boba (máxime en pueblos pequeñitos, bellísimos, encantadores... pero en los que sin los amigos que suelen estar fuera y sin dinero las posibilidades se reducen drásticamente) o si meterse en manteca.

Veréis, en Andalucía, la otrora imparable que rezaba en el marchamo socialista, las cosas nunca han sido fáciles. Mucha, pero que mucha gente que conozco, yo incluído, hemos tenido que irnos fuera a trabajar. Desde mucho antes de la crisis, pero que mucho antes.

Oiga, yo me apunto a pagar más impuestos si tenemos por aquí abajo las opciones que tiene mucha gente de Despeñaperros para arriba.

¿Que nos lo merecemos por votar socialista la mayoría? Puede, pero eso entraría en la etiqueta de política-puaj que puestos a ser sinceros tengo algo descuidada. Sin embargo, la cuestión va más allá, trasciende de lo meramente superficial, como ocurre casi siempre.

Andalucía, como mi amigo A, no es sino un niño acomplejado, un patito feo, que ha tenido la mala suerte de tener unos padres que no la han sabido criar. Seguimos estancados en hace mucho tiempo. Si os fijáis, cada vez se oye menos el topicazo del catalán agarrao, y del gallego medio tonto con su acentillo. Todos sabemos que el tópico del andaluz vago sigue cacareando por media España. Si estamos en crisis aquí abajo es porque somos flojetes, ya se sabe, que el andaluz sólo quiere siesta y fiesta.

Y todo bicho viviente, no te jode.

Sé lo que es estar los lunes al sol. Los lunes, los martes, y los jueves, y sé que llega un momento en el que nada distingue un lunes de un sábado, y todo aburre, y las ganas de hacer cosas han desaparecido.

Andalucía, como A, son como el chico que va a ligar y se frena, imaginando cómo la guapa de turno le rechaza de unas 20 maneras diferentes. Se ha reforzado la incultura, se ha premiado la subvención y el amiguismo, el compadreo, el sucio contrabando de intereses, nepotismos y despotismos.

Aquí no hemos acabado con los señoritos, ahora en lugar de llevar sombrerito cordobés o mascota campera llevan maletines y se dicen políticos, empresarios, consejeros, presidentes de empresas públicas... y seguimos igual que hace mucho tiempo.

Y el socialismo se ha portado, al margen de ideologías, mal, muy mal con esta tierra. Eso jode. Pero peor, mucho peor, con su gente. Yo, eso no lo perdono.

Verde es el color de la esperanza, y verde es el color de los olivos y de los omeyas.

A mi tierra y a A sólo les puedo decir lo que sé, que hay que ser fuerte, que todo llega, quizá a veces demasiado tarde, pero llega.

Lo que es grande alcanza su lugar tarde o temprano, y todo llega, sólo hay que aguantar el tirón y no perder nunca la esperanza.

Se acerca el Invierno

Os recordaba en el último post Juego de Tronos. Realmente no os lo recordaba, os lo sugería. Pero a veces es preferible corregir en lugar de borrar. Incluso, además de aplicable en la vida diaria, es aconsejable. La metáfora no es mala.
La serie está muy bien, muy cuidadita, con mucho dinero bastante bien invertido, y se ciñe más que menos a la novela. Con sus cosillas diferentes, pero en lo gordo se mantiene fiel al guión. Y qué guión.
Los siete reinos de Poniente que unificara Aegon el Conquistador están en manos del rey Robert Baratheon. Su mano derecha, la Mano del Rey, Jon Arryn, acaba de fallecer... y el rey decide nombrar Mano a su amigo y antiguo compañero de batallas Eddard Stark, señor de Invernalia.

Invernalia... aunque en inglés es Winterfell, creo recordar... nada más que por eso, por imaginar un lugar como Invernalia, con la familia Stark y su emblema de lobo huargo, con su lema "Winter is coming" ("se acerca el invierno") merece la pena acercarse no ya a la serie, sino a los libros. Porque no recuerdo, desde los tiempos de leer a Tolkien, ninguna saga que enganche tanto.
Muchísimos personajes, muchísima pero que muchísima intriga, acción, sexo, trifulcas, envidias, encontronazos, antigua magia casi olvidada que puede volver, odios y rencillas se dan cita en el reino de Poniente, y mucho más.
Son siete libros de los que sólo hay escritos 5. Y voy por el tercero, y merecen la pena.

Así que ya sabéis, si tenéis tiempo y ganas de leer, recordad que el Invierno se acerca.

Pd: no hace falta que os diga quién es mi personaje favorito.

El año que aprobamos peligrosamente

Actualización veraniega. Al final, limpio. Entramos en sexto de Medicina limpitos como una patena. No ha sido fácil (la pediatría en el aire hasta el último segundo, la nota de trauma a mediados de julio), pero se ha conseguido. Limpio de asignaturas de 2º y 4º. No he conseguido olvidar aquello que nos dijo el profesor de Historia de la Medicina en 2º: eres alumno del curso al que pertenece la asignatura más baja que tienes pendiente. Lo que me convirtió en alumno de 2º curso durante tres años. Y ahora, mira cómo son las cosas, de segundo a sexto.

La sombra del MIR es alargada, y a veces pienso cómo será, cómo me irá en Oviedo, si aguantaré la presión, si batiré mi record de estudiar más de una hora sentado o si continuaré estudiando de pie a intervalos de 5 minutos. Pero eso viene después de sexto, que es en lo que hay que pensar.

Mientras tanto, otro verano se nos ha echado encima. Trabajaré sólo julio, en agosto descansaré aunque sufra la cartera. Después de cinco años de sacrificio tampoco está tan mal.

Por otra parte, me dieron contrato en julio de retén. Sí, es una mierda. Ser retén es ser el pufo, el novato, el que no sabe nada, el torpe, el último de la cadena trófica. Teóricamente, claro. La verdad es que este año no lo he llevado tan mal. Se ve que me voy acostumbrando a la rutina del hospital. Aunque nací en primaria, me he hecho a este mundo, y me gusta.

Lástima por la UCI, creo que no volveré a pisarla, al menos como enfermero. Como enfermero con contrato, digo. Porque una parte de mi seguirá siendo enfermera, al menos eso espero. Y me hará mejor médico. Lo creo firmemente.

Por cierto, algún día escribiré qué tipo de médico quiero ser. Es una mezcla de personas que he conocido, de personajes de la tele y de mí mismo. Recordádmelo si se me olvida.

Si os interesa (no creo, vaya, pero da igual), os cuento por dónde he estado rotando: dejadme hacer memoria: ajá, sí... UCM (paliativos, entré el primer día, de tarde, solito con toda la planta), Neumo-cardio-digestivo, Urgencias (sólo unas horas), maternidad y gine. Me quedan una noche y cinco mañanas, y comenzarán mis días de asueto, por primera vez en cinco años. No suena mal, verdad?

Pd: he estado viendo Juego de Tronos. Si os gustan las aventuras épicas, no os la perdáis. Impresionante, os digo, hay que verla.

¿Dónde estás, Levante

que no te siento?
Dónde quedan tus látigos
dónde tus flecos?

Dónde está la arena que acaricias
con cada puesta de sol
con tanto esmero?

A dónde fuiste, y cuándo?
Te echo de menos.

Cansancio

Me pesan
las ganas y los sueños
como lastres plúmbeos
como mármoles fríos

me pesan y no río
me cuesta el alma todo
respiro hondo y espero
que algún día todo esto acabe.

Me pesan las ganas y los sueños,
tengo anclas
unidas al desánimo
respiro hondo y espero
espero
que se acabe.

Vienen a ayudarte

En esta playa
construiremos el gran hotel.
No volverás a bañarte como antes,
pero

te dejaremos que trabajes con nosotros
por un sueldo miserable.

No sé quién soy

No sé quien soy. Quizá la suma
de errores y defectos.
Si he de elegir algo, elijo mis silencios,
soy mis ausencias
y mis me echo de menos.

No sé quien soy, ni tan siquiera
sé si lo supe, si alguna vez
me sospeché, enjuto,
con ojos de misterio.

Ni sé desde cuándo
me vengo preguntando tanta pregunta:
ni tan siquiera
puedo saber el momento
en que empezó esto, y quizá
sólo quizá
esto de no conocerse, de no saberse uno
sea conocerse. O todo lo contrario.

No sé quién soy. ¿Acaso importa?
Ni sé quién fui, a veces
me resulto un incomprendido y no me reconozco.

En cualquier caso, en ello estamos.
Tengo 33 años y preguntas. Las manos vacías,
un sueño que pende de un hilo de cansancio,
el corazón de porcelana barata medio rota
ojeras en el alma y a la espalda
algunas cicatrices.

Apaga la tele, enciende tu mente... voy a apagar un nabo

Lo único que temo de este movimiento ciudadano es que sea mentira. Lo único que temo es que me robe lo que me queda de esperanza. ¿Por qué piden una reforma de la Ley Electoral -a todas luces injusta- si ya existen partidos que la llevan en su programa electoral? ¿Por qué casi nadie de entre los que me rodean lee los programas electorales de los partidos políticos? Es igual. Espero que en Sol no haya sólo perroflautas y niñatos. Espero que haya sentido común y buenas ideas. Las buenas intenciones están bien, pero no cambian nada. No dan de comer. Son ideas lo que necesitamos, ¿verdad?

Supongo que tal vez te preguntes por qué ironizo tan sutilmente sobre el eslogan este que vi en cierta plaza de mi ciudad... pues porque estoy hasta la polla de que me digan lo que tengo que hacer, porque reclamo mi papel de individuo soberano sobre mi mente, mis ideas y mis santos cojones. Porque esos que usan frases tan manías no dejan de ser tan obtusos como los que insisten en que el cambio de esta sociedad es imposible, esta sociedad despótica y cruel e insolidaria, perezosa y vaga que hemos tejido y que hemos considerado como una sociedad cuasi-perfecta con su estado del bienestar. Porque yo no tengo por qué apagar ninguna tele para pensar, porque siempre he podido pensar y ver la tele. Porque las frases bonitas son bonitas, pero no dejan de ser frases. Porque la primavera del 68 fue tapizada con similares frases bonitas llenas de palabras bonitas que siempre, siempre, se lleva el viento.

¿Aires de cambio? Sí, por favor, el aire estancado y viciado nunca hizo bien a nadie. Postureo, actuación, impostura, no, hijo no. Apaga tu tele y sal a la plaza a jugar al diábolo. Yo voy a ver qué pienso de toda esta amalgama de gente con ideas contrapuestas que dicen cosas que comparto y cosas que no, mientras me informo con la 2 Noticias.

Mentiras, facturas de la luz... y un moco.

Lo que faltaba era que los vecinos de abajo nos robaran luz eléctrica. Vecinos por llamarlos de alguna forma, claro. Porque lo que son es unos hijos de la gran puta. No, pruebas no tenemos. Lo que tenemos es facturas con un consumo creciente desde comienzos de este curso (y creo recordar que finales del anterior) y el hecho de que no tenían contador. Y no éste. Comentados estos detalles con la dueña (la última factura fue de 200 lerus) acordamos que por lo menos ella le pidiera explicaciones a la gestoría, que para entendernos rápidamente diré que es un sitio en el que esperamos del orden de 30 minutos cada vez que vamos a pagar aunque no haya ningún cliente más (ah, misterio) y en el que vengo repitiendo a modo de mantra "por favor, esas facturas no son normales, manden a alguien a que mire qué está pasando".

Con un resultado nulo, lógicamente. Uno está hecho a que le ignoren o al rechazo, alguna vez se ha atrevido a tontear con una linda señorita y ha salido trasquilado (o como dijo alguien una vez, con la banderita rota). Pero esto sucede desde octubre, hagan sus cálculos.

Una vez la gestoría pide explicaciones a estos señores (antes pidieron explicaciones mis compañeras de piso, pero abajo los "vecinos" soltaron un monólogo). Inciso: no es coña, abajo tenemos una productora y el nota es monologuista. Bueno, monologuista y gordito y un poco feo. Y ladrón.
Esta gente, que no le dijo ni sí ni no a mis compis, sino todo lo contrario, le dice a la gestoría de los cojones que sí, que no tienen contador, pero que tienen facturas. Y presentan facturas ¡¡de la casa particular de uno de ellos, de otra casa!! Claro, a todo carajo ponen uno. Surrealista. Admiten que han "enganchado la luz de la calle, pero no del piso de arriba". Lo dicho. Surrealista.

Total, que en esas estamos. Somos 4, no tenemos ni idea de leyes ni dinero ni conocimientos de derecho, y lo único que queremos es que no nos roben. Por lo menos que nos paguen la mitad de lo facturado. Porque si no tenían contador, si admiten que robaban luz y a nosotros nos subía el consumo, blanco y en botella.

Espero que nos paguen. Ya os contaré.Supongo que os preguntáis por el moco del título. Bueno, digamos que su contador recién estrenado tiene algo pegado en su superficie. Vete tú a saber quién ha sido el guarro que les ha hecho eso. Y lo que te rondaré, morena.
Y es que los ricos ponen demandas, y algunos pobres ponen mocos. En fin.

Frases cada vez más pequeñas

Podría decirte que me apetece verte
iluminada por la luz mortecina de una tele
un monitor o algo así
mientras compartimos una peli o una serie.

Decirte que me encantaría pillarnos unas olas
beber unas cervezas
andar unos senderos

podría

decirte que sueño con compartir esos momentos.
Pero no quiero. No tengo ganas.

Cada vez menos. Hay quien se extraña.
Y hay
quien cada vez es más consciente
de que puede que tal vez viva solo.

Y no será ningún rollo. Algunas almas
tienen duros corazones
que se vuelven setas.

Mi universidad no sólo es mala, también es pesetera

Por no decir ladrona. Porque si un día vas al banco a sacar dinerillo y ves ¿cómo? ¿novecientos cuarenta euros menos? ¿Qué ha sucedido? Lo dire en andaluz: ¿Cá pasao cojone?
No puede ser la matrícula, dices. No puede ser, porque todavía no me han denegado la beca. Sí, lees bien. Estamos a mediados -de largo, casi a finales- de abril y todavía no me han respondido. Supongo que al final me la van a denegar, porque recurrí y todo eso y me pusieron caras... pero tiene guasa que a pesar de la espera, que por cierto resulta absurda (si me dan el importe que sea en MAYO, es decir a un mes de que finalice el curso, cómo cojones me he mantenido?), encima te cobren la matrícula por la cara y sin avisar. Es increíble pero cierto, me han cobrado en plena espera de la beca. He tenido que rellenar un papelito que dice que no me cobren la beca, que estoy en espera de resolución (algo que creo me debieron dar ANTES, por ejemplo al echar el recurso) y he tenido que decirle a mi banco que no me hagan efectivo el cobro (he mandado a mi padre, para ser veraz, debería hacerme cargo yo de estas cosas). El surrealismo continúa persiguiéndome. Como se suele decir, para mear y no echar gota.

Un hombre muy amable me ha atendido y me ha ayudado a hacer este estéril trámite, porque encima los muy inútiles chavales que te atienden en negociado de becas son nefastos. Se lo he agradecido de corazón, porque una isla de compencia en un mar de incompetencia es como un rayo verde. Ains, qué país.

Mi futura familia numerosa

Dos gatos (creo que callejeros), un perro (creo que de aguas), un bonsai y puede que una pecera.

Asking everyone everything

Cuánto tiempo
necesita una amistad para morirse?
borrarse
diluirse sin remedio?

Cuánto daño?
Cuánto daño pueden soportar los corazones?

En qué momento exacto
se resquebraja el alma?

Dónde van
cuando se pierden una a una
las opciones?

es cuestión de suerte?
probabilidades?
Encontrar algo parecido al amor estos días
depende de uno mismo?
de nadie? dar mucho? poco? lo justo?
eres fiable?

Sentimientos
al alza o a la baja?
Cuánto?
o a quién le importa una sonrisa?
Merecen la pena las sonrisas?

Y a qué precio?
Qué precio le ponemos a tu risa?
¿Te extraña cuando la oyes de repente
como fuera de ti, como algo ajeno?

¿De verdad importan las miradas?
Porque todo lo que veo es rutina
respuestas prefijadas
superficialidad, gente que no
arriesga una respuesta sincera.
Bienquedar. Biencaer. Figureo.

¿De qué hemos hecho este mundo?
¿Cuál es la sustancia fundamental de la mentira?

Un día empiezas Medicina...

y prácticamente al siguiente te ves escogiendo entre academias MIR... un momento que a todo estudiante que aguante la criba le llega, como a todo cerdo le llega su San Martín (sí, la comparación es premeditada).

Para un estudiante medio... claro, habría que definir al estudiante medio. Casi todos, según mi estudio randomizado (me gusta más que aleatorio, es más chic... sí, otra ironía), tienen varias características:
- Todos nunca nunca han estudiado si suspenden. Todos siempre siempre si sacan una notaza es que se lo han currado. Me refiero al examen, no al profesor. Me refiero a la asignatura, no al examen en sí... ya me entendéis, más ironía.
- Todos tienen dinero. Casi todos. Incluso los becados. Es normal escuchar conversaciones del tipo "piso tutelado en Oviedo, son sólo 800 euros al mes", casi el sueldo de un currante, chaval. Felicidades por vivir en Marte.

- Ellas, no prefuntéis por qué, llevan perlas. En un alto porcentaje.
- Las mochilas son progresivamente sustituídas por maletines, más o menos modernos.
- Casi todos todos tienen un fonendo Littmann. (No pueden llevar uno barato, el mundo explotaría). Inciso: más duro es ver a los estudiantes de Enfermería con uno. Si uno de Medicina no sabe auscultar pero quiero pensar que aprenderá, ya me diréis qué hace un DUE con un Littmann... para tomar una tensión.
- Casi todos faltan a las prácticas y recolectan firmas, pero ninguno lo admite.
- Casi todos tienen apuntes y exámenes que van a caer, pero ninguno lo admite. Aquí se genera un pool de exámenes viejunos (me encanta la palabra pool) que son descartados y por tanto se reparten a discreción.
- En algunos casos los pantalones de pinza sustituyen a los vaqueros de toda la vida.

Pero bueno, a lo que voy, escogiendo academias. Para mi el MIR es una galaxia muy lejana... a la que me voy acercando. Hay que estudiar, estudiar un huevo e incluso tres. Para el que tiene la rutina de estudiar incrustada en el córtex, muy bien, pero para el menda eso de estudiar a piñón como que no. Con deciros que entreno intentando estar tres horas estudiando por las tardes... ni que decir tiene que un mojon pa mi.

Así que va a ser duro, más o menos como ésto:
Que si CTO, que si el Colegio Médico, que si AMIR, que si AulaMir... :S
De momento va ganando Oviedo, pero no porque tenga cierta fama o me guste la sidra, sino más bien por su método de organizar el estudio, que se viene pareciendo a ésto.
Mientras otras academias tienen clases una vez por semana o dos o tres, allí es a diario. Para un flojo profesional es lo que mejor le puede venir, o eso creo.
Seguiremos informando.

Día Mundial de la Poesía

En este curioso enlace podéis ver una selección que hace el diario El Mundo.
Si os place, leedlo y me decís vuestras impresiones.
Yo, como suelen hacer los egocéntricos -pero también los genios- hablaré el último.

Mi astenia primaveral

Mañana no creo que vaya a prácticas. Creo que falsificaré las firmas. Así estamos. Me diréis que vaya médico, fumándome las prácticas. A mi siempre me gustó fumar. Lástima que produzca cáncer. Pero el amor también te puede matar poco a poco. Y más cosas.

Mañana me quedaré en casa. Puede que estudie. Intentaré hacer cosas de una larga lista de cosas por hacer. Todo ese rollo de universitarios. No está mal si tienes veintipocos, pero en la treintena esto roza el patetismo. En fin.
Puede que estas mareas que ha habido, espectaculares en la bahía pero no así en mi pueblo, hayan arrastrado mi energía, sumergiéndome en plena astenia primaveral. Ni siquiera el surf consiguió animarme. Mentira, sí que lo hizo, pero sólo el viernes. Y ¿acaso soy yo un conformista? Siempre, siempre quiero más.
Mañana será otro de esos lunes, tristes, vacíos, monótonos, aburridos. Pero eso es lo de menos. Cada vez me siento más cansado y con menos ánimos.

Si querías leer alegrías y cosas chulas, pasa a otro blog rápidamente. Esto no es sino una fuente de desahogos a modo de isla de Perdidos. Ah, siempre seré un lostie... y me siento como Jack: camino entre vosotros, pero no soy uno de los vuestros.

Stay tuned for more happy days.

Pero no todo es mal rollo o mala suerte. En mi spotify aleatorio acaba de empezar a sonar el Blade Runner Blues. Y es que siempre hay margen para la esperanza.

Haiku triste

Tembló la tierra

Nippon fue sacudido y

mi alma llora.

Mierda de 11 M

Por si fuera poco con el atentado de Madrid del 11 de marzo, otro 11 de marzo viene acompañado de más muerte y desolación.

Como supongo que sabéis, un terremoto de 8,9 en la escala de Richter ha sacudido las entrañas de mi querido país del Sol naciente.

Joder, de verdad que intento que el blog no me salga triste, pero con días así... largo me lo fiáis.

The Wave

Un abismo
azul o verde incluso
puede que negro a veces

un impulso
una fuerza que te lleva y que te arrastra
un precipicio

un algo inabordable y atrayente
un jugársela

un instante eterno durante un segundo

y la caída.

Y suele merecer la pena. A veces.

La vida no deja de ser

una lucha implacable contra lo que sea
tu jefa, el desempleo, el desengaño

la falta o la ausencia de corazones
la estupidez, la intransigencia, los atracos
a la banca o a las almas, los rincones
rotos por completo por patadas
en la boca de los ciudadanos respetables

polvo serán, más polvo enajenado.

La vida no deja de ser una ironía,
una pelea constante, un atolondrado
revolcón de problemas y de fiestas
lágrimas, injusticias y caretas, pactos
al unísono con el diablo y con la iglesia.

Y darse cuenta es sólo el principio
del fin del precipicio, por supuesto
hay que lanzarse al vacío e intentar

salir de esta batalla de rutina.

Y amanecer una mañana gris por ejemplo

con el corazón hecho un estropajo.

Oh Dios mío, Pediatría!!

Pues eso.

Vuela ebrio

Vuela ebrio entre los valles
de la vida porque
apenas nos queda nada sabes
que estamos rodeados de desidia
y la infelicidad teje sus hilos con espantosa
y cadavérica diligencia.

Vuela ebrio corre y dile
a esa chica o ese chico que te gusta
que quieres vivir y que no te asusta aunque te asuste
vuela ebrio solemne y erguido porque
realmente eres lo único que tienes, mi amigo:

ni a tu amante ni a tu padre ni a tu madre
ni vecinos ni pandillas ni consortes

porque estás sólo ante el devenir, empiece
o acabe el baile

vuela vuela ebrio por donde quieras
pero vive intensamente cada instante
que son sólo eso, instantes,

lo que nos queda.

There There

Podría escribir sobre quinto. Escribir, por ejemplo, nos llueven los exámenes durante todo el año, no aprendemos casi nada y no paramos de estudiar. Que querría tener una vida. Podría escribir cosas como esas.

Pero me temo que el blog empiece a ser aburrido. Monótono. Claro que por otra parte es normal que así sea, estudiar Medicina es lo que tiene. Ojo, que escribo Medicina con mayúscula, aunque cada vez me tira más escribirla con minúscula. Porque queridos amigos, la universidad suele ser un engaño. Por supuesto, sólo puedo hablar por lo que conozco, esto es, la de Cádiz y la UNED. Y bueno, se estudia, algo (algo) se aprende, y poco más.

Conozco aunténticos cenutrios con título universitario. Y se creen que saben muchas cosas y que son hasta importantes.

Casi dos carreras y media me avalan, y la verdad, esto apesta. Incultura, aprendizajes de memorieta, compadreo y enchufes, amiguismo, y lo que es peor: inquietud cero. Este es a mi modo de ver el universitario de hoy.

Puede que penséis que estoy siendo injusto, quizá así sea. Quizá no.

Bah, don´t make me talk, picha.

Cuando era pequeño tenía el ideal de la Universidad con mayúsculas, ese sitio cuasi sacrosanto donde el conocimiento (y la inquietud, la sed de conocimiento) rebosaba por cada esquina, por cada poro.

Como decimos por aquí, un mojón pa mi.

Así que si algún estirado premediquillo o mediquillo me está leyendo o me lee o le comentan algo de este post, que se mire seriamente sus adentros y haga examen de conciencia. Porque nadie nace sabiendo, y nadie trepa en este país si no pisa alguna cabeza.

Less wolves, caperucita.

Buelta a lanormalidad

Todo se acaba.
Incluso un sueño, todo
tiene fin,
incluso la esperanza,
sobre todo
la esperanza.

Éso
que dicen es lo último que se pierde
hemos perdido.

Teníamos sólo sueños, eran
nuestro patrimonio.
Tuyos y míos, sólo tuyos
tan íntimos como el respirar
o como un peristaltismo.

Pero se acaban.
Los sueños acaban acabándose.
Y qué demonios queda luego?

Nota mental: no olvidar

Seguramente
como el otoño hace caer las hojas
se irán estos recuerdos.

Recuerdo
el día en que te dije
algo
alguna tontería,
queda conmigo, por ejemplo.

Seguramente
quizá fui sólo anécdota.

No sabías,
porque nadie sabe este detalle
que hace treinta años
que no me estilaba por estos ritos.

Da igual,
hablarte, aunque suene triste y a poco
fue suficiente,
hablarte
y renacer,
seis años después, infartos o no,
renacer en tu sonrisa.

Da igual la negación -muy elegante-
lo que importa es el gesto, el mío: denota vida
lo cual dice bastante.

Por cierto, seguiré
intentando caerte bien,
por si cae algo.

Quien sabe si la vida, impertinente
o impenitente,
nos tiene algo.

Me cago en la gente que gestiona las becas

Defeco. Me cago en ellos. Ojalá esto fuera más que una metáfora y la mierda resbalara o resbalase por sus caritas.

Porque estoy hasta la polla de que me denieguen la beca y tenga que ver/oir/oir por terceras personas casos de gente que se va a comprar una moto, ropa, un coche, un ordenata, una consola, una polla en vinagre.

Porque después de cinco años currando y estudiando, sin padrinos, dos de ellos simultaneando una carrera como Medicina y el curro a 100 kilómetros, y los otros dos justo acabando el curso y poniéndome a currar como un mono, me dicen que si paso tres meses en casa es que soy dependiente (de mis padres, se entiende). Lo cual es falso, porque si no no sé qué coño hago dejándome todos mis putos ahorros en esta carrera. Quizá debí mentir y no rellenar esa casilla, y todo sería más fácil.

O quizá debiera alquilar una casa en verano y no vivir en la de mi familia, aunque esté a 15 minutos de mi hospital y me ahorre una pasta gansa que no me sobra.

Anda y que os den por culo, mancha de mafiosos hijos de puta.

No puede ser que gente que declara lo que le sale de los cojones goce impunemente de becas para gastos totalmente superfluos mientras los que nos dejamos los cuernos no tengamos nada de ayuda, o todos moros o todos cristianos.

Pero este país hace mucho que ignora el concepto de igualdad. Como otras tantas cosas.

No me quiero repetir: que os den por culo. Me cago en vosotros.

El tiempo pasa...

Cuántos partidos de fútbol
cuántas sesiones surferas
cuánto deporte nos queda?

Esta condena inexorable
esta soga al cuello que es la vida
este devenir errante
que nunca se nos desvela

acaso no es cruel esta ironía?

trabajo, amores, salud y penas
risas, llantos, alegría y condena

y te preocupa
de veras te preocupa

el qué dirá la gente?
qué pasará cuándo se sepa?
hacer o no el ridículo?
que alguien te vea caerte
por la calle o por la vida?

de veras te preocupa?