Gorrión,
gorrión,
gorrión,
te robo tres miguitas mojadas .

Será que tan ebrio estoy como para ponerme a hablar con vos.
Será que creo en la evolución,
y me siento a vos emparentado
de manera muy lejana y primitiva?

Gorrión,
Tardé largo rato en comprender
Que no estás acá para ayudarme a comprender,
o a salir.

Que ni vos ni yo,
conseguiremos dar sombra
por más que intentemos.
Que eso es cosa de los árboles,
que suelen morir de pie
tapados por el bosque.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

(Hola plumíferos.
Basta de amacarse en la jaula.
Ya no más ventanas, ni atajos lejos de tus miedos.
Ya tenés el resto del traje a prueba de realidad,
ponete la escafandra,
seguime,
es por acá.
Afuera los pibes, y el Sol,
Y los que miden al prójimo con distinta vara que a sí.
No te aferres al marco,
Se te cansarán los dedos temprano o tarde
y lo mismo vas a tener que salir,
antes que declaren tu insanidad de manera fehaciente y legal.

¿Será la alergia al mundial de fobal?
¿será el amargo Cynar?
Será como dice un amigo, que me dice iglesia abandonada.

No tenemos cura...)