Submissão

Às vezes, acontece. Ela perde a vontade de ler e escrever e até de saber. Fica desinteressada pela vida íntima das palavras. Mais, sente desprezo por cada sílaba. Busca um silêncio desprovido de significados e sem história. Nunca consegue chegar longe. Não é possível perder a linguagem. O esforço, para esquecê-la, tem de ser imenso. Tão grande quanto a lista de vocábulos impressos nos dicionários. Um segundo de nada, dois segundos, três? No cérebro falta a mesma respiração que movimenta os pulmões. Sempre é preciso vir a tona. Seguir flutuando na densidade das horas, dos fatos e das dores. Catequizar a mente, submetê-la a existência. Submeter-se a si.

Escadaria

O presente me espreita enquanto espreito lembranças. Quase sem perceber o tempo, me perco em suas épocas e de menina viro mulher e volto a ser criança e mulher e menina e nem sei. Vejo o guarda-pó branco e lembro do cheiro da canjica servida na taça de aço e da escadaria de madeira. Lá no alto está a professora Mirtes, fulminando meu corpo magrinho porque esqueci de tirar os farelos de bolo Inglês da minha gaveta. Lá embaixo estou eu, pensando se subo ou se corro de volta para casa. A diretora me ordena vá e, no primeiro degrau, estou no telefone, passando um trote para um menino a pedido de minha prima. E escuto as nossas risadas e a minha voz destilando frases da coleção infanto-juvenil favorita. O garoto fala pouco, tem namorada, mas suspira por haver um fã-clube. Eu acho a maior graça porque não vejo graça alguma no cristo, mas os dias andam e lá estou eu de mãos dadas com ele, deslumbrada diante dos olhos verdes que eu não percebia. E ele gosta de balas Valda e sabe tanto português, romancês, amorês. Hmmm... Vou ficando sabida. Os sabidões mais ainda. A galope correm atrás de minhas crinas longas de índia, e eu me sinto tão nômade, procurando em outras mãos outras linhas, percorrendo a estrada que liga as duas cidades sozinhas. Curvas no asfalto e nas minhas pernas. A velocidade girando os ponteiros, me lançando no espaço feito as minhas brincadeiras de menina.

Tique-Taque

Medusa diz ter curso superior com pós-graduação na Ufrgs. Medusa trabalhou em um museu durante muitos anos. Durante esse tempo todo, agendou as visitas escolares. Diz conhecer arte, sobretudo. Fala com ares de entendida sobre o Impressionismo e o quanto ele é, como se diz: impresssionnannnnteeee. A gente fica de boca calada ouvindo o beabá da erudição. Um pouco por sabedoria e um pouco por medo de seus olhos e cabelos alisados por centenas de chapinhas de aço. O homem da Medusa não tem poderes. Faz parte do mundo dos mortais ainda que, volta e meia, confunda-se com um deus do Olimpo. O seu maior desejo é ser eterno. Assim como sua primeira dama de segunda, fala com ares de entendido sobre o significado da vida e sobre as promessas melhores que a morte trará a quem escolher. Parece destemido embora não reconheça nunca a sua hora. A hora é para os outros. Digamos que ele consulta o seu relógio como sendo o dono do tempo e não como um mero curioso. Os dois, Medusa e o seu homem, entendem-se como nenhuma outra dupla de heróis, ou vilões. Os seus ponteiros andam no sentido anti-horário com o mesmo tique-taque e ai de quem interferir em nobre mecânica. Medusa não gerou crias. Não poderia olhá-las nem de perto como prevê o manual de interação mamãe-bebê; nem de longe como prevê o manual de interação mãe-filho. Combina mais com sua casa um corredor repleto de estátuas de pedra. O homem da Medusa, por outro lado, doou os seus espermatozóides sem hesitar. É bem verdade que a doação restringiu-se a entregar os pequeninos nadadores. Talvez, soubesse de antemão que a Medusa o esperava assim que sua primeira mulher dobrasse uma esquina. Difícil acreditar. Acompanhar o vai e vem de cada um além de lhe causar desgaste, também, lhe impõe proporcional desgosto.

Soldado obediente

Mais um jogo e lá estou eu vendo as pernas magrinhas do meu filho correr. Ele corre como se ventasse, mas, tímido, sofre diante da torcida maior do time adversário. Eu sofro sentada, angustiada pelo esforço físico e emocional que testemunho. Ele não sabe usar o seu corpo como gostaria. Herdou de mim, ou do pai, ou de ambos, a falta motora. Entretanto, nos supera na coragem e na disciplina. O pai ama futebol do lado de fora do campo. Eu não amo em lugar algum. Amo o meu filho, o que me obriga a ver o menino alto e robusto barrar a sua passagem, e o pequenino e ágil roubar-lhe a bola. Ele segue tentando jogar. Soldado obediente de seu professor, se expõe até o fim. No fim, o seu time ganha. Os astros fizeram o seu trabalho. Tudo tão previsível se eu não visse no rosto do meu filho além da alegria um enorme cansaço.

Um único líquido

Nem em um buraco,
capinando sol, aguando aqui.
Cada um é de um jeito.
Ou são todos iguais?
Na garrafa depositam um único líquido,
gelado ou aquecido.
Uns se embebedam,
outros se ignoram
e não param de rir.
Martelam maldades
por falta de pregos e vontade.
Nem samba, nem dança
para palhaço, de preto e branco,
primeiro ou quinto, sim,
tanto faz, vestir.
A ordem revela as dores,
pigmenta a memória
e esfacela,
pintada e violenta,
a face
da criatura
dispersa
quieta
e
com um fim.

Caça palavras

Capacidade de planejar. Competição de carne e de osso e de inteligência. Homem erectus. Monolitos com pés. Cérebros famintos. Somos capazes de reconhecer e de se por no lugar de outros? Ou a regra é colocar-se contra apenas por diversão? Mulheres são fêmeas antes de serem pessoas? São? Foram? Sempre serão? Faz alguma diferença você amar quando do amor nada e tudo se espera e mesmo assim por ele se quebra? Rotina é o mesmo que tédio? Tédio vem e vai ou é você que não vem e não vai e quer chegar a um lugar comum. Parceria vem com data vencida? Há centenas de milhões de humanos casados no planeta. Qual a razão sincera de cada escolha que se faz? Por que A se ao lado está o B? Existe poder? Poder externo ou interno? Há quem saiba responder. Existe ainda gente de palavra? As palavras são a nossa voz ou apenas mais um ruído a ser capturado entre os milhares que passam distantes dos nossos bons ouvidos?

De amor e de aço

O sol não camufla as mãos do vento frio. Os bastidores da natureza são as suas sementes. Há mais pedras. Dominam as rochas brutas. Nas águas límpidas, são derrubadas as necessidades descartadas de cada vinte e quatro horas. O combate se dá invisível. Passeia no ar o rancor dos que se auto-proclamam deuses. Raios e trovões sobre a cabeça de seu próprio Olimpo. Morte aos mortais e aos bípedes. Silêncio!, eles ordenam. Estamos em repouso. E ai do humano que fugir à glorificada lógica. Não fale de afeto. Prepare a sorte da roleta quase russa. Pode haver o perdão, a infinita memória, o recomeço e a loucura. Tantas fontes desconhecidas do não saber sabendo-se, da paciência indispensável e da necessidade de colocar, no corpo, os olhos de um escudo feito tanto de amor quanto de aço.

Caixa de silêncio

O filme é para crianças, e a sala está repleta de adultos. Ela está sozinha. Usa o cinema como caixa de silêncio ainda que as falas interfiram no seu objetivo. A idéia é calar para pensar. Pensar para não calar. Há gritos, conflitos, mortes. A dor como eterno tema de sedução e sucesso. Ela conhece algumas dores. Teria sido capaz de ver os estranhos animais que puxam as carruagens de Hogwarts se tivesse nascido menos trouxa. Teria sido capaz de casar-se com um comensal da morte. Seria estudiosa como Hermione ou lunática como Luna? Hoje, ela empenha-se em uma direção ainda obscura. Há a certeza de que sem a simplicidade não há contentamento. Enfeitiçada por si mesma, vivia o encantamento da rotina e das preocupações de um lar feito de arroz, feijão e bife. Nunca sentiu fome, nem sede. O tempo era vivido com aroma de amor. Mas a cidade tornou-se por demais urbana, e a poluição destruiu as fronteiras. Esperanças, ela não carrega porque sempre lhe foi difícil acreditar em fantasmas. Medo, sim. Dizem que ela é tão braba, mas ela é mansa e confiável e, por isso mesmo, lhe dói ser machucada.

O sangue congela o afeto coagulado em bolhas de decepção.

Espelho Retrovisor

O trânsito, com pressa e preguiça, buzina. O sinal verde abre e não ilumina. Ela escuta a voz do filho. A memória, a da mágoa. Ela não é criança. No espelho retrovisor, passam os carros, correm as mentiras. Há anos, ela leva e busca e leva e busca e acredita. A estrada não pode ser perdida. As regras são claras e definidas. Parar antes da faixa de segurança, não passar com o sinal fechado. Ela segue a risca. Não leva multa. Mas chega atrasada. Imobilizada em uma esquina, pensa só em estar em casa. Cuidar da família. O marido percorre outras rotas. Tem, também, no carro, companhia. No entanto, tirou, do banco de trás, até a sombra de uma doce cadeirinha.

O pomar de seu sangue

Em uma sexta-feira 13, feito filme de terror,
as mulheres surgem na tela.
Afrodite, Dudinha, Loira Gaúcha.
A bípede derrapa na surpresa e se
quebra em dor.
A vida em meio a ficção.
Ela, adormecida no afeto, não quer acordar.
Tem se apegado à família como uma fruta no pé.
Teme as mãos frias gulosas de outros seres.
Preserva o pomar de seu sangue.
Há milênios, ela acaricia a terra que fecunda.
Guarda as sombras e o pó, arando o sol.
Mas a chuva não chega fina.
O trovão derruba o tronco, o galho e a folha.
A raiz, sem brincar, se esconde.
Cala a voz e espera
Falta sopro, falta sede.
para perder o próprio nome.

Feito fantasmas

Em um mundo de bípedes, uma mulher que ainda outro dia era uma menina, abraça duas crianças debaixo da chuva fria. Da janela embaçada do meu carro, vejo os três corpos amontoados e os olhos já cansados d`água. O trânsito anda. Os bípedes vão e vêm feito fantasmas e ninguém faz nada. Eu corro para casa. Visto uma capa e volto a pé com minhas sombrinhas. Ela sorri quase lágrimas. Eu choro as minhas. O que fazer quando há árvores mas falta vida?

Mundo animal

Quase duas horas da tarde e a bípede já se sente cansada. Ontem, acordou cedo, gerenciou três meninos e foi dormir tarde. Sonhava quando um " meu boneco duro é assim, dá um pegada, dá um bejim princesa, meu boneco dura é assim mais uma vez. ", quebrou o travesseiro. Morre poesia! O sono, hoje, pega. O filho brinca, pedindo atenção. O sexo banalizado em palavras não o acordou. Talvez, o encontre em uma esquina. O mundo mix é medíocre. Hormônios justificam qualquer frase. Atitudes. Degradações. Romance, sincronia e afinidades para quê? Não vale a pena interessar-se por semelhantes, palavra cafona. "Nada a ver". Cachorros e gatos, machos e fêmeas, tanto faz, divertem-se mais.

Era uma vez

Primeiro as Americanas. Chocolates e balas para comer no cinema. Depois a sala escura e o encantamento. Um trailler, dois, três e uma leve sonolência. O murmúrio infantil embalando. Embalando. Embalando. A bípede fechando os olhos. O turno da tarde oferece cochilos. O barulho dos dias pede que ela se mantenha alerta. As histórias do passado, agora, invertem os papéis. Melhor um ogro a um príncipe com ou sem princípios. Um ogro do bem, do mal. O que é um ogro? Nas florestas, vivem os monstros; tão, tão distante há civilização. Súditos de filmes e fantasias sobem e descem pelos corredores. Crianças conduzindo crianças de olho em outras pipocam doces e salgadas . A bípede busca um assento para a menina pequena que não enxerga a tela e não deixa o pai levantar. Um pai feito os outros, com aliança e sorriso. Feito o de seu filho. O marido de outra mulher. E a bípede calada, pensando, pensando, tentando adivinhar quem sabe e não sabe ser feliz.

silêncios

Safira oriental em olhos de perdiz,
desejo na ponta dos dedos.
Um custo alto em uma sociedade
financiada a dor.
Uma criatura escoando memórias
a garimpar luzes em meio a chuva
de uma semana.
O corpo unido ao cérebro de
um amor acuado
e cozido em prato.
O afeto represado em
folhas coloridas
no silêncio
do silêncio
de planos
mutilados
apartados
e sem fim.

Pernas para que te quero

A bípede não tem As Pernas de Úrsula, mas tem um par que sempre a levou de lá para cá sem problemas. Ou quase. Esse ano, elas bem que lhe tiraram do chão. Foram dias e noites sem movimento. Fraturas, doenças. Mas hoje o médico da bípede falou: minha gata, a sua recuperação é extraordinária. E a criatura, de tão emocionada, quase caiu da mesa de exame. As pernas estão da mesma cor e do mesmo tamanho. A bípede está de pé e tanto faz se descalça ou de salto. De novo, no equilíbrio. Na próxima semana, ela faz um registro do que segue escondido. Se cada coágulo estiver no seu galho, começa a caminhar, a fazer ginástica e musculação. O veneno mata rato vai junto, mas já que é assim, ela o toma e nem torce mais o nariz.

De rua e cotidiano

Leitores em busca do tempo perdido. Palavras à procura de voz. O passado tentando anular o futuro. Dedos registrando os estragos. Bilhetes postados em blogs, artesãos de outras peles. Uma época difusa, feita de olhares impossíveis. Corações feridos em melodramas mexicanos de rua e cotidiano. Um século de poucas e muitas novidades. Homens pré-históricos, quase nus. Ternos e gravatas adornando escritórios e máquinas em juras de mentiras sem fim. Mulheres, que não mentem, desesperadamente aprendem a desejar ramalhetes sem lágrimas ou perfume. Bípedes de quatro, afogados em folhas e lajotas. Golpeados em lances de sorte ou sortilégio. Um monte de seres caminhando entre árvores descontentes.

About men and mice

A bípede está envenenada. Foi contaminada por um veneno anti-monotonia destilado por um mamífero. Um tipo banal, também bípede, e desconhecido na comunidade de animaizinhos de laboratório. O seu sangue coagulado precisa, então, ser refeito. Suas veias têm de trabalhar em paz. Ela toma medicação, usa meias, faz exames. Os resultados e as doses são surpresas. O produto mata rato pode ser tanto remédio como veneno. Dependendo da quantidade, elimina uma ninhada de camundongos. A bípede não morre porque não é uma ratazana, diz o médico que a chama de minha gata. A bípede não ronrona, quase chora e ainda acredita.

Semi-vazia

Além do frio, há também chuva. A empregada não veio porque precisou arrancar um dente. E a bípede, após uma noite feita de pensamentos estranhos, acordou sentindo a garganta machucada. Como a casa estava um pouco bagunçada, ela tratou de lavar a louça e limpar o xixi do cachorro que ontem não saiu. Às 19 horas o céu já havia escurecido, e o pai e a medusa a esperavam para dar uma volta. A bípede deu uma centena. Não conseguia vencer as ruas fechadas pelas obras e chegar no dito endereço. Como é que se diz, esqueci de te falar que você deveria pegar a rua América, falou a mulher. O pai parecia tão envelhecido e triste. Alquebrado por um câncer e por um tombo. A bípede dirigiu em direção à Cultura. Livros e filmes para erguer o moral. O pai escolheu filmes. Ela um livro. Medusa lágrimas porque pai e filha gastavam o que ela mais aprecia. Tomaram, então, sopas, comeram bolos. A bípede correu de volta para a casa semi-vazia. O filho estava ainda acordado. Mãe, onde está o meu pai? Trabalhando. Será?, perguntou o menino, não confiando mais no sono.

Gota d'água

Já lhe dei meu corpo, minha alegria
Já estanquei meu sangue quando fervia
Olha a voz que me resta
Olha a veia que salta
Pro desfecho da festa
Por favor

Deixe em paz meu coração
Que ele é um pote até aqui de mágoa
E qualquer desatenção, faça não
Pode ser a gota d'água.

Chico Buarque (1975)

Longe de um hotel cinco estrelas

A bípede colocou as pernas para que te quero de fora, esqueceu o desastre de manca e está se transformando em uma tigrinha. Primeiro, ela comprou um cinto, depois um sapatinho e uma fita de cabelo e daí para frente não conseguiu mais parar de virar bicho. No seu guarda-roupa clássico e básico, há uma invasão selvagem. Fora de controle, ela ainda usa uma meia elástica quarta-idade de doer, toma o santo remédio da recuperação e fala na analista sobre o episódio onde esteve enjaulada. O mundo animal impõe regras desconhecidas. Carnívoros rondam possíveis vítimas. A bípede quase virou carniça. Urubus voaram sobre seu território, atacaram os machos do bando e por pouco não destruíram a sua toca. A noite escureceu tanto que o vento apagou os caminhos de fuga e alterou o seu faro. Haja safári longe de um hotel cinco estrelas. A bípede pensou a África não é aqui. Hienas disseram é sim. E a bípede ouviu os seus risos. Ah, não. A bípede pode não ser um Bambam, mas sabe muito bem como ser Pedrita.

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Outros bens

Duas horas depois ela acorda exausta. O puff já não é mais o mesmo. As bolinhas de isopor perderam-se com os dias, e ele agora está murcho. É hora de comprar um novo, mas outras prioridades adiam a idéia. Há anos, ela senta para contar histórias para o filho. Ele não sabe dormir sozinho. Ela não soube ensiná-lo. Queria tanto ler e estar perto que o viciou em leitura. Depois dos livrinhos, sim, ele dá um abraço e dorme. Antes não. Às vezes, conversa um pouco, e ela espera e espera até o momento de acordar exausta. Ela, então, pensa no marido, mas ele está no andar de cima. O apartamento é grande. Ele nunca está no quarto. A cama está sempre vazia. Ela sente vontade de gritar venha para cá. Mas, se gritar, desperta a criança, e o corpo se sente pesado para subir as escadas. O sono interrompido machuca os músculos. Ela deita no escuro. O marido não vem. Os olhos fecham. Ela não sonha: no computador, há outras mulheres a quem ele chama de bem.

Poema sem título e sem compaixão por uma amiga em dificuldades

A bípede tem bons amigos. A bípede gosta de escrever. A bípede gosta mais ainda de ler. E um de seus amigos, Paulo bípede falante e escritor, lhe enviou um precioso poema. Obrigada, Paulo.
Beijo da bípede!

Foi coberta por uma
Invisível poeira ao longo do tempo,
Partículas de angústias,
fragmentos de injustiças,
coágulos indissolúveis de
uma solidão sem fim.
E floresceu na menina,
Como quem floresce de
Fora para dentro, a absurda
Flor das entranhas.
Não uma flor orgânica,
inválida e retorcida.
Nasceu ali uma flor,
assim Lelena.
Por razões imprecisas,
Não pode ser tocada,
Não pode ser colhida,
Límpida flor que arde
Sozinha.
É dela que surge o soluço fora
De hora, o choro ácido,
O poema corrosivo.
Ninguém vai vestir a sua pele,
A página onde escreve
versos brutais.
Escreve na carne
o poema áspero de
uma queixa profunda,
de uma dor.
Assim Lelena.
Não de modo adequado,
quando cospe na
mão suspeita e caridosa,
e brinca com
a lógica dos malucos.
Se a poesia sangra,
é porque tem
Horror da palavra gasta,
um nojo Antigo.
de não dizer o indizível.
Da flor brota
a sensualidade esquisita
de não ser amor pungente.
Brota a tortura,
uma chuva de cinzas,
ou de comoventes pétalas
de paixão.
Um desejo febril de
vida jorra e conspira
contra a mecânica ancestral da
perversidade.
De uma flor exaurida,
assim Lelena, já vai
surgir uma nova, como
as cobras que se
livram da casca.
Uma assim Lelena,
Que respira e avança,
Determinada.

Porto Alegre 23 de maio de 2007.
Paulo Tiaraju

Meu pequeno bípede e as gurias

Meu pequeno bípede tem um metro e vinte e alguma coisa. Não tem dinheiro, nem quer. Tem sorrisos, balas e abraços. Ele abraça uma, duas, três, quatro vezes. De madrugada, ela acorda e grita mãe, eu tou tendo um pesadelo. E lá vou eu sem chinelos e sem freio. O meu pequeno bípede fez sete anos e aprende na escola fórmulas matemáticas. Me dá respostas feito um filósofo, segura a minha mão apertado e diz baixinho no meu ouvido que tem um segredo. Eu fico torcendo que ele me conte. Mas o segredo é surpresa. E ele revela que a Nati escreveu que o ama. Eu me derreto. O que é isso mulher?, ele pergunta. Eu dou gargalhadas. E ele, aborrecido, fala que ela escreve que ama para todo mundo. Eu digo que, então, ela ainda não ama ninguém, e ele respira aliviado. O meu querido pequeno bípede gosta da Nati, mas ama mesmo é a Fefe.

Pro dia nascer feliz

Começa o dia com uma picada no braço. O furo dói, a pele escurece. Ela volta para casa, ajuda o filho com os temas da escola, lê e almoça. O pai do menino chega atrasado, cheio de fome e boa vontade. Ela observa as palavras enquanto pensa: quero ver. E se sente diferente. A meia elástica protege a perna, mas aperta. As botas novas não. São as lembranças que machucam. Ela vai até a analista. Fala dele, fala de si, fala do que não entende. Se sente estranha. A situação é estranha. Nenhuma dor lhe é familiar. Nenhuma vem com aviso. O dia nubla. Ela pega o carro. Está na hora da saída. O filho dispara quando a vê no pátio. Ele guardou para ela um sorriso. O coração bate forte, o corpo relaxa e ela redescobre o quanto ainda é feliz.

A gente não ama o tempo inteiro

A bípede, em sua ignorância falante, não sabia que existem por aí corações tecnológicos. O dela, pré-histórico, é só um músculo pulsante, capaz de bombear sangue e guardar afetos. Longe dos tempos modernos, ela não sabia que os modelos com caixa de on e off circulavam pelas mesmas calçadas que ela antes andava. Então, resolveu consultar o manual de instruções do competente órgão. Talvez, fosse o caso de marcar um transplante com algum cirurgião de uma ilha da fantasia. O manual revelou-se bem simples. Energize o seu coração com um carregador de celular ou um cabo USB. Depois, ligue o on quando desejar amar. E passe para o off quando estiver farto do monótono sentimento. Como garantia do produto, constava a falta total de culpa ou remorso e a autorização para brincar com quem fosse old fashion, romântico ou qualquer uma dessas imbecilidades um dia inventada por outros homens. A bípede ficou um pouca surpresa. Não sabia que além de manca, era também obsoleta.

O direito de comprar sapatos

Dentro da sapateira, há uma razoável quantidade de sapatos. E a bípede teve autorização do vascular para voltar a caminhar. Devagar e sempre. A bípede ficou contentíssima. Não agüentava mais ficar deitada e se arrastar em chinelos e rasteirinhas. Como está frio, ela foi direto se divertir com os de inverno. Botas de salto, botas de cano comprido, curto e sem salto algum. A preta eterna e folgada estava lá. Vem você, amigona, pensou a ex-quase-paralítica. Mas, já que a fase não é das melhores, a bota entrou na onda e arrebentou o zíper. A bípede, outra vez, ficou descalça. Não se dando por vencida, apostou em uma mais novinha porque queria ir dar um jeito nos cabelos, e a novinha não teve a lealdade necessária e lhe apertou o pé direito quebrado e a perna esquerda doente. Vai se benzer, bípede. Não! A criatura arrebentou os rosários. Saiu do salão decidida. Deu uma volta pelas redondezas atrás de uma um número maior. Passar a perna na perna e no pé não seria má idéia. Não seria se a bípede tivesse encontrado um par 37 sem salto e com bico largo. Era para ter as centenas, mas, engraçado, nenhuma loja tinha.

Reconstrução

Silêncio nas palavras que ardem. Portas sem chaves. O sangue grosso ou fino, protrombina desconhecida de um exame que não chega. A dúvida da meia apertada, do esparadrapo reduzido e da vontade de andar. As histórias caladas, sonolentas de exaustão e suspeitas. O peito manso diante da dor. A vontade feroz perante as horas. A morte dos simulacros. Retirada do ar a propaganda de margarina. O real é um caos. Não existe nada fora da realidade da vida. Nietzsche não é louco de acreditar em utopias, e o humanismo é por demais cristão. A bípede arrebentou os rosários, e a filosofia veio costurar-lhe os coágulos sem ferir-lhe as mãos.

Minha querida Mariana

Está fazendo frio lá fora, e a bípede não sabia. De tão aquecida em seus cobertores, esqueceu que o inverno tem de dar as caras assim como o lado A da vida. Chega de lado B, de fatos B, de gente B. B só se for de Bacana. B de Bom e Bonito e do Bem. Bem, como a minha querida Mariana, a guerreira mais sólida e doce que há. O que não é fácil porque lutar gera amargura e angústia, e a minha querida Mariana sempre consegue vencer os seus desafios sem perder o sorriso e a ternura e o passo. Porque a minha querida Mariana transformou-se em uma moça graciosa de cintura fina. Muito mais que a dança dos sete véus. Como diria Guy de Maupassant, Mariana não caminha, flutua. E, quando a gente a vê assim, não precisa nem ter pernas para se sentir feliz. Basta ter olhos, Boa vontade e um Bom coração.

Recordações da casa dos vivos

A bípede nasceu e cresceu em um campo aberto. Dias feitos de pasto e linhas de silêncio e horizonte. Assim não dá, ela pensou, e decidida a ter contornos, cercou-se de livros. Os livros do pai. Entre eles não viviam os russos. E a bípede não sabe explicar o porquê, mas ela ama os russos e seus chás servidos em samovar. Então, ela lia e lia e lia e sempre faltava um ser que a gelasse de tão aquecida. Até que um dia Dostoievski chegou. E ela, que tanto ansiava, não pensou duas vezes antes de entregar-se a ele. E leu e leu e leu tudo o que encontrou. Todas as edições traduzidas do russo para o português e quanto mais desvendou a Rússia, mais desvendou a si. Mas nunca desvendou a mais ninguém. E, por isso, a bípede, sem querer querendo, deixou-se perder no labirinto de Raskólnikov e daí para frente ofuscaram-se diante de seus olhos tanto os crimes quanto os castigos. E a bípede foi vivendo em um perdão cego. E o perdão cego convencido de sua absolvição passou a maltratá-la. Quando ela deu por si já estava correndo ao lado dos ofendidos e humilhados, sendo destruída feito uma velha agiota. A bípede quase sentiu-se uma gente pobre, quase acreditou na teoria de que talvez fosse apenas mais um piolho da manada humana. Esteve por pouco. Quebrou-se de cansaço e, agora, está em casa, sobrevivendo em um repouso sem fim...

Mas existe o homem?

A bípede que mancava, agora, já não anda. E, como não anda, mal consegue pensar. Então, pediu ajuda a Drummond. E ele, com a generosidade de suas palavras, lhe ofereceu o seguinte trecho:

" Como vive o homem,
se é certo que vive?
Que oculta na fronte?

E por que não conta
seu todo segredo
mesmo em tom esconso?

Por que mente o homem?
mente mente mente
desesperadamente?

Por que não se cala,
se a mentira fala
em tudo que sente?

Por que chora o homem?
Que choro compensa
o mal de ser homem?

Mas que dor é homem?
Homem como pode
descobrir que dói?

Há alma no homem?
E quem pôs na alma
algo que destrói?

Como sabe o homem
o que é a sua alma
e o que é a alma anônima?

Para que serve o homem?
Para estrumar flores,
para tecer contos?

Para servir o homem?
Para criar Deus?
Sabe Deus do homem?

E sabe o demônio?
Como quer o homem
ser destino, fonte?

Que milagre é o homem?
Que sonho, que sombra?
Mas existe o homem?"

Uma dor

No meio do caminho tinha uma dor
uma dor sem fala, verso e
solitária.
Havia uma promessa
e a anti-festa.
Dançavam os soluços
em busca de novas células.
No meio do caminho tinha uma dor
absoluta
e de tão grande e séria
ela ardeu
ali, quieta, viva e
alerta.

Tão cibernético quanto patético

A bípede, aquela criatura que havia tido um problema no pé, agora ganhou um na perna e esse exílio forçado a levou a se aproximar do mundo tão cibernético quanto patético. Como nesse mundo não há muito a fazer, ela decidiu escrever sobre a invasão dos robôs. E, como eles eram muitos, teve de pensar em um exemplar, aquele que materializasse toda a engenhoca e o egoísmo de ser uma máquina. Do gênero que faz o que faz ou porque esse é o software que colocaram para rodar em seu sistema ou porque está com defeito. Sim, os robôs são seres com enorme potencial para falhas. Primeiro, porque sendo máquinas não sentem e não sentindo ficam sem autocrítica e ficando sem autocrítica perdem também a capacidade de se relacionar. Segundo, porque sendo máquinas acreditam poder se reprogramar a qualquer instante. O que eles não sabem é que o destino de todo robô é ser superado por um modelo novinho em folha a preços tentadores divididos em 12 parcelas sem juros. Ou seja, é fácil ter um robô, tão fácil quanto cansativo. Difícil é ter uma pessoa. Um robô, mesmo que seja de alto design e apresente múltiplas funções, sempre será substituído e depois relegado a uma gaveta ou ao lixão. Não há saída. A fada azul do Pinóquio não vem com sua varinha de condão e diz: ei, acorda que você agora virou gente. O que vem é a mídia ou um vendedor com um lindo sorriso mostrar uma nova tentação tecnológica à prova de peças usadas. Não há reciclagem ainda que o planeta se empenhe em livrar-se de tralhas inconvenientes. Ninguém quer um casco, nem os museus. Robôs não se enquadram na categoria de objetos admiráveis. Se enquadram na de descartáveis...

Eu não sou a noiva do Chucky

Eu não sou uma boneca desmemoriada.
Eu não sou virtual.
Eu não sou fantoche de Deus,
seja ele cego ou capenga.
Meu filme favorito não é o show de Truman.
E eu odeio o Brilho eterno de uma mente sem lembranças.
O meu corpo quebra e
incha e
sangra e dói.
Os meus dias são irredimíveis
feito as mentiras que me contam.
Mas o meu cérebro é real
de massa cinzenta e branca e neurônios,
e ele trabalha
seja contra ou favor
porque sem ele
eu não sou eu.

Se cada um tem o seu tsunami, é bem provável que cada um tenha também o seu George Bush. Os americanos têm a ele, o tirano piadista, egocêntrico e exterminador. Como dizem os jornais, ele tem a sua ginga. Gosta de dar um show, mesmo que os seus passos sejam desengonçados e inapropriados a situação. A cada ano, a malária mata cerca de um milhão de pessoas, principalmente, na África. Seu ataque se distribui de um modo democrático, parecido com o da instalação da Internet nos lares do planeta. George Bush deveria levar a malária a sério e não chacoalhar o corpo em um evento a favor de sua erradicação. A Internet, por tabela, também, deveria ser levada com responsabilidade. Alguns vírus matam o corpo; outros a alma. É claro que há os que resistem a sua violência. Resistência é uma qualidade inexplicável. Tem quem fique de pé e pronto. O congresso americano é um exemplo. Diz a Folha de São Paulo, que ele foi para cima da criatura. A câmara dos deputados e o Senado aprovaram uma medida que vincula a liberação de verba para a guerra do Iraque à retirada gradual das tropas americanas. Ela pareceu não entender o recado. Há uma névoa, quem sabe cegueira, em torno de sua personalidade que a leva a cochilos. A criatura pode recorrer ao seu poder de veto? Pode. Uma decisão trágica, mas legítima. Melhor seria ela acordar logo desse estado de olhos bem fechados. Sabe como é, os tsunamis ainda ocorrem por aí.

Na curva da vida

Chico Buarque esteve na cidade da bípede há mais ou menos um mês. A bípede tinha um ingresso, mas como estava manca, disse não vou. E não foi e, também, não se arrependeu. A primeira vez que ela o escutou, ele cantava algo mais ou menos assim: roda mundo, roda-gigante, rodamoinho, roda pião, o tempo rodou num instante nas voltas do meu coração. Na época, a bípede não entendeu nada, mas como ele ordenava roda, roda, roda; ela girou, girou, girou até ficar tonta. E a bípede detesta ficar tonta. Ela é até meio hipocondríaca, mas tontura não. Gosta e precisa ter os pés no chão. O Chico, aí, começou a cantar mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas, sofrem por seus maridos, bravos guerreiros de Atenas, quando eles se entopem de vinho, costumam buscar o carinho de outras falenas, mas no fim da noite, aos pedaços, quase sempre voltam pros braços de suas pequenas, Helenas. Outra vez, a criatura ficou contente. Mal sabia o que era Grécia, mas se ele falava Helenas, só podia ser coisa boa. E então ela decorou a letra, o que é uma façanha, porque tem preguiça de decorar aquilo que também pode ler. E a bípede tem o livro Chico Buarque Letra e Música. E, de vez em quando, ao invés de por um disco para tocar, ela o abre. Há muito tempo, ela não o abria, mas veio um batuque, uma valsinha e uma vontade. O jeito foi buscá-lo na estante. E de música em música foi ficando zangada. Só não arrancou algumas páginas porque, ainda que tenha de ler te perdôo por te trair, também pode cantar o moto-contínuo de um homem que pode ir ao fundo do fundo do fundo se for por você.

Bipedices

Descalça,
a bípede folheia livros,
potes de pátria
e enganos.
Há o enterrado vivo,
locais onde não há mais casas
e também
uma dedicatória
de irmão.
Os outros não existem
ou não podem
saber quem são.

Bicarbonato virtual

Não existem mais
amigos.
A amizade
entrou em extinção
feito um urso
polar
e alemão.
O efeito estufa derreteu
os afetos
e a Internet caiu em um
buraco
sem teto.
A gente já nem tem
mais língua
ninguém mais sabe
o que é ser feliz.
O vírus da mentira
tornou-se mais
perigoso que o da
dengue.
Quem não tem um
cão
está perdido
porque a cama de teclado
vale mais que a de
colchão.

Rumor do Tráfego

Nesses dias de caniço
a bípede feito chuva
escoa em silêncio e estranha a si.
Há nela uma solidão
sem vista para o mar.
Duas vezes,
ela se encerra antes do fim.
A bípede anda de táxi,
gargalha
e não ri.
Vendo passar os carros
recorda as horas
e, diante das cinzas,
canta entre por essa porta agora
e diga que me adora.
A bípede rega o volume
e espreita
a violência sem se decidir.
Ela não sabe mais
como pensar
em si.

O tsunami de cada um

Aos dois anos de idade, por descuido dos pais, a bípede caiu em uma piscina e engoliu uma quantidade de água que quase a emudeceu. De lá para cá, ela passou a tomar todos os cuidados para não se afogar. Sempre de guarda-chuvas ou bóinhas desviou-se das correnteza dos anos. Mas o verão de 2007 chegou e com ele a convivência com o pai e sua medusa. A bípede balançou, balançou, mas não se deixou derrubar. Deixou-se foi voltar para casa. Longe das marés andaria em terreno mais firme. Que nada! O pediatra do filho da bípede disse a ela que o menino estava muito magro e que dentro daquele peito macio e bondoso havia um sopro no coração. Ela então inundou alguns travesseiros e ofereceu a Iemanjá a própria vida. Deal! A poderosa senhora disse sim, mas, achando que pedir-lhe o corpo era muito, pediu-lhe apenas um pé. E a meia-noite, no escuro do corredor, o seu dedo mindinho caiu. Bem-vinda vida de quadrúpede! A bípede sacudiu a dor e, não tendo escolha, entregou-se ao estado de manca. Quatro semanas de pena e as pegadas voltariam ao lar. Voltariam se o pai do filho da bípede não tivesse lhe puxado o tapete e a fizesse chorar. A bípede chorou enquanto ele ria e chora e chora tanto que virou um caniço pensante de tão magrinha que já está.

As ligações perigosas

Maria Antonieta gostava de ler e escrever. Não sei se usando um tênis All Star, mas gostava. Cartas, é claro. O mais usado meio de comunicação de sua época e, também, o mais comprometedor. Dizem que As Ligações Perigosas foi o seu livro de cabeceira, se é que isso era possível. O fato é que ela, assim como os internautas, não desgrudava da hipnose da boa ou má palavra. Maria Antonieta viveu no século XVIII. Nós badalamos pelo XXI. Era para a gente ter lido algumas páginas a mais, uma que fosse. Não lemos! Faltou estímulo, vontade, valores. Feito cabeças guilhotinadas, os jogamos um a um na lixeira de um micro. Dos ratos e da varíola, passamos para a febre dos mouses e para o feitiço dos teclados. Daí foi um passo para tirarmos os pés do chão. Maria Antonieta não tinha um príncipe encantado. Tinha um rei. E ainda assim ela não conseguia ser feliz. Preferia dedicar-se a um súdito, ou vários, sem nickname mas com a mesma fantasia.

O amor nos tempos de bípede - Parte 1

Há muito muito tempo atrás, quando eu ainda vivia em um reino quase muito distante, uma das minhas avós me disse que já que éramos mulheres não nos restava escolha se não suportar as infidelidades dos nossos maridos. Sabe, meu ourinho, é que eles têm uma sensualidade transbordante, impossível de se combater, ela falou com sua vozinha fina. Bem, na época, eu pouco sabia sobre sensualidade, fosse dos tão falados maridos, fosse mesmo da minha. Mas os anos passaram um pouquinho e, quando percebi, ainda que não estivesse casada, estava brincando de casinha com um namorado promissor em traições. Brincadeira vai, brincadeira vem e um belo dia, assim como a princesa que acerta o pé no sapatinho, acertei no alvo e descobri que havia em mim também o tal balde cheio de desejos, e isso mudou tudo. Se tínhamos de seguir juntos, tinha de ser em medidas iguais. Ele, é claro, não concordou. Mesmo porque eu, sendo ainda inexperiente e imatura, peguei a carruagem errada e, em vez de me impor com as palavras, fantasiada de Glorinha, fui é trocar beijocas com outro no quintal. Levei um fora,mas dei graças a Deus.

Há muito muito tempo atrás, quando eu ainda vivia em um reino quase muito distante, uma das minhas avós me disse que já que éramos mulheres não nos restava escolha se não suportar as infidelidades dos nossos maridos. Sabe, meu ourinho, é que eles têm uma sensualidade transbordante, impossível de se combater, ela falou com sua vozinha fina. Bem, na época, eu pouco sabia sobre sensualidade, fosse dos tão falados maridos, fosse mesmo da minha. Mas os anos passaram um pouquinho e, quando percebi, ainda que não estivesse casada, estava brincando de casinha com um namorado promissor em traições. Brincadeira vai, brincadeira vem e um belo dia, assim como a princesa que acerta o pé no sapatinho, acertei no alvo e descobri que havia em mim também o tal balde cheio de desejos, e isso mudou tudo. Se tínhamos de seguir juntos, tinha de ser em medidas iguais. Ele, é claro, não concordou. Mesmo porque eu, sendo ainda inexperiente e imatura, peguei a carruagem errada e, em vez de me impor com as palavras, fantasiada de Glorinha, fui é trocar beijocas com outro no quintal. Levei um fora e dei graças a Deus.

Irredimível

Para ser um bípede que fala é preciso antes ser um que pense e, para ser um que pense, é preciso sentir. Mesmo que isso leve tempo. Um tempo sem face ou data de nascimento. Irredimível e abstrato, mas sempre muito real.

" O tempo presente e o tempo passado
Estão ambos talvez presentes no tempo futuro
E o tempo futuro contido no tempo passado.
Se todo o tempo é eternamente presente
Todo tempo é irredimível.
O que poderia ter sido é uma abstração
Que permanece, pérpetua possibilidade,
Num mundo apenas de especulação.
O que poderia ter sido e o que foi
Convergem para um só fim, que é sempre presente.
Ecoam passos na memória
Ao longo das galerias que não percorremos
Em direção a porta que jamais abrimos
Para o roseiral. Assim ecoam minhas palavras
Em tua lembrança.
Mas com que fim
Perturbam elas a poeira sobre uma taça de pétalas.
Não sei."


Assim falou T.S. Eliot em Burnt Norton.