Não há amanhã

Passei este mês de abril me debatendo com o Não há amanhã, de Gustavo Melo Czekster. Em alguns dias, houve pequenas tréguas e nós, o livro e eu, de comum acordo dissemos não um para o outro e fomos cada um para o próprio silêncio. As razões para o afastamento são tão complexas que acredito que haja certa inutilidade em tentar explicá-las. Mas mesmo assim tentarei. E tentarei por duas razões: porque nós, o livro e eu, somos do tipo que sabe que os embates foram feitos para aqueles que sabem e merecem fazer as pazes e porque a literatura em questão dá uma substância às palavras que até hoje eu encontrei pouquíssimas vezes. De forma constante e avassaladora, no mundo trêmulo de Dostoiévski, provavelmente, o autor mais doido, equilibrado e competente para falar sobre aquilo que explode dentro de cada pessoa, pouco importando nacionalidades, gêneros, idades, contas bancárias, gostos etc. de todos os tempos. Sim, eu gosto de expressões fatalistas como “de todos os tempos”. Pois bem, não deve ser à toa que o Gustavo Melo Czekster também tem sangue russo e não deve ser à toa que ele também sabe transformar uma mágoa individual em uma mágoa coletiva até que todas as mágoas se configurem em uma espécie de único e inevitável destino. Destino dele, meu, seu, nosso, da humanidade. Não sobra máscara sobre máscara, não há face que não receba razão e sombra nos contos do Não há amanhã. Portanto, não há mentiras. Há imaginação, fantasia, delírios passeando por entre as páginas. E há, sobretudo, verdade. Verdade revelada com arte, a indestrutível senhora tão poderosa e imortal quanto a morte.