Almanaque Madridista: Europa

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Platonismo

El fútbol ideal lo juegan once. No hay entrenador. No hay club.
El fútbol ideal, la idea de fútbol, es un futbolín.

Sabemos que esto no se ha terminado; que no terminará nunca. Que la vida en la frontera es una lucha constante y eterna contra monstruos terribles y que, abatido el de ayer, hoy mismo nos aguarda otro. Y otro más mañana. Sabemos incluso que esa no es una característica de esa frontera que nos ha tocado empujar, sino de la vida misma. Tomemos aire, repongamos fuerzas, recarguemos las armas. Pero mientras esperamos la próxima batalla, ¿hay algún taxidermista en la sala? Es para una cosa.

Mecánica palpebral

Este martes, en Dortmund, ocurrió un milagro. En el minuto 15, un centro al área de Fábio Coentrão fue interceptado por el brazo de Łukasz Piszczek. El árbitro señaló penalti, Ángel Di María fue el designado para lanzarlo y, en el momento exacto en el que su pie de apoyo tocaba el suelo, todos los habitantes de la Tierra parpadearon a la vez (según ha podido comprobar nuestro enviado especial en el Ice Cube de la Antártida). Ya que nadie pudo verlo, el sistema cerrado se comportó de manera determinista, el gato siguió vivo y el gol se produjo.

El resto ya ha sido analizado y publicado y repetido fatigosamente por las pantallas. El Real Madrid perdió el encuentro por 2-1 aunque en ningún momento peligró la clasificación gracias a la ventaja obtenida en el partido de ida de la eliminatoria.

Quién sabe lo que habrá sucedido en esa abismal infinidad de universos paralelos que nos prometen los físicos. Quién sabe lo que habría sucedido de haber abierto los ojos en ese instante siquiera un espectador, un recogepelotas, un niño de La Bañeza.

No nos precipitemos

Kojiro Hyuga: 'Hay que mantener la calma y no lanzar las campanas al vuelo, pero somos probablemente el mejor equipo de todos los tiempos.'

Oye, chico, digo chico

Real Madrid 2 - Juventus 1 (Copa de Europa, 1)

El Madrid de Doncarlo no ha mostrado durante los dos primeros y escasos meses que llevamos de competiciones el arsenal marca ACME que, confiamos, exhibirá cuando la temporada avance. Por ahora, buenos ratos de quince, veinte minutos, grandes jugadas aisladas por océanos de imprecisión, la clásica desidia de sofá que nos caracteriza en la Liga nacional y otras tradiciones del equipo cierran la primera vuelta de la fase de grupos con tres victorias y dejan a Cristiano Ronaldo como máximo goleador de la nobleza europea.

Quede para el recuerdo el recorte portugués a un metro de los cuernos de Gianluigi que recogemos en la instantánea y que supuso el primer gol.

XI: Iker Casillas; Arbeloa, Pepe, Sergio Ramos, Marcelo; Illarramendi (Isco, m. 72), Khedira, Modric; Di María (Morata, m. 78), Benzema (Bale, m. 66) y Cristiano

Goles: 1-0. M. 4. Cristiano. 1-1. M. 22. Llorente. 2-1. M. 29. Cristiano, de penalti.

Algunos gramos / un cierto Jarroson / Lo País

¿Qué oponen los demandados a esta consolidada doctrina? En primer lugar, aportan las supuestas expresiones de un bloguero, que no guardan relación alguna ni con el objeto del proceso, ni con las partes de la relación jurídica procesal, ni con la naturaleza y gravedad de las ofensas al honor del demandante. Con ello no hacen más que evidenciar su propia conciencia de la completa ausencia de verdaderos argumentos jurídicos que respalden su pretensión, viéndose precisados a colmar esa ostensible laguna aportando prueba impertinente a tenor del art. 283.1º LEC

Frente a la Doctrina de nuestro Tribunal Supremo, sólo la fértil imaginación periodística podría concebir una Sentencia absolutoria de la grave vulneración del derecho al honor del señor Mourinho, cometida por un periodista del diario EL PAIS, basada en que el tuitero Chamartin4ever, de profesión abogado, diga, en140 caracteres, que encuentra 'algunos gramos de lucidez' en un escrito de 24 párrafos, publicado en el blog personal de un cierto Jarroson.

Fuente: Primavera Blanca.

Le han criticado.

Ahora hablaré de cómo los informadores han relatado el discurrir de Mourinho por el Real Madrid.
Cuando tras ganar un partido ha dicho que el rival jugó mejor, le han criticado.
Cuando tras perder un partido ha dicho que su equipo mereció mejor suerte, le han criticado.
Le han criticado por no alinear canteranos, le han criticado cuando los ha alineado.
Le han criticado por supuesto trato de favor a portugueses, le han criticado cuando sentó a Carvalho o Pepe.
Le han criticado por marginar supuestamente a Albiol, le han criticado cuando Albiol jugó semis Champions o final de Copa.
Le han criticado porque una vez empleó un planteamiento defensivo. Le han criticado siendo su equipo el más goleador de Europa.
Le han criticado por hablar. Le han criticado por no hablar.
Le han criticado por ¡decidir las alineaciones!
Le han criticado por marginar supuestamente a Kaká. Le han criticado por dar minutos a Kaká.
Le han criticado por, atención, atender a medios de comunicación no españoles.
Le han criticado por sincero, le han llamado mentiroso.
Elogian a Ferguson y la confianza que en él deposito el United. Pero dicen que un entrenador debe salir del Madrid si hace año en blanco.
Han criticado los ceses pretéritos de Antic, Del Bosque o ¡Capello! pero han pedido que ese rasero se imponga también a Mourinho.
(Ellos apoyaron, jalearon y celebraron los ceses pretéritos de Antic, Del Bosque o Capello).
Han cuestionado su ética aquellos que han montado un equipo de espionaje de su vida privada.
Le han criticado por supuestamente no atender a los deseos del presidente. Le han criticado por hablar bien del presidente.
Le criticaron antes, porque eliminó al Barcelona con el Inter. A Klopp, que ha eliminado al Madrid, le han elevado al santoral.
Han criticado, como pura mafia, a todo aquél que haya osado decir algo positivo de él. Dentro y fuera del Madrid.
Sacchi, adorado durante 25 años porque apalizó al Madrid, le han llamado viejo senil. Porque torció por Mourinho.
Ha hecho coincidir de forma regular a Ronaldo, Ozil, Benzema, Alonso y Di María, pero han dictaminado que no pone a "los buenos".
Han dicho que en sus alineaciones abundan "los malos" pero cuando ha ganado un título han dicho que fue porque tiene un equipazo.
Han operado en base a una lista negra.
Le han criticado porque supuestamente se iba. En el transcurso de cada una de las temporadas que ha estado. Le han criticado por quedarse.
Han calificado de "malos" a jugadores internacionales que son activos importantes de selecciones de élite. "Malos" porque los fichó Mourinho.
Han dicho que no da libertad a los jugadores. Han dicho que no hay orden táctico.

Percival Saint.

Matilde

La Central Lechera, TVE, la 2, Teledeporte, Antena 3, Lo Más o Menos Plus, Cuatro, TeleCinco, La Sexta, TV3 y una emisora pirata de Ceuta, Lo San Cugat-HAARP, PRISA, Mediapro medionó, el Grupo Recolectas, qué recolectas, yo, Unidad Editorial, Doña Croqueta y Martínez, Segurola, Maldonádez, Diegotorres, Besa, Lame, Chupa, No pares, la lista lumpen de Favelas, la columna blindada de los Calbos, Punto Pelota, que ya hay que ser humilde: Punto Pelota, La COPE, Mundo Deportivo, je, el adjetivo; bueno, y el sustantivo también, Lo Sport, Onda Cero, Carlin el gurkha, Rivero, ¡los Manolos!, joder, 'los Manolos', tócate los huevos, el pobre Capdevila, Frijolito, el de La Farola, Fonsi, Lobo Carrasco, las viudas de Pep, Delbósquenes, Valdanágoras, el ex madridismo yaciente y doliente y contante y sonante cobrando de los presupuestos generales del Estado por balbucear retransmisiones, D'Alessandro, un ex embajador con pajarita y lerdo, Lo Mondo, ese que tiene tantos discos, la sandwichera, la sudadera, la bolsa Arkapén del Real Madrid, el hijo de Cappa, Lo País, Millás, Boyero y Marías, las tres marías, el tuerto Izquierdo, las secuelas de por vida que dejó el baulato, La cadena SER, los piperos, que pagan y por lo tanto joden, que para eso pagan, Burgos, Gallego, Pedropablo, Juanma, Morales, Caridad, Manolete, De la Morena, Damián, Jotajota, Alcalá, Israel, Meana, Brotons, los que no enumero porque vienen en lote, en malón, y son indistinguibles, tu empleada y la mía, la directora de programas deportivos de la televisión nacional Paloma del Río, la Brunete mediática y la tropa del editorial conjunto, todos en polifonía, los amiguísimos y otros ochocientosdiecisiete miserables más han echado de España a Matilde Faria, la mujer de José Mourinho.

Telediarios, editoriales, encuestas amañadas con zafiedad, blogs semiprivados alojados en grupos de presión, poemas, críticas cinematográficas, crónicas taurinas, minutos minuciosamente de la basura, alusiones inopinadas, cablegramas, teletipos, faxes, SMS, emails, whatsapps, huequecitos muertos que quedan en la retransmisión de un Recreativo-Calvo Sotelo, vamos a aprovechar, selectas cartas al director, citas a pie de página, óperas rock, portadas, publirreportajes, infomerciales, columnas, quintacolumnas, sueltos, notas de agencia, seriales radiofónicos de continuará, preguntas por sorpresa en entrevistas a la primera bailarina del Bolshoi, iniciativas del becario meritorio, podcasts, debates plurales de seis a uno o hasta de siete a cero y Casillas de portero.

Le tiraron encima toneladas de mierda. Volquetes de basura. Contenedores de estiércol. Inmundicia nacional e importada, roña de imitación, cochambre de palo, excrementos falsos, zurullos de coña, envidia, mugre, odio, vulgaridad, actos y palabras presunta pero muy probablemente ilegales, de código penal. Camiones de heces, palés de detritos, venga boñigas, trae la bazofia, esa borra, aquellas cáscaras, la purrela de más allá. Toda la ñorda que pudieron producir, amontonar, mover y arrojar, que es mucha.

Les costó tres años echarla. Tres años así. Tres años.

Qué tía, ¿eh?

Troya

Desuncieron de los carros los sudosos corceles y atáronlos con correas; sacaron de la ciudad bueyes y pingües ovejas, y de las casas pan y vino, que alegra el corazón y amontonaron abundante leña. Después ofrecieron hecatombes perfectas a los inmortales, y los vientos llevaban de la llanura al cielo el suave olor de la grasa quemada; pero los bienaventurados dioses no quisieron aceptar la ofrenda, porque se les había hecho odiosa la sagrada Ilión y Príamo y su pueblo armado con lanzas de fresno.

Bring me everyone!

José Mourinho.
Aitor Karanka, Rui Faria, José Morais, Luis Campos, Silvino Louro, Miguel Porlán Chendo, Iker Casillas, Antonio Adán, Diego López, Jesús Fernández, Sergio Ramos, Álvaro Arbeloa, Marcelo Vieira, Raúl Albiol, Raphaël Varane, Képler Laveran Pepe, Fábio Coentrão, Ricardo Carvalho, Luka Modric, Xabi Alonso, Sami Khedira, Mesut Özil, Ricardo Izecson Kaká, José Callejón, Ángel Di María, Michael Essien, Karim Benzema, Gonzalo Gerardo Higuaín, Álvaro Morata.
Y Cristiano Ronaldo.

Psicofonías hierofánticas

El abuso de la letra impresa y la saturación tectónica de desinformación han devaluado el adjetivo; sin embargo, hay sucesos que -sin exageración ni aplicación inflacionista del IPC interanual- sólo cabe reputar como asombrosos. Ayer noche sucedió uno de tales eventos en la casa Montesco: sonó el viejo teléfono de baquelita, exorno encontrado en algún remate del mercado del Fontán, tareco inútil hasta ese momento por la causa más simple: no tiene cable.

Descolgué el auricular con incredulidad, pero también pleno de un raro orgullo de propietario que ya se ve explotando el milagro frente a las generosas audiencias del Cuarto Milenio, pródigas en SMS y dispuestas desde la Edad Media a la subvención boquiabierta del ternero de cinco patas. Juro que antes de escuchar una sola palabra ya imaginé las camisetas vendiéndose por millardos, las cámaras de La Sexta, las ofertas de Mariló.

Al otro lado sonaron suspiros quedos, suaves crujidos -no sé si de sillón Chester o más bien imputables a una deficiente calidad en la línea con Eleusis-, la nana inconfundible de unos cubitos de hielo acariciando las paredes de cristal de un vaso bajo. Una voz dijo:

Estoy harto.

No pronuncié una palabra; sospechaba, como haría cualquiera, que no hay que interferir en los prodigios.

Estoy harto, repitió. Harto de una prensa incansable en sus mentiras, manipuladora, despótica. Lo evidente es cierto: no quieren a Mourinho, no quieren al Presidente, no quieren al Real Madrid. Lo que quieren es el Real Madrid. Son incapaces de comprender que eso ya no es posible. Ya no dirigen este club. No volverá a suceder.

Los chirridos y cliqueos volvieron. La voz se entrecortaba y esa fue la última frase completa que pude escuchar con nitidez; el resto fueron fragmentos de una efímera piedra Rosetta que no me sería dado examinar una segunda vez.

Kaká (...) ha costado un dineral (...) por un suplente, pero un suplente del que el entrenador dispone a su gusto (...) ha dejado ya mucho dinero en las arcas del club, millones. Es una seña de identidad (...) impacto mundial (...) la dimensión de este club.
Mienten (...)
(...) están con Mou a muerte, a muerte. Claro que tienen sus discusiones. Ramos (...) personalidad, pero a Mou le gustan los hombres con carácter (...) Están con el entrenador.
Miente, la prensa miente (...)
El estadio (...) con Mou. La victoria en la Liga (...) ochenta mil personas celebrando. Hace poco (...) Supercopa (...) El socio, el abonado también está con Mourinho, como la plantilla y la directiva (...) Mienten (...) inventan (...)
(...) quién coño le importa una discusión en el vestuario del Barcelona. Pero el Real Madrid (...) en China.
Mienten (...)
Esto es enorme (...) una dimensión (...) no te puedes dar cuenta de lo que es. Muy complicado.
(...) Han perdido la perspectiva; no se dan cuenta de que ya no tienen el monopolio (...) todos esos sitios de internet que han desmontado (...) mentiras una a una (...) tantas veces (...) y eso llega.
Mienten (...) pocos dicen la verdad (...) todos los medios. Y el ataque al entrenador es instrumental, no es el fin último (...)
(...) Está cansado; tiene una familia, una esposa. Pero (...) encantado con el club y los jugadores. Él sí se da cuenta (...) alcance mundial del Real Madrid (...) proyecto.
Se inventan (...) mienten (...) campaña (...) acoso (...)
Y yo (...) con Mourinho. Si el Atlético nos hubiera metido seis (...) bajado al vestuario (...) y le habría renovado otro año.

En ese momento no pude contenerme y cometí el error de preguntar suavemente:

¿Don Florentino, es usted?

La señal se cortó y el viejo teléfono volvió a su ser.
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Nota del editor: en el Almanaque Madridista siempre hemos apostado por darle a nuestro lector proteína de primera calidad: hechos desnudos y sólo la antropología que haya obtenido el nihil obstat de nuestros rigurosos laboratorios cárnicos, libre de conservantes, colorantes y supercherías. Asimismo garantizamos que nuestros redactores, como los agentes del F.B.I., carecen de sentido del humor y aun de la imaginación más básica. No podemos contenernos, sin embargo, ante el hallazgo casual de este Cide Hamete, a todas luces apócrifo, que acaso podría ser creído como portada de Marca o crónica de tabloide independiente de la mañana. Quede aquí como muestra de que también sabemos hacer fiction. Si queremos.

Mensaje institucional

Michael Essien.
Fin del comunicado.

Corresponsal en el candomblé

'Fue alumbrado entre cocoteros de Maceió, rodeado de brujos afrobrasileños en una noche de tormenta en la que rugían olas espumosas y espíritus incandescentes tras una gestación de setenta semanas; entre cánticos festivos brotó de las carnes su hermoso cráneo cubierto de líquido amniótico, y al terminar el parto mandó a todo el mundo para casa y engulló de pie la placenta mientras se secaban las mareas y comenzó a salir el sol por el oeste. Una muchedumbre silenciosa contemplaba el espectáculo en las faldas de las montañas de Alagoas mientras se hacía cruces en la cara con tanta pasión que sus dedos sajaban la piel dejándoles pústulas que lamían lobos miedosos. Había nacido un central del Real Madrid.'

(Manuel Jabois, guest star)

Un portugués

A pesar de la confusión de fechas y fuentes, podemos dar por buena esta cronología: desde 1120, Dom Afonso Henriques se enfrenta política y militarmente a su madre, Dona Teresa de Leão -regidora del Condado Portucalense, tierras, bestias y hombres que hasta entonces rendían vasallaje al Rey de León sin mayor sobresalto- y resulta más o menos derrotado. Se refugia en Guimarães, ciudad a la que da sitio en 1127 Afonso VII de Leão e Castela, dispuesto a terminar con esos primeros arranques independentistas portugueses.

En ese momento aparece nuestro hombre. Egas Moniz de Ribadouro -antiguo preceptor de Dom Afonso y conocido por ello como o Aio- recibe el encargo de pactar con el primo de éste, el Rey español, garantizando la sumisión a la Corona. Afonso VII considera resuelta la cuestión sin mayor gasto de hombres y levanta el asedio a Guimarães.

Llega 1128; Afonso Henriques renueva su rebeldía contra Dona Teresa y en esta ocasión la vence en la batalla de São Mamede, proclamándose Conde de Portucale. Poco después, traslada su capital a Coimbra y comienza a negociar con Roma la independencia de la Iglesia portuguesa -y su progresiva desvinculación con el rey Afonso VII. En 1137, Dom Afonso Henriques invade Galiza y vence a las tropas galaicoleonesas comandadas por el conde Fernão Peres de Trava. La independencia portuguesa ya no tiene marcha atrás.

Garante de una promesa quebrada, Egas Moniz toma a su familia, viaja a Toledo y, descalzo y con una soga al cuello, se presenta ante Afonso VII y le ofrece su vida y la de los suyos, únicas prendas de que dispone para pagar la deuda de honor. El rey, conmovido, lo manda de vuelta a Portugal.

Cabría ahora llevar a cabo una compleja operación de analogías y similitudes, elaborar una alegoría que sería muy del gusto de Jules Winnifield y su interpretación de Ezequiel 25, 17, y terminar asignando a la palabra del conde portugués el valor de una promesa de Copa de Europa, a Florentino el papel de rey leonés, &c.

Pero no. Con la historia en sí misma creo que es más que suficiente.

The prettiest girls in the world live in Des Moines II

Apoya el codo en la ventanilla, sube el volumen de la radio, intenta mantener la máxima velocidad que acepta el trazado sin tocar el freno mientras sea posible, anticipa lo que van a hacer los otros, siente la postura de todo el cuerpo, disfruta del viaje.

La Copa de Europa no es el fin; sólo es la carretera que más nos gusta.

[ te fuerce a seguir por ese camino.