Маяк

. . . .

В дальней бухте горит маяк,
всё уверенней бриз крепчает.
Будет буря. Да будет так.
Мы привыкшие. На причале
свяжем строчки морским узлом;
расскажи, как тебя, мой милый,
ветром северным занесло
и к моим берегам прибило.

Будоражит морской азарт,
но исхожены параллели,
учит жизнь отплывать назад,
чтобы ноги касались мели.
Пусть со штормом наедине
одинокая чайка кружит –
это больше не нужно мне,
может быть, и тебе не нужно…
Без оглядки бежит волна,
подобрав за собою платье,
полной грудью вдохнёт: Вольна! –
потрепещется и откатит.
Как суметь сине-море вброд
перейти – не ищи ответа,
ты же знаешь, что всё пройдёт,
значит скоро пройдёт и это.

Паруса миражей морских
на мгновенье взметнутся в танце –
ничего кроме пены в них –
померцают и растворятся.
Слишком много покрыто миль,
мне бы в гавани отогреться;
шторм минует, наутро штиль
успокоит биенье сердца.

. . . .

За стихотворение голосовали: okaasan: 5 ; franz51: 5 ; Максим Лютых: 5 ; Сашка Волков: 5 ; 79108147822: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; со камэс: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Mary March: 5 ; svb88: 5 ; rinasokoj: 5 ; Александр Ковыль: 5 ; АнЧаР: 5 ;