Мимо

Дальше – граница. А, вроде, такое же поле.
Только не наше, но ты не заметишь различий.
Знаешь, во мне сто кровей уживаются дичью.
Нет, не дерутся, но рвутся, вскипая, на волю.
Здесь, у оврага, устойчивый запах свободы –
Пахнет нектаром набухший от зрелости клевер.
Волны курганов в безмолвии вечности дремлют,
Море курганов – могилы уставших народов.
Может, придётся лечь под такой же холмик;
Летом – пожарче, ну, а покойней – в зиму;
Видишь, как клевер пчёл работящих кормит?
Мы же всё бродим, в вечном походе, мимо.

За стихотворение голосовали: Alex-1151: 5 ; maarv: 5 ; anitas: 5 ; : 5 ; semenytch48: 5 ; седая медведица: 5 ; Frau_Nett: 5 ; galay: 5 ; kit147: 5 ; Cold Ways: 5 ; evridika: 5 ; galenit: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Алька: 5 ; АнЧаР: 5 ; margo.matv: 5 ; kuskin: 5 ; : 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; 79108147822: 5 ; Санди Зырянова: 5 ;