Игрок

Нет больше смысла и времени нет -
Шею украсит жабо из капрона,
Битые карты взамен эполет
И бесконечные «ту..» в телефоне.

Был накануне, да вышел игрок,
Бросив в камин несчастливые кости.
Нервные пальцы искали курок
На загогулине сломанной трости.

Всё…
Не так просто! Дешёвый трагизм!
Вышли из моды предсмертные письма.
Не отпускает постылая жизнь,
Тянет назад за крамольные мысли:

Есть ещё что-то страшнее, чем смерть -
Шизофрения, забвение, старость…
Если использовал жизнь лишь на треть,
Вовсе не факт, что две трети осталось!

Вздор! Ведь, чем дальше,
Тем тягостней скорбь,
Лучшие годы прошли и забыты.
Как на плацу барабанную дробь,
Пульс отбивает в висках: квиты! квиты!

Но решено... Из-под плюша портьер
Мне не протянет Судьба нынче ножку!
Ванная, бритва, балкон... например...
Есть вероятность разбиться в лепёшку.

Способ не главное - важен итог.
Как победителям, мёртвым все верят.
Значит, осталось ступить на порог
Кем-то нарочно не запертой двери.

За стихотворение голосовали: Ольга 7: 5 ; Неждана: 5 ; bvlack night: 5 ; Juliasan: 5 ; Даниил: 3 ; Екатерина Редькина: 5 ; Настасья Д.: 5 ; Нежена: 5 ; нежана: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Анна Ансилевская: 5 ; v2810475: 5 ; metod63: 5 ; вселенная: 5 ; d2010v: 5 ; ririko: 5 ; гемма75: 5 ; lucij: 5 ; : 5 ; : 5 ; : 5 ; Тетя Мотя: 5 ;