Унылая пора или ... О чём это я?

«Уж небо осенью дышало,
Уж реже солнышко блистало,
Короче становился день,
Лесов таинственная сень
С печальным шумом обнажалась,
Ложился на поля туман,
Гусей крикливый караван
Тянулся к югу: приближалась
Довольно скучная пора…»
(Наше Всё)

Не самый актуальный эпиграф, правда? Вернее сказать, тема-то актуальная, а вот исполнение и автор – не совсем. Увы, сие старо как мир! Гораздо современнее бы звучало что-нибудь из нынешних «властителей дум» , например:
«Помнишь тот ветер осенний,
Что теребил твои пряди волос?
Мне не забыть этот ветер сближений,
Он мое сердце навеки унес...»
Хотя, нет. Слишком уж академично и скучно. И «ветер сближений» по идее должен коробить слух даже того, кто с Пушкина начал и на нём же остановил своё знакомство с Поэзией. Тогда – другое:
«осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы — ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе…» [тут мы весьма бесцеремонно обрежем повествование]
Вот это уже поинтереснее, согласны? Ближе к телу, как говорится. Кому-то, кто с душой – к душе.
У нас вообще всё сегодня принято примерять на себя, и то, что нам не нужно, и то, что (как мы считаем) НУ ОЧЕНЬ нужно, но (как выясняется) недоступно. Недоступно по цене, по размеру или пониманию нашему недоступно. Но все равно хочется примерить вещичку. А вдруг.
Ну ничего, всё ещё можно исправить! - думаем мы, - Деньжат подкопить, прихудиться, теоретически поднатореть, да мало ли чего ещё можно сделать, чтобы «костюмчик сидел».

О чём это я? Ах, да! О скучном…
«Мы не скучны – скучны они!» - перефразируя известный лозунг. Вопрос: а что, должно быть всегда весело? И второй: а что, нам всё должно быть интересно, если это всё на самом деле интересно? Оба ответа отрицательные. Нет, не должно. И мы тоже, ничего не должны.
Так что скучнее? Пушкинская «осеннизация» forever? Или, петровское «У природы нет плохой погоды»? Ещё припомним сюда шевчуковские «последнюю» и просто-«осень».
Так неужели это Осень сама такая скучная, что любой текст про неё будет отдавать садово-парковой гнильцой и ароматными рыжиками? Нет, не так. А как?

Можно писать и очень даже бодро. Как будто-то в диком западном салуне после череды нуднейших заунывнейших блюзов кто-то от переполняющей сердце тоски та-а-ак и пнул казаком музыкальный автомат! И из него посыпались задорные аккорды рок-н-ролла – абсолютно нового для местных ковбойцев и индейцев стиля популярной музыки. Постойте. А разве может быть рок-н-ролл «про осень»? Может быть УНЫЛЫЙ рок-н-ролл? Нет. По определению быть не может.
Значит, используя эту кондовую логику, смело берём каждый свою Fender-Ibanez и лабаем!
«Осень, осень… ну давай … чего-то спросим… трали-вали… листья сбросил..»
Как бы мы не выли, как бы не расстраивали инструмент, как бы не мучили «квакушку» всё равно получится нескучно. Потому что – рок-н-ролл!
О чём это я? О том, что, как и в любом, уважающим себя, комедийном сериале присутствует закадровый смех, так и в любом художественном тексте, предполагающим ответные эмоции,
эти самые эмоции должны уже быть автором подготовлены в черноте и выложены в начале, как тапочки в прихожей. А часто ли нам тапочки достаются в гостях? Лично мне – нет. Но я не девочка и я не старенький. Наверное, я особенный какой-то, раз в носках всегда? Как вы думаете, а?
А чего вам думать-то? Вы же в тапочках! Опытный гость завсегда свои приносит. А то ещё, не дай Бог, грибок… и гнилостный запах… опавшей кленовой листвы.

А чем вам не нравится перегной? Без него, между прочим, на следующий год никакая осока не народится! Не надо сгребать листья в кучи. Не надо закапывать или, что ещё хуже, их сжигать.
Пусть лежат там, где упали. Весной поймёте, кто был прав и логически обоснован.

Всё равно скучно. Пора скучная – хоть ты упади и сгний! [ну а как правильно писать повелительное наклонение буд.времени глагола «сгнить»?]
И не спасает досужее глумление друг над другом, над собой и над всеми остальными. Наверное, так примерно чувствует себя червивый гниющий гриб, вовремя не собранный и теперь обречённый стоять до тех пор, пока отрухлявевшая мокрая шляпка с очередным порывом ветра сначала чуть накренится набекрень, потом качнётся на лоскутке багровой кожицы а через секунду, уже полностью покорившись силе притяжения вместе со всеми своими червяками и улитками рухнет в гнилую листву, которую в лесу никто и никогда не сгребает в кучки, не жжёт и не хоронит в ямки.
И правильно делает.
Кто правильно делает?
Правильно – никто.

За стихотворение голосовали: MoroS201007: 5 ; Arlinn: 5 ; Konstantin: 5 ; anitas: 5 ; Алёнка80: 5 ; trenine: 5 ; idiosinkroziya: 5 ; metod63: 5 ; toporkov2013: 5 ; Smirnov1502: 5 ; Millante: 5 ; Александр Ковыль: 5 ; rumiancev2007@mail.ru: 5 ;