У жизни моей притомились глаза конечного времени от,
она бы хотела в начало назад, а не в неизвестность вперёд.
На заднеобратном отрезке пути чего только нету и нет -
уверенность в том, что сумеешь дойти и что-то получишь в ответ
на детскую глупость усилий ума с химерой решения, и
словесно питаемый мыслью дурман и прочий душевный наив.
Для жизни совсем не осталось причин, а все запасные - не те,
огромное сердце почти не стучит для мелких событий и тем,
плюются вдогонку и больно клюют завистливо злые враги,
секундные стрелки стремятся к нулю, а вовсе не к цифрам другим.
Хотелось бы верить и что-нибудь съесть - да вот не узнаешь никак,
зачем я иду окончательно весь вслепую, но наверняка
испортиться плотью и влиться душой в какой-нибудь общий сюжет,
пылинка ли я или очень большой, уснул или мёртвый уже.

А в прошлом - неважно, какой ты и где, и там измениться нельзя.
И столько земных переделано дел, что риски уже не грозят.
Пойдёшь ли налево, направо пойдёшь - спокойствие с тишью да гладь,
в конечном остатке отсутствует ложь, и в общем-то незачем лгать,
и спорить особенно не о чем тут, мозги нагружая трудом.

Теорией не обозначить черту, которая после, но до.
Она притворилась зеркальным стеклом, и видно в одну из сторон,
как много болтливой воды утекло, и тело насколько старо.
А прямо вперёд не посмотришь никак - туда, где не минус, а плюс.
Поэтому жив я и в силах пока - пойду-ка красиво напьюсь


                               *               *               *