Еще один хрустальный дом разбился.
И бросив пить, в который раз начну.
Едва родившись, тут же дохнут мысли.
И только схоронив свою мечту,
Назавтра эксгумирую поспешно,
Не веря в понедельники и сны.
А верю в святость так, как может грешник,
Той, что устало ждет моей весны.
Той, чьей любви, конечно, недостоин,
Но Бога за нее благодаря,
Стою один в своем же поле воин,
Пишу и рву в двадцатый раз подряд.
Но как бы ни тонул я в днях осенних,
И струны рвал в "с самим собой" бою, 
Быть может, как Высоцкий, как Есенин,
Люблю, живу... и смерти не боюсь.

                                         2013