Реализатор провисал, ронял такты, сеял дубли - из-под него выбили почти все ресурсы. Тачку Ганча он ещё держал (роторный гибрид, посольские номера) - но окружающий ландшафт вырождался в днище. За Ганча взялись всерьёз.
Вип-кредитка на заправке ещё сработала, чудом (на полный бак, Ганч!) - но тут же и сдохла: транзакцию засекли.
Они уже почти знают, что именно он увёл...
Реализатор сосал, причмокивая. Почти сумерки, шабаш сливающихся тонов, разметка бесконечным тире, обочина примазывается. Одинаковый столб через сотню метров (зачем он?), ехидно зубчатая горка и - вон тот голосовальщик в чёрном: третий раз на обочине за четверть часа, не?
Зато внутри тёплые лампочки сигналили верностью и надёжностью, подробно пахла кожа, подвеска через руль в ладони вкачивала чувство реальности - в ритм которому танцевал на пружинке автоталисман: интернетная собачка Лайка (кто помнит, что такое интернет? Никто!), сама калачиком - но хвост вверх; жёлтая в красных пятнышках. Они на хвосте...
Чем бы купить себе немного времени?
Агентура в штате больше не нужна. Решаемся: сдать Зевса. Пора, Ганч... Сделал вызов.
- ...
- Что это? Что ты сказал?
- Техническая номер один, Зёва.
- Ох ты... Всё! Это знание убьёт страну.
- Да.
- Но ты помни! Мы вообще-то не планировали убивать! Просто, грозить. Баланс сил в политике, знаешь же...
- Зёва, беги.
- Они на хвосте?
- Практически.
- Ганч, имей в виду: я не расслышал! Баллончиком на стене напиши - им придётся закрашивать, или взрывать, ну понимаешь!
- Не успею. Это не спасёт тебя, Зёва. Беги.
- Да понял я, понял! Спасибо за...
(Нет, Ганч, они опередили тебя: это не Зёва! Зёва - всё... Да хоть бы и так: пожечь ищеек. Они уничтожат каждого, кто знает тайну. Своих тоже!)
Реализатор чпокал, взбулькивал и скорбно скрёбся по дну. Для удержания реальности (это помогает, да!) Ганч врубил радио - откуда под шумок просочилось, пощупало на шершавой громкости обстановку - и вдруг резко впрыгнуло, нахраписто поедая внимание важностью каждого слова, каждой интонации:
- ...с того, что поисковые системы подстраивали раздачу под пользователя: каждому - своё. Появлялись боты-собеседники, персонально таргетируемые. Каждый получил свою картину мира - подправленную, иллюзорную. А со встраиванием этого интерфейса...
- Позвольте-ка, перебью, коллега! И напомню: у каждого уже есть такой интерфейс, природный! Это наш биологический мозг. Каждый подстраивает видение мира под себя. Фильтрует входящие данные, как тот же компьтерный поисковик! Иногда не видит очевидного. У каждого из нас своя картина мира.
- Но вы, коллега, упустили разницу: эти личные интерфейсы не контролируются сетевым сверхразумом, по многим признакам вышедшим из-под контроля человека! Так что мы за личные интерфейсы. Мы против централизации. Ведь если вскрыть матрицу реальности...
- Да, да, вскрывайте, коллега! Мне начинает казаться, что у вас получится.
- ...наша реальность слишком централизована, и это слишком опасно! Вот откуда наша тенденция на автономизацию. Большой Генератор - назовём его БоГ - упразднён, обойдён нашей техникой, у каждого теперь Малый Генератор - МаГ, и у вип-персон он действительно не имплантный! Это отдельный приборчик! Тот самый реализатор, мы напоминаем, как он действует. Вы можете менять реальность, точнее - форму её проявления. Наконец-то в продаже! Тайные технологии - для всех! Вы можете купить уже сейчас...
Матерное раздражение пришлось Ганчу кстати - он тычком сменил волну:
- Реальность просвечивает голой правдой, но у меня есть для вас ещё немного разоблачительного стриптиза! Знаменитый террорист Ганч Сваровски - мы получили сигнал - в точке Верхние Премоляры, он спускается к границе штата по трассе О. Успеют ли добить его охранные киберы?
Breaking news, ломка эфира через колено. На этил и этокси-группу. Или: атом кислорода хрясь, пополам! Бериллий и гамма-кванты какие-нибудь, это уж как обломит... Кому нужны шпионы? Современная звезда - террорист! Это развязывает руки, даже когда ты шпион. Мир уточняет своих героев... Ломкий эфир слюдянисто отшелушил новый пласт мысли:
- ...начинаешь чувствовать реальные размеры всего - и вот твой гигантский боевой робот рушится в грандиозную пыль, ты выбираешься из него - и видишь мир настоящим. Ты был всецело подключён к роботическим сенсорам - но теперь...
Проповедь авраамических техноцистов, определил Ганч. Духотельцы. Лучше не слушать, клин меж душой и телом вобьют - невроза не оберёшься. По ним, дух и тело - как призрак и оболочка. Как пилот и машина. Как наездник и ... нет, стоп! Стоп! Кого бы ещё сдать?..
Вот кого. Набрал номер.
- Ганч, ты! Ну наконец-то...
- Тобари, я расскажу тебе страшную тайну!
- Послушай, ты где? Я жду тебя уже! А тайна, про меня, с кем я была в тот день - я и сама её знаю, но этого не было!
- Нет, не про тебя - а про всё вокруг. Сенсация! Ты будешь её знать - и расскажешь кому-нибудь ещё, по секрету...
- Ну ладно, рассказывай - нет, сначала я расскажу! То, что ты подумал - неправда!
- ...
Время решительно истекало. Связь сморщилась, сжухла; три фразы, которые произнёс Ганч, кайенской трухой истёрлись в сочленениях, спалив носы (помечтаем!) ищейкам, унюхавшим канал - но не перцами, красно-пронзающими, а трухой, Ганч! Ладно. Тобари всё. Это знание взорвёт страну.
Низкие разрешения и решения. Всё меньше разрешено. Цифровой бродяга-дождь, квадратные капли... Лишь Ганч - вневременной, как баллистическая радиолампа - пытается выскочить...
Что остаётся? Сеять знание, сеять смерть! Автопилот держал тачку на приличной скорости; Ганч изогнулся, отловил в бауле сзади пачку бумаги: двести листов, двести семян смерти... Написал маркером на верхнем листе секретное знание: три фразы, если самую суть... Высунул пачку бумаг в окно, для надёжности...
Есть! Все двести стали одинаковыми: с текстом, как на верхнем - реализатор обманул сам себя! Отлично, сеем. Ветром по полю, листовками по обочинам - хаос рандома, это уже отдельные листы... Им придётся уничтожать каждый! Тратя ресурсы погони...
И - хватит автопилота. Ганч переключил на ручное, переключилась и радиоволна: "Обливион" ("Обливион", Ганч!) - его не спутаешь... Вкрадчивый, как опечатка, голос вещал:
- Возьмём старый аэроплан. Если бросить штурвал - он продолжит некиий прямолинейный полёт. Он сам держится в воздухе, он сбалансирован. Другое дело современный истребитель - который стремится свалиться с курса.
- Он специально так сделан, - внёс подчёркивание второй голос, уверенный, как стило редактора.
- Да, без компьютерной регулировки его вообще не удержать.
- ...Но именно так обеспечиваются высшие пилотажные характеристики.
- Стабильная схема проиграет бой: в ней нет лёгкости маневра, сверхчувствительности. Таковы и современные государства. Они квазистабильны. Тонкая регулировка инфопотоков решает всё - и решает моментально.
- Моментально и тонко, это важно, - отчеркнул красненьким уверенный.
- Но есть и цена! - вкрадчивый голос спинным холодком пошёл вверх, взламывая покой, как вода взламывает асфальт. - Идея, вброшенная в массу, сеет смерть. Крах реальности! Паника, треск шаблонов. Обвал, цепная реакция. Такова цена сверхманевренности - но без неё уже не выжить. Свободно планирующие империи перебиты.
Дрон-преследователь мазнул очередью по тачке Ганча. На повреждённой тачке реализатор совсем ляжет: нестандарт. Плохо...
- Цена манёвренности: страна ляжет от малейшего толчка.
- Но неужели возможна такая, краткая и убивающая формулировка?
- Да, и она всегда существует. Фраза может содержать сразу все ключи бакдоров, оставленных в системе - и система ляжет, достаточно фразе попасть хотя бы в штатный распознаватель текста или речи. Ключи, разумеется, тщательно хранят, но...
Нет, не удаётся вывернуться! Радиоволна цепляется за рулевую систему, реализатор давно и исподволь упрощает всё, всё, всё... Те же голоса - но другое содержание. Соскочили, незаметненько, на соседнюю?
- Мультиверс - мы забываем о нём, а ведь это разные варианты сущего. Отработанные варианты событий.
- Или несостоявшиеся.
- Да. Когда мы что-то вспоминаем - или, по наитию, выбираем правильное решение - мы пользуемся тем, что на другой ветке мультиверса всё случилось иначе, нам просто приходит тот опыт...
- ...или к ним приходит наш опыт - нельзя считать текущую ветку самой удачной! Например, мы чего-то не помним - из того, что мы помнили бы на соседней ветке...
- Я завершу мысль, коллега: пытаясь построить лучшую для себя ветку - лучшую реализацию - мы повышаем лабильность континуума. Нижние частоты реализаторов опасны именно этим - грубостью разрешения...
- Точней, неразборчивостью разрешения...
- Коллега, нас не поймут. Ведь частота - это...
- Это просто комплекс параметров. Не надо ничего понимать! О параметрах мультиверса рассуждают с двадцатого века, "частота" - всего лишь маркетинговое слово, мы просто знаем, что на низких частотах версии мультиверса хуже отстраиваются друг от друга - это как радиочастоты, вот откуда это слово. И здесь больше, что называется, размах возможностей. Вплоть до самых опасных, нежелательных...
- И маргиналам, тем, кто разочарован - это выход, конечно же, это надежда. Какая нижняя частота на вашем?
- Сорок, коллега.
- О, на моей модной версии - шестьдесят...
- Слишком много самоубийц, коллега. Разрушителей мира. Лучше не провоцировать...
Обливион забылся, выронил волну. Шипучая радиокрапинка... В согласии молчания Ганч протянул руку, выворачивая верньер на 40. Сорок, Ганч!
Здесь, на неуклюжей энергии низших частот, толклись заначки реальности - демпферы последней волны, тяжёлая виртуальная резина в метрах перед границей... Главное - не забыть. Главное...
Они всегда гасили меня на последнем участке, вдруг вспомнил Ганч. Всё уже было. Меня сольют, если я не солью их! А я их солью. Ты же сольёшь их, Ганч? Бей на опережение - вот и всё...
- Знаменитый террорист Ганч Сваровски прибывает, пересекая границу - он вызнал коды существования Флакрии, теперь в игре Убундия, Уретания и Уроборос! Скажите, Ганч - вы действительно симпатизируете штатам на букву У? Назовите нам секретные коды, Ганч - мы никому не скажем!
Сваровски стратегически улыбается. Даря ракурсы, выходит из авто, подставляя себя захвату камер, размножествляя собственную знаменитость в зеркальный порох репостов и ломающих новостей:
- Флакрия несущественна. Я вспомнил кое-что ещё. Вы никому не скажете, верно?
Мир замирает. Нет, конечно же, нет!
Сваровски говорит - и реальность рушится в грандиозную пыль.