Аннотация: Тема очень избитая, но так начиналось у всех. Плюс-минус.
Он считал себя слишком скромным, этот писатель, и думал, что ему никогда не удастся подняться выше тех нескольких строчек, которые он иногда оставлял на белоснежной странице своей записной книжки. Все началось именно тогда, когда писателем он еще, конечно же, не был.
Однажды, собравшись с духом он, все тщательно обдумав, взял ручку, общую тетрадь и тщательно вывел название своей повести. У него было все: ум, память и художественное видение мира, но он был не один. То есть грубые существа, окружавшие его, страшно мешали ему. Когда он садился за стол, родственники начинали шумно галдеть, чем повергали писателя в ужасное смятение и мешали плавному ходу поэтической мысли. Надо писать! Человек добился, чтобы ему выделили отдельную комнату. Вроде бы тишина. Но нет. Соседи сквозь стены, потолок и пол посылали звуковые волны. Писатель ждал до лета, когда в полном покое летнего зноя можно будет насладиться литературным творчеством.
И вот однажды вечером, когда он сел описывать одну из самых главных сцен своей повести, лил сильный дождь. Дача была хорошая, теплая. Электрическая лампочка ярко освещала комнату, но зато сильно мешал жуткий вой ветра и стук дождевых капель по карнизу и оконному стеклу.
"Нет, - подумал он. - Раз все ведет к тому, чтобы я прекратил свою писательскую деятельность, значит то, что я делаю, действительно ничего не стоит. С этими мыслями он лег спать. Ему снились сны о том, что он признан, его книги расходятся огромными тиражами и всеми читаются. Что критика носит его на руках, а люди открывают для себя в его творениях новые, необыкновенные миры.
Он проснулся, и ничего не случилось.
Он никогда не дописал своей повести, но его родственники и друзья, знающие о его способности мыслить, а также знающие о величине зарытого им таланта, до сих пор отмечают день, когда он, вроде бы, уже писатель, сделал сознательный шаг к достижению цели. День, в который он вывел название своей повести. Кажется, это было 13е декабря.
1997 г