Твой дивный стан и зябнущие руки
Мне не обнять. И рук не отогреть.
И не воспеть струны надрывным звуком
Твоих волос волнующую медь.
И не отречься от времён излуки.
И одолеть судьбы земную твердь,
Чтоб обрести сжигающую руки
Волос твоих пылающую медь?
Что медных струн рыдающие звуки,
И не судьбы бичующая плеть,
Когда тускнеет отблеском разлуки
Твоих волос мерцающая медь.
Твой дивный стан и зябнущие руки
Мне не обнять. Судьбы не одолеть.
Но пусть зажжёт струну нездешним звуком
Твоих волос пылающая медь.
Февраль-март 2006 г.
Трубит шофар. Трепещет мир безлунный.
Твоя судьба ещё не решена.
Народы, царства, римляне и гунны
Не ведают. Но ты лишился сна.
Между тобой и буднями стена.
Все десять дней звенеть не смогут струны.
Ещё не станет полною луна,
Когда прощён твой будет год бездумный.
И на исходе строгого поста
Ты станешь строить скромное жилище.
Скупые капли горнего дождя
Падут в вино и в жертвенную пищу.
А поутру великолепный плод
И пальмы ветвь, и мирт вечнозелёный,
И верб речных серебряный испод,
Благословив, соединишь в ладонях.
Не чуя ног, и не щадя себя,
Ты в песню, в пляску пустишься со Свитком.
И нежной просьбой "жизни и дождя",
Усталый, завершишь свою молитву.
1996 - 2005
Елене Адамовой
Замечу вскользь давно знакомой даме,
Что манускрипты всё же не горят -
Пусть сказочка про волка и козлят
Или пергамент Евы и Адама.
О вьюшках, раскалённых добела,
Рассказ Ваш и прочитан, и услышан.
Огонь огнём, да дым в трубу не вышел,
И рукопись не только, что цела . . .
Её диктуют с ночи до рассвета
И вновь до ночи за строкой строку
Весенней рощи трепетные ветви
До горечи осеннему дымку.
Её заслышат ковкие капели
Сквозь не судьбы февральскую метель.
И - нота к ноте - утренние трели
Вплетут в июльской ночи канитель . . .
И слово в слово. Пожелтевших писем
Перелистает листья листопад.
Чтоб горьких строф рябиновые кисти
Легли на зимней седины наряд.
И в неизбежной темноте финала -
Живых ли звёзд ночной струится свет -
Иль тучка золотая нашептала?
И буква в букву. Лишь сожжённых нет . . .
2006
Из пыли сундуков добытая тетрадь,
Настал ли твой черёд, любимое творенье?
В скрижалях каменных навечно начертать?
Освободить от сна, от вечного забвенья?
Из пыли, из оков Тебя отвоевать.
С Тобою в дом войти под певчей птицы пенье.
И подойти к Тебе. И подойти опять.
С Тобою быть и быть. И быть до упоенья.
Весенняя пора. Последняя пора.
Как странно в суете услышать скрип пера.
Следы неверия стереть приходит вера.
И трепетом врасплох охвачена листва.
Пришли ли времена? Или опять химера.
Рука любви выводит новые слова ...
20 апреля 2005 г.