|
|
|
|
|
Не жаль, остановившись у дверей, Очистить лик души от сладкой лжи. Прекрасно знать, за что ты можешь умереть, Достойно знать, зачем ты хочешь жить!.. Все клянёмся жить не до ста... А умирать - оно очень легко, Когда (нет ничего) жизнь пуста, Когда нечего больше терять... Не от жизни, так от пустоты устав, Мы уносимся так далеко, Что порой нам за этим нытьём Голос Совести не услыхать. -Ты посади семечко! Ты потом полей, любовью согрей, Ему никуда без тебя, брат, - тут севера! И первый свой долг до конца отдавать настала пора... Мы живём не в себе, со своею душой не в ладах. Наше время бежит всё быстрей, Лупит нас то поддых, а то в пах, Мы всё чуем нутром, но не ищем, кто, в чём виноват. И чужая радость нам кажется ближе своей, И чужая боль нам выходит больней стократ. Морозы трескучие Дрожащие пальцы, пустые глаза, Заботой не мучь его! Пойми, не получишь того, что роздал, Но кто же считает, любя? А мысль проста - Знай, что урожай Не для тебя... Жить по совести, не хваля себя и не браня. Весь свой век с радостью нести тяжкую ношу отца. В этом мудрость и мужество - в тень уйти вовремя, И, быть может, последний свой долг отдать до конца... Отпустить, последний свой долг отдав до конца. Отпусти и прости. Отпусти их расти, - Им их собственный долг на всю жизнь нести От мальца до юнца, От юнца до отца, От отца до творца... И назад. Ты ж всё знаешь сам...
Мне бы несколько дней тишины... Мне бы несколько долгих ночей, Чтоб собрать воедино все сны Чтобы слов не жалеть. Чтобы и дальше и дольше терпеть, Чтоб хватало сил верить и петь, Чтобы чувствовать лёгкую поступь весны Чтоб не помнить по имени-отчеству лучших врачей... Мне б хватило всего две-три сотни шагов Без чужих голосов, Без проклятого звона в ушах. Без тягучего страха не выдержать, Сбиться на мелкий, чужой, приседающий шаг Без ухода земли из-под ног Без игры в суму пятых углов Когда некому дать по зубам: Ни себе, ни чужому кому, ни врачам, ни даже врагам... Когда веришь таблеткам, И ищешь свой страх среди снов... Я бы долго потом вспоминал это счастье, - Это дивное счастье, которое дарит нам слово "здоров".
Не один ты в миру, - Если б ты, дружок, только послушал Сколько добрых людей бьётся оземь в надежде на добрую весть Ты б не прятал глаза, Ты б не гнал от себя свою верную "спесь" Ты б нашёл эту радость в слезах Искупал бы, отмыл бы до блеска, до скрипа свою заскорузлую душу Если б ты не молчал про себя, Сколько было б вокруг понимающих глаз! Если б ты не кивал удручённо, Сгибаясь в холодном поклоне, Тогда всякий раз Ты сквозь душные речи пустых, ленью порченных, Хвалящих на людях, верящих втайне Замечал бы родные глаза, узнавал бы родное дыхание... Не один ты, не в поле, не воин, И нечего нянькать печать. Ведь родные по духу, быть может, Живут где-то рядом, под боком! Тот молчит, у кого есть желанье и силы - молчать. Одинок тот, кто может и хочет быть одиноким...
Для тебя тот концерт был концом всех концов.
В неразменном кольце заточив боль свою,
Ты всё гонишь упряжку чужих голосов:
"Мы поём, он поёт, ты поёшь, я пою..."
Распрягая глаголы, ты ржёшь неспроста.
Отпуская гулять в чистом поле листа,
Знаешь - утром чуть свистнешь, ну хоть в полсвиста
Заплетутся слова именно так:
"Вместо палок, все спицы мы сняли с колёс,
Разделили слепых и крылатых.
И лбом долбим в извечный русский вопрос -
Что нам делать, если нет виноватых?
А вокруг темнота, да сплошной чернозём,
Месим грязь босиком,- бережём сапоги...
Нам бы вместе из ямы рвануть, всем гуртом,
Нет - мы спорим, с какой начать нам ноги...
Чередой честных слов мы тонем во лжи.
Плетью, пулей над нами время свистит,
Да словами, друзья, ничего не решить, -
Ни друг друга согреть, ни мостов навести...
И никто кроме нас нам не платит за труд.
Я пока не в раю - я рад тем, что пою:
Знаю - если заткнём мы совесть свою,
Зеркала-то от нас никуда не уйдут..."
Голос сел... Горький пот режет глаза.
Сквозь вонючий дым в лоб стучат многоточия.
И вдруг,
споткнувшись
на предпоследней строчке.
Ты почувствуешь чей-то внимательный взгляд.
Сквозь табачную мглу проступило лицо
Тишина за спиной закричала.
И ты чуешь, как на конце всех концов
Распускается чьё-то начало...
Для тебя тот концерт был концом всех концов.
В неизбывном кольце заточив боль свою,
Ты всё гонишь упряжку чужих голосов:
"Мы поём, он поёт, ты поёшь, я пою..."
Белый дождь - всё как есть с красной строки Или нестоптанные сапоги Ждут у порога.. И нам не с руки руки сжимать Да, осталось немного... Перед отходом в чужую кровать не ложись Не по себе мир выбирать - Наша судьба... И слова, те слова Что торопят, гонят несут на восток Нас Отчаянный класс "человеков", лишившихся дома... Правда - она недоумок, боящийся собственных рук Стук кулаков по столу Стон куполов Правда - она старый мельник И жернов, как время, И время, как замкнутый круг чьих-то шагов - Кто-то ждёт на углу... Это незрелая рифма, которая мается от немоты... Что же ты? Правда - она просто добрый, но глупый ребенок С пелёнок умеющий в душу залезть... Правда - не часть, правда - не честь Правда - нормальное завтра, Как если бы каждый сумел посмотреть на себя из себя... Правда - то, что не каждый сумеет сказать, не любя Правда - отрава, и правда - сомненья в чужой правоте. Строчки не те? Что ж , не вините меня, я в своей простоте Не постеснялся ответить на собственным голосом смятый вопрос Что ты принёс? Что ты пронёс через эту сплошную тюрьму? Свет или...
Этот ветер - острый нож мне в бок. Время лупит меня поддых, Будто больше я молчать не смог, Будто в землю камнем врос у воды. На лопатках выступает соль, Лижет берег за волной волна... И поёт, тихонько так, моя боль О любови, что на всех одна... " Ты свободен, наконец, никого нет над тобой! Хочешь песни пой, а хочешь волком вой..." Как писал один поэт, неумытый, но живой: " Не кружись, шальная птица, над моею головой!" Вновь по лесу - волна тишины. Я один ору, да мне б помолчать Да над тёмной водою свеча Вяжет в хитрые узлы мои сны... Сразу не понять, где сон, где явь... Кто сейчас уйдёт, а кто - потом.... То ли память, то ль душа моя Отвечает тихим шепотом: "- Милый мой, единственный! Свет ты мой, неласковый Как же нам не видится, не во снах, не в сказках ли..." Вышел из дому поэт с непокрытой головой " Ты скажи - она свободна. Я женился на другой..." Мерить жизнь собою волен всяк, Каждый носит свою боль в горсти... Мы свободы добиваемся Только много ли в том радости?
- Пустой лист? - Нет-нет... Пустая страница. - Забавно... Лист - это свобода, Страницы имеют не только границы - поля, Но и номера, и обложкой, ну, чем? - переплётом Они также связаны, скреплены намертво... А время бежит - каждый день смотрит годом... Как быстро шагает прогресс! Луга заливные, лесные поляны, Всё - есть отражения в зеркале странном: И слева, и справа границы полей Компьютерной графикой сменится лес, И дерево станет сплетением папок - нулей... Меняется лист на страницу, А клавиша сменит перо... И галки на белых полях... Что там галки - и наша синица, Взлетев в небеса, превратится В знакомого недосягаемого журавля... Но что-то внутри да пребудет вовеки Неузнанным и неизменным - добро! В любом, даже самом дурном человеке Всегда, где-то в самой серёдке, В укромном углу огрубевшего сердца Есть тайная дверца И там ждёт добро... Ослепнув от злости, оглохнув от злобы Мы мнём души водкой, мы копим хворобы, - (Болезни, - об этом я, кто-то не понял?) Да, наша душа в пустословиях тонет... А где-то в глуши, в заповедной дремучей Тоске, средь скандального звона, Висит - у кого оберег, у кого-то - икона, Портрет поясной, воплощенье живого добра! Взгляни - идол, камень, подкова, Свеча, крестик с ниткой, на нём лишь три слова... Где надо отрезать, скажи? Как же нам разделить себя надвое? Поверь, иногда мы можем без лжи... У каждого в дальней сторонке Есть горсточка нашей земли - И если не сможем дойти до родного порога То, как не зови, - Хайвеем, шоссе, автобаном - Дорога останется той же дорогой... Какой бы безумной мы ни увлекались игрой, Каким бы мученьям ни подвергали мы Слово... Без устали совесть нам будет твердить снова и снова: И солнце, и небо над нами одно, Гора остаётся горой... Добро есть добро...
Я берегу себя... Я в берегах себя. Мечется сердце в развалинах собственной лжи Будь твёрд, спокоен и тих, Как ненаписанный стих... Мёртвым не нужно спешить, - Живи, не тужи... Гладью озерною Кромкою горною Я огражусь от врагов моих - сколько их? Вдосталь - мне больше не надо... Рана открытая кровью сочится, В здешних краях только слово томится, Я не нарушу обычай - Рыбий, звериный, птичий: Попусту мучить собой тишину я не стану... Слово моё всегда со мной рядом, - Большего мне не надо. Словом пламенным, Тверди каменной Не срастить... Страх не может даже себя спасти Верь, прощай и прости... В жарких оковах Медленной ярости Нежности не донести... Так что, брат, не спеши. Будут и бублики, будут коржи Честное слово, не страшно себя каждый день уличать во лжи. Наперекор голосам чужим Коль не себя, так вообще не суди. Люди - они и есть люди: Проще и легче не будет. Ты береги себя... Там в берегах себя. Я за тобой - нас никто не найдёт в этой глуши... Будь твёрд, спокоен и тих, Как ненаписанный стих... Мёртвым не нужно спешить - Живи, не тужи...
Заходите не огонёк, Я его, если надо зажгу. Нет, никто из нас не одинок, Просто я вас сегодня жду. Что мне надо от вас? Ничего. Просто чайник начал уж остывать. Мы погреемся возле него И домой пойдём жить-поживать. Мы о нескольких важных вещах Вразнобой заведём разговор. Сколько надо покричим, помолчав, И под вечер молча выйдем во двор. А за дверью - по колено снег, И так тихо - ни к чему говорить. Я рукой махну вам вслед, И шагну назад к знакомой двери. У дверей прозвеню связкой ключей, Да в прихожей погашу свет. Я без вас не умру, нет. Просто мне вместе с вами теплей. Я без вас не умру, нет... Просто мне вместе с вами теплей...
|
|
|
|
Сайт "Художники" Доска об'явлений для музыкантов |