Стихи первого полугодия 2019г
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Снег шел при минус десяти,
застенчиво шептал: простите,
мне позволительно идти,
я ухожу в свою обитель?
Послушником небес февраль
ждал исповеди с покаяньем,
он попросил о ней вчера -
так просит нищий подаянье.
Вдали маячили столбы,
по пояс в плотный снег зарыты.
Отрекшись от былой волшбы,
февраль в ночи читал молитвы.
25.02.19.
За окном фонари забурились в пургу,
за окном моим "фонфонария".
Эй, февраль, подожди, мы продолжим игру,
этой ночью буду в ударе я.
Понесусь на санях, а кругом только степь,
только вьюга с борзыми и гончими.
То ли ветру хлестать, то ли плетке свистеть -
мы свою игру не закончили.
Что мне все предрекают, куда все зовут?
Воет ветер намного громче их.
Белый-белый февраль. Наяву, наяву
исчезаем... борзые... гончие...
27.02.19.
Ходит март по закоулкам,
и стучится в окна гулко,
и стучится в окна дробно.
Не впустить его попробуй.
Дует ветер марту в ноги,
квасит снеги на дороге,
расшевеливает лужи.
Тот еще вселенский ужас.
Дует ветер марту в спину
и расшатывает льдину
и раскачивает стену,
а куда себя я дену.
02.03.19.
И он погиб, корабль мой, славный воин,
а я в скорлупке дальше понеслась,
и ветер бился в грудь, протяжно воя,
и надо мной испытывала власть
пучина моря - старая ведунья,
пугая вековечной глубиной.
Гнал волны ветер, им в затылки дуя.
О берег билось скользкое бревно,
когда очнулась я у самой кромки
воды, белела пена на губах
старухи. Обессиленно, негромко
выл ветер. Твердь земли была груба:
усеянный камнями мрачный берег.
Поднявшись, я куда-то побрела,
еще ни во спасение не веря,
ни в то, что отступили слуги зла.
Ведь та же скорбь мне сердце надрывала,
хотя как будто пронеслись века.
Обломком корабельного штурвала
новорожденный месяц в облаках
тонул, а страшный сон пошел на убыль.
И камень первым лучиком горел.
И море поджимало злые губы,
и небо расцветало на горе.
11.03.19.
Планета перешла на крик:
не верьте, что умру.
Все так же каждый материк
был, несомненно, крут.
И каждый островок был горд
и от свободы пьян.
И облака сползали с гор
в соленый океан.
Планета гневалась на чад:
не верьте, что больна.
И еле теплилась свеча -
остатняя луна.
12.03.19.
Вот такой, успокоенной,
мне пойти бы войной.
Что до Спарты и Трои мне,
что до Бородино?..
Есть война неизвестная:
ежедневно с собой
между сном и фиестою
начинать новый бой.
Нет, не песнями медными
буду я дорожить,
а лучами рассветными,
ведь война - это жизнь.
14.03.19.
Подборка на "Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2019"
***
Здесь время новое подолгу не гостило,
в печи небеленой совсем не стало пыла,
и пахло травами, овчиной и дровами.
Дом тяготился отзвучавшими словами,
когда покинули его родные люди,
хотя не слышалось в селе пальбы орудий,
а за стеной его давно созрели тыквы,
и вот от них легко хозяева отвыкли,
как и от веников березовых в чулане.
С фантомной болью не своих воспоминаний
дом потихоньку на отшибе доживал,
а пауки плели стальные кружева,
репей к крыльцу тянул могучие ладони,
деревья, вечные свидетели агоний,
зимой в сугробах утопали по крестцы.
В далекий город подались отец и сын.
***
Ничего не хочу,
помереть не даете,
я давно свою жизнь досказал.
Светел образ творца
в драгоценном киоте,
но померкли в углу образа.
Если зло и добро
существуют на пару,
пусть рассветы приходят за тьмой,
все равно не для всех он,
упрямый и старый,
этот мир богоданный земной.
И болтаешься в нём ты
от борта до борта,
постепенно сползаешь к корме
и однажды летишь
в бездну темную к черту,
и не важно, что знал и умел.
И не важно, чей сын ты,
и кто твои внуки,
где ты шлялся и с кем воевал,
все равно наконец-то
ослабшие руки
отпускают ненужный штурвал.
А в последнем бреду
окажусь я на воле
и замру у незримой стены...
Птичий гомон. Тепло.
В доме не было соли.
Гастроном. И зачем было ныть.
Там, наверно, она -
в светлом мареве зыбком
у окна на втором этаже.
Машет, кажется, мне.
Чуть иная улыбка,
чуть замедлен божественный жест.
***
Дитя собирает ранец:
кроссовки, смартфон,
бургер и йогурт,
учебники и дневник.
Весной расквитался
с перчатками и шарфом.
Опять опоздает,
несобран и тем велик.
Кровать не заправлена,
ладно, лети, пострел.
Домой возвращается -
чаю, какой обед.
Пятерка по русскому.
Завтрак?.. Конечно, съел.
Планшет перегрелся на солнце,
ниче себе.
Дитя обожает компьютеры.
Дайджест игр.
Страшилки, стрелялки,
и что там у них еще?
А ночью при свете светильника
спит наш тигр.
И лифта боится панически.
Ах ты черт...
Читает давно без системы,
совсем как я.
И роботов любит и лего.
Ещё "О`кей".
Весьма апатичен
в далеких морских краях:
есть камешек философский
в каждой реке.
Дитя говорит,
что он будущий бизнесмен,
что, может быть, в институте
найдет жену.
А я-то... О боже,
что дать мне ему взамен?
Я сильный и смелый...
вот к сердцу его прижму...
26.03.19.
Давно осмеяны слоны
и убраны навек в комоды,
но шар фарфоровый луны
не выйдет никогда из моды.
Ах, как ты любишь постонать -
то ломит гриф, то ноют струны.
Вот и горюешь о слонах
в фарфоровое полнолунье.
21.03.19.
И снова на душе скребло,
хотелось в рифму охать,
бес не толкал меня в ребро,
а торкал в правый локоть.
И проворчав, что рождество,
а в речке те же утки,
на ноутбук любимый свой
я возложила руки.
Направив лампочку в глаза,
печатала с ухмылкой
все, что хотела рассказать
мочалке и обмылкам.
И нажимая си, ми, ре
размеренно и четко,
опять стояла в пойме рек
с намыленною челкой.
22.03.19.
Пообедав, возьмется опять за дрель,
видно, нравится малому этот труд.
А на улице, знаете, март-апрель,
и такая расслабленность поутру,
и такая апатия - вот печаль,
словно в жизни моей не осталось вер.
Потолок держит многое на плечах.
Кто-то верит в могущество твердых сверл.
Но все чаще я в пол утыкаю взгляд,
побеждаю я горести реже все,
не кручусь, словно бур, колесо, земля.
На вращении мир наш держится.
22.03.19.
Да, мы, конечно, за все в ответе,
за то, что радуемся, как дети,
за то, что выбросили билетик
и ехать зайцами довелось,
за наши слезы и нашу злость,
за неуклюжую эту трость,
за наши мифы и наши были,
за то, что плыли и вот приплыли,
за наши души и наши крылья,
за чай грузинский и монпансье,
за каждый лозунг и каждый съезд,
за каждый страшный полит-арест,
за палисадники без цветов,
за наши драповые пальто,
за пристяжное не "г-н", а "тов.",
за искалеченных на войне,
за наше "да" и за наше "нет".
Но ждут ли дети от нас ответ?
30.03.19.
Пуповину оторву - и прямо в рай.
Кто в Эдем вчера ворота открывал?
Но конечно, между завтра и вчера
для небесных непонятный интервал.
Кто там был уже, бодрится: ерунда,
это, знаете, как вечный интернат.
Было б тесно, нас не брали бы туда,
а селили где-то "под", а может, "над".
Что ж, душа когда-то вылетит в трубу.
И не надо про туннель и коридор.
Эти сказочки видала я в гробу,
пусть другого утешает этот вздор.
Храбрецам всегда труднее, вот беда.
Совершенный атеизм мне тоже чужд.
Только как вы объясните, господа,
что в раю нет тяжких дум и сильных чувств?
И порхают среди звезд и облаков
без терзаний от какой-нибудь вины
наши души, легче легких мотыльков,
словно нет нигде ни смерти, ни войны.
02.04.19.
Кто ест с утра соленые кальмары
и наблюдает мимикрию туч?
Но сны бывают тягостно кошмарны,
а пар кофейный радостно летуч.
Ведь я хозяйка собственной кофейни
в высотке на десятом этаже.
Я достаю из закромов трофеи,
намазываю земляничный джем.
И растворяюсь в этих ритуалах,
встречая день, который бог пошлет.
Но понимаю, что пора настала
в судьбу забиться, словно в самолет.
И я не потеряю интереса
к полетному обеду и вину,
и обслужу тебя, как стюардесса,
и вновь к иллюминатору прильну.
Ты у штурвала краше, чем на троне.
Таких, как ты, под зонтиком не ждут
с подснежниками на аэродроме,
а подают в коробочке фаст-фуд.
И солнце разольется по салону
под мерное гудение турбин.
И лайнер вниз скользнет по небосклону,
и бог опять останется один.
02.04.19.
День осенний такой золотистый,
следом зимний серебряный день.
А весной только серые птицы
украшают унылый плетень.
Летом речки подернуты ряской.
И такие дожди зарядят...
Но надежные летние краски
не смывает потоком дождя.
02.04.19.
Когда уже горят огни,
приходят звезды.
Да, зажигаются они
обычно поздно.
В огромном городе огней
и светофоров
без звезд ни ярче, ни темней,
раз это город.
04.04.19.
Да, мой поезд ушел, повторяю я снова,
да, мой поезд однажды ушел,
но у быстрой реки ждет путины и лова
позаброшенный старенький челн.
Никогда не ступлю я на глинистый берег
и лодчонку свою не найду,
ведь дается любому страдальцу по вере,
дуй же, ветер, в родную дуду,
дождь, шуми монотонно и многоголосо,
с вами листья согласны вполне.
Где тот берег? Там лодка задиристым носом
утопает в прибрежной волне.
26.05.19.
Годы вы годы... Есть когда
вас вспоминать заново.
Было лихих - несколько,
круче пути санного
вниз по холмам, сопкам ли.
Несколько - были важными.
Годы из дней сотканы,
годы мои меланжевы,
только оттенки разнятся
этого многоцветия.
Годы бывают - праздники,
те, что всю жизнь светятся.
Годы полузабытые -
словно вагоны сцеплены,
каждое в них событие
кануло в Лету, в степи ли.
Встретила б на перроне их
в полном ветрами городе,
но по небес иронии
все их маршруты - горние.
26.05.19.
Вам ли жить в этой пустоши дома
без меня, без хозяйки - меня,
там где медленно и незнакомо
бродят тени средь белого дня.
Где восходят фантомами луны,
не считаясь с законами фаз.
Вам ли, трезвым, веселым и умным,
слушать за полночь мой парафраз.
Эти ниши покинутых комнат,
не боящиеся новизны,
хрусталем и фарфором заполнят
и звездой из вселенской казны.
Затаившиеся половицы
будут старые песни скрипеть,
залетят незнакомые птицы,
пересекшие море и степь.
Будет маяться кто-то ночами,
а порой разболится душа,
и чужой воцарившийся чайник
будет новых жильцов утешать.
26.05.19.
Связаться с программистом сайта.