Como reza el enunciado, hoy hemos recibido confirmación telefónica por parte de Estrella desde Holanda. Han llegado bien aunque hubo un terrible retraso ya que al final uno de los títulos estaba agotado.

La espera habrá valido la pena? Seguro que Hallie nos mantiene totalmente informados. Personalmente todavía no he podido hablar con ella, ya os contaré.

Saludos y hasta la próxima edición del concurso.

Por decisión unánime del jurado del 2º Concurso de Poesía Breve La Gran Calabaza, se otorga el primer premio consistente en una selección de libros de poesía a "Estrella" Hallie Hernández Alfaro.

A continuación se listan los libros que configuran el premio.

WILLIAMS, C. K. "EL CANTO"

Con este libro el autor recibió el National Book Award en 2003, algo así como el Premio Nacional de Poesía en EE.UU.; por tal motivo le hemos añadido una faja que lo indica. Ayer os envié un dossier de prensa con las palabras que la crítica especializada ha escrito sobre el anterior libro que publicamos de este autor, en septiembre pasado, Reparación. Libro que obtuvo el Pulitzer en 2000 y del que, por cierto, el número de marzo de la revista "Poesía Digital" publica una larga e interesante reseña:

"Sorprende, y ésta es una de las mayores virtudes del libro, la sencillez con que la actitud reflejada en el artículo es sintetizada en uno de los poemas: La duda acerca / de nosotros mismos es lo que mejor nos define. Esperemos que a Reparación, que obtuvo el Premio Pulitzer en el año 2000, siga una larga lista de traducciones de este magnífico poeta" Andrés Navarro

HINOSTROZA, RODOLFO "POESIA COMPLETA"

Después de un largo silencio el poeta reanuda su compromiso con la palabra de manera ejemplar. Rodolfo Hinostroza es uno de los más señalados referentes en la poesía hispanoamericana a pesar de su breve obra poética.

PABLO NERUDA "JARDIN DE INVIERNOS; LIBRO DE LAS PREGUNTAS; EL MAR Y LAS CAMPANA S; DEFECTOS ESCOGIDOS,"

Todos me preguntaban cuándo parto, cuándo me voy. Así parece que uno hubiera sellado en silencio un contrato terrible: irse de cualquier modo a alguna parte aunque no quiera irme a ningún lado.

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Los libros han sido enviados a la ganadora mediante agencia courier a:
Den Helder (Holanda)

Felicidades y gracias a todos por la participación.

Mon
Admin LGC

Sacia tu mirada
en mis cabellos de algas,
del color del sol y el horizonte.

Cubre, amor, mi desnudez.
Cubre con arena y viento
mis dos veletas inmóviles,
impacientes de tus besos.

Cruza con tus deseos
el delgado ecuador
de la rosa de mi ombligo.

Y estremece tu cuerpo,
crepitándolo, en mi hoguera
que chamusca las piedras
y corroe tu aliento.

¡Rompe las ataduras
para convertirme en río,
inundando el camino
de mis rubias arenas,
donde siembras tu simiente!.

Agridulce
la nube del sexo llovió en mis labios tanto cuerpo en soledad
Amainó
el paraguas desvistió la tarde secando puentes
Caminé
y otra nube comenzó a formarse.

No prendas con tu letra el tiempo que se apaga en las manos
otro fuego anciano rescata tu mirada que ofende
otra sombra que enciende la palabra vela en tus pasos
otro toma el vaso donde viertes la excusa de olvido
no se habrá rendido tu reducto en este madrugar
ni habrá otro bar que al final de la derrota nos convoque
aunque te equivoques si escoges la voz que busca argucia
besa el rostro que ensucia la orilla del labio entredicho
cuando la lluvia en el nicho moja tu nombre que evoca
y es luz en tu boca este pabilo que el deudo interviene
porque ya nadie viene siquiera pasos que se arrumban
si de la espora a la tumba se apaga el tiempo en las manos
y el muerto más cercano sostiene la flor del sepulcro.

Los ciegos del metro se aplastan como animales muertos
algunos tuertos voyerean al roce del vestido
en asientos divididos palpan el túnel oscuro
imaginan los muros que los protegen insondables
precarios y culpables asaltan a pie los andenes
desparraman en los trenes sus colores de amargura
su estatura de ciudad agria la aspereza del ojo
practican el reojo mientras van enhebrando voces
en el roce dejan pétalos húmedos de deseo.

Alguien tiene el oído pegado a la tierra
Los hombres se encuentran lejos
y cerca de su palma los sauces proyectan penumbra ahorcada
Alguien que no se levanta
luce en su rostro el tatuaje de los parques
No hay estrellas
ramas brillan en la candileja de su cielo
Alguien escucha aproximarse los pasos
sus propios pasos resuenan uniformes
Incorporarse para seguirse
dónde buscarse
Alguien corre humedeciendo los adoquines
átomos pardos que se cuelgan del teléfono
y el timbre ensordecido de una voz
Nada contesta
el silencio barniza la ausencia de inflexiones
el silencio colma la actitud de las palabras
Colma y cuelga
pone el oído en la piedra labrada que reconoce sus pasos.

Ciega quedó la tarde cuando tomé tu mano
te conduje a través del cristal
al ojo de mis ojos
un sonido en movimiento
un vocablo perpetuo que te gritaba en los pasos
Tus ojos se reflejaban en las miradas interpuestas
cuando caminabas tropezando cuerpos
mientras yo murciélago
te conducía por la ciudad
manejándome con destreza en la oscuridad que quería pregonarte
Nada dijiste
nada conociste
éramos desencuentro sobre una cama
diálogo de sordos ciegos
lenguas cortadas con los ojos
Yo fui una imagen
la sombra que existió sólo una vez
Tú te escuchabas en las calles del mañana.

Asáltame en la noche,
que tu abrazo
me tome por sorpresa
y me aten tus manos
a tu deseo.
Ven así, en sigilo
como ladrón de sueños.
Amordázame la boca
con tus besos,
inmovilízame
con tu cuerpo sobre mi.
Ven en silencio,
sin pedir permiso.
Yo fingiré estar dormida
mientras mi cuerpo
espera tu emboscada.
Hazme rehén de tus ansias
está noche,
que mi sed de ti
se calmé en la madrugada
y me descubra el sol atrapada
entre tus piernas y la sábana
en un sueño húmedo
sobre la cama.

Tengo una soledad aturdida entre las voces amistosas que me circundan; una soledad que muere de ansias de fuego y flor. Que delira de añoranzas y expectativas.
Una soledad que callo y se vuelve ciclo, tenaza, tiranía, malestar. Una puñalada de deseos que no se colman, que yo no palpo, que se vuelven suspiros y espejismos insanos, utopías vanas.
Tengo el estigma de quien quiere ser necesidad.
Tengo una solitude que se escuda en el empeño exaltado de enajenarme en la vorágine de los días y las noches, sobre todo de las noches.
Tengo una soledad que supuestamente se complace de estar sola, cuando a veces no puede siquiera sostenerse.
Tengo un desamparo de latidos que me duele y me trastoca, que me hace vulnerable; una crónica ingenuidad que casi siempre sufre de entregar, de creer.
Padezco de ausencias, de vacíos, de frío perenne, sin estaciones.
Tengo un desasosiego que odia los sábados corruptos, los domingos eternos, los días de lluvia, las nubes grises y el aire gélido.
Tengo un perfume de nostalgias y un vestuario que es disfraz.
Y tenía un poema, este, hasta que se terminó.

No tengo nada, solo un grito que se deshace en versos, que se derrama sobre un papel inerte.
No tengo flores, ni cobijo, ni sentir. Todo es ajeno, todo se calla o se esconde, como yo.
Tengo tristezas que me acorralan y me doblegan, que me lastiman, que se redundan.
Tengo palabras para decirme o para decirte siempre lo mismo: que necesito me necesiten, que ya no aguanto necesitar.
Tengo el vacío siempre en las sábanas y hasta en el alma, y más allá.
Tengo el viento en las manos desiertas y los ojos tristes, ansiosos, como el corazón, que siempre añora.
Tengo una lágrima de colección y una esperanza tenue, una quimera difusa.
Tengo una estrella que clama luces amarrada al pecho y la voluble idea de que alguien, algún día, llegará.
Tengo rutinas desabridas y sueños dulces y olores dispersos, rescatados, e imágenes, recuerdos de lo que nunca he vivido.
Tengo cadenas y puertas sin cerraduras por las que no puedo escapar, y ventanas al sol, y lamentos.
No tengo besos o versos que me acaricien, y no estás tú, no sé si llegues, temo que el espejismo que siempre te dibuja, se va a desvanecer.

Tal vez tus ojos sean como la noche,
que desnuda al vacío,
y tu histeria el vértigo de las princesas.
Pero tus brazos, marmóreas anguilas,
son los electrodos que me engarzan a la vida,
y tus lágrimas los peces con que me inseminas apertura;
la dilatación de mis poros
y mi mente, que ahora te reciben y
te acunan, en el vaivén de mis polos,
como la niña que me eres, el río que siempre me esconderá
su fuente,
en la gruta rocosa, boscosa
a la que sólo he de entrar con los ojos cerrados,
ciego de una alegría negligente.

En la mesa deshojo margaritas o violetas.
Las copas son un trazo de segunda mano
para arrancarte la cobardía de los poros
y recordarte esa misión con balas perdidas
que sutura la piel rota de las dulcíneas.

No puedo escapar de tu suspiro
ni del holocausto de mis manos sin tu nuca
aún persiste el eco
de los jazmines pronunciados
y este ardor doloso de mi cuerpo soñándote.

Se ha hecho tarde,
y noviembre ahoga en sollozos
el fulgor triste de sus cenizas…

Un pececillo de sombra y oro en su vientre,
barrilete de ternura que crece hasta llegar a su corazón;
caballos blancos llevando en voladas sus miedos,
lágrimas de bendición acunan fantasmas internos.
Una sonrisa de sal que se adueña de su boca,
alma que se hunde en los sueños perdidos.
Peldaño firme de luz, sones de victoria,
vida desgarrando los vientos pálidos que trajo el holocausto,
esperanza dentro de una caja de cristal.
Resurge entre las cenizas la gracia de Dios,
No todo está perdido.

Estas son las últimas hojas que tengo,
las otras fueron gastadas,
unas en versos, otras echadas al latón,
las demás se arrancan de tus días
cuando sientes el deber de recordarme

Hoy,
escribo en estas (mis únicas hojas)
para enclavarlas en el mástil
que me lleva a visitarte
en verso escribiré
la tonalidad gris de tus ojos negros
hoy se ha detenido la vida
pero escribo en estas
las últimas hojas que guardé,
cuando acabó todo.