VALENT ET VULL

valent
et vull

però
no agressiu

despert
et vull

més no
competitiu

per tot
motivat

i de no res
captiu

compromés
amb tot

i per tot
viu


Vicent Camps

CATÓDICO

El cielo está sintonizado en un canal muerto.

Bajo los desechos del progreso,
nuestras mentes permanecen enchufadas,
igualmente sintonizadas en los canales silenciosos
de los poderes económicos, de sus eslóganes,
principios y tácticas.

Somos conchas de agua dulce que se cierran a su antojo.

Como canales muertos permanecen nuestros ojos,
confusos de niebla electrónica y brillante ruido
que aturde, encapa
y reconfigura nuestro entorno
para volver imposibles los cortocircuitos.

Porque sólo cuenta la leña que cabe entre tus manos,
porque hay mañanas donde se derrumban los sueños de autopistas,
y la cárcel se eleva en pedazos de ilusiones tendidas:
no se conciben más proyectos que los que pueden ser comprados.

Duerme. Duerme y deja que tu tarjeta amanse los espantos
y dirija eficiente el rumbo disciplinado de tu vida.


Alberto García-Teresa, Oxígeno en lata. Ed. Baile del Sol. 2010.

OLMOS Y CEREZOS

Es verano.

Nos acostamos sobre la hierba
a la sombra de un árbol.

Contemplamos las ramas.

No vemos el mismo árbol.

Yo digo que es un olmo,
tú dices que es un cerezo.

Para ti todo son cerezos,
existe una mirada interior.

Aunque te prestara mis ojos
no verías el mismo árbol
sonríes.

Te parece bien que yo vea un olmo
sonries.

Aunque me prestaras tus ojos
no vería el mismo árbol.

Pasa el tiempo.

Tú ya no estás.

Todos los olmos
se tornan
cerezos.

Jorge Espina. Reverdecer. Baile del Sol, 2010.

PADRE

Padre no ha leído nunca a Joyce,
ni a Flannery O'Connor,
padre no ha leído nunca a Carver.

Padre trabaja de sol a sol
como una bestia de carga.

A padre no le gusta Beethoven
sufre de los hombros.

No le gustan Mozart, Telemann o Mahler
no soporta el dolor de espalda.

Padre trae el pan a casa
y no tiene tiempo para mariconadas.

Padre no distingue el Art Nouveau del Dadaísmo
y no conoce el pensamiento
de Kierkegaard o de Engels.

Cuando el cielo está nublado
a padre le aplasta el peso de su sombra.

Cuarenta años
para comprender y admirar a padre,
a mi padre
que trabaja de sol a sol.

Mucho leer
para no saber nada.


Jorge Espina, Reverdercer. Baile del Sol. 2010.

Luz que emanas rodéame. Que envuelto en esa luz cruzo las calles sin que me toque el frío. Me ve brillar la gente y se preguntan qué sustancia consumo. Qué me sustenta la sonrisa mientras se disuelve el sentido y todo cae al piso alrededor. Sonrisa insolidaria acaso. Negada a compartir la fuente.

Daniel Bellón. Cerval. Baile del Sol. 2010.

VOCES DEL EXTREMO 1999-2010

Voces del Extremo from Carmen on Vimeo.

http://www.vimeo.com/12679544

El capital quiere hacernos creer que somos lo que vendemos, pero somos lo que regalamos.

Jorge Riechmann.

3: 16 Y MEDIO (fragmento final del poema)

... Tengo sueño por las tardes
tengo esta tumba dentro de mí que dice:

ah, deja que otros lo hagan, déjalos ganar,
déjame dormir,
la sabiduría está en la oscuridad,
barriendo en la oscuridad como escobas.

Voy a donde han ido las moscas del verano,
trata de alcanzarme.

Charles Bukowski. Soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre. Edt. Castaños, Tijuana, 1988. Traducción de Roberto Castillo "Johny Tecate", para el primer libro de Buck traducido al español. En recuerdo de una tarde de vinos en su casa de playas de Tijuana.

De rojo
el dolor
saltó a la plaza.

El hombre miró
para el lado del beneficio.


Antonio Martínez i Ferrer. El grito del oasis. Ateneo Obrero de Gijón. Asturias, 2007

NEOCRUZADA

Es carnaval
Un niño de apenas dos años
Entra de la mano de su madre
En la sala de espera de la estación
Vestido con ropa militar
“Armado” hasta los dientes

Una mujer le pregunta a la madre que de qué va disfrazado

De matamoros
Responde ella
Mientras el chiquillo dispara a discreción
Con su revólver de juguete

De matamoros
Repite
Y después añade mirando a la chica marroquí
Que espera el tren a escasos metros
Y a quien no le guste que se vaya

La joven ni se inmuta
Pero yo me largo de allí acribillado
Porque
Antes de haber traído al crío al mundo
Alguien debería de haberle contado a esa madre
Por ejemplo
Algo sobre el negocio del petróleo
Algo sobre la industria de las armas
Qué es de verdad un patriota
Y qué come la patria


Patricio Rascón.

LUGAR SIN CENTRO

Lejano brillo,
te conocí en los bancos,
antes del robo amarillo del mundo,
cuando éramos, a cada instante, dolor y arco iris,
un descalzo corazón.

Te recuerdo en los bancos,
zarza de olvido
donde se quemaron las palabras,
ovillo de lágrimas deshecho en río.

Te conocí en los bancos,
música anegada, años en los que fuimos
el sabor del mundo,
agua en un espejo, intensidad,

llama

desde el frío te nombro,
vuelvo a sentarme junto a ti.


Antonio Orihuela. Para una política de las luciérnagas. Ed. del Satélite. Madrid, 2005

Cada vez
veo más gente con una venda puesta en los ojos.
Incluso he visto gente a las que,
habiéndoseles movido un poco,
se la vuelve a colocar correctamente.

Antonio Orihuela, Perros muertos en la carretera. Ed. Crecida, 1995.

???

Mi tierra
es aquí y ahora.

Mi tierra no tiene nombre
ni coordenadas geográficas
ni himnos
ni un único paisaje.

Mi tierra
está hecha de ojos
que en algún punto del camino
me han mirado
y nos hemos visto.

Rakel Rodríguez.

JOSÉ MARÍA CUMBREÑO ME LO QUITÓ DE LA BOCA

En las lecciones iniciales
de las gramáticas para extranjeros,
todo el mundo es amable y sonriente,
tiene trabajos fantásticos,
va a restaurantes donde la comida
siempre está en su punto
o conoce, excuse me,
el camino que lleva a cualquier sitio.

Thank you.

José María Cumbreño. Breve biografía apócrifa de Walt Disney (fragmento) Algaida, 2010.

MÁYÁ, LA GRAN ILUSIÓN

Dicen las doctrinas secretas
que el microcosmos no es diferente del macrocosmos
y que todos llevamos,
como en el cuento,
un cántaro al mercado lleno de aire

y aunque de esa fábrica de vientos
pueda salir leche, huevos, pollos, cerdos
y hasta vacas y terneros

no te preocupes si la tierra se traga
toda la leche derramada.

Alégrate con tu suerte
porque la mente microcósmica
no es diferente de la mente macrocósmica.

Como gotas de rocío que caen en el mar
la creación emana de sí
y luego así misma se absorbe.

No lo olvides,
todos respiramos por una misma nariz.


Antonio Orihuela. Todo el mundo está en otro lugar. Baile del Sol. 2010.

MI HERMANO EN EXTREMADURA

martin barrado
soldado republicano
en la batalla del ebro

con los huesos calados por la lluvia
entre el fango y las bombas nazis
apenas si podía avanzar

ove soavemente il cor s'invesca
se decía para no morir

y sonaba la artillería y petrarca

Juan Manuel Barrado.

LA CARA OCULTA DE LA CRISIS: UNAS NOTAS SOBRE EL LIBRO DE JOSÉ MANUEL NAREDO

En estos últimos veinte años se ha producido un desplazamiento y concentración del poder desde el campo de lo político hacia el campo de lo empresarial de tal calibre que hace posible que, hoy por hoy, encontremos a las empresas ejerciendo poderes que antes estaban reservados al Estado. Así las empresas crean dinero, consiguen privatizaciones, recalificaciones, concesiones, contratas, construyen la opinión pública y han hecho del poder político un apéndice puesto a su servicio con el encargo de removerle los posibles obstáculos para poder ejercer la plena libertad de explotación laboral, la plena libertad de apropiación de lo público, la plena libertad de extracción de riquezas naturales o de concentración de capitales y, además, para cuando las cosas vengan mal dadas, pues la propia naturaleza del capitalismo contempla sus crisis periódicas, la plena seguridad de que serán subvencionados y apoyados con dinero público, dinero de todos, atendiendo a la máxima de privatizar beneficios y socializar pérdidas, es decir, que una vez más serán los ciudadanos los que pagarán las consecuencias de una gestión empresarial que hace tiempo encontró el antídoto a sus males en la protección del Estado, un Estado paternal que sin rubor alguno le paga un nuevo chute de dinero.

Si miramos las ruinas que el capitalismo va dejando (por un lado destrucción ecológica y endeudamiento económico; y por otro bancarrota moral, servilismo, envidia, insolidaridad, incapacidad para ponernos en lugar del otro y avaricia...), uno no sabe que es peor, si un crecimiento que continúe avanzando a costa de la calidad de vida de la mayoría de la población y de su entorno, o una crisis que continúe avanzando a costa de la calidad de vida de la mayoría de la población y de su entorno.

La ciudadanía, lejos de reflexionar sobre este hecho central y plantearse lo absurdo de seguir siendo cómplice con el modelo de vida que impone el mercado, vivimos adormecida en el sueño del capital. ¿Despertaremos? ¿Tendremos un nombre para ese despertar? Yo creo que sí, que viene llegando tu tiempo, divina Acracia.

Me preparé un bocadillo de jamón york.
Abrí el pan
y fui quitándole al jamón cocido
ese filo
que me han dicho
que no se come.

Miré las raspas de gelatina
y concebí el débil fantasma de mi perro,
de cómo él se lo habría comido en un instante
y de cómo me miraría con ojos agradecidos,
pidiendo más.

Me invadió luego la tristeza.
Me sentí absolutamente desolado,
perdido al pensar
que hay perros que nacen perros
y mueren personas.


Antonio Orihuela. Piedra, corazón del mundo. En: http://www.nodo50.org/mlrs/Biblioteca/orihue/piedra.pdf

FERIA DEL LIBRO DE MÉRIDA, PRESENTACIÓN DE VIDA ACCIDENTAL DE UN ANARQUISTA, DE FERNANDO VENTURA

En la década de los 70 me di cuenta de que existían. Eran los viejos de la CNT. Hombres en su mayor parte -también mujeres- de manos grandes, piel tostada y arrugada, que estaban llegando a la edad en que un obrero se jubila. Cada viejo tenía algo humilde e importante que ofrecer: un recuerdo interesante, una actitud rebelde. Por ejemplo, veías pasar a Pérez, un escayolista. Había corrido como la pólvora la noticia de que en una obra había entrada el jefe pegando voces e insultando a todo el mundo. El tal Pérez se había bajado de su andamio, se había dirigido hacia él, y le había dado un guantazo sin mediar palabra que restalló en todo el edificio implantando un silencio serio, espeso y muy educado.
Eran tiempo negros de Dictadura franquista, miles de hombres estaban en la cárcel por menos que eso. ¿Por qué? ¿Quiénes eran esos trabajadores protestatarios? Eran ellos los comunistas que se mencionaban en los libros de historia y propaganda del franquismo?
Empecé a indagar, y encontré otra historia, una historia que no tenía que ver ni con el Partido Comunista, ni con Rusia, ni con los grupos habituales de opositores a la dictadura. Era siempre una historia de unos obreros manuales, de los que hoy serían llamados iletrados e incultos. ¿Quienes fueron sus jefes? ¿Que hicieron? Yo buscaba a los intelectuales, a los científicos, a los grandes líderes de extracción burguesa, y no los encontraba. No los había. Eran todos -sin excepción- trabajadores.
Por motivos misteriosos, en los años veinte y treinta del siglo XX estos obreros se habían organizado en torno a un sindicato -la CNT-. Afiliándose al sindicato ellos mismos eran la CNT, y la CNT al mismo tiempo que existía por ellos, les daba otra vida: escuelas, grupos de teatro, periódicos, bibliotecas, grupos de acción, de discusión... Estaban muy organizados. Habían sido derrotados en una guerra...
Los jóvenes que reorganizamos el sindicato, sólo levantábamos su sombra... La CNT no salía del raquitismo. Sus hombres y mujeres de la generación de la guerra, hoy en su mayor parte desaparecidos, eran como los últimos mastodontes, seres a extinguir por la Modernidad. Y los historiadores y políticos se estaban encargando de cumplir la misión de enterradores, con un dictamen seco y contundente: "lo que dicen esos hombres es mentira. No existieron. Son obreros, no saben escribir, no entienden de ciencia, somos nosotros, que no estuvimos allí, los que podemos explicar qué pasó, y por qué aconteció lo que ocurrió, que en realidad no ocurrió. Olvidadlos. Allí donde momentáneamente triunfaron, llevaron la sociedad al desastre".
Eso dicen los científicos, los intelectuales, los listillos... Pero yo sé que eso es falso. Yo lo certifico. Yo los vi, yo los toqué. Existieron, se organizaron, lucharon, vivieron, rieron y amaron. Para hacerlos fracasar, los tuvieron que matar.

Fernando Ventura. Vida accidental de un anarquista. Editorial El Grillo Libertario. Barcelona, 2010.

LA TIERNA MODESTIA DE UN POETA INTELIGENTE

Los aviones que vuelan hacia el oeste
en realidad vuelan contra el tiempo.

Lo mismo que una historia
que comenzara a contarse
por el final.

En el vídeo,
la pánfila de la Bella Durmiente
(play, stop, pause)
a punto de pincharse
por enésima vez.

Por enésima vez, el comandante
les desea un feliz vuelo.

Escribo entonces
(acaba de apagarse la luz
que obligaba a permanecer
con el cinturón de seguridad abrochado)
que pocas cosas deben ser tan ciertas
como tus manos
quitándole las etiquetas
a la ropa de los niños
para que no les pique.

Escribir.
Proteger.

Porque la vida en los libros
parece más vida.

Escribir sobre ti
a diez mil metros de altura,
respirando
aire enrarecido.

Prenda delicada.
Lavar en agua fría.


José María Cumbreño. Breve biografía apócrifa de Walt Disney Algaida, poesía. 2009.

RES NO ÉS MESQUÍ

Res no és mesquí
ni cap hora és isarda,
ni és fosca la ventura de la nit.
I la rosada és clara
que el sol surt i s'ullprèn
i té delit del bany:
que s'emmiralla el llit de tota cosa feta.

Res no és mesquí,
i tot ric com el vi i la galta colrada.
I l'onada del mar sempre riu,
Primavera d'hivern - Primavera d'istiu.
I tot és Primavera.
i tota fulla verda eternament.

Res no és mesquí,
perquè els dies no passen;
i no arriba la mort ni si l'heu demanada.
I si l'heu demanada us dissimula un clot
perquè per tornar a néixer necessiteu morir.
I no som mai un plor
sinó un somriure fi
que es dispersa com grills de taronja.

Res no és mesquí
perquè la cançó canta en cada bri de cosa.
-Avui demà i ahir
s'esfullarà una rosa:
i a la verge més jove li vindrà llet al pit.

Joan Salvat Papasseit

CUANDO CARMEN SE PONE...

LA SEGUNDA PA LA PRIMA DEL FRAILE

Levin, escuchando, comprendía claramente que allí no había nada, ni sumas asignadas, ni tuberías, pero que no se enfadaban por ello, que eran todos gentes muy amable y que todo marchaba perfectamente entre ellos.

León Tolstoi. Ana Karenina.

EL DIAMANTE QUE CORTA LA ILUSIÓN

Se dice que Hui-neng tuvo su primer despertar cuando, casi niño, oyó casualmente que alguien leía el Vajracchedika. De inmediato salió en busca del monasterio de Hung-jan en Wang-mei para que se le confirmara lo que había entendido y se le diera mayor instrucción. Más adelante nos será útil recordar que su primer satori le ocurrió espontáneamente, sin el concurso de un maestro. Su biografía lo representa como un campesino iletrado proveniente de las vecindades de Cantón. Parece que Hung-jan reconoció de inmediato la profundidad de su intuición, pero temiendo que sus orígenes humildes no le permitieran ingresar a una comunidad de monjes eruditos, el Patriarca lo puso a trabajar en la cocina.
Algún tiempo después el Patriarca anunció que estaba buscando un sucesor a quien pudiera transmitir su cargo junto con su manto y con la escudilla de mendigo (que se decía proveniente del Buddha), que eran sus insignias. Este honor iba a ser conferido a la persona que presentara el mejor poema donde se debía expresar cómo entendía el Budismo. El principal monje de la comunidad era un cierto Shen-hsiu, y todos los demás naturalmente supusieron que el cargo pasaría a sus manos, y por tanto no intentaron competir.
Shen-hsiu, sin embargo, dudaba de su propia interpretación y decidió presentar el poema anónimamente, y declararse autor sólo si el Patriarca lo aprobaba. Durante la noche, por tanto, colocó en el corredor, cerca de las habitaciones del Patriarca, las siguientes líneas:

El cuerpo es el árbol Bodhi;
la mente, como un brillante espejo de pie,
cuida de limpiarlo siempre,
sin dejar que junte polvo.

A la mañana siguiente el Patriarca leyó el poema y ordenó que se quemara incienso ante él, y dijo que todo el que lo pusiera en práctica podría realizar su propia naturaleza. Pero cuando Shen-hsiu lo fue a ver privadamente y le dijo que él era el autor, el Patriarca declaró que su interpretación distaba mucho de ser perfecta.
Al día siguiente apareció otro poema al lado del primero:

Jamás hubo un árbol Bodhi,
ni brillante espejo de pie.
En realidad nada existe,
¿dónde, pues, se va a juntar el polvo?

El Patriarca sabía que sólo Hui-neng podía haber escrito esto, pero a fin de evitar celos borró el poema con su zapato y llamó a Hui-neng a su cuarto en privado, de noche. Una vez allí le confirió el patriarcado, el manto, y la escudilla, y le pidió que huyera a las montañas hasta que los otros monjes hubieran apaciguado sus sentimientos heridos y llegara el momento oportuno para comenzar su enseñanza pública.

MUSA LIBERTARIA

Godwin... se preguntaba... si la obra de arte consagrada no es, lo mismo que el Estado o la propiedad privada, una manifestación de autoridad... En último término se descarta la validez de ese arte desde la siguiente base económica: una sociedad en la que domina el beneficio, ¿cómo pretende salvar la pureza de sus valores culturales? En el pensamiento anarquista está... llegar a una sociedad que permita disociar el arte de la economía y asociarlo a la vida... que elimine la noción del arte como mercancía.

Lily Litvak Musa Libertaria. Arte, literatura y vida cultural del anarquismo español (1880-1913). Fundación de Estudios Libertarios Anselmo Lorenzo, Madrid. 2001.