Monte Athos - Album

He podido comprobar por las estadísticas de accesos que me ofrece Google, que una de las informaciones más demandadas que afectan a este blog, es la que habla de mi estancia en el Monte Athos.
Ello quiere decir que la gente interesada en este viaje, no tiene demasiada información al respecto y buscan cualquier referencia. Ciertamente, no son demasiadas las páginas que profundizan en los múltiples aspectos interesantes de esta región tan desconocida de Grecia.
Por otra parte, recuerdo que Trenzas me comentó también su interés. Por todo ello, me permito ofreceros un vínculo a un álbum de algunas fotos que hice en aquel viaje de 2003 que nos muestran aspectos de la tierra sagrada de la Virgen. Si algún lector, desea más detalles, no dude en contactarme. Estaré encantado de ofrecerle lo que pueda.
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Mi Tia Lolita

La Tia Lolita cumplirá años. 95 que no son pocos. Rodeada de su familia, compuesta por sobrinos y sus correspondientes hijos, celebrará con muy pocas palabras, toda una larga vida llena de anécdotas y curiosidades.
Fue la mayor de tres hermanos y sin pretenderlo salió a padre. Intelectual, retraída, silenciosa y probablemente por ello quedó soltera. La guerra le pilló acabando los estudios y un balazo le atravesó la pierna. Pero de eso hace mucho ya. Porque ahora cumple 95 años, que no son pocos.
En aquellos años, frecuentaba los ambientes cultos y junto con su gran amiga Amalia Tineo de reciente fallecimiento (cofundadora de la Escuela Aula), formaban el círculo íntimo de Salvador Espriu, con sus tertulias semanales en casa del escritor.
Recuerdo que tenía un Ford T -por supuesto negro- al que llamaban “Lolito”. Y así se llamaron después todos sus coches. Yo mismo le compré un lolito. Mi primer coche, un impecable SEAT 850 Esp 4 puertas con asientos reclinables (detalle importante para jóvenes veinteañeros).
También recuerdo a su amiga, la admirable Angeleta Ferrer, insigne bióloga, naturalista y pedagoga, hija de Rosa Sensat. Aún puedo verla con una gran sonrisa y 4 cámaras de fotos diferentes colgadas al cuello. Aquel grupo de mujeres, eran una universidad completa ambulante. La Tía Lolita, experta en Historia Medieval, aún consigue a sus 95 años, que no son pocos, mantener una audiencia embobada, hablando de Jaume I el Conqueridor.
No había tenido marido ni hijos, pero por el contrario, ello le había permitido realizar frecuentes viajes por todo el mundo como buena sagitario que es, dominando no menos de 6 idiomas.
Recuerdo mis visitas a su biblioteca, que heredada ya de su padre, la fomentó y la hizo crecer. En ella había volúmenes de todo tipo, algunos de ellos verdaderas joyas, pero recuerdo especialmente una "Storia della Italia” datado en la segunda mitad del S. XVII que yo miraba con sumo cuidado, no fuera yo a cometer libercídio. Fue en esa biblioteca, de gruesos y macizos armarios de caoba con molduras torneadas y puertas de cristal, donde yo aprendí a querer a los libros y aprendí también -de paso- otras cosas… revisando a escondidas, interesantes libros sobre etnología africana, ilustrados con atractivas fotografías de nativas con escasa ropa. En aquel tiempo de mis 12 años, no había mucho más donde “culturizarse”, entiéndaseme.

Pronto, La Tía Lolita, cumplirá 95 años que no son pocos. Todavía lee a diario La Vanguardia, ayudada de su lupa. Camina con su andador y cuida de su invernadero. Todo ello, le ayuda en ese transcurrir nostálgico del tiempo en ausencia de sus amigos que tanta vida le dieron y que hoy, le han dejado ya sola. Y es que 95 años, no son pocos.

¿Paridad Sexual?

Revolviendo en las carpetas archivadas, me aparece un texto que escribí en 1999. Se titulaba "Las cosas de mi hijo". Ya tiene años y ciertamente, hoy estas cosas no tienen la misma gracia que cuando Internet tenía su punto de novedad. Aún así lo transcribo igualmente porque las discusiones sobre la paridad, lo han actualizado.

El otro día, llegué a casa un poco agotado del trabajo. Debería haberme puesto un Whisky, pero como a mi no me atrae eso... pues simplemente pasé por la cocina y sisé una aceituna. Aquello debería bastar.
Cogí el periódico y me dispuse a disfrutar de unos momentos de relajada tranquilidad, pero resultó que mi hijo estaba peleón. Yo considero que está peleón cuando no se conforma con mi primera respuesta. O sea... rectifico. Mi hijo es peleón ... Siempre! (Pero como mide 1,90 ... no se lo digo).
Aquel día, decidió consultarme un vaguedad conceptual que tenía.... Os transcribo el texto de la conversación.
- Papá...
- ¿Hummmm?
- ¿Cómo es el femenino de sexo?
- ¿Qué?
- El femenino de sexo.
- No tiene.
- ¿Sexo no tiene femenino?
- No.
- ¿Sólo hay sexo masculino?
- Sí. Es decir, no. Existen dos sexos. Masculino y femenino.
- ¿Y cómo es el femenino de sexo?
- No tiene femenino. Sexo es siempre masculino.
- Pero tú mismo dijiste que hay sexo masculino y femenino.
- El sexo puede ser masculino o femenino. La palabra «sexo» es masculina. El sexo masculino, el sexo femenino.
- ¿No debería ser -la sexa- ?
- No.
- ¿Por qué no?
- ¡Porque no!!! GRRR! … hummm… Disculpa. Porque no. «Sexo» es siempre masculino.
- ¿El sexo de la mujer es masculino?
- Sí. ¡No! El sexo de la mujer es femenino.
- ¿Y cómo es el femenino?
- Sexo también. Igual al del hombre.
- ¿El sexo de la mujer es igual al del hombre?
- Sí. Es decir... Mira. Hay sexo masculino y femenino. ¿No es cierto?
- Sí.
- Son dos cosas diferentes.
- Entonces, ¿cómo es el femenino de sexo?
- Es igual al masculino.
- ¿Pero no son diferentes?
- No. ¡O sí! Pero la palabra es la misma. Cambia el sexo, pero no cambia la palabra.
- Pero entonces si no cambia el sexo. Es siempre masculino.
- La palabra es masculino.
- No. «La palabra» es femenino. Si fuera masculino seria «el palabra.» o no?
- ¡Bastaa!!! Anda, ve a conectarte un rato!

Cuando mi hijo se marchaba, su madre entraba en la sala... Y comento yo...
-Tenemos que vigilar al chiquillo.
- ¿Por qué?
- Sólo piensa en gramática.

«¿Qué tienen delante las vacas, los cuernos o las orejas?»

Navegando por la blogosfera, leo en un blog (“Totxanes, totxos i maons") una noticia que desconocía y de la que quisiera dejar reflejo aquí también. Eduardo Criado ha muerto.

Escritor y dramaturgo, su obra más famosa fue “Cuando las nubes cambian de nariz”, en la que con sorna, destacaba la incongruencia de la vida moderna y la ignorancia de la gente de la ciudad con respecto a la vida rural. De ahí la frase que encabeza este post.

Pero al margen de su actividad artística, fue el introductor de los cursos de Dale Carnegie en los años 60. Y en eso quería yo centrarme.
Durante mucho tiempo apenas tuvo competencia. Eran los inicios de una formación continua dirigida a profesionales y en el entonces muy novedoso ámbito de la mejora personal y utilizando reclamos atractivos como eran las reuniones en el Hotel Ritz de Barcelona. En aquel entonces se decía que eran cursos de oratoria y Criado sabía meterse a la gente en el bolsillo.

No llegue a conocer a fondo ese curso de "Como hacer amigos e influir en la personas" ni he leído el libro pero por lo que sé, partía de unas técnicas de expresión oral (un concepto algo más acorde con la época) para ir evolucionando hacia lo que hoy entendemos como inteligencia emocional o más en concreto el Análisis Transaccional como técnica de la psicología humanista. El objetivo es establecer relaciones fructíferas con los demás y a partir de ahí caminar hacia una felicidad compartida. De ahí que su otro libro en este tema llevara por título, "Los 100 Impulsos positivos para vivir mejor".

Yo personalmente valoro a los que supieron adelantarse a su tiempo. En este aspecto, hay que reconocer el mérito de E. Criado (que estudió y se doctoró en económicas con 63 años), como divulgador e innovador en esos momentos incipientes de la apertura española. El tiempo, ha venido a ratificar su apuesta y a demostrar que su camino valía la pena.

(Ah! Y si has leido este post, esperando hallar una respuesta a lo de las vacas, me temo que deberías tomarte unas vacaciones más rurales.)

Estoy muy ocupado!

Hablando de cadenas, no recuerdo haber reenviado nunca un correo masivo en mis diez años de historia virtual. Poco solidario soy con la divulgación de propuestas ínternáuticas. Sin embargo, un amigo me envía este fin de semana una de esas historias que, con gracejo y tiempo libre, pretenden hacernos sonreír con situaciones cotidianas. Me hace reflexionar y me permito transformarla para ilustrar mi caos personal.
Por lo que compruebo, yo podría ser diagnosticado con T.D.M.A.E.: (Trastorno de Déficit de Memoria Activado por la Edad)
Así es como ataca:
Esta mañana, decido lavar el coche. Empiezo a caminar hacia la puerta y veo que el correo está sobre la mesa.
- Está bien: voy a lavar el coche… Pero primero voy a ver que he recibido.
Dejo las llaves sobre el escritorio, tiro la correspondencia que no sirve y me doy cuenta que la papelera está llena…
- OK, voy a poner las cuentas y facturas en el escritorio y vaciar la papelera, pero ya que voy a abrir el cajón del escritorio para guardar las facturas, voy a aprovechar para hacer los talones para pagar las cuentas.
- Dónde está mi talonario? Coño!! Sólo queda un talón. Tranquilo, el otro está en el cajón de mi mesita de noche. Ah! Vaya! ahí sobre la mesita está el zumo que me estaba tomando.
- Voy a buscar los cheques. Pero primero llevaré el vaso a la cocina. Mejor aún, lo pondré en el frigorífico para que se enfríe nuevamente.
Voy hacia la cocina y veo que las plantas necesitan agua.
Dejo el vaso sobre la mesa del recibo y oh! sorpresa!!.. Ahí están mis gafas!!!
- Por fin! Toda la mañana buscándolas!! Será mejor que los guarde primero...
Seguidamente, lleno una jarra con agua y antes de salir de la cocina, en dirección a mis sedientas plantas...
- Ah! Alguien dejó el mando de la tele en la cocina! Claro, luego no hay quién lo encuentre, cuando se necesita. Mejor lo pongo en el salón donde corresponde…
Les tiro un poco de agua a las plantas (y también cae algo de agua al suelo, el cual limpiaré enseguida), tiro el mando sobre el sofá y voy hacia la puerta de entrada, tratando de acordarme qué es lo que pensaba hacer inicialmente...
Al final del día:
El coche sigue sucio, las cuentas siguen sin pagar, el vaso de zumo está sobre la mesa del recibidor, mis plantas no tienen suficiente agua para subsistir, el talonario sigue teniendo un solo cheque, la papelera sigue llena y no puedo encontrar las llaves del coche...
Cuando me doy cuenta, me sorprendo, porque además de no haber acabado nada, resulta que estuve todo el día MUY OCUPADO!!
El T.D.M.A.E. debe ser una condición muy seria y grave. Será mejor que trate de investigar sobre este desorden vía Internet.

…Pero primero voy a ver si recibí algún e-mail...
¿Donde metí las gafas?

Fuego!

Ayer, Montcabre ardía. Fue apenas una hora y media de sufrimiento, cerca de casa. Por el peligro para amigos y conocidos que viven en la zona. Por lo irrecuperable de la perdida en una montaña que se había librado hasta ahora de esa plaga que cada año nos visita. El fuerte viento del norte fue a la vez el causante y el que controló la situación. Está foto está tomada solo a los 15 minutos de iniciarse, cuando todo presagiaba un final más destructor. Ese viento, hizo que afectara más a Cabrils que a Cabrera. Finalmente fue controlado a tiempo. Pero algo me hace pensar que este próximo verano será duro en esta lucha.

Monte Athos - Cultura y Contrastes

Es realmente mágico entrar en el mundo de la cultura en Athos. Produce escalofríos pensar en que todo lo allí depositado, en los archivos, bibliotecas, en sus mismas paredes, procede de épocas lejanas sin haberse profanado apenas. Esa es la gran diferencia con respecto a museos o bibliotecas habituales. El limitado acceso en todos estos siglos.
Tuvimos oportunidad de observar antiguos legajos con una conservación impecable. Prácticamente, han estado siempre sometidos a la responsabilidad del monje correspondiente que ha dedicado su vida laboral a esa protección. El resultado es evidente. En pocos lugares veremos tal cantidad de documentación antigua.
Es realmente sorprendente también, comprobar como en un monasterio con una conservación limitada a la supervivencia y sin ningún ánimo de mantener un atractivo turístico y por lo tanto frecuentemente muy deteriorado, encontramos las últimas tecnologías de archivo, control de la documentación y protección de los elementos culturales que conforman el patrimonio artístico y documental de los monasterios.
En efecto, la UNESCO y la Unión Europea han destinado una importante cantidad de fondos a su mantenimiento y así podemos ver ordenadores Apple de última generación, así como sistemas de archivo en estanterías ignifugas, simplemente traspasando una puerta desde un lúgubre y desvencijado pasadizo. Al frente de estas instalaciones, un monje treintañero, experto documentalista, que combina su trabajo con la oración a partes iguales.

Por otro lado, estuvimos también visitando el taller de iconografía de los dos monjes artistas más reconocidos en el trabajo de pintar iconos religiosos. En este casa, sorprende comprobar la ausencia de cualquier elemento superficial o innecesario en su vivienda. Tan solo caballetes, maderas, pinturas y… luz del sol.
El taburete no tenía menos de 40 años.
Y la sonrisa siempre presente.

Monte Athos - El Entorno

Al regreso de mi estancia en ese peculiar lugar, pasé unos días intentando sintetizar lo que había vivido. Quise hacer un extracto que lo más significativo y para ello, determiné tres diferentes ámbitos. El Entorno, La Cultura y Las Personas.

El primero, define las condiciones ambientales y físicas en las que uno va a enfrentarse consigo mismo o con su profundo motivo de estancia allí. El silencio que se mezcla con el sonido de la misma naturaleza en ausencia casi total de maquinaria prescindible. Todo ese entorno favorece la introspección y la paz interior.

A veces, el camino se hacía muy difícil puesto que la presencia junto a la costa de una montaña de 2000 metros, obligaba a largas y fatigosas subidas. Afortunadamente, en estos casos, el equipaje de los seis, era transportado en burro y la subida se hacía en interminables escaleras.

También la costa se presentaba como un remanso de agua prácticamente inmóvil. Parecía como si el mar quisiera respetar la meditación de los que allí estaban. Las mismas construcciones de los monasterios permiten tanto encontrar un rincones de retiro como que el sonido de un campana de llamada, llegue a todas partes.

Todo aquello está pensado para el alma. De hecho, es lo único que importa. Y eso es algo que al llegar allí, hay que entender y aceptar. De otro modo, es mejor dar la vuelta.
En el ámbito anecdótico, recuerdo que la expectativa de una comida apetitosa me estuvo obsesionando bastante. Una mañana, al levantarme a la seis de la mañana, mi amigo Panos me dijo que había oído que debíamos bajar al refectorio si queríamos llegar a comer algo. Me di prisa, imaginando un delicioso café con leche y me encontré con un trozo de pescado hervido que nunca tuvo la intención de agradar. Aquello debía ser suficiente hasta la siguiente comida. Imagino que eso también ayudaba a “meditar”, pero a mi me obsesionaba hasta el desasosiego.

Monte Athos - Viaje al pasado

La península de Agio Oros, en la que está el Monte Athos, es una región autónoma de control eclesiástico ortodoxo. Aún cuando depende formalmente de Grecia, sus 2000 habitantes (90% monjes) se someten a la autoridad del Patriarca de Constantinopla. Son menos de 400 Kms cuadrados, algo así como un dedo de 40Kms de largo y menos de 10km de ancho que se adentra en el norte del Egeo y en donde se alza una montaña de 2000 metros de altura.
Un paisaje atípico por la ausencia de urbanismo, modernidad o evolución. En todo este territorio, apenas existen edificaciones y las más importantes son los 20 monasterios ortodoxos, que existen desde hace mil años. Esos monasterios, son la cuna de la cultura occidental. En ellos se conservan los mismos pergaminos, libros, códices, etc, que se conservaban en el siglo X, XIV o XVII. Nada ha sido cambiado, robado, destruido, modificado. La conservación cultural ha superado las invasiones y dominaciones. En pocas ocasiones podemos encontrar tal tesoro.
Aprovecho que acabo de leer un artículo sobre este tema en el Dominical de El Periódico, para refrescar mi memoria de uno de los viajes más atractivos que he vivido. Invitado por un buen amigo griego, nos desplazamos hasta la península de Halkidiki, en donde se encuentra la región de Agio Oros (Montaña Santa). Eramos un grupo de tres griegos, un turco, un italiano y yo. Los griegos tenían la costumbre ya de peregrinar anualmente al lugar. Para el resto, aquello era un descubrimiento.
Y descubrir Athos, es hacer un viaje en el tiempo. Hay que tener muy presente que este territorio, apenas ha sufrido cambios desde el siglo VI dc. Los mayores daños los hicieron los incendios y los piratas (entre ellos los almogávares catalanes de Roger de Flor). La civilización apenas ha podido entrar en algunos ámbitos de la vida monacal. 1800 monjes y escasamente 150 seglares viven otro calendario (gregoriano) y con otro hábito horario (bizantino). Las normas tienen aún raíces medievales. Las mujeres tienen terminantemente prohibida su entrada y ni siquiera en barco pueden acercarse a menos de 500 metros de la orilla. Está prohibido nadar o sumergirse en sus costas y por lo tanto, en sus fondos podrían encontrarse cientos de pecios submarinos, nunca descubiertos por el hombre.
Tan solo 10 visitantes diarios son autorizados a acceder a la zona y los “no ortodoxos” deben declarar su religión a la entrada y aceptar las normas de comportamiento que impiden vestimenta inadecuada, gritos o animales hembra (excepto gallinas), entre otras muchas. La visita a Agio Oros, solo tiene sentido en un entorno de meditación y recogimiento. No se acepta el turismo vacío. Y todo se estructura para el rezo, la meditación y el trabajo. Todo lo demás, carece de importancia (incluyendo el necesario acto de comer).
Puede parecer algo sumamente arcaico. De hecho, evidentemente lo es. Y sin embargo, es también profundamente atractivo, puesto que todo invita al encuentro con uno mismo y con la esencia de la misma vida. El visitante que llega, sabe que podrá hospedarse en cualquier monasterio, siempre que llegue antes de la puesta de sol. Una vez cerradas las puertas, no se volverán a abrir hasta la mañana siguiente. (Continuará)

El Angel de Burundi

Isa, a la que algunos habréis leído en una reseña anterior, me ha pedido ayuda para encontrar una información especial.
En palabras de ella... “Necesito información sobre una mujer excepcional que nos sirve de ejemplo a las mujeres, especialmente a las africanas de lo que es luchar por la vida, por la paz y el perdón, en medio de una sociedad que se mata de la manera más inhumana. Es un testimonio bestial, del que queremos sacar información para las mujeres y los jóvenes de aquí en el día internacional de la mujer que desde ahora empezamos a preparar”.
Es posible que esto no sea un post habitual y probablemente muy largo, pero entiendo que su divulgación es importante y por lo tanto, este blog esta a disposición de la causa. Yo solo corto y pego.

Marguerite Barankitse, hija de una rica familia de terratenientes de Burundi. Su lucha personal comenzó en octubre de 1993, cuando el país conoció las primeras elecciones democráticas y salió elegido como presidente Melchior Ndadayé, de la etnia hutu, arrebatando el poder del que siempre había gozado la minoría tutsi. Temerosos de perder el control en el Ejército, militares tutsis asesinaron a Ndadayé. Fue la chispa de una espiral de matanzas y venganzas en las que se envolvería tanto el Ejército como las milicias hutus y tutsis, haciendo blanco de sus ataques a la población civil. Como resultado, estos últimos diez años se han saldado con 100.000 muertos, 200.000 refugiados y otros 200.000 desplazados internos.
"Comencé mi labor en este contexto complicado y complejo, porque siempre denuncié la injusticia social", cuenta Marguerite, que emprendió su trayectoria humanitaria con la adopción de siete niños, cuatro hutus y tres tutsis.

La matanza en el Obispado de Ruigi
A los pocos días del magnicidio, Marguerite trató de ayudar a un grupo de hutus que huían de las matanzas tutsis, ocultándolos en el Obispado de Ruigi. "Llegaron un domingo a las 9 de la mañana, “reconocí a los tutsis, algunos de ellos familiares míos, y supe que no podría salvar a los hutus que intentaba proteger". Con los ojos empañados recuerda cómo suplicó que no les mataran, pero la golpearon y la ataron --sobrevivió porque era tutsi-- mientras que ante sus ojos incendiaban el edificio, matando a 72 personas.
“Desde ese momento, en mi corazón dije no al fratricidio, no podía aceptarlo".
Recogió a 25 niños hutus supervivientes de la matanza y, al poco tiempo, cuando se desató la venganza hutu, también asumió el cuidado de otro grupo de pequeños tutsis a quienes despiadadamente les habían arrancado los ojos. Fue así como Maggy se entregó en cuerpo y alma a recoger y cuidar a niños huérfanos, enfermos de Sida y disminuidos psíquicos con la idea de hacer posible de nuevo la convivencia interétnica.

Shalom House
Marguerite comenzó creando centros de acogida, la 'Shalom House' en Ruyigi, una de las provincias más pobres del país. Esta, acoge a 350 niños (62 de ellos bebés, de los que 43 son seropositivos). Este albergue da acogida, atención médica y educación a desplazados y menores no acompañados, incluyendo refugiados y retornados.

Desde entonces, ella ha puesto en marcha tres nuevos centros para niños, como el 'Oasis of Peace' en Gisuru, que alberga a otros 100 pequeños.y ha ayudado a lo largo de estos 15 años a más de 10.000 menores de distintos orígenes étnicos y nacionalidades, muchos de los cuales han sido testigos o víctimas directas de atrocidades.
En sus primeros años, tuvo que financiar los proyectos mediante la venta de sus propiedades personales y, aunque la situación de su organización sigue siendo precaria, ahora cuenta con el apoyo de Cáritas Alemania, UNICEF y los Padres Blancos.
Su trabajo le ha costado amenazas de muerte y ataques a sus propiedades. En una ocasión "me quemaron el coche para desanimarme, pero no lo consiguieron", afirma.

"Si pidiera armas, me las darían, pero no terapia contra el Sida. Este mundo es estúpido", se queja Maggy. "Cuando un niño va a morir, lo cojo en mis brazos, le doy cariño y al menos así muere con dignidad", relata. "Seremos pobres, pero tenemos dignidad", subraya.

Servicio de Atención al Sufridor

Después de este lapso temporal sin escritos, aprovecho una conexión prestada, para dar alguna explicación de los motivos.
Alguien dijo “Hemos venido a este mundo a sufrir”. No se quién sería, pero tengo claro que se estaba refiriendo al mundo de la tecnología y en concreto al de las telecomunicaciones. Hoy, he conseguido romper mi relación con Jazztel, después de dos meses de solicitar la baja por escrito y sujeto a ley. Dos meses con llamadas diarias peleando por conseguir romper ese matrimonio indisoluble. Y llevo un mes sin conexión ADSL, lo cual me ha supuesto recibir los calificativos más malsonantes por parte de todos lo miembros de mi familia, que sufren conmigo la soledad de la desconexión.

La alegría de la noticia de que ya era libre, ha durado poco y se ha roto cuando Telefónica, me ha dicho que tengo para 15 o 20 días más, para que ellos me den de alta. La señorita operadora me comenta que aunque comprueba que tengo muchísimas llamadas hablando del ADSL, no tiene constancia que yo hubiera pedido el alta. (¡!) AAAgghh! (Quiza llamaba ud. para tener sexo virtual con la operadora?). Sin más comentarios.
Se perfectamente que somos miles y miles los damnificados de la inoperancia de los llamados “servicios de atención al cliente” de todas las operadoras, pero aún así, yo no consigo acostumbrarme a su impunidad. Quiero pensar que otra forma es posible. Soy un número. No importa lo que yo precise, pida o pague. Lo que importa es que yo siga su protocolo establecido. Eso les dará satisfacción a ellos y ya de paso, algún beneficio.

Quejicas

Hoy tengo ganas de quejarme. Y como casualmente dispongo de este foro, pues voy a utilizarlo de paño de lágrimas.

Telefónica me castigó el pasado mes de marzo, perdiendo y suprimiendo –así a la brava- el dominio “.es” que mi empresa tenía. Desde ese momento, desapareció todo rastro de correo o web corporativa. Simplemente, se pulsó el boton “suprimir”. (alucinante)

Tras las oportunas reclamaciones, quejas y demás, mi empresa tomó a su cargo temporalmente la gestión en su servidor interno para poder tener correo mientras la inefable compañía telefonera, no se dignara a devolvernos nuestro dominio. Por supuesto, la culpa era de todos excepto de ellos.

Tres meses más tarde, Tres!, nos comunican que ya pueden retomar el hosting correspondiente con lo cual, deben desconectarnos a nosotros para tomar ellos el control. Así lo hacen el 7 de Junio. De nuevo nos quedamos en blanco.

A los dos días, con Telefónica hemos topado. A quién reclamar? A nadie! No hay interlocutor fijo ni determinado. Es una lucha contra el viento.

Las respuestas es siempre la misma. “Estamos en ello”, “Es que este tema, esta en manos de Inter.-domain, nosotros no podemos hacer nada”, “Debe haber algun error. No es culpa nuestra”. Etc. Lo mismo de siempre.

Una semana... Dos semanas... seguimos alucinando. Tres semanas sin dominio ni correo. Hoy, por fin, vuelvo a tener correo. Por supuesto, no hay quien responda de los perjuicios causados. Sin correo desde el 7 al 28 de Junio.

Hablé hace unos días con mi abogado.


- Que medidas podríamos tomar?
- Podemos hacer un escrito a la Dirección Gral. De Telecomunicaciones.
- Servirá de algo?
- No, pero es lo legalmente correcto.
- Fantástico. Algo más por hacer?
- Si. Déjame que llame a la secretaria de fulanito... que es amiga mia y meterá mano. Eso si será más efectivo.
- Increíble.
- También es muy útil, escribir una carta a La Vanguardia. En dos días tienes resuelto el problema.
- Más increíble aún.

Que triste. Que pena. Que vergüenza

Sant Joan!

Oye, que morriña me invade. Nostalgia.

Estas fechas de Sant Joan, siempre han sido especiales para mi. En épocas adolescentes, acabada la escuela, nos habíamos trasladado toda la familia ya al lugar de veraneo y reencontraba por entonces a la pandilla. Era pues esta verbena, el primer guateque y el primer “achuche” de la temporada tras un duro invierno urbano.

Recientemente ya, Sant Joan era para mi el momento de una escapada en solitario a la tierra siempre mágica para mi, de Menorca. Las fiestas de Ciutadella, eran el marco adecuado para soltar todas las tensiones y nervios acumulados. En 3 días de correr, gritar o saltar, uno hacía “bogada” o lavado del alma y regresaba a casa como nuevo. Ciutadella y sus cavalls, permitían soltar toda esa adrenalina y liberarse de todos los condicionantes por un tiempo. Es una costumbre que siempre he considerado muy terapeutica y no dejo de aconsejarlo.

Es por ello que en el día de hoy, en el que no tengo previsto ningún guateque, ningún achuche ni ponerme frente a un caballo saltarín, me entra la nostalgia. Y probablemente, no tanto por la agitación física y griterío que la fiesta conlleva, sino por tener en el recuerdo a mucha gente isleña, que este día me acogía en su casa abierta a los amigos para celebrar las fiestas.

Recuerdo un año, haber recorrido más de veinte casas tomando un gin amb llimonada, un poco de cuixot o un plato de pilotes. Y en todas ellas, la calidez de la gente. De ahí viene mi nostalgia. Siempre querré regresar a esa tierra que consigue que yo me transforme.

A estas horas en que esto escribo, casi puedo escuchar un grito entusiasmado que me llega del mar... que me llega desde Menorca... ¡Visca Sant Joan!

Proud Mary

En el post anterior os presentaba a una cantante poco conocida. Aún a riesgo de repetirme, no quiero dejar pasar el día sin una mención a otra –relativamente- poco conocida mujer. Mary Robinson, aprovechando que ha sido galardonada con el Premio Príncipe de Asturias de las Ciencias Sociales.

Ex Presidenta de Irlanda, ha sido también alta comisionada de la ONU para los Derechos Humanos, Presidenta de honor de Oxfam y fue una de las más jóvenes profesoras de derecho del Trinity Collage, con 25 años.

El jurado del Premio, ha destacado su fibra moral al defender lo que su pensamiento y conciencia le exigen así como su contribución a hacer realidad un mundo sin fronteras. Efectivamente, releyendo su biografía (pincha aquí), la Sra Robinson (Mary Bourke, de soltera), destaca por haberse enfrentado a los movimientos antisemitas, antislamistas, a Ariel Sharon, e incluso a George Bush, etc. Abandonó la conferencia sobre racismo en Durban-2001 como protesta y consiguió que tanto EEUU, como Rusia y China, expresaran su malestar contra esta mujer excesivamente incómoda. Muchos logros y actuaciones destacaría igualmente en su currículo, pero se haría excesivamente largo.
Hoy, es de valorar que desde España se reconozca ese valor de lucha contra la injusticia y los Derechos Humanos. Hoy, los Premios Príncipe de Asturias han ganado en prestígio y reconocimiento. Hoy, el jurado la ha seleccionado entre 28 candidatos de 13 países. Y yo me alegro.

La Nana

Ha pasado un duro invierno. Ha soportado mi alejamiento silenciosamente, sin quejarse. Yo no he podido estar por ella como otros inviernos. No he podido pasearla,acariciarla. no he pasado horas con ella, como haciamos en esas puestas de sol rojo que se dan las tardes de diciembre.
Y ella, muda en el puerto, esperaba triste. Aguantaba lluvias y vendavales, polvo y suciedad en cubierta y algas bajo ella.
Cuando me acerqué a verla hace un mes, me dió pena. Sentí su abandono. Le pedí perdón y le quise explicar, pero élla, apartó la vista, despechada. La acaricié, pero élla me ensució la mano. Y al ponerla en marcha... no quiso. Se negó. Me reprochaba que me hubiera dedicado más a las obras de mi casa nueva que a ella. Se sentía desplazada. Yo sabía que tenía razón, así que... no pude responderle. Bajé la cabeza y me limité a meterme en su interior y revisar sus tripas.
Esta mañana, con un sol esplendido, le he llevado una preciosa bateria nueva. Me ha sonreido. Hemos preparado un buen baldeo. Le he rascado con su cepillo preferido hasta que he roto el mango. Le he enjuagado las lágrimas con una suave balleta sobre los cristales del parabrisas. Le he prometido una buena capa de barniz y un buen pintado de bajos.
Esta mañana, hemos salido juntos a navegar y me ha contado lo que me había echado a faltar. Su motor Mercedes de 73 caballos, sonaba alegre hoy. Esta es mi Nana!