Dos horas
en tu lóbulo izquierdo
dos horas
en ese hueco de mi cuello
mil besos
y otros mil
el tiempo perezoso
de las siestas de verano.

El año pasado me regalaron tres cactus,
este verano dos crecieron
pero en lugar de espinas tienen hojas suaves
o pequeñas pelusas.

Mi hermana que sabe de cactus
y suculentas me dijo
que criados al reparo, en el ambiente naturalmente húmedo
de un departamento
los cactus no desarrollan espinas.

Anoche dormí plácidamente
dentro de tu abrazo
y tengo ganas
y tengo miedo
de que me domestiques:
si se me van las espinas
¿qué voy a hacer después a la intemperie?

Los vasos de a dos
las copas de a dos
la cama revuelta.

cosas vistas hoy

un colibrí suspendido
cuerpos tostados en tensión
trazos de nubes del atardecer
unos ojos muy azules

dum loquimur, fugerit invida
aetas: carpe diem quam minimum credula postero.

Y me decís "Te voy a hacer el amor" y no sé si por el tono de voz o porque todo tu cuerpo hace justamente eso que por primera vez voy a creer en esa frase. Esa frase, en tus labios, suena honesta, no empalaga, es una promesa que se cumple.

Es el mediodía
y no duermo
prefiero memorizar
en tu cuerpo entregado al sueño
las curvas de tus piernas
de tus hombros de tu cintura
acurrucarne en un huequito de tu olor
rastrear el sabor de tus besos
que me es tan familiar.