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COMO AS BORBOLETAS.
BOLINHAS DE SABÃO
Desintegração de posse
Livros esquecidos
Livros esquecidos nas prateleiras
Outrora estiveram em prioridade
Livros esquecidos nas prateleiras
Páginas que se amarelam
Contos, estórias intactas
Ficam em decoração empoeirados
Mas quem faz um chamamento
Envolvem-se em seus escritos
E em muitos se tornam personagem emprestados
Vivem momentos em transparências
Tomam lugares dos personagens
Mudam o sentido do tema
Afastam por vezes da leitura
E, tornam se um segundo autor
As páginas são revertidas
As frases são sublinhadas
E um livro paralelo se cria
Em anotações pessoais
O bom de uma leitura é a interpretação
O diálogo em par ou em grupo
Tal como se fazem ou fazia grupos em literatura
Lembro-me bem do livro “o velho e o mar”
De Ernest Hemingway
Que retrata bem a luta por um objetivo
O prazer da posse
E a perda gradativa da conquista
E a chegada em um nada, na origem da partida
Somos páginas folheadas
No “livro da vida”
Somos estórias,
Criamos fantasias,
Envolvemos em personagens,
Somos presença,
Somos ausentes
Somos esquecidos.
E no passar do tempo
Colocados em “estantes”
Aguardamos um alguém
A tocar-nos digitalizando seus dedos
E voltamos a ser um “livro”
Em folhas de recordações.
mochiaro
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Livros que nos prometemos ler, livros que desejávamos reler...
Companheiros fiéis, como os cães, sempre ali por perto, esperando. E como os cães, nos ensinando em troca de tão pouco.
Contos, estórias que nos encantaram, estórias que poderiam nos
encantar...
Personagens que um dia quiséramos ser como eles. Personagens que odiamos, outros que amamos.
Anotações que fizemos à margem, algumas que hoje nem entendemos o por quê. Anotações que nos trazem lembranças... Lembranças daquele alguém que fomos e já nem mais nos lembrávamos...
Livros que nãos estávamos preparados para ler: naquela altura da vida nada nos dizia. E de repente, hoje, ao lê-los, nos marcam.
Livros para serem lidos na juventude, outros, na maturidade.
Autores que foram amados, e hoje são como velhas amantes que nem mais queremos encontrar. Autores que amamos e já não mais os encontramos nas livrarias, desaparecidos das prateleiras brilhantes de vazios best-sellers com seus quinze minutos de glória.
[Ainda bem que existem SEBOS um lugar, que, como as igrejas servem para reencontrar velhas e queridas amantes, os sebos guardam para os amantes de livros valiosas relíquias].
Quantas horas a TV ou o PC e a web nos roubaram do convívio com estes leais, inspiradores companheiros.
Livros. Estantes. Amadas "folhas de recordações".
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Experiência
ÁGUA
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ESTRELINHA
Canção do augusto amor
Lembranças...
ouvir o som das ruidosas memórias
inquietar a saudade adormecida
quero apenas permanecer
nesse ato de vestir-me
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Quero ser Picasso Tumblr |
porque hoje fiquei nua
e tive vontade muita vontade
uma vontade enorme
de ser e estar em ti
em tuas mãos
em teus lábios
em tua pele
tive vontade
de atravessar a rua
porque sempre que atravesso a rua
atravesso as luas do tempo
mas já é tarde
e lá fora pouco a pouco
o frio se alastra
deixando-me as batidas
sem abrigo
do coração o domicílio?
Análise
ANÁLISE
Meditei.
Penetrando no meu interior.
Fui à busca por entre os caminhos,
tortuosos,
difíceis do meu espaço.
O encontro do que sou...
A imagem se faz presente,
no dia a dia,
no visual,
onde os olhos de quem vêem,
definem os traços,
(se perfeitos não sei),
marcam os contornos,
definem os prós,
excluem os contras.
E gostam;
ou detestam.
É o visual.
É o externo,
É a semente do fruto maduro,
que o tempo,
estraga num instante.
E o que resta?
E o que fica?
Se o exterior agoniza,
acaba-se,
destrói-se
Fica o Interior.
O EU
Puro
Novo,
Indestrutível.
Onde a beleza perdura,
floresce,
frutifica,
ilumina,
embriaga,
exala os perfumes dos anjos,
dos puros,
dos verdadeiros amanhãs.
Assim eu sou.
Assim sou eu
Assim...
Você me vê
Assim... serei...
Passem os anos.
Perdure o tempo.
Sou
Eu
e
Somente EU.
Mochiaro
O Caminho e a Lição
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Laura Moore |
Viajante
Quando a raiz, que se encontrava decepcionadamente fria, permitiu que o sol atravessasse seu caule e que a ventania levasse embora folhas que de uma maneira ou outra não mais lhe pertenciam. Sentiu que estava
ganhando presente
pincel na mão varreu
um novo ciclo.
Claudiane Ferreira
Esta semana chegou em minhas mãos o livro Wabi Sabi de Mark Reibstein, livro escrito na forma haibun.
Hai - de haicai e Bun de escritas, sentenças ou composições.
No livro, pequenas paisagens em prosa apresentam cada haicai.
Fiquei encantada e atrevi-me a experimentar em " Viajante ".
O Progresso
Uma libélula na taboa
Ela fazia lhe um afago
Tal qual uma pessoa.
Percebi que a natureza
Dá uma aula de valor
Do "progresso" causar lhe dor.
Dentro do lar envenenados
Peixes indefesos a morrer
Quais hospitais ali lotados
E tanta gente a sofrer.
A consciência se perdeu
Em algum lugar desse caminho,
Mas foi a humanidade que cedeu
O tal " PROGRESSO" tão carinho.
E a libélula que eu vi
Hoje está morta no chão,
Já que ele chegou aqui
Pois já não temos compaixão.
E qual é o preço do sucesso
Que os governos pagam?
Dizem ser em nome do progresso
Mas é o regresso que instauram.
Osny Alves
Esquina da Vida
ANJOS
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Por sobre o orgulho
Nas curvas do caminho, o abatimento
sufoca a humanidade, fatigada.
O orgulho é morte; o ódio, o fio da espada
que brande o ser humano desatento,
porque a soberba é mãe do sofrimento,
alcova da ilusão, penosa estrada!
Mas vejo adiante, a Terra iluminada
no sonho esperançoso que acalento:
- O amor, a fulgurar na noite escura,
e branda luz banhar - qual nova cura -
semblantes dos humildes e cansados...
- Tal força, como o orvalho pelos prados,
por sobre o orgulho avança e o peito invade
tingindo os corações de caridade...
Gilberto de Almeida
22/05/2014
Quando foi?
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