Y dime, María (Canción 4)

Y dime, María,

¿a dónde has llegado?

Con voz melodiosa

el verso has besado.

¿Qué ves en la sombra?

¿Quién roba las alas

de versos como aves?

Lo sabes y callas.

Y dime, María,

¿quién huye del agua?

¿Los versos de niebla

que sueñas callada?

Callada, María,

callada tú sabes

que todo en tu vida

se ha vuelto palabra.

Palabra con brío.

Palabra regada.

Palabra encendida.

Palabra robada.

Palabra, María,

que riegas sin agua.

Palabra que el tiempo

esconde en su máscara.

La literatura es vida

Con el busto de Antonio Machado

Arañamos en las entrañas de la vida y va naciendo la literatura.

De ahí, sólo de ahí se puede crear.

Y de esos rasguños va apareciendo la poesía, más cerca del corazón; y la novela, el cuento, cerca de los pulmones que te permiten respirar; y en la cabeza, el ensayo y en los brazos y en las piernas, el teatro...

Si alguien no vive la vida a fondo para escribir, escribirá muy bien, arquitectónicamente casi perfecto pero le faltará el soplo que únicamente da la vida cuando de vive en sus entrañas, tan llenas de sugerencias y plenas de emoción.

Antonio García Teijeiro

27 de diciembre 2010

Un merlo toca unha gaita

Un merlo toca unha gaita

e converte en alegría

moitas penas, moitos laios

coa cor da melodía.

Unha cor case amarela

verde – azul – melancolía

¡ai, que arrecendo dourado

pousan as notas no día!

¡Que ben que toca ese merlo!

¡Que ben o son que asubía!

¡Que leda que soa a gaita!

¡Que quentor na area fría!

Ya no soy hoja ni viento (Canción 3 para María)

Ya no soy hoja

            ni viento,

ni piedra,

ni soy el cierzo.



Ya no soy

            risa escondida,

ni nevada

          en el invierno.



Ya no soy

         calle empedrada,

ni camino

           polvoriento.


No soy hechizo de cera,

ni soy un rostro despierto.

Ya no soy pies que obedecen.

Ya sólo soy un recuerdo.

Y yo te quise esperar (Canción 2 para María)

Y yo te quise esperar

sentado sobre las flores,

mas no llegaste jamás

y se ahogaron los colores.

Y tú quisiste robar

a mis ojos sus secretos.

Tras una puerta cerrada

la mirada se hizo verso.

Un verso que enmudeció

con sus acordes perdidos.

Acordes, rutas distintas

de las que hubiera querido.

Rutas que el rocío moja.

Signos que rasgan palabras.

Poemas que dice el campo

y el mar, cuando ya está en calma.

Y ya no sé si estás cerca,

pero yo te siento lejos.

La claridad me rehúye.

Yo me invento en un espejo.

Mar de xente / Mar de amores

...mar sen auga

mar de amores

mar que arrola

mar con flores

mar afago

mar tremente

mar murmurio

mar de xente

mar sen rochas

mar de verbas

mar de sombras

mar de apertas

mar-estrela

mar-canción

mar-azucre

mar-turrón

mar sen ondas

mar besbello

mar sen barcos

mar inquedo

mar que danza

mar sen lodo

mar que bica

mar de todos

mar de cores

mar lanzal

mar persoas

mar Nadal!

Anoche cuando dormía

Un homenaje a

Antonio Machado,

que fue,

en el

buen sentido de la

palabra, bueno.

Antonio García Teijeiro

Anoche cuando dormía

soñé con montes azules,

veredas y campos verdes,

con ruiseñores y nubes.

Soñé que el agua era fina

y que el cielo era sombrío;

soñé con sierras mojadas,

con regatos y con ríos.

Soñé con pardos trigales,

con tardes llenas de abril,

con margaritas inquietas

que nacen de mil en mil.

Mas yo buscaba unos ojos

en medio de tanto sueño,

unos ojos de aguanieve,

claros, hondos y serenos.

Y soñé, seguí soñando

con algo, con todo y nada,

pero no pude encontrar

los ojos que yo buscaba.

Tiene caminos la tarde (Canción 1 para María)

Tiene caminos la tarde

que recorren en silencio

nuestras pasiones y penas,

nuestras sombras y recuerdos.

Y cuando a veces te pierdes

y miras hacia lo lejos,

solo ves oscuridad

porque te faltan los ecos.

Entonces, tú te detienes

y te acuerdas de unos besos

que dejaron en tu rostro

con calidez ciertos versos.

Y calmas tu sed de luz

para buscar esos sueños

que la palabra y su voz

hacen que vivas por dentro.

Tiene caminos la tarde,

caminos que yo recuerdo,

caminos, poemas vivos,

que en un susurro te ofrezco.

A María García Esperón, que recorre 

los caminos de la tarde, 

rompiendo la monotonía 

con la emoción de los versos.

Dous e dous son catro bicos

Dous e dous son catro bicos

Seis e seis son moitos máis

pero a ti, nena fermosa,

Un cento quéroche dar.

Tes uns ollos feiticeiros

que semellan de cristal;

tes uns beizos de mapoula

que sempre quixen bicar.

Cinco e cinco son dez bicos.

Dez e dez son moitos máis.

Pero a ti, nena fermosa,

un millón quéroche dar.

Mi abuelo compró una barca

Mi abuelo compró una barca

de madera de ciruelo.

La echamos en el estanque

donde se refugia el cielo.

La barca no tiene remos

ni velas, ni marineros.

La empujan vientos de espuma,

alegres titiriteros.

Las aguas surca la barca

de madera de ciruelo,

la barca llena de vida

que un día compró mi abuelo.

La poesía no se enseña: se filtra, se contagia, se comparte

"Yo mantengo que la poesía no se enseña, se filtra, se contagia, se comparte.

Los niños se acercan a ella, o a la inversa, porque sienten su magia en la voz del mediador o mediadora, porque los envuelve su ritmo, su música, porque les dice aquí estoy, dime, siénteme, goza conmigo...

Y los niños y niñas responden, se dejan cautivar por ella. Por eso hay que acercársela, que la noten y sientan cerca.

Ya se irá filtrando a través de su piel para llenar sus corazones de emoción. Hay que dejarla fluir, que corra como un arroyo con su agua rica en palabras, sonidos, pausas, silencios, rimas.

Entonces, ellos se mojan.

Meten primero el pie.

Se dan cuenta de que no está fría, solo fresca, y se dejan querer por la musicalidad del agua poética".

En un trozo de papel

En un trozo de papel

con un simple lapicero

yo tracé una escalerita,

tachonada de luceros.

Hermosas estrellas de oro.

De plata no había ninguna.

Yo quería una escalera

para subir a la Luna.

Para subir a la Luna

y secarle sus ojitos,

no me valen los luceros,

como humildes peldañitos.

¿Será porque son dorados

en un cielo azul añil?

Sólo sé que no me sirven

para llegar hasta allí.

Estrellitas y luceros,

pintados con mucho amor,

¡quiero subir a la Luna

y llenarla de color!

Me desperté de mi sueño

Me desperté de mi sueño

y no sé lo que soñaba.

Quizás con cielos de espuma

o con conchas de la playa.

Soñé quizá con camelias

o, tal vez, fue con naranjas.

A lo mejor, con calores

¿o sería con nevadas?

Ya no sé si yo soñé

con la tarde enamorada,

con el llanto de una rosa

o con pompas perfumadas.

Me desperté de mi sueño

y no sé lo que soñaba,

pero un viento recorrió

las arrugas de mi cama.

Palabras

Que as traia de novo,

que quero berralas,

que quero dicilas

ben forte as palabras.

Levounas o vento

a cambio de nada.

Deixoume unhas follas,

rumores, borralla.

Palabras fermosas.

Palabras gastadas.

Palabras. Palabras.

No vento zoaban.

Yo sueño despierto

Yo sueño despierto

y veo en colores

sonrisas y luces,

macetas y olores.

Las fuentes me cuentan

sus desilusiones;

las aves se paran

y me hablan de amores.

Yo apago sollozos

y enciendo faroles.

Yo silbo en el aire

y canto canciones.

Y sueño despierto

y veo en colores

la lluvia que abraza

jardines y flores.

Unha man bica a arpa

Unha man

bica a arpa

na procura

dunhas notas

delicadas

que me encantan.

Arpa azul

cordas brancas

tremen tolas

soben baixan.

Cala o vento

na distancia

sobe a man

a man baixa

medran notas

delicadas

que me encantan

que me encantan.

Mírase no espello

Mírase no espello,

con todas as cores

unha bolboreta

que viviu nas flores.

Mírase fermosa

Mírase belida tan chusca tan leve tan chea de vida.

Sobe e baixa e sobe

diante do espello.

El está ben canso

e séntese vello.

E séntese triste ao vela voar. Linda bolboreta, non te mires máis.

O rato Honorato

Lendo contigo

Por qué comencé a escribir

Todos somos poetas

Un muro diante dos ollos.

Palabras coma fíos invisibles.

Esas mans que escriben na terra.

Coitelos abandonados nos versos.

Pombas que semellan bandeiras.

e beizos que reclaman uns beixos.

Xa alguén escribiu na parede:

Todos somos poetas.

Na agonía dos outonos en silencio

Que ocorre na terra

Que ocorre na terra

Non hai follas verdes

nin perlas no mar,

areas nas praias

nin ondas de sal.

Xa non fuga o vento

nin voa o pardal.

As flores non medran

nin quenta o verán.

As árbores perden

as pólas sen máis

e nos amenceres

o sol non está.

As nubes no ceo

están a falar,

e a lúa na noite

non quere alumar.

¿Qué ocorre na terra?

¿Qué ocorre, rapaz?

Se son pesadelos,

eu quero espertar.

Muy negros sus ojos

Muy negros sus ojos.

Muy rojo el vestido.

La tarde en silencio

se muere de frío.

Se muere de frío.

Se muere de pena.

La tarde callada

nos canta serena.

Nos canta serena

que un día de enero

un sol muy cansado

se quitó el sombrero.

Se quitó el sombrero

sin decirle nada.

La dejó sin sueños

triste y olvidada.

Triste y olvidada

sin la luz del sol,

con los labios secos

y sin su calor.

Negros son sus ojos.

Muy rojo, el vestido.

La tarde despacio

se muere de frío.

Palabras

Antonio lee a Celso Emilio Ferreiro

El viejo molino

A don Antonio Machado

La tarde caía.

La rueda giraba

y el viejo molino

andaba en el agua.

Con pasos cansados

cantaba canciones,

decía palabras,

buscaba ilusiones.

Saltaba la espuma

y el agua reía.

La rueda giraba.

¡Qué dulce armonía!

Y un pájaro verde

allí se posó

y el viejo molino

por señas le habló.

Le habló de las fuentes.

Le habló de la yedra.

Le habló de los ríos.

Le habló de las piedras.

El pájaro verde

callado escuchaba

y el viejo molino

por señas le hablaba.

Le hablaba y le hablaba

hasta que calló.

El pájaro, entonces,

de allí se marchó.

Lendo contigo

Intervención do escritor Antonio García Teijeiro nunha sesión do Club de lectura compartida Lendo Contigo, o sábado 23 de febreiro de 2008, na Biblioteca Pública de Gondomar. Organizado por Espazo Lectura.

Sin ti

Na fogueira dos versos

Paco Ibáñez canta a García Teijeiro

Paco Ibáñez canta el poema de Antonio García Teijeiro "Que ocorre na terra".
Audio tomado del programa La Ventana de la cadena SER, transmitido en diciembre 2009.

Non hai follas verdes

nin perlas no mar,

areas nas praias

nin ondas de sal.

Xa non fuga o vento

nin voa o pardal.

As flores non medran

nin quenta o verán.

As árbores perden

as pólas sen máis

e nos amenceres

o sol non está.

As nubes no ceo

están a falar,

e a lúa na noite

non quere alumar.

¿Qué ocorre na terra?

¿Qué ocorre, rapaz?

Se son pesadelos,

eu quero espertar.