Mis poemarios rescatados

Vuelvo a la carga con mi poesía por la necesidad ulterior de escribir. Más que me lo pide el cuerpo, me lo pide el alma. Así que por impulso y con alevosía inusitada dejo un testimonio de cómo siento la vida transcurrir por mis venas y aún con esas dudas atenazantes del sentido de la misma.

Horas huecas
La paloma voló, el solecillo 
se esfumaba y el camino se disipaba.
Desbrozad las horas. 
El viento acariciaba la llama mientras viajaba hacia lo invisible.
Ni siquiera la casa resiste erguida, encontrad la tórtola.
La rama desvencijada se derrumbó sobre la tierra ajada.

Las semillas prometen nuevos frutos rojilíneos.
El tiempo: rueda molinera, revolotea entre gorjeos de pichones.
Desbrozad las horas. Encontrad la tórtola.
Ilusiones de limones sin limonar, solo resta la esperanza de saber amar.

El Shangri-La ansiado

Shangri-La ese lugar maravilloso donde no existe el dolor, la duda, la pérdida, un paraíso utópico eterno. ¿Realmente alguien quiere descubrir esa tierra prometida y permanecer en ella para siempre?

Estamos obsesionados con una vida suave, sin cambios inesperados, donde vivamos para siempre en un Edén de belleza compacta en el que no nos tengamos que despedir de los que más queremos...

Antes idolatraba esa perfección añorada, aspiraba a ella con ansia y me desilusionaba si no la encontraba, ahora sin embargo, la abomino, la huyo, prefiero sentirme viva, alerta, triste, defraudada, perdida, ver como cambia mi cuerpo y la sociedad, no saber atenerme a ciertas personas y momentos, ser torpe y luego meditar, aprender de lo que he hecho o no y de lo que digo o callo.

Todas las leyendas, cuentos y los mitos son unos referentes para mantener vivo el deseo de aventura y acción que el ser humano lleva en su interior, sin ellos, como el Shangri-La, sería todo sería muy aburrido. 

Aunque no hay que olvidar que no es lo mismo soñar que vivir despierto. La fantasía es necesaria, el problema es confundirla con la realidad, manipular la vida para hacerla a nuestro gusto, eso sí que me asusta. Con los gadgets tecnológicos estamos infantilizados creando personajes y mundos infinitos a nuestra medida (y manera) pero que no son auténticos. Queriendo controlar todo, mirar la APP del tiempo que hará o el tráfico que habrá, saturados de información... repito me asusta.

Miedo a la soledad, al vacío, al final, al silencio, a lo oscuro que hay en nosotros mismos, en definitiva a La Nada que aparece en el libro de Michael Ende: La historia interminable.

Mi poema novísimo

Elegía del alba clara-reluciente

Amanece sobre mi piel

un día más,

serena y confusa,

buscando arrancar el caos enredado

entre mi cuerpo.

Como el rocío olvidado,

se deshielan

sobre mis pies:

Deseo finito y Miedo tirano.

Me miras como un niño ante el fin del mundo,

¿toda mía?
 lloras desolado.

Dicha pasajera y Soledad eterna,

se deshielan

sobre tus pies,

como el rocío olvidado.

Nuestros sueños derribados se alejan

mientras nos abrazamos hasta el alba que llega:

clara-reluciente.

Poema de Paul Élouard: L' amour La Poèsie

 

Al alba te amo la noche entera en mis venas

La noche entera mirándote

Teniendo que adivinar todo seguro de las tinieblas

Que me conceden el poder

De envolverte

De agitar tu deseo de vivir

En el seno de mi inmovilidad

El poder de revelarte

De liberarte de perderte

Llama invisible en la claridad

Si te vas la puerta se abre sobre el día

Si te vas la puerta se abre sobre mí.

Telegrama surrealista a una editorial

Anoche tuve un sueño, una idea para mi próxima novela. Una pareja se enamora salvajemente y muere de éxtasis. Stop. Deseo desnudo, concupiscentes besos por el cuello de ella. Stop. Él se embriaga del olor de su piel. Arrebato antes del despegue del sol con sus rayos fulgurantes perpendiculares.

Stop. El calor balancea sus pensamientos lujuriosos y las horas derramadas huyen de un The End.

Stop. El delirio se enganchó a la espalda de los amantes, se olvidaron de sí mismos. Querencia de una tigresa blanca y un casanova con antifaz negro. Stop. Historia oscura, sucia, ilusoria, divina y ulterior...

La inanición y la soledad les embargó las semanas, los meses y fenecieron eróticamente. Stop.

Caos, todo era arrancar el caos de entre sus cuerpos, la insaciable búsqueda del sentido de la vida; después de esto, dónde estaba el amor y Dios. Qué restaba en aquel mundo de pantallas-espejos irreales entreteniendo 24/7 en el que rozarse era cada vez más naif.

Palabras, mots, words, parole para la eternidad

"Es de locura lo bonita que tienes la piel." 

"¿Cómo iba yo a imaginarme que esta ciudad estuviera hecha a la medida del amor? ¿Cómo iba a imaginarme que estuvieras hecho a la medida de mi cuerpo mismo?"

"Me pregunto cómo he tenido el valor de ir al encuentro de lo prohibido con ésta calma, con ésta determinación."

"La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie."

“No se trata de que sea necesario conseguir algo, sino de que es necesario salirse de donde se está… Puedo convertirme en lo que quieran que sea. Y creerlo”.

"Escribir: es lo único que llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado." 

(Marguerite Duras, escritora entre otras obras de El Vicecónsul, El amante o Hiroshima mon amour)

Mensajes en las letras

"Nos movemos con los ojos cerrados y los oídos tapados: derribamos muros en los que hay puertas que esperan ser abiertas al tacto; buscamos a tientas escaleras, olvidando que tenemos alas; rezamos como si Dios estuviera sordo y ciego, como si estuviese en un espacio. No es de extrañar que no reconozcamos a los ángeles que andan entre nosotros." (Henry Miller)