L'altro ieri sono morto. Tra le fessure degli strati su strati degli avvenimenti mai accaduti sono morto decine di altre volte. Forse centinaia. Gli avvenimenti di questa dimensione, intendo. Eppur sembra importare così tanto quanti strati, quante fessure o quante altre di queste consolazioni emotive intangibili ci siano proprio in questa, di dimensione. Che tanto, ce ne sono altre. Se non è zuppa, è pangrattato.
