Tempo sem horas

Neste pequeno espaço onde por vezes pairo
há o canto dos pássaros que me envolve

e faz com que salte o que há de melhor em mim.
Fico entre a realidade e a exaltação do sonho

num espaço onde não há dor ...
na dormencia mágica da vida.

pb

AS PALAVRAS

As palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm,
cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta?
Quem as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

(Eugénio de Andrade)