FALTÓ EL CANTO...DE UN PLÁTANO

El gesto de Alves comiendo de un bocado el plátano que un aficionado le tiró en un gesto racista será de los que se recuerden.

Es una foto de contrastes: al juez de línea algo le olía mal y si un aficionado arrojaba el plátano, otros dibujaron unas letras en una pancarta en recuerdo del fallecido Tito Vilanova. Por cierto, la foto está sacada de Libertad Digital y no echarías un cuarto a espadas por lo que pueda opinar el periódico o sus lectores sobre la superioridad de algunas razas o sobre la conveniencia de su permanencia entre nosotros.

Alves tuvo reflejos y suerte, dos características que le vienen acompañando a lo largo de su trayectoria deportiva. Los reflejos se suponen en un defensa, de la suerte no se puede quejar. Cuando plantó cara al Sevilla porque quería marcharse al Barcelona, la jugada le salió bien, pero le podía haber salido mal.

Si en esta ocasión el público se le hubiera echado encima por entender que comer el plátano era una provocación, a lo mejor ahora era él el objeto del Comité de Disciplina Deportiva y no el desgraciado e inconsciente lanzador de plátanos. ¿Quién inició los aplausos del público al gesto de Alves? Ese tiene madera de líder, del buen líder, el que arrastra a las masas hacia una buena causa.

LA DERROTA

No estás prestando demasiada atención a las escaramuzas militares entre rusos y ucranianos (o ucranios, que a veces se lee). Te quedas con los muertos, que a alguien dolerán, los viejos odios, y con las imágenes de soldados y oficiales, a veces derrotados, a veces rendidos.

Cambian los formatos, los lugares, los tiempos, pero sigue siendo cierto el dibujo que Víctor Hugo traza de la derrota de Waterloo.

“Los ingleses ocuparon el campamento de los franceses; dormir en la cama del vencido es la constatación habitual de la victoria. Cosechar laureles y robar los zapatos es algo que nos parece imposible en la misma mano, pero lo cierto es que tras los vencedores llegan los ladrones”.

Así describe un montón, literalmente, de muertos ahora apilados en una masa, que hace unas horas estaban vivos

“Si hay algo espantoso, si hay una realidad que va más allá del sueño, es esto: vivir, ver el sol, estar en plena posesión de la fuerza viril, tener salud y alegría, reír valientemente, correr hacia la gloria que se tiene delante, deslumbrante, sentir en el pecho un pulmón que respira, un corazón que bate, una voluntad que razona, hablar, pensar, esperar, amar, tener una mare, tener una mujer, tener hijos, tener la luz, y, de repente, en el tiempo de un grito, en menos de un instante, hundirse en el abismo, caer, rodar, aplastar, ser aplastado, ver espigas de trigo, flores, hojas, ramas, no poder agarrarse a nada, sentir el sable inútil, sentir hombres debajo, caballos encima, debatirse en vano, los huesos rotos por alguna coz en las tinieblas, sentir un talón que osa hace saltar los ojos, montar con rabia herraduras, ahogarse, gritar, retorcerse, estar allí debajo y decirse hace nada estaba vivo. “

Lo cual no te lleva, sin embargo, al pacifismo y al desarme unilateral.

CRÓNICA DEL REY PASMADO

Además de ser el título de una película, originariamente es una pequeña novela de tono menor de Gonzalo Torrente Ballester, que leíste en estas pasadas vacaciones de Semana Santa.

¿Cómo llegó a tus manos? Ni idea, porque resulta ser el tomo 12 de las Obras Completas de Torrente, pero solamente tienes ese número. No recuerdas que sea un regalo, por lo que te inclinas por la hipótesis de un obsequio de librería al comprar algún libro un 23 de abril. Las casualidades dan lugar a lecturas insospechadas y de relleno.

Seguramente habrías visto la película pero como no te acordabas de nada (tu memoria cinematográfica es nula), la leíste como novedad.

Lo que más te llamó la atención de la obra son varias páginas en las que el asturiano Trasgu toma protagonismo para convertirse ni más ni menos que en demonio, al que llama el Maligno. Sin duda, una inspiración proveniente de su etapa como profesor de instituto en La Felguera.

En el mismo tomo, se incluye “Filomeno, a mi pesar”, con coma incluida, exceso que aprecias en demasía en la Crónica del rey pasmado. Quedará para el verano o para más adelante.

SE FUE TÍO FÉLIX, EL TERRIBLE

Se fue tío Félix y te pilló de vacaciones, lejos. Sabías que era difícil que pudiera llegar hasta el verano y los últimos meses se le hicieron duros a él y a quien le quería.

La última vez que lo viste, llegaste a la habitación del hospital y estada durmiendo. Permaneciste un rato en silencio. Cuando despertó le diste un beso y le cogiste la mano.

- Hombre, hijo, ¿estás aquí?

A lo mejor no fue esa la frase que pronunció, pero era lo que solía decir en esas últimas visitas.

Después de morir tu padre, apreciaste a tío Félix todavía más, y crees que el cariño era mutuo: tú veías en él una proyección de cómo sería tu padre si viviera, quizá lo mismo que él veía en ti porque la edad va acortando distancias.

¿Cuál fue el primer recuerdo que tienes de tío Félix? Seguramente en algún año de la década del sesenta cuando estando el Sporting en Segunda jugó una promoción en El Molinón, perdiendo 0-2 con el Betis. Fuiste con tío Félix y con tu padre. Alguna avalancha debió producirse meses antes en algún sitio de España o del mundo, que más que al partido, estuviste atento a protegerte de una posible marabunta humana.

Con cinco años, tío Félix quedó huérfano de padre, lo que hizo especialmente dura la vida de los hermanos. A los veinticinco perdió a su madre. Antes, había ingresado en el Colegio de Huérfanos y bien joven entró en la Renfe en Aboño dando martillazos a los vagones. Al poco pasó a La Algodonera y prácticamente no se movió hasta sus últimos años en activo, cuando por el cierre de aquel taller, acabó en el de Silvota, donde estuvo de encargado una buena temporada ejerciendo con el mismo genio que anteriormente había mostrado como sindicalista.

Siendo un vivales como fue (vale, Titi ¿no?), con días y noches de pluriempleo (la famosa churrería) a todos dio un ejemplo de reconversión, dedicación y entrega cuando su mujer comenzó a manifestar pérdida de memoria antes de cumplir los cincuenta años. Ahí se acabó la diversión y estuvo a lo que había que estar.

Además de nada amigo de molestar, tío Félix era el movimiento puro. Si había una reunión familiar, cuando querías sacar una foto para la posteridad, ya se había marchado.

Durante los últimos años vivió para su nieta y su nieta para él y nunca le faltó una razón para estar ocupado.

Descanse en paz, ¿vale?

RUIDO

Las vacaciones son buen momento para la reflexión, pero el pertinaz y agobiante ruido de la televisión impide el silencio necesario para plasmar las ocurrencias con nitidez.

TERGIVERSANDO

Lees una noticia en la prensa pero bien sabes que es mentira de cabo a rabo lo que allí se publica. El grafismo, correcto; el apoyo textual, bien logrado; la exposición, clara; las ventajas, evidentes.

Pese a todo lo anterior, tus fuentes te indican que en realidad se trata de una técnica quirúrgica que trata de corregir las posturas acomodaticias de muchos echadores de sidra, que por desidia dejan el brazo medio colgando con grave desmerecimiento de las tradicionales pautas del escanciado. En esta primera fase se persigue el objetivo de que escanciador levante el brazo hasta una altura razonable. Con eficaces técnicas de rehabilitación, se logrará que el brazo quede en posición paralela al tronco, como es debido. Esa es la realidad.

CONCURSO DE CUENTOS LENA

http://www.lne.es/cuencas/2014/04/09/cantabra-maria-jose-espeso-gana/1568870.html

Como este blog aspira a ser una autobiografía maquillada, dejas constancia de tu paso como jurado en el concurso de Cuentos Lena, que te mantuvo entretenido mes y medio. Nada que objetar desde el punto de vista democrático, pero para calidad la de la cesta, atención hacia los miembros del jurado.

EL DONANTE DANÉS

Hoy te confirmó la mujer de Juanra (con los dos coincidiste en el Coro Mixto Reconquista) que a las dos y cuarto de la tarde había llegado la médula del donante danés.

Juanra saldrá adelante porque tiene la decisión que se necesita para acometer una acción de este tipo y para tirar de la familia, del equipo médico y de sí mismo en estos momentos cruciales.

Sobre todo, merece unas líneas el donante danés, anónimo para ti, pero que tendrá nombre y apellidos, un donante que después de una decisión meditada o aventurera (¿quién lo sabe?) se apuntó como voluntario sin sospechar que litro y medio de su médula iría a parar a una país lejano, a una región remota, hasta insertarse en la espina dorsal de un hombre con el que jamás se cruzará una palabra (o sí, porque a lo mejor Juanra habla inglés con acento de Sotrondio).

En última instancia, quizá el traductor de esa futura conversación sea su hermano José Marciano con quien compartes la orla de la Facultad de Derecho. Casualidades de la vida.

JOSÉ LUIS FERNÁNDEZ PICO

Pico es la decimoctava cruz que marcas en la lista de compañeros de tu curso en el Seminario. Antes fueron cayendo José Luis, Celso, Quico, Luis Enrique, Luis, Félix Carrizo, Antidio, Julián Fuentes, Galán Vidal, Juanín, Ángel González, José Luis Morán, Nosti, Ángel Roces, Braña, Rosal y Villapún.

Cuando hace unos años, después de muchos de un negligente paréntesis, fuiste recabando teléfonos para ponerte en contacto, con mayor o menor éxito, con todos y cada uno de ellos, alguien te indicó que Pico trabajaba en el colegio Veneranda Manzano por las tardes y que solía coger el teléfono. No tuviste falta de disimular la voz porque no la reconocería. Anunciaste que se trababa de una encuesta de la Consejería, interesada en conocer si los trabajadores de los centros sabían quién era el personaje que daba nombre al centro.

-¿Me puede decir quien fue Veneranda Manzano?

Con su aparente titubeo tinetense te indicó quien era la maestra Veneranda.

Al poco de aquello Pico creó una página (pirata) para subir a Internet archivos en blanco y negro de los viejos tiempos, que fue útil mientras se pudo. Pico, hablamos de la adolescencia, era el hombre de los experimentos, no siempre piratas (Alipio no le andaba a la zaga).

Últimamente cuando hablabas con él, le preguntabas por esos gatos que cada dos por tres salen en la prensa invadiendo el patio de su colegio.

Conocedor de tus afanes genealógicos, te facilitó datos de una rama de La Frecha, ya que los ancestros de su mujer son la zona y se detallan en la biografía de Luis Montero Jabugo http://www.helicon.es/pen/7848535.htm.

Pese a esa buena relación que teníais, desconocías que estuviera enfermo y cuando este sábado por la mañana te encuentras con tu compañero Cocina en El Fontán y te anuncia la grave enfermedad de Pico, no te lo puedes creer. Dos horas después te llama García Amor para preguntarte si sabes lo de Pico. En el Fontán te dio tiempo a leer solamente la primera parte del periódico. No habías llegado a las esquelas y ya no hubo manera de asistir a su funeral.

Descanse en paz.

MANIDOS CEREZOS EN FLOR

Recoges a tu madre en el pueblo para hacer la ronda mensual de los suministros, la actualización de la libreta y la extracción correspondiente, el médico, la farmacia, la compra de cuatro pitas y orujo para guindas y otras gestiones tan rutinarias como imprescindibles, cuando en el viaje en coche se queda mirando para los cerezos en flor visibles desde la carretera, por ejemplo dos que se ven en la Barzaniecha, pegados a la carretera de Llanos.

Siempre que pasas a la altura de La Barzaniecha, junto al Campanal, te acuerdas de que, según consta en la partida de defunción, fusilaron el 22 de febrero de 1875 al abuelo del tíu Agustín por haber pertenecido a una partida carlista. Tu madre, sin embargo, mira los cerezos en flor del mismo prado y recuerda cómo de joven los avistaba intentando retener en la memoria la ubicación de los cerezos floridos porque serían los primeros en dar el fruto rojo o amarillento, con lo que iba a tiro fijo en cuanto fuera el tiempo.

En unos cerezos unos ven memoria (muy) histórica y poesía manida, para otros son el recuerdo del estado de necesidad de una época en la que las cerezas no eran un postre sino parte del sustento.

PEQUEÑAS COSAS

https://www.youtube.com/watch?v=hoCZ8H0RAsA

En el perfil enlazado a tu derecha, inmóvil desde hace años, consta tu gusto por Joan Manuel Serrat, autor/cantautor de gran cantidad de canciones de éxito, por ejemplo Aquellas pequeñas cosas. Serrat estaría pensando en altas cumbres y no en las pequeñas nimiedades que vas a contar, pero son tus nimiedades, tus pequeñas cosas.

Ayer por la tarde, desde tu ventana observaste a un empleado de la empresa concesionaria de la limpieza agachado arrancando a mano los hierbajos que nacían entre los adoquines. Es una labor infrecuente y quizá inútil. Desconoces si fue una orden/instrucción/indicación del encargado, si es una derivación de los pliegos del contrato o si es decisión del trabajador por propia iniciativa. Lo cierto es que te llamó la atención y como esta tarde seguía por allí realizando otras labores, tuviste la oportunidad de agradecérselo y de decirle que habías observado con admiración su trabajo.

Fin de la primera pequeña cosa.

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Esta mañana tenías pensado ir hasta El Fontán pero en el momento de salir, caían unas gotas y cambiaste de idea. Volviste por un paraguas a la oficina y decidiste tomar una sidra en las proximidades de la estación. Previamente compraste el periódico en el quiosco y mientras charlabas con unos oriundos de Fierros y de Heros/Eros te interrumpe un vigilante de seguridad, que quiere hablar contigo pero a poder ser no en la oficina. Tomas un café por la tarde y te traslada su preocupación por las situaciones conflictivas que se producen en los andenes, en los tornos de entrada y de salida. No es un exagerado y sientes no poder darle un manual de instrucciones en el que queden acotadas todas las situaciones posibles.

Fin de la segunda pequeña cosa.

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Dejas con la palabra en la boca a los de Fierros/Heros porque pasa un antiguo conocido del colegio de abogados a quien tenías gana de preguntar si era de la zona, tal como habías oído. Así es. Te conocía por el Facebook y cuenta sus antecedentes por La Frecha y la Vega’l Rei, las investigaciones genealógicas realizadas y hasta el corto que consiguió del asalto al cuartel de la guardia civil en Campomanes cuando la revolución del 34. Quedáis emplazados para intercambiar datos.

Fin de la tercera pequeña cosa.

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En la sidrería de reserva coincides con otro reservista y habláis sobre el estrés/mobbing de los camareros y, por extensión, de los obreros de las mínimas empresas de tres o cuatro de plantilla. Queda convencido de que quizá los clientes colaboremos a algún apartheid al exigir caprichosamente que nos eche sidra Mengano, cuando quizá Zutano la escancia igual de bien, y señalamos con el dedo al patrón de la culpa que tenemos nosotros.

Fin de la cuarta pequeña cosa.