¿Qué me hiciste, hijodeputa? Respiro agitadamente, concentrándome en la transparencia de mi corazón insurrecto.
¿Qué causaste, con tu ropa vieja?
Y la forma de andar, mortificante.
Y el terrible tacto de la barba.
¿Acallaré al monstruo que dice llamarse como yo?

Estás ahí te pareces a esos tipos que siempre
tienen una sonrisa esos tipos que se apoyan en el hombro
para no llorar
y que incautan drogas y tienen el cabello
peinado a un lado y los dientes de un oro casi
verde, castos y agrupados
las manos manchadas
la piel tan blanca.
Como
un
cirio.

El día miserable.

Hoy mientras cerraba el puño sólo por cerrarlo, mientras dirigía el coche

por esa carretera oscura a una velocidad más que razonable, y sonaba

algo del white album en radio tres, me di cuenta de que era la primera vez

que

estando contigo, me apetecía más estar en otra parte, cualquier parte

donde no estuvieras tú. Algo momentáneo, quiero decir, con la posibilidad de

encontrarte más tarde, volver a verte.

Qué sé yo, salir con el fetichista de los pies, darme una vuelta con cualquiera,

fumar unos porros, llegar tarde a casa, olvidarme de que

existes.



También me levanté de la cama justo cuando decidiste darme la espalda, y

pensé que no está bien que durmamos en camas distintas, y odié mis problemas

de espalda y odié no tener dinero suficiente para comprar un colchón donde

dormir juntos. También

quise ignorarte y vine aquí tratando de conseguirlo, pareces abatido

y lejano, contaminado y nostálgico, tal vez sea que lloro petróleo, que sudo carne

y vuelco las tazas a propósito, que soy insoportable y la tristeza de saber

que pese a todos los pronósticos no estamos hechos

el uno para el otro.

Por más que rascamos siempre sale eso de

"sigue buscando"

La naturaleza
de las cosas rondándome como rondan los muertos las casas viejas,
hay
en nosotros un pie que tropieza y un derrape
que termina
en accidente.

Todo lo nuestro muere en la palabra que bella y afilada, va escapando del
gruñido o de la cama,
nuestros ojos se visten
como señoritas enfermas y un
luto parecido al de una abuela
inunda el ropero y más cosas
que
para qué
nombrar.


Todo lo nuestro y los alfileres que sostienen la cuadratura, con
poca cosa
libros

la dureza del diamante no es nada
comparado conmigo ahora que visto estas ropas que no dependen de nadie.

impregnarse de lodo y más lodo las solapas y las
corbatas nuevas. Todo lo nuestro amor mío
se convierte en desfiladeros
y bandazos y estos viajes
programados
en la fealdad
y la vertiente desafiante de la pereza.

Mañana seré otra, ya lo verás, otra.

Solía mirar a mi madre enferma de anginas en la cama siempre

se le aplastaba tanto el pelo por detrás, de estar tumbada, que

identifiqué eso con la enfermedad y si en el autobús alguien acababa

de levantarse de la siesta por ejemplo, y tenía el cabello apelmazado contra

el cráneo me parecía que o bien, iba a morir o tal vez

ya estaba

muerto.