TV MISCELÂNEA PROGRAMA 07 26/12/2015

Esaa entrevista foi deliciosa. Agradeço ao Luiz Antonio Sousa Lima - o Lula-  pela oportunidade.



Queria dizer muito, mas, diante das câmeras, fico meio atrapalhada ainda.



Para encerrar fiz uma mensagem que merece reparo:



 " À você, sua família e seus filhos"



- como se os filhos não fossem da família, Rita Lavoyer??



Que falha, Rita Lavoyer kkkkkkkkkkk - Foi ótimo.

É Natal - nossos filhos também nasceram - Viva a nasceção.

Os anos têm me deixado um pouco  endurecida. Infelizmente não endureceu a carne, pelo contrário, com o passar dos anos ela amoleceu, já sinto flacidez em algumas partes da minha matéria. Contrapondo-se ao corpo, uma parte da minha alma está ficando dura.

Tivesse desenvolvido esse potencial há anos, certamente seria mais feliz.  Então é Natal.

Natal  acontece para mim todos os dias, então não vou me sensibilizar, rezar e lembrar-me de que 25 de dezembro é o nascimento de Jesus, porque eu sei perfeitamente que  esta data é simbólica e agarro-me  ao meu atrevimento  de querer, poder e conseguir fazer Natal em mim quando eu quiser.

Destaco a minha fortaleza de não me deixar induzir pelo consumismo. Mais dura estou  para dizer aos meus filhos, exigindo deles,  que caiam na real porque Papai-Noel  só existiu enquanto eles não conseguiam pronunciar uma palavra, ainda por falta de aprendizado.

Logo o desbancaram e não fui  eu a desmascarar o velho gorducho. Ele próprio se esfacelou diante da visão dos meus filhos. Até aqui sou inocente nesta quebra de fantasias.

Aprenderam logo que respeitar o próximo é um aprendizado para se viver bem, de forma saudável. Não trapacear, não ultrapassar os limites dos outros, mostrar-se superior  sobre quesitos que não têm ou não são,  desmerecer , prejudicando,  quem  não é de seu círculo de amizade,  fingir amizade que não existe somente para se beneficiar, ou por necessidade de ser inserido num grupo,  entre outras  é um ensinamento que lhes tenho passado para desenvolverem um caráter mais digno, que possam  fazê-los dormir em paz, jamais se vingar -  rindo de pessoas de quem conseguiram  tal feito -   por estas  não copularem com seus ideais de vaidade e idolatria – é ensinamento que não posso deixar passar. 

Os Natais da minha família nunca foram  luxuosos. Agradecer os alimentos é gratidão. Hoje, quem tem me ensinado sobre os meus ensinamentos é o meu filho. 

O rapazinho  não é dado a hipocrisia.  Cumprimentar aqueles que se unem somente em reuniões festivas é hipocrisia.  Não o convide para isso  que ele recusa de pronto. O rapaz é pensativo, filosófico. Sabemos que ainda tem muito a aprender, ele também sabe.  Fez lá sua inscrição, escolheu o curso e a Universidade. Passou na primeira.  Decidido: - É aqui que eu fico e pronto! 

Vai  com garra, meu Filho. E coloque em  prática, aprimorando,  o pouco que seus pais conseguimos lhe transmitir, Sabemos que somos falíveis . Há muito a descobrir nos Natais de todos os instantes do seu dia a dia. Acreditamos em você.

Obrigada, meus filhos, por nos proporcionarem Natais com os partos que nos ajudaram - a seu pai e a mim -  a promover.  Essa nasceção, por intermédio de vocês, nos é extremamente benéfica.

Não sou uma mãe Santa, mas vocês também podem salvar muitas vidas. Por favor, façam isso, meus filhos, uma que seja salva pelas mãos de vocês, é prova de que todos possamos  promover milagres.

Vocês me promoveram.

 Obrigada,  Jesus Cristo,  por me ajudar a aprender isso. 

Rita Lavoyer

Português: a Língua com a qual me interpreto

Português: a Língua com a qual me interpreto -

Rita Lavoyer

As cinzas da minha Língua
queimam minha língua
tão brasileiramente Portuguesa.

Com ela aprendi o be-a-ba
para expressar-me sobre os registros que nela há.
Minha Língua Portuguesa vira cinzas,
ainda que não queira,
mas renasce dos próprios signos exultante
em seus significados, em seus significantes.

Minha Língua sofreu queimadura de grau superlativo.
Todavia Ela não estabeleceu vínculo de inferioridade
numa relação comparativa com o fogo .

Opondo-se a ele, apresenta-se
no seu grau absoluto de superioridade
para cuja analogia não cabe relativa comparação:
porque ela vibra, é viva e tem ardor.
Suas chamas são culturalmente figurativas.

Minha Língua Portuguesa é uma língua analítica. 

Extremamente absoluta.

Em síntese: Minha Língua Portuguesa é riquíssima,
Sou-lhe fidelíssima. 

Se choro em Português, sonho e rio também em Português:
- A Língua com a qual me interpreto. 

SOBRE A TERRA SECA DOS MEUS OLHOS - 1º colocado no 26º Concurso de Contos Paulo Leminski,2015

SOBRE A TERRA SECA DOS MEUS OLHOS  –  
autoria   Rita de Cássia Zuim Lavoyer - 
1º colocado no 26º  Concurso de Contros Paulo Leminski,
Toledo- Paraná - 2015.

SOBRE A TERRA SECA DOS MEUS OLHOS - 

A CORRIDA: O tempo é irmão do vento e querem, a todo custo, nos levar empossados nos seus embornais. Quando a gente põe as pernas do pensamento pra seguir com eles, aí viramos escravos de vez das delícias das alturas, lá, pra onde a gente foge quando se põe a imaginar que um dia ainda há de existir lugar bom pra se viver. Não este, onde boa  referência pouco se encontra quando a gente se põe a procurá-la. 

     Punha-me a correr feito o vento, competindo com ele,  pra obrigá-lo a refrescar-me o corpo daquele quentor que subia da queimação da terra seca. Falava-se “quentor”, assim fazia entender que o quentor dali era o mais quente do mundo.  De cima, de um céu avermelhado,  nos castigavam os raios do sol que ardiam sem fim, pra pirraçar a secura da nossa sede de vingança daquele lugar em que nos jogaram, só pra nos punir, quando nos açoitaram com um parto mal feito, sem morte. Sim, agarrar-se àquele tipo de vida é algo digno de punição, morrer é lucro! Pra angústia da parteira, o choro infeliz ecoa sempre dentro do sangue que vem atrás da produção de tristeza de futuro, excitando ainda mais a proliferação de quem vai sonhar que um dia viverá, como se tivesse nascido, com direitos, quando se atravessou  entre as pernas de uma mulher qualquer que não conseguiu se precipitar do ataque de um predador.

      Muitas mães iam embora antes de ouvirem o segundo choro do filho. Eram  alegrias que iam, deixando – as suas crianças-,  pra correrem sozinhas nas ruas, um vale de lágrimas. Dos que corriam estávamos Manelão e eu a zombetear a molecada. Vencíamos o vento e não havia moleque que nos alcançasse no tempo das nossas voações sem asas. Correr deixava em nossas espinhas uma sensação analgésica, diminuindo as dores das nossas prisões sem grades, sem causas e sem julgamentos a que fomos condenados: nascer!  De certo modo, corríamos pra fugir de alguma coisa que cravaram em nós. Era algo que nos pregava a uma cruz que não carregávamos por acaso, mas por necessidade de carregá-la pra provar a ninguém - porque ninguém se interessava -  o que significava conseguir. Conseguir viver!

  Num pulo, estávamos nós dois no cume  do morro que, não sei qual a razão, chamavam-no “Morro dos Mortos”,  de onde eu avistava, lá embaixo,  o vale com o seu  filete d’água em cujo fundo meus olhos mergulhavam e minhas mãos almejavam alcançar.  Engatávamos marchas e velocidávamos  ainda mais nossas carreiras sem limites, onde o fim jamais existiria quando nos déssemos a atingi-lo. Retornávamos à casa quando nos chegava um vazio de estômago carecendo substância, aquela que nunca era o bastante pra saciar nossa fome. O automático da vivência não nos permitia saber do que tínhamos fome. Mas era uma fome... Fome de mais!

 O COICE- Sobreviver... Se vive de que jeito nesse mundo sem fim, de um fim que não se sabe ao menos onde que começou... Uma carência de gente que havia  dentro de nós que nos fazia quase nada, até o pau, tacado pelas mãos da vida, doer no nosso lombo pra renascer um “eu” dentro da gente e logo em seguida termos que matá-lo se ele se apresentasse com identidade forte, capaz de fazer besteira por causa daquele nada se ele insistisse em achar alguma coisa dentro. Procurar coisas dentro do nada é coisa de doido, e ter que viver doido, melhor não viver.  Mas era uma confusão de dentro pra fora e de fora pra dentro de nós, ah, isso era e muita.  Nada de nada! Era o lombo mesmo que sentia o peso  por não aprendermos como se fazia o certo, já que errado era o fato de termos nascido pecado. E não havia como fugir das lambadas, do que já estava registrado: moleque que não apanhava  de manhã, certamente no correr do dia se cumpriria o mandado.

 Minha mãe me excomungou todos os dias pelo fato de nela eu ter aumentado o bucho, o que confesso: nem sei se foi bom ou pior do que aqui fora, nesse mundo desgraçado em que ela quis me pôr sem ter me dado o direito a outra metade. Uai, e não são dois que fazem um?  Acordava todos os dias doído pela dor do amanhecer sem saber se seria pior ou mais doloroso abrir os olhos e não enxergar nada de vida lá fora, ou não ter que abri-los para nunca mais encarar o nada daquela oferenda e ter de viver o dia  que exigia ser consumido.  

A terra rachada daquele lugar seco era tapete pros rasgões calcificados dos nossos calcanhares, e andávamos na sofreguidão pros calangos bico-doce não se achegarem abotoando seus beijos perigosos  nessas partes dolorosas dos nossos pés. Éramos alimentos dos bichos e do grupo de moleques escapava o mais rápido que apanhasse um lenho, fazendo estribilhar  sua casca seca nas moléculas do pó deixado ali quando jogaram a sujeira da invenção do mundo, fazendo se esconderem os bichos famintos de nós. Por isso era sempre bom andarmos em grupo; já que não éramos nada, um pouquinho de cada um formava alguma coisa, um cisco, ainda que fosse pra espantar calango.  

 Nas securas do chão íamos, Manelão e eu, descarregar  a ânsia dos nossos desejos nos bichos que  chegassem à altura do nosso umbigo. Depois de abatida a presa, a levávamos para remediar a nossa inanição. Manelão era rapaz de corpo feito, de pele da cor de barro úmido, daquele que brilha  pela falta de um sopro que o seque,  corajoso de pai e de mãe. Seu sorriso malicioso ardia na claridão do dia. Nunca usávamos camisa, ele  me ensinou que era melhor de peito aberto pro vento prazerar o tempo. Ensinou-me o jeito do engate, o desatinado, mas não valia um só pedaço daquele corpo que o cão modelou pra adorno dos olhos da gente. E os meus olhos queimavam naquela claridade ardente e empoeirada enquanto era de dia.

 Numa dessas, no meio da moita, ajeitou o bicho e o segurava enquanto eu fazia o serviço, mas o largou quando viu que os meus olhos tomaram mais brilho que os dele. O bicho se revoltou contra mim. Fiquei ali gemendo a minha angústia, enquanto a refeição sumia na poeira do picadão. Manelão rolava seu corpo na areia caçoando a minha desavença com o bicho que eu, sozinho, não dei conta de gozar. Fiquei ali na moita gemendo a minha dor.  Saiu desatrelado, feito doido, gritando dentro do pó vermelho a minha frouxura. Ergui o meu calção sem querer ver o inchaço deixado pelo coice do bicho na minha virilha. Já quase escurecia quando consegui chegar, arrastando-me, naquele lugar de idas e vindas sem vontades. Meti-me no barraco por uma invenção mal feita de entrada e num passo já estava na outra porta. Gastando o suor que não me restava mais no corpo, estiquei uma esteira no chão daquela tapera e ali mesmo me joguei pra esquecer a maldita dor que se intrometia em mim, exatamente naquele lugar de desejos  em que eu necessitava esquecer.

 O DELÍRIO  - Era gente demais, e o vozerio  consumia as minhas ideias. Estavam próximos aos meus os olhos da minha mãe.  Pareciam outros olhos o daquela peçonha. Olhos que eu nunca tinha visto porque nunca se deixaram ver na frente do meu olhar. Corri com os meus embaçados ao redor e pude ver Manelão com menos brilho na pele do que no seu normal. A minha boca estava mais seca do que o chão em que se pisava de costume. Um frio arrepiava o meu corpo. Fui agarrando o meu juízo pra colocá-lo de volta na cabeça e percebi que estava pelado naquele chão de terra, sendo observado pelos olhos de um monte de  gente da peste.

 Dona Terebentina, a macumbeira, tentando me amumiar com folhas de bananeira. Escutei dela a tal da “febre”. Ela amarrava os quase mortos ao rabo do sofrimento com as suas garrafadas. Feiticeira desaforada!  Ao invés de bendizer a morte, tentava amaldiçoar a vida curando os seus doentes. O seu único filho, Juvêncio, já era moço, mas era aleijado o infeliz. Não arrastava as pernas e os braços não esticavam, por isso nunca deu um soco em alguém quando quis ou precisou. Curava os filhos dos outros, mas o próprio não soube acertar na fazeção. Pariu aquilo, que além de mal feito, fedia. Nunca que de abrir a boca e contar suas amarguras sofridas pelos malfeitos  da molecada, que sempre jurava estava brincando com o desafortunado. Pobre Juvêncio. Só sabia receber dó e zoeira do povo.

 – O moleque está com febre, Rosita! Tem um osso quebrado bem na altura do saco. Vou preparar uma garrafada pra não infeccionar a fratura e amassar umas ervas pra entorpecer a dor do infeliz. Parece que foi coice de bicho brabo.

 – Sabe de nada não, Manelão? – Era a voz da minha mãe querendo tirar notícias daquele maldito que me enfiou nesta enrascada.  

–  Zé Jão foi à caça ontem, dona Rosita. Adentramos o picadão, havia uns bodes soltos por lá, mas não tinham o nome do dono. Manelão ainda mentiu:   –  Eu não quis pegar nenhum, então vim embora, Zé Jão ficou por lá. Não vi mais nada! 

– Aí, seu desgraçado! Algum bicho traz o nome do dono pendurado no pescoço? Você  traz o nome daqueles diabos que te pariram pendurado nos cornos, traste?

Minha mãe não gostava do Manelão nem de ver.  Eu sabia que depois que o povaréu saísse das suas observações sobre mim, minha mãe iria tomar satisfações sobre essa minha  desavença ocorrida com o meu tempo.   Ela pôs fogueira nos calcanhares dos curiosos que saíam bendizendo o enfermo e amaldiçoando o bicho que me pregara aquele coice no osso.

– Vai ficar aleijado, Zé Jão! Que foi que fez? Estava se metendo com bicho de novo, criatura do cão? Isso é castigo, moleque que já nasceu desgraçado! Além de ter você como filho, agora aleijado? Quando conseguir se levantar do chão, aproveita a tua outra perna, infeliz, e arraste a tua vida por esse mundo, se ele ainda  te quiser.

Sei não como ficaram as coisas. Tudo escureceu e eu via e ouvia estranhezas que não eram do meu  lugar, mas de outro.  Quando dei por mim de novo, já estava a casa cheia da mesma gentarada fazendo aquela excomungação de reza que salva alma que já está caminhando pro inferno. Alma!? Vê lá se existe isso! Sei só que existe coisa pior do que desgraceira, e viver é bem maior na equivalência. Aquela ladainha aumentava o meu ódio por ver aquele povo pedindo minha vida, se como alguém que rezasse ali soubesse o que é isso.

O AVÔ  - Se existia coisa pior do que pior  era aquilo que chamavam de Armino Taipóidi . Bicho ruim que só de rosnar já fazia defunto suplicar o óbito, preferindo  morrer duas vezes a ter que enfrentá-lo. Se não desse ordem nada acontecia por onde os pés dele amaldiçoavam em pisar. De mulher não tinha uma só, entre elas, minha mãe, que ele dominava, chicote em mãos, igual aos bichos que pegávamos pra encher pança. Trazia sua faca - o instrumento da sua vida -  no aconchego da bainha abotoada em sua cinta de couro suada e surrada pelo suor daquele amontoado de estranheza que formava seu corpo, que só de nos olhar, arrepiava o pó dos ossos. Se cão existe, existe: Armino Taipóidi! Era a imperfeição desse mundo imperfeito que um dia inventaram com cara redonda e pele branca avermelhada pelo sol. O ruim não se acaba, fica a fedentina dele pra sempre por onde passou. Armino Taipóidi era resumo de carniça. Da mulher que pariu minha mãe, ouvi dizer que a matou e a outros que se aventuraram com ela na mesma cama em que jaziam seus amanheceres. Ele era o acúmulo de ódio, mas mais de ódio foi tomado quem o livrou desse mundo, rasgando-o vivo e o deixando pendurado na árvore das frutas com o sangue escorrendo-lhe pela boca e uma foice encravada em sua bunda. Ninguém chorou aquele acontecido. Soube do ocorrido e senti algo diferente que nunca havia me acometido antes. O que seria?

MUDAMOS – Adentramos, minha mãe e eu,  a morada do falecido Taipóidi, onde eu nunca  tinha entrado. Demos com muitas cabaças penduradas nas paredes.

–  Zé Jão, quebra essas cabaças que tem peso chacoalhando aí dentro.

Saí e rachei as cabaças na parede de tijolo, atrás da casa, abrindo cada uma delas. Dentro havia dinheiro que eu nunca tinha sentido em minhas mãos. Uma necessidade correu-me no desejo e tratei logo de esconder alguns daqueles valores. Mágico parecia que o lazarento não era, como enfiou aquilo dentro das cabaças foi pra mim um mistério. Numa pilha de tijolos,   atrás da casa, amoitei quase todo o dinheiro. Um dia ia me servir.  No que o ia cobrindo, uma cobra apontou-me. Num susto saltei bem longe com coragem de pegar galho pra erguê-la e jogá-la dentro de um quarto, pela janela que Rosita tinha aberto. Pra não haver desconfiança, dei umas notas à mulher quando entrei na casa, e cuidei de fechar a porta do quarto, garantindo a estada da cobra ali, que também me serviria.

– Quanto tinha nessas cabaças, seu moleque ladrão!?

– Tá tudo ai, não mexi em nada, mãe!

– Se aquele velho se dava a guardar dinheiro em cabaça, deve ter mais por ai! Zé Jão, vê embaixo do colchão se acha mais alguma coisa. Era dado a amoitada. Fazia seus biscates. Mas não dava dinheiro a ninguém. Amontoava suas mulheres na surra quando elas não o queriam de forma alguma. Só Mariana, que precisava da troca de suor com aquilo por excesso de carência. Por fome, dava-se por comida. 

Sei do que a mulher falava, era também uma presa nas garras daquele seu pai. Do tempo em que a mãe me ganhou nunca mais parou de sangrar. Manelão um dia me falou que mulher sangra porque nasceu para isso. Mas Rosita tinha mais sangue do que as outras mulheres, por isso nenhum homem queria ter com ela. Assim ouvia Terebentina falar quando ia levar as garrafadas pra’quela mulher quando o sangue não parava de verter volumoso. Sei de Mariana, a rejeitada de olhos desesperançosos cujo único atributo era o decote, que ninguém queria pôr vista.

 – Ter esse filho, Rosita, foi uma desgraça na sua vida. Vai morrer sangrando. Como podia deixar aquele homem em cima de você, sentindo as dores da criança batendo pra sair? Pusesse  fora, como ele obrigava Mariana a fazer!

Enquanto eu ouvia, silenciava presença, evitando que  me vissem por perto.

– Hoje vamos dormir numa cama, Zé Jão! Aproveita o colchão que o maldito lhe proporciona e sinta menos dor no corpo por ter nascido filho de quem é. Sonhar é o que não se pode mais depois que se tem consumido da alma o corpo. Resta deitar e dormir.

Que é isso que ela falava alto? Falava de alma e de corpo, como se de alma entendesse alguma coisa, aliás, nunca souberam explicar por não saber existir ou não. Como atribuem ao corpo alimento pra vermes, deveriam atribuir à alma, por ignorá-la, sustento do vento.

NO TORPOR  -    Entendi as razões do ódio daquela mulher por mim e do meu ódio hereditário por Armino Taipóidi . Agarrei-me ao ódio de não poder mais correr uma liberdade escondida e fugir para sempre das vistas daquela pessoa. No que Manelão já assuntava na janela a incomodar minha atinação.

– Aí, Zé Jão! Fui hoje ter lá nos cumes, correndo feito vento, sem você. Se quiser ainda posso te ajudar como antes. Estenda a tua mão que eu te agarro. Volta, Zé Jão, o teu coração ainda bate, eu sinto. Abra teus olhos, amigo!  O vento no cume soa solitário, carece do teu passar por ele pra assobiar direito. Que tanta febre é essa que agarrou pro’cê? Acorda, meu amigo! Você vai andar sim! Corre por aí que Terebentina é feiticeira que não sabe de nada. E mesmo se você não andar te levarei nos meus ombros por onde eu precisar ou quiser ir. Mas quero ir na tua companhia...

– Faz o que aqui, malfeitor? Ele não corre mais com você. Não vê que está mais na morte que na vida?  Some, diabo! Deixa o moleque morrer que já se passou o tempo dele por aqui.

– Dona Rosita, deixa eu ficar com ele, falar  com ele, até saber que nunca esteve sozinho. A senhora não gosta de mim, mas eu vou ficar, porque tenho tempo! Zé Jão precisa saber que é amado, e eu amo demais esse meu amigo. Deixa eu ficar aqui chorando ele, sem entender por que um coice besta causou tanto estrago ao meu amigo. Acho que outras coisas ruins se avolumaram dentro dele, pondo-o neste estado de morto. Um coice de bicho não faria isso com ele, dona Rosita.

QUERECENÇA  

– Quem é você, peste, que vem com tanta luz  turvar-me a vista?

– Zé Jão, sou o enxerto no teu latifúndio! A afluência do teu incessante querer atrofiado pela monotonia do teu único sentir! O suspiro do teu corpo!

– Sabe lá o quê de querer e de sentir? Você lá sente e quer alguma coisa?

– Zé Jão, sou a tua querecença constante, o que te faz querer algo cada vez maior.  O complemento da tua parte. Não da outra de que tanto carece, que você bem sabe, mas não quer admitir: o teu pai. Sempre quis esta tua outra parte para se completar, já que com tua mãe não encontrava e nem conseguia nada.

_ Você é o inferno que me invadiu no momento da minha nasceção!?

– Nasceção, não, Zé Jão, porque você só nasceu uma vez, como você mesmo diz: pela metade,  e nasceção é ato de nascer quantas vezes se tem vontade de viver. A tua outra metade te domina e te arrasta, desencaixado,  para a morte, que sou eu. Quer morrer, morra! Mas mate também! Matando encontrará tua vida, aquela que você tanto suplicou, desde quando morreu no teu nascimento.  Escolha se quer viver ou morrer. Vivendo continuará morto. Morrendo, quem sabe, arrancará os teus pés encravados neste lugar que teus olhos fazem deserto - e que não te abastece mais. Desconfunda-se da tua sombra, Zé Jão, que é tempo. De uma forma, ou de outra, estarei sempre com você. Eu sou a morte, mas dependendo dos lados tenho significados diferentes. Ouça a voz do teu amigo que te chama.

– Zé Jão, dá tua mão pra mim, meu amigo! Tá gostando desta cama que teu avô Taipóide te mandou, né?  Pare de fingir delírio, moleque!  Teu tempo não consegue passar sem a companhia do vento, embora desencaixados, os dois não se separam.  Ficarei aqui, porque dona Rosita foi acudir Terebentina pelo passamento de Juvêncio. Foi picado, dentro do quarto, por uma cobra das brabas. Foi Armino Taipóidi  quem matou a venenosa com uma foice. Teu avô veio aqui ter com tua mãe. Deu dinheiro pras despesas dos remédios e despejou beijos nas tuas mãos várias vezes. Viram ele amargando tristeza debaixo da árvore das frutas com rosário nas mãos. Talvez estivesse rezando, pedindo tua cura. Para de delírio, Zé Jão, e acorda dessa febre por causa de um coice de bicho, sô! Deu de ser frouxo? Não sei ficar sem você! Vai querer brincar de vida e deixar a morte dar rasteira em nós? Só vou conseguir voar de novo se você for comigo.

– Decida-se se quer morrer e ir para a vida, ou permanecer nesta morte de vida que você tanto amaldiçoa,  porque no espaço em que se encontra o vento passa mais alto  e você não é dado a olhar para cima. Aceite, Zé Jão, este que te chama e que te quer, que também pode ser tua outra metade, e saia da secura onde teus pés choram em pisar. Com teu delírio viu o que aconteceu com Juvêncio e com Taipóidi. Você queria que fosse tua mãe a morrer picada pela cobra e que seu avô fosse morto da forma como  o viu sob a árvore das frutas. Viveu, no teu delírio, teu momento de vingança, Zé Jão: matou!  Conheceu a casa do homem que você odeia; viu, sem interpretar direito, o dinheiro que ele deu à tua mãe junto com o colchão sobre o qual você se  deita agora.   Decida-se se quer morrer e vir comigo, ou ficar com Manelão nesta terra que teus olhos tornam seca.

– Zé Jão, sou eu, meu irmão, Manelão! Volta pra darmos rasteira na morte! 

Esses foram os poucos dias dos quais eu consigo me lembrar da minha nasceção. Faz tempo que o vento passou veloz, assobiando nos meus ouvidos. Ah, o tempo e o vento,  esses  que querem, a todo custo, nos levar empossados nos seus embornais. Aprendi que há embornal feito exatamente pra cada um. Não podemos nos enfiar no que é costurado pros outros. Se não nos encaixarmos direito rasgamos a própria história e, viver de remendos é gostoso não. Aprendi que quando a gente põe o pensamento pra acompanhar  nossa história, aí a gente  foge com gosto, por experimento.  O vento de cada tempo é que dissolverá as moléculas da querecença que faz a gente gostar do que deve e esquecer do que não deve ser gostado. Como eu me lembro bem de quando estávamos, Manelão e eu,  com os pés lá no cume, afundando os nossos olhares no vale que adormecia incólume.

Fui,  e batizei o meu corpo no quentor que renascia de novo em mim. Voei, como um sopro, pras corridas sobre a terra, admirando o firmamento. Fui,  meu amigo Manelão, por ter ido aprendi que tinha corpo e tinha alma e que ela é o sustento do vento, contrariando Rosita em seus dizeres: “Sonhar é o que não se pode mais depois que se tem consumido da alma o corpo”.  Rosita, pobre mulher, cujo tudo lhe fora roubado, me ensinava que havia muito nada em tudo que existia. Eu era o nada absoluto dela. Resolvi dela o problema. Taipóidi,  pobre velho, o vejo sob aquela árvore - onde eu queria vê-lo morto -, com um rosário nas mãos. Eu o ouço rezando  pela mãe de Rosita – que ele matou por ela tê-lo traído a vida toda - e agradecendo-a  por ter parido Rosita, filha que ele jura, nas orações, não ser dele. Reza por Rosita e por Juvêncio. Vai entender os vivos? O pobre velho  é meu pai, mas não é meu avô?

 Voa, meu amigo Manelão, com estes teus pés ligeiros, sem camisa, de peito aberto, como me ensinou, pra que minha alma, em forma de vento, sinta o prazer de agasalhar-te o peito, no teu tempo: uma forma de eu dizer, meu amigo, que também te amo.  Vou viver ao teu lado, amigo meu, até que um dia seremos mais do que ventos, relembrando  os torpores dos tempos que vivemos enquanto estávamos juntos em corpos. E nos nossos tempos unidos seremos uma só molécula no embornal do mundo, aí este lugar bom de se viver será melhor ainda. De alguma forma me ouvirá, como já ouço tua saudade. Agora entendo a razão de este cume ter o nome que tem: “Morro dos Mortos”.

Tomara, que no tempo deles, o homem que reza com rosário nas mãos, debaixo da árvore das frutas, se confesse e que Rosita escute que sempre foi amada por ele: meu pai.   

Autora- Rita de Cássia Zuim Lavoyer – Araçatuba- SP

Solenidade de entrega dos prêmios do 26º Concurso de Contos Paulo Leminski - Toledo - PR

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Toledano recebe premiação do 26º Concurso de Contos Paulo Leminski

comunicacao.fabio 04 de dezembro de 2015 at 18:36h

TOLEDANO RECEBE PREMIAÇÃO DO 26º CONCURSO DE CONTOS PAULO LEMINSKI

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“Hoje eu sonhei com Leminski. Dizem que lá é a cidade dos sonhos, a terra da fantasia, um lugar que todos querem para morar, pra viver ... O que há numa cidade dos sonhos?

Depois de tanto pensar, pesquisar na internet... decidi: irei para a cidade de Leminski ... Sim, eu irei”.

Foi com esse trecho extraído do conto “Os corações não morrem” de um participante, que teve início a cerimônia de premiação do 26º Concurso de Contos Paulo Leminski promovido pela Prefeitura de Toledo, por meio da Secretaria da Educação e Biblioteca Pública Municipal em parceria com a Universidade Estadual do Oeste do Paraná (UNIOESTE) Campus de Toledo.

A solenidade aconteceu na Biblioteca Pública na manhã desta sexta-feira (04) e contou a presença de artistas, escritores, representantes das secretarias de Cultura e Educação, da Academia de Letras de Toledo, dos campi de Toledo e Marechal Cândido Rondon da Unioeste, da Câmara de Vereadores e comunidade em geral. Na ocasião, a maestrina Viviane Ribeiro, da Casa da Cultura, executou ao violino “Fascinação” e de Johann Sebastian Bach, "Jesus, Alegria dos Homens”.

Premiação

Já anunciado anteriormente, o conto vencedor deste ano foi escrito por uma professora de Araçatuba, São Paulo, Rita de Cássia Zuim Lavoyer e tem como título “Sobre a terra seca dos meus olhos”. Ela, assim como os demais premiados de outros municípios não puderam comparecer à solenidade por motivos de ordem pessoal.

O 2º lugar, com o título “Jovelina” foi para o autor curitibano, Luiz Rogério Camargo; e o 3º lugar, com o título “Verde-cidró” foi para a gaúcha de Porto Alegre/RS, Fátima Jussara Pinto Parodia. Os três contos melhores colocados receberam prêmios em dinheiro, sendo R$ 2.500,00 para o primeiro lugar; R$ 1.800,00 ao segundo e R$ 1.500,00 para o terceiro colocado.

Para valorizar os escritores locais, a categoria Melhor Conto Toledano, destinou mil reais como prêmio ao escritor Valdinei José Arboleya, autor do conto “A fuga do maestro”. Esse foi um dos momentos mais esperados do dia. Valdinei foi fortemente aplaudido pelos presentes pelo mérito no concurso.

O escritor também é cientista social e formado em Letras pela Unioeste. Valdinei tem 35 anos e é professor de Língua Portuguesa na Rede Básica de Ensino de Toledo. Essa não é a primeira premiação do escritor no Concurso Paulo Leminski. Em 2011 ele conquistou uma Menção Honrosa e em 2013 o Melhor Conto Toledano, fato repetido este ano.

“É sempre uma experiência muito grata porque eu faço o que eu gosto em produção literária”, afirmou Nei, sobre a participação no concurso. “Desde a menção honrosa em 2011 foi um ingrediente a mais no sentido de chamar a atenção da gente e até de descobrir que é possível produzir algo dentro de um processo de lisura que é o Concurso Paulo Leminski, pois ninguém sabe que é você que produziu a obra, aí ver o seu trabalho reconhecido nesse formato é realmente muito gratificante”, comemorou o vencedor Toledano.

Mais de 12 mil contos já foram inscritos

Na 26ª edição do Concurso Paulo Leminski, foram inscritos 724 novos contos, provenientes de Toledo, de todos os estados brasileiros e de outros países como Argentina, Canadá, Itália, Japão, Portugal, Suíça e França. No total, 12.019 contos já foram inscritos em toda a existência do concurso.

“O Concurso de Contos Paulo Leminski oferece um painel muito representativo do que se escreve atualmente em nosso país, e está entre os maiores concursos literários no gênero ‘Conto Nacional’. É o concurso que existe há mais tempo de forma ininterrupta no Brasil”, afirmou Cleonisse Feliciano da Silva Pizzatto, membro da Comissão Organizadora pelo Município.

“A cada edição vemos que os escritores ficam na expectativa de ver quando será lançado o próximo concurso. Antes da premiação, os autores dos 70 melhores contos foram avisados que estavam selecionados para a final. Para qualquer escritor é um grande mérito ser premiado no Concurso Paulo Leminki, então é uma forma de motivar a todos a continuarem participando. Nosso desafio é fazer com que mais escritores de Toledo participem e percebam que as coletâneas são distribuídas no Brasil inteiro e suas obras acabam ganhando o mundo”, salientou Cleonisse.

Menção honrosa

Os trabalhos foram lidos por uma comissão julgadora, formada por mestres e doutores da Unioeste e de outras instituições de ensino da área da literatura e língua portuguesa. A comissão julgadora também concedeu menções honrosas aos melhores trabalhos: “Expiação”, de Angelo Pessoa Martins (Cordeiro/RJ); “Festa para Raquel”, de José Eduardo Mendonça Umbelino Filho (Goiânia/GO); “Uma questão de respeito”, de José Humberto da Silva Henriques (Uberaba/MG); “Navegantes”, de Renata Fonseca Wolff (Porto Alegre/RS); e “O matador”, de Sérgio de Barros Prado Moura (Maceió/AL).

Publicação

Os contos premiados e os que recebem menção honrosa são reunidos em uma coletânea publicada a cada cinco anos. Dessa forma, os escritores têm suas obras publicadas em um único volume. Na última coletânea, 5ª edição, lançada em 2014, foram publicados trabalhos da 20ª a 24ª edição do concurso. A 6ª edição será lançada no ano de 2019, que constarão os contos premiados da 25ª a 29ª edição do concurso.

O concurso

Segundo a bibliotecária Ângela Cristina Bucalao Comin, o concurso se destina a todas as pessoas interessadas. O tema é livre e a inscrição é gratuita. O conto sempre deve ser inédito e não pode ter sido premiado em outro concurso ou já publicado em livros, coletâneas e revistas.

O concurso de Contos Paulo Leminski foi criado em 1989, ano de morte do paranaense escritor, poeta, compositor, jornalista e contista. Desde então vem sendo lançado ano a ano e conquistando participantes de vários estados do Brasil e também de outros países. É considerado pelos críticos literários um dos maiores concursos literários no gênero contos nacionais.

“Desde o início, o Concurso de Contos Paulo Leminski teve como objetivo incentivar o estudante e o leitor a desenvolver a habilidade na linguagem escrita por meio da produção literária e, além disso, difundir o gênero literário conto”, comentou Ângela.

O coordenador do Concurso Paulo Leminski pela Unioeste, professor Dari José Klein, disse que uma grande equipe estava envolvida, tanto pela universidade, quanto pelo município e destacou a importância de se valorizar um escritor paranaense. “Leminski é o gênio das palavras, o mágico das palavras. Ninguém trabalhou e brincou tanto com as palavras para a construção do sentido, quanto Paulo Leminski. Temos orgulho dele ser um poeta paranaense e muito mais orgulho por ter aqui um concurso que leva esse nome”, frisou professor Klein. 

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