Mentecato

¿Qué es lo que existe realmente?

¿La calle de las certezas, o los espejos heridos, o los sueños de amor en la cara de los arlequines?

¿O la perplejidad del día en que levantaste la mano desde la otra ribera del río y te extraviaste en una ciudad de lunas negras?

En las batallas imaginarias del crepúsculo todos moríamos de soledad (¿era yo el del rostro carcomido por la bruma, el de la sonrisa a lo Clark Gable, el espantapájaros que bailaba en el viento del sur?).

Después de la última función, caminé alucinado y solitario: existía la noche, la lluvia, estudiantes de francés que se besaban en los portales, los libros de metafísica, las ilusiones, los desvencijados trenes en India, la imaginación, las platinadas actrices del cine clásico, el azar, los caballos y los tigres, las infinitas montañas, los hermosos puentes de París, la voz de una bella muchacha que extrañamente se parecía a ti...